Con alguna conexión con el oeste.
ANTERIORMENTE EN THE ALIENIST...
"Más sucios que un piel roja".
Estaba en la carta a la Sra. Santorelli.
Presenció esas cosas seguramente siendo niño.
Aquí hay otro. De los pacientes que cumplen
el requisito de haber estado en el oeste,
estos cuatro fueron enviados al hospital St. Elizabeth, en Washington.
Creo que puede ser un soldado.
- ¿Se lo has dicho a Kreizler? - Tendrás que hacerlo tú.
Bueno, vamos, iremos juntos.
- No. - ¿Ha pasado algo entre vosotros?
- Esto os sobrepasa. - No me asustas, Connor.
Me encantaría que cenaras conmigo.
EN EL SIGLO XIX, A LOS QUE PADECÍAN ENFERMEDADES MENTALES
SE LES CONSIDERABA ALIENADOS DE SU PROPIA NATURALEZA
LOS EXPERTOS QUE LOS ESTUDIABAN ERAN CONOCIDOS COMO ALIENISTAS
¿Qué le habrá dado?
Siento curiosidad por saber cómo vas a acceder
a los informes de Bunzl.
¿Laszlo?
¿Sí, John?
Tu atención parece estar en otra parte esta mañana.
Si te refieres al hecho de que no te haya preguntado por tu cara,
es solo porque quiero ahorrarte la vergüenza.
¿Y si te digo que invité a un viejo amigo a una copa?
¿Que acabó con los ojos morados?
A veces, Laszlo, hay conversaciones entre dos personas
que deben permanecer en privado.
¿Qué hay de Julia Pratt?
¿Julia Pratt?
Tu exprometida.
Vive en Washington, ¿verdad?
¿No sacarás tiempo para verla?
¿Para qué iba a sacar tiempo para ver a Julia Pratt?
Porque estabas enamorado de ella.
Apenas pienso en aquella época.
He decidido que es mucho mejor mirar hacia el futuro
que obsesionarse con el pasado.
Tengo hambre.
Comamos.
Hay un alienista francés llamado Broca con el que me crucé
al investigar la afasia de Mary.
Cree que hay una sección en el cerebro responsable del habla,
otra de la empatía, hasta una del amor.
El amor reside en el corazón.
Tonterías. El corazón no es más que un músculo.
El amor no tiene mayor misterio que el cólera.
- El cólera es una enfermedad. - La cuestión es que
cada área del cerebro tiene una función,
y esa función es desarrollada o alterada...
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Daría igual si me culparan a mí personalmente
por esos asesinatos.
Pronto me hallaré cubierto de brea y plumas,
y no será metafóricamente.
El Dr. Kreizler va de camino a Washington,
si le sirve de consuelo.
Su teoría sobre los nativos ha sido iluminadora, señor.
Cree que puede haber una conexión
entre nuestro asesino y el oeste.
Adelante.
Creo que debería haber ido a Washington yo misma.
Pero no está molesta por eso.
No me pasa del todo desapercibida
la tensión oculta entre las personas.
El Dr. Kreizler puede que necesite su ayuda
para entrar en ciertas instituciones federales.
Tengo un amigo allí. Conoce a todo el mundo.
- División Hooker. - ¿Cómo?
Me refería al barrio.
Durante la guerra, el general Hooker y sus hombres
solían disfrutar de la hospitalidad ofrecida aquí
en sus horas de descanso.
Tu mejor whisky, preciosa.
Y vuelve aquí tan rápido como puedas.
- Nada. - Que sean dos.
¿Le importa si le pregunto cómo está el otro?
Disculpe, ¿el otro?
El comisionado Roosevelt dijo
que trabaja en la Oficina de Asuntos Nativos.
Comisionado.
Theodore, siempre cayendo hacia arriba.
¿Hacia arriba?
Sí, hay hombres que tienen un no sé qué
que, incluso cuando fracasan, triunfan.
Mi amigo Moore esperaba examinar los archivos
- de masacres sin resolver que tuvieran lugar en el oeste. - ¿Sin resolver?
No hay muchas, se lo aseguro.
Aun así, nos gustaría echar un vistazo.
¿Le apetece bailar, señor?
Me temo que tengo dos pies izquierdos. Solo haría el ridículo.
- Parece la clase de hombre... - Gracias, pero no, gracias.
Yo acepto, hermosura.
Pasen por mi despacho por la mañana.
Usted es el Dr. Kreizler.
He oído que estaba en el edificio.
Le vi dando una charla en el Johns Hopkins hace unos años.
Dr. Ignatius Blunt.
Es todo un honor.
¿Puedo preguntarle por el propósito de su visita?
