Room 104 1x05 "Internet"
www.subtitulamos.tv
Hola, soy Divya.
Deja un mensaje, por favor. Gracias.
¡Mamá!
Coge el teléfono.
¿Vale? Tengo noticias alucinantes.
Me han llamado de una editorial.
De una editorial de verdad.
Este viernes tengo una reunión en Nueva York.
¡Es de locos!
¡Brutal!
Vale, solo quería que supieras
que he hecho todo el viaje, ya estoy aquí.
Estoy en un pequeño motel
y voy a quedarme aquí
e intentaré terminar el libro.
Ya sabes, así, si el viernes le hablo
del libro al agente y parece gustarle,
puedo pasárselo por encima de la mesa
y decir: "Toma, ahí está mi libro, capullo".
Sin lo de "capullo", claro.
Es una locura, ¿verdad?
Te quiero, hablamos pronto.
Adiós.
Porque un escritor no se está de brazos cruzados
pensando en escribir.
Un escritor no les dice a sus amigos
cuándo piensa empezar a escribir.
Un escritor escribe sin más.
Ten en cuenta que tienes una alma creativa
y que tu voz correrá por tu interior
si permites que ese río fluya sin más.
Y ahora, apaga esta estúpida voz de viejo
y ponte a escribir.
Hola, mamá, vuelvo a ser yo.
No encuentro mi portátil.
Me preguntaba si...
Dios, espero que no.
Me preguntaba si quizá me lo habría dejado en tu casa.
Sí, lo que sería jodido
porque estoy muy lejos.
¿Podrías llamarme
cuando escuches este mensaje?
Es importante.
¿Vale? Te quiero. Adiós.
Venga, ¿dónde estás?
Venga, mamá.
- ¿Hola? - ¿Anish?
¡Mamá! ¿Dónde estabas?
Hola, cariño. Estaba trabajando.
Y después fui a comprar, después me puse a dormir,
y después me puse a ver ese programa de televisión tan divertido
- sobre esos... - No, mamá, te he llamado mil veces.
- ¿Por qué no has contestado? - ¿Eras tú?
Pensaba que eran los vendedores telefónicos.
Me cuesta mucho decir que no,
así que ya no contesto al teléfono.
¿No me escuchabas gritando en el contestador?
¿Tengo un contestador?
Sí, mamá. Te lo regalé por tu cumpleaños, ¿te acuerdas?
- Está en la cocina. - Oh, no,
no sé cómo funciona, así que...
Vale, vale, bien. Lo siento. No importa, ¿de acuerdo?
Escucha, este sábado
tengo una reunión muy importante con un editor
y necesito que me hagas un favor.
¿Vale? Creo que me he dejado mi ordenador en tu casa.
- ¿Tu ordenador? - Sí.
¿Todo eso?
- Sí, mamá. todo eso. - No, no lo creo.
Creo que me habría dado cuenta.
¿Por qué traerías todo tu ordenador
- en casa? - Porque lo usaba para escribir.
¿Te acuerdas?
Espera, ¿te refieres a esa máquina negra plegable?
- ¡Sí! - ¿Eso es tu ordenador?
- Sí. ¿Lo has visto? - Es muy pequeño.
Pensaba que sería una especie de máquina de escribir o...
No.
No, no, no, eso es mi ordenador, mamá.
Volviendo al asunto,
necesito que...
¿Sabes? Es un ordenador muy pequeño.
¿Cómo los pueden hacer tan pequeños?
- Así, tan... - ¡No lo sé, mamá!
No sé quién los hace tan pequeños.
No lo sé. Pero lo importante es si lo has visto.
No, no lo he visto.
Bueno, ¿puedes ir a ver si lo encuentras, por favor?
Vale, pero ahora estoy viendo la televisión.
Mamá, es importante, ¿vale? Es muy importante.
- Vale. - Vale.
- Vale, cielo. - Vale.
Venga.
Dios.
- Hola, cielo. - ¿Sí?
No, no lo he encontrado, cariño.
- ¿Qué? - No. ¡Lo he encontrado!
¡Mamá!
¡Casi me da un ataque al corazón!
- Estaba enfrente de mí. - Dios.
- No lo había visto. - ¿Estaba delante de ti?
El viernes lo enviaré.
Pondré algunos libros...
No.
- para enviarlo como si fueran libros... - No, mamá.
- Mamá, para. Mamá, por favor. - es como un maletín.
Por favor, ¿mamá? ¿Mamá?
Ahora hablo yo. Gracias.
No puedes enviarlo así, ¿vale?
El envío ordinario tarda unas seis semanas, ¿vale?
Mira, pensaré en alguna forma para que puedas enviármelo,
pero en este momento, hay una fecha límite muy importante
y necesito una copia de mi libro.
¿Lo entiendes?
¿Qué...?
- ¿Tu qué? - El libro, mamá.
¿El que estaba escribiendo en mi ordenador?
Cielo, ¿cómo se supone que lo sacaré de tu ordenador
y te lo daré?
¿Quieres que te lo mande por el tiempo y el espacio
como si fuera David Copperfield?
Bromas y más bromas.
Mamá, para de reír, por favor.
No es tan divertido. Mamá, no es tan divertido.
Por favor, ¿vale? Escucha.
Vale, vale, ¿qué quieres que haga, cariño?
Vale, haremos lo siguiente. Me mandarás un correo electrónico
desde mi cuenta de correo con una copia de mi libro,
que está en un documento Word,
que está en una carpeta en mi escritorio.
Fácil, ¿verdad?
Anish, no entiendo lo que dices.
¿Qué me estás pidiendo?
Vale, mamá, lo único que te pido es que abras mi ordenador.
Puedes hacerlo por mí, ¿por favor?
¿Puedes abrir el ordenador?
- Vale, vale, vale. - Gracias.
- Vale, hecho. - Vale, buen trabajo.
Ahora lo siguiente es el botón de encendido, ¿vale?
Hay un círculo
con una línea en medio.
Quiero que lo aprietes y lo mantengas
apretado unos segundos hasta que oigas un pitido, ¿vale?
Eso significa que el ordenador se está encendiendo.
- Genial. - ¿Ha funcionado?
Sí. ¡Bien hecho!
- Vale... - Gracias, cielo. Esto es fácil.
Sí, no, lo estás haciendo genial, mamá.
Vale, ahora quiero que me digas qué ventanas están abiertas.
Todas las ventanas están cerradas.
- Afuera hace mucho frío. - Por Dios.
Mamá, me refiero a las ventanas que hay en el ordenador,
no a las ventanas de tu casa.
Lo siento, cariño.
He sido una tonta, perdón.
- No, mamá, no eres tonta. - No, lo soy.
Para. Lo estás haciendo muy bien.
Dime qué ves
en la pantalla.
Vale, cielo, es azul.
Y hay unos cuantos pequeños cuadrados
azules con unas palabras escritas debajo.
Sí, pues esos cuadrados azules
en realidad son carpetas, ¿vale?
Así que ahora quiero que busques la carpeta
que dice "Siguiendo la corriente con cuidado".
- "Siguiendo la corriente con cuidado". - Cuidado.
- ¿Eso qué es? - ¿El qué?
¿Qué es "Siguiendo la corriente con cuidado"?
Eso, en realidad,
es el título de mi libro.
Sí.
¿Te gusta?
No debería hacerte gracia.
Es un poco vacío.
¿Qué significa?
Es una metáfora, mamá, ¿vale?
Para empezar, es un título provisional, así que puede cambiar,
pero es una metáfora, una metáfora,
para cuando vas a donde te lleva la vida
conlleve algo bueno o no.
Quizá algo más convincente, como "Corrientes".
¿"Corrientes"? No, mamá, es...
Corrientes.
Oye, mamá, trata sobre las ideas equívocas de la sociedad.
Sobre que tienes que entregarte a tus experiencias.
Así que...
¿Sabes qué? Olvídalo, mamá. No eres crítica.
- No es que leas muchos libros. - Vale.
No lo entenderías, ¿vale?
Dime lo que hay en la pantalla.
- ¿Qué hay en la pantalla? - No puedo leer esas palabras.
Son como hormigas minúsculas.
Pero Janet, que vive al lado, tiene un catalejo.
¿Qué? No.
Puedes aumentar el tamaño de la pantalla en las opciones.
Da igual. Da igual.
Solo bromeaba.
- No soy tan tonta. - Tienes razón.
Lo siento, estoy estresado.
Dime qué tengo que hacer.
Vale, estoy casi seguro
de que es la cuarta desde abajo
de la columna de arriba a la derecha,
así que haz doble clic ahí.
Tres, uno...
Esa es la primera, la segunda,
- La cuarta. - Tercera, cuarta.
- Y doble clic. - Sí.
¿Y qué es doble clic?
Perdona, es llevar el ratón
sobre la carpeta y cliquear dos veces.
Muy rápido, ¿vale?
Como "clic clic, clic clic, clic clic".