Busco a un antiguo paciente.
- ¿Su nombre? - Rudolf Bunzl.
Sí. Era un soldado.
Sirvió en el Ejército del Oeste, si no recuerdo mal.
Alto, treinta y pocos.
Creo que sufre de alguna deformación facial,
algo congénito o adquirido en su juventud.
No, en ese caso, no estoy seguro de que sea su hombre.
Trajeron a alguien más hace años.
No recuerdo su nombre.
Tenía el más...
horrible de los tics.
¿Un tic?
Sí, una contracción intermitente y violenta
de los músculos oculares y faciales.
¿Qué le ocurrió?
¿Iggy?
¿Qué te he dicho sobre molestar a las visitas?
Solo estaba hablando con el Dr. Kreizler sobre un paciente.
Sabes que nunca hablamos de los pacientes.
Pero él es doctor.
¿Iggy?
Ha sido un honor conocerlo, Dr. Kreizler.
Cirujano del ejército.
Amputó demasiadas extremidades en Gettysburg.
No volvió a ser el mismo.
Me temo que tengo malas noticias, Dr. Kreizler.
El paciente por el que pregunta ha muerto.
Los registros indican que Rudolf Bunzl murió
y fue enterrado en Arlington... Veamos...
Hace cuatro meses.
Siento decepcionarlo.
Dr. Dillman, ¿hubo algún paciente hace tiempo
que sufriera de algún tic facial, con contracciones
violentas e intermitentes alrededor de los ojos?
No me suena, pero soy bastante nuevo.
¿Le importa que mire en los archivos?
Dr. Kreizler, me encomendaron que le ayudara.
Creo que he hecho lo que me pidieron.
Buscaré dentro de un rango reducido de indicadores.
Tenemos más de 10 000 informes almacenados.
Tengo toda la tarde.
El tipo de mutilaciones te dice qué tribu es responsable.
Estas fueron... Bueno, es difícil decirlo por una fotografía.
¿Qué tiene en la boca?
Eso, mi buen hombre, es con lo que piensan todos los hombres,
y no hablo del cerebro.
Nosotros hacíamos igual,
también nos llevamos nuestra buena parte de pollas y orejas.
Las cosas nunca cambian.
¿Chuletas?
- ¿Chuletas? - Para almorzar.
Hay un lugar espléndido en Capitol Hill que las sirve.
También tienen buena cerveza.
Creo que me quedo buceando en esto.
Déjelo sobre la mesa cuando termine.
Le salen los dientes. Estoy seguro. Está en la edad.
- ¿Hay algo que pueda hacer? - Aceite de clavo.
Póngase una pizca en el dedo y frote las encías del bebé.
- Actúa como un suave analgésico. - ¿Cuánto?
No se preocupe, solo es un poco de aceite de clavo.
Quiero pagarlo, Sr. Freewater.
Puedo cuidar de mi hija. Tenga.
Le toca a usted. Aquí.
Por la expresión de tu cara veo
que has tenido tanto éxito como yo.
- ¿Cuánto has tenido tú? - No he encontrado nada.
Cada masacre sin resolver
fue atribuida inevitablemente a los nativos saqueadores.
Parecen haberse convertido en símbolo de toda forma de salvajismo.
¿Qué has averiguado tú?
El hombre que buscábamos está muerto.
- ¿Muerto? - Tieso como un palo.
Tras investigar más, encontré otro soldado
que encaja con nuestras condiciones,
pero no ha servido más hacia el oeste de Chicago.
Y yo he encontrado un asesinato que encaja con nuestras condiciones,
pero que tuvo lugar al norte del estado de Nueva York.
La policía local lo investigó
y se lo atribuyó a nativos saqueadores
que, supuestamente, buscaban venganza en un pastor y su mujer.
¿Dónde? ¿En qué pueblo?
New Paltz.
¿Qué pasa?
Mira esto. El otro soldado que me llamó la atención,
el cabo John Beecham.
Padecía un tic facial más que evidente.
Mira su lugar de nacimiento.
New Paltz.
¿Coincidencia?
Tengo que ver los archivos oficiales, claro.
Mientras tanto, llama a la Srta. Howard.
- Cuéntale lo que hemos averiguado. - ¿Yo? ¿Por qué no me dices
lo que ha pasado entre vosotros?
Puede usar su autoridad para sacarles más
a los oficiales locales sobre esta masacre.
¿Srta. Howard? Teléfono.
- Central de policía. - Sí, señor.
Soy la Srta. Howard.
¿Sara? Escúchame. Hemos encontrado algo.
Hubo una masacre en New Paltz.
Es posible que la cometiera un hombre llamado Beecham.
John Beecham.
Sigue.