- ¿Has hecho clic clic? - Estoy mirando por la ventana
y este tal Sr. Jenson acaba de comprarse un nuevo coche.
Mamá, mamá, necesito que te concentres.
- ¿Vale? Por favor. - Me encuentro algo cansada,
¿por qué no seguimos mañana?
¡No! Mañana... Mamá, no entiendes
cuán importante es esto para mí.
Necesito mi libro ya para poder escribir.
Estoy perdiendo el tiempo. ¡No he escrito en toda la noche!
Vale, cálmate.
- ¡La reunión es el viernes! - No veo por qué no puedes escribir
lo que te queda del libro en algún papel que haya en el hotel
para luego pasarlo a máquina en Nueva York.
Mamá. Mamá.
¿Qué? No, no puedo... ¡Mamá, no funciona así!
- ¿Por qué no funciona así? - Porque
el libro está por el 90 por ciento, ¿vale?
Y necesito verlo todo
para poder contextualizar el...
Olvídalo, no lo entenderías.
Oye, quizá no entienda de ordenadores,
pero la situación a mí no me parece tan complicada.
La gente ha escrito en libretas durante miles de años.
Tú solías escribir en una libreta,
de las que te traía de la tienda.
Escribías historias muy buenas en sencillas libretas.
Mamá, esas historias eran estúpidas.
¿La del dinosaurio del futuro?
Me encanta esa historia.
Esa era una de las mejores.
Dios, sinceramente no sé por qué
no intentas vender esta historia del dinosaurio
en tu gran reunión.
Porque la escribí cuando tenía 13 años.
Y me pareció muy buena, cariño.
Y qué buen título.
¿Buen título? Mamá, se llamaba "Dinosaurio del futuro".
Sí, precisamente.
Así, ya sabes de qué irá la historia.
- ¿Mamá? - ¿Sí?
Te lo preguntaré una sola vez.
Quiero que me contestes con sinceridad.
¿Estás sugiriendo algo
sobre el título de mi libro?
No.
No lo entiendo, solo digo eso.
Entonces
estás sugiriendo algo.
¿Por qué no me contestas cuando
te hago una pregunta directa?
- Es que no lo entiendo. - Mamá, ¿sabes qué? Olvídalo.
No espero que lo entiendas.
Cielo, me gustaría que pararas
de hablarme como si fuera estúpida, Anish.
Mamá, solo necesito que hagas doble clic
- en el documento, por favor. - Vale, vale, bien.
- Gracias. - Vale, vale, vale.
Dios mío.
No pasa nada.
Mamá, tienes que clicar muy rápido,
como si lo hicieras a la vez.
Muy rápido, clic clic.
No, mamá... Joder.
No creo que funcione.
Mamá, porque no lo haces lo suficientemente rápido.
- Puedo oír el... - ¡Vaya!
¿Qué ha sido ese "vaya"?
Espera, hay... ha salido.
Muchas palabras.
- Vale, sí. - Hay muchas páginas...
¿Has escrito tú todo eso?
Sí, mamá, es mi libro, ¿vale?
Es genial. Vale, es genial.
Casi estamos, ¿vale? Casi estamos.
Ahora lo que haremos será
copiarlo todo, ¿de acuerdo?
Y después lo pegaremos en un correo electrónico,
después encenderás mi módem,
y después me enviarás el correo electrónico, y ya está.
- Ya está. Después de eso, ya está. - No, no, no.
- Ya está. - Vale, eso parece mucho trabajo.
No, no, mamá, mamá, mamá, te guiaré
todo el rato, ¿vale?
Será muy fácil.
Ahora lo que quiero que hagas
es mirar al teclado,
y buscar el botón "A"
y el botón "Control".
"Control". Sí, lo veo.
¡Bien! Bien, ahora quiero que aprietes
ambos botones a la vez.
- ¿Puedes hacerlo por mí? - Vale.
A la vez.
Sí.
- Caray. - Espera, ¿por qué dices "caray"?
No, no lo sé, dice...
Hay como una sombra encima de las palabras,
- como... - Sí, sí, sí.
como un subrayado, por todas partes.
Sé a lo que te refieres, mamá.
En realidad, eso es algo muy bueno.
Es precisamente lo que queremos que pase, ¿vale?
Porque eso significa que lo has seleccionado todo, ¿vale?
Lo he hecho.
Vale, ahora quiero que vuelvas a mirar al teclado,
y busques la letra "C"
y aprietes ese botón junto al botón de "Control",
y lo copiará todo, ¿vale?
Copiará todo el libro.
Mamá, háblame. ¿Qué pasa?
Sí, no creo que haya pasado nada.
¿A qué te refieres? ¿Qué quieres decir?
- ¿A qué te refieres con...? - No lo sé.
Todo ha desaparecido.
Verás, había todas esas palabras
y ahora está vacío.
¿A qué te refieres con "vacío"?
Las palabras ya no están.
Vale, vale.
Ahora, mamá, necesito que tengas mucho cuidado
en lo que hagas a partir de ahora
y que me escuches con mucha atención, ¿vale?
¿Qué botones has apretado?
He apretado lo que tú me has dicho que apretara.
- ¿Que es qué? - "Control" y "V" a la vez.
No, "Control V" no, mamá.
- ¡He dicho "Control C"! - Oye, eso no es lo que has dicho.
Vale, mamá. Mamá, escúchame.
Escúchame con mucha atención, ¿de acuerdo?
Acabas de pegar encima de todo mi libro,
que básicamente significa que lo has borrado todo.
Así que ahora tenemos que
ir con mucho cuidado y no tocar nada
hasta que te diga lo que hacer, ¿vale?
- ¡Mamá! - No, no me gusta este tono.
- Mamá, escúchame un momento. - El tono.
Mamá, ya basta de esta mierda del tono, ¿vale?
Acabas de pegar sobre todo mi libro
y necesito hacer algo para recuperarlo
antes de que quede borrado por completo.
Lo siento, jovencito,
si vuelves a usar ese tono conmigo,
te colgaré de inmediato.
No. No, no, no. Vale, no cuelgues.
No cuelgues, no cuelgues.
Mamá, aprieta "Control Z".
Es la función para deshacer.
Mamá, si cortas otra puta verdura,
lo juro por Dios.
Por favor, aprieta "Control Z".
No me hables así
y discúlpate si quieres que apriete
- algo, por favor. - ¡Joder!
Lo siento. Lo siento, ¿vale? Lo siento.
No, "lo siento, lo siento, lo siento", no.
Así no. De verdad.
- Mamá... - ¡No! De verdad.
Lo siento mucho.
¿Puedes apretar "Control Z", por favor?
Vale, sí.
Espera.
Vale, ¿han vuelto las palabras?
Espera.
No, no ha hecho nada.
- ¿Cómo que no ha hecho nada? - Espera, espera, espera.
Aquí hay una pequeña burbuja en la que pone "guardar"...
- No, no aprietes ese botón, porque... - Déjame...
No, no, no. Mamá, no puedes guardar el documento así.
- Es un documento inexistente. - Cielo, te lo estoy guardando.
No, mamá, no lo guardes. Es lo que te estoy diciendo.
- ¡No lo guardes! - Vale, cielo, guardado.
Aunque las palabras siguen sin aparecer.
Mamá, quiero que cierres mi ordenador ahora mismo.
¿No quieres que te lo envíe por correo electrónico?
Cállate.
Cállate por una vez y escúchame.
Quiero que cierres mi ordenador,
quiero que subas al puto autobús
y quiero que vayas al Mac World, en la calle 17,
le entregues mi ordenador al tipo que hay en la tienda,
le des mi número de teléfono y le digas que me llame de inmediato.
¡Y necesito que lo hagas ahora mismo, joder!
No.
- ¿No? - Ya me has oído.
¿Crees que voy a quedarme aquí y hacer nada
por alguien que me habla así?
Mamá, acabas de borrar mi puto libro.
¿A qué viene este lenguaje? ¿Y ese tono?
Me importa una mierda mi puto tono
y mi puto lenguaje, ¿vale?
¡Acabas de borrar el trabajo de mi vida!
- ¿Es que no lo entiendes? - ¿Qué trabajo de tu vida?
Es todo lo que he estado haciendo. ¡Mamá!
Te estás poniendo dramático. El trabajo de tu vida, ¿qué trabajo de tu vida?
Sin querer he borrado unas palabras estúpidas.
No llames estúpidas a mis palabras
solo porque tú no las entiendas.
Están escritas para gente que pueda leer de verdad.
¿Crees que soy tonta, una madre sin educación?
- Mamá. - ¿Que no puedo entenderlo?
¿Sabes qué? Entiendo lo que es
criar a un hijo sin nada.
Tener dos trabajos para darte una vida,
para darte esta educación universitaria para que pudieras hacer algo.
Y tu hijo viene a casa y te trata como si fueras el enemigo.
¿Y por qué?
Porque pierde cuatro años y 50.000 dólares
en alguna universidad no estudiando para ser doctor
ni para ser abogado, sino leyendo y hablando sobre libros
que podría haber conseguido gratis en la biblioteca.