Hace 16 años, un pastor y su mujer
fueron salvajemente asesinados, supuestamente, por nativos.
Tenían un hijo que sobrevivió y que vive cerca de Boston.
Kreizler y yo llevamos intención de hablar con él.
- Se llama Adam Dury. - ¿Voy con vosotros?
No, no. Kreizler cree que serás más útil donde estás.
Quiere que te pongas en contacto con las autoridades de New Paltz
para ver si tienen más información sobre los asesinatos.
Pero no me puedo quedar aquí parada.
¿Por qué no me ha llamado él?
¿Qué?
¿Sara?
- Aquí estoy. - Una cosa más.
Debes decir a los Isaacson
que suban al primer tren rumbo oeste
para encontrarse con el antiguo comandante de John Beecham.
Se lo haré saber.
- ¿Sara? - ¿Sí?
Ten cuidado.
¿Crees que veremos algún búfalo en Dakota del Norte?
Si no los han matado a todos...
¿Y a algún nativo?
Si no los han matado a todos...
¿Por qué debería preocuparme si el bebé es de Esther?
- No me crees, ¿verdad? - ¿Creer qué?
Que no siento nada por Esther.
Vine a este mundo dos minutos antes que tú.
Te conozco mejor que nadie.
Te conozco mejor que tú mismo.
Estás enamorado de Esther.
¿Te arrepientes de no haber visitado a Julia?
Apenas hemos tenido tiempo.
Con ganas, se saca el tiempo de donde sea.
Pues ahí tienes tu respuesta.
No me creo que estemos pasando de largo Nueva York
para ir directos a Dios sabe dónde.
Newton, Massachusetts.
¿Puedo preguntar por qué estás tan interesado?
Adam Dury vive allí.
Me refiero a que vea a Julia.
Recuerdo cuando conociste a Julia.
Tu compañía era bastante aburrida
porque no podías pensar en otra cosa.
¿Qué se siente en esas primeras etapas?
Inquietud, más que nada.
Tu mente no descansa.
Esperas en una esquina por si a ella le da por pasar,
vas a fiestas que, de otra forma, te aterrarían
esperando que la hayan invitado.
E intentas que todas las conversaciones hablen del amor.
¿Es usted la señorita Howard?
- Sí. - Soy Eliza.
La Sra. Kirkpatrick me ha enviado a buscarla.
- ¿Es de la casa de huéspedes? - Sí, Srta. Deje que le lleve la bolsa.
Pronto anochecerá.
La Sra. Kirkpatrick ha dicho que debería llevarla
a la antigua casa de los Dury por la mañana.
¿Qué vende?
¿Qué vendo?
La mayoría de los huéspedes que tenemos son vendedores.
Trabajo para el Departamento de Policía de Nueva York.
Nunca había oído que una mujer trabajara para la policía,
especialmente en Nueva York.
Yo soy la primera.
¿Disculpe? ¿Qué son esas montañas?
¿Se refiere a los Gunks?
¿Los Gunks?
Shawangunks. Los locales las llaman Gunks para abreviar.
¿La gente las escala?
Sí. Yo misma lo he hecho.
¿Usted?
¿Y por qué no?
Newton, Massachusetts.
Creo que hay una fábrica que hace unas galletas
que le chiflan a mi abuela.
- ¿A tu abuela? - Sí, hechas con higos.
Suena fatal, pero se muere por ellas.
Creo que es mejor pasar la noche
e intentar hablar con el Sr. Dury mañana.
Y no mencionar el apellido Dury a nadie.
¿Crees que puede ser problemático?
Digamos que preferiría que no nos esperase.
- Qué falta de respeto a los muertos. - ¿El qué?
Esto. Pareces un turista
morboso que visita una tumba.
La gente visita las pirámides. También son tumbas.
Eso es distinto. Hablamos de Toro Sentado.
La batalla de Little Big Horn. La última de Custer.
¿Son los que esperan al capitán Miller?
Sí. Yo soy el sargento Marcus Isaacson
y él es mi hermano...
*Jesús ama a los niños*
*Todos los niños del mundo*
*rojos y amarillos, blancos y negros*
*son preciosos a sus ojos*
¿Han venido hasta aquí para preguntar por el cabo Beecham?
- ¿Se acuerda de él? - ¿Si me acuerdo?
Han pasado diez años y no me lo quito de la cabeza.
Los informes del ejército afirman que fue enviado
al Hospital Gubernamental para Dementes
tras ser declarado no apto para el servicio.
Indican que usted era el oficial que le relevó del servicio.
Fue el cirujano del regimiento quien lo declaró no apto
y lo envió de vuelta al este.
¿Diría que era un buen soldado