¿Crees que no lo entiendo?
Vale, ahora no intentes echarme la culpa a mí.
Porque tú siempre intentas que sea alguien
que no soy. ¿Vale, mamá?
¿Sabes qué? Ni seré un abogado, ni seré un doctor.
Tengo mis propios sueños.
Lo siento si te cuesta aceptar eso.
Siento no haber sido el hijo perfecto
que podría escalar por la escalera social
y salvarte de tu infeliz y triste vida.
¿Vale? Nunca me has visto.
- Nunca ves quién soy. - No, cielo, veo exactamente quién eres.
No, no lo ves, mamá. Solo ves lo que tú quieres que sea.
¡Pero solo quiero que seas alguien!
¿Y qué crees que intento hacer, mamá? Intento ser alguien.
- Estoy escribiendo un libro. - ¡No lo haces!
- Voy a vivir a Nueva York. - ¡No lo haces!
No escuchas. Eres un tozudo.
- Eres igual que ella. - ¿Igual que quién?
Has dicho: "Igual que ella".
- ¿Igual que quién? ¿Qué estás...? - No, nada, nada.
Nada. Olvídalo.
Siento lo del libro, ¿vale?
Me llevaré tu ordenador al bus,
se lo daré... se lo daré al conductor del bus
y le diré que... le diré que...
¿Mamá? ¿Mamá?
Le diré que te llame...
¿Mamá? ¿Mamá?
y lo siento... por lo del libro.
Mamá, ¿qué ocurre?
Estás... Mamá, mamá, escucha, escucha, escucha.
Lo siento, ¿de acuerdo? Siento haberte gritado.
¿Vale?
No llores, ¿vale? Lo siento.
Cariño, se llamaba Vetha.
Y tenía...
y tenía 19 años.
¿Quién?
La criaron... unos padres muy buenos,
pero eran muy pobres.
Y la chica tuvo un montón de problemas
en el colegio, por la bebida,
las drogas y los chicos.
Era muy lista, intenté ayudarla,
intenté cocinar para ella
e intenté cuidarla cuando podía.
Y cuando llegó el bebé,
sus padres... la dejaron de lado
y se mudaron rápidamente por la vergüenza.
Así que se quedó conmigo
y la ayudé a cuidar de ese pequeño bebé regordete.
Y éramos... ya sabes, éramos como una familia
hasta que, un día, me desperté y ella se había ido,
y no la volví a ver.
Y yo tenía ese bebé que ni siquiera tenía un año.
Entonces supe... que ese bebé sería mío.
Mamá...
Intento entender qué estás diciendo.
¿Dices que soy adoptado?
Sí.
De acuerdo.
¿Y has decidido contármelo
justo después de haberme borrado el trabajo de mi vida del ordenador?
Lo siento, cariño.
Solo... se me escapó.
Además eres pakistaní,
pero no es muy importante, creo.
No, no lo es.
Cariño, siento
que haya sucedido así, pero quería decir que...
sé que en realidad no eres mío
y que en realidad no eres como yo,
y que tienes razón cuando no entiendo
cómo piensas y lo que haces...
pero eres mi hijo.
Y te quiero mucho.
¿Mamá?
- ¿Mamá? ¿Mamá? ¿Mamá? - Me voy, llevaré el ordenador...
- Mamá, mamá. - ...al Mac World,
y averiguaremos si podemos arreglarlo, ¿vale?
Mamá, tengo miedo de que mi libro no sea bueno.
No, está bien, cielo.
Puedes escribir uno nuevo.
Y voy a recuperarte este, ¿de acuerdo?
Por si acaso. ¿Vale, cariño?
Me aseguraré de conseguir
recuperarte este, ¿vale?
- Vale. - Lo siento, cariño.
¿Me llamarás luego?
Te llamaré, cariño.
Claro que te llamaré, cariño.
Gracias.
Te quiero, mamá.
Yo también te quiero, hijo mío.
Te qui... vale. Me voy ahora, ¿vale?
- Adiós. - Vale, Raja, come, ¿vale?
Come algo, ¿vale?
- Adiós. - Vale.
SIGUIENDO LA CORRIENTE CON CUIDADO
IMAGINABA UN FUTURO, PERO NO CON UN PAKISTANÍ REGORDETE QUE NO ERA SUYO.
LLEGÓ Y ACABÓ CON SUS SUEÑOS. NUNCA LE PERDONARÍA.
Y SIEMPRE SE LO AGRADECERÍA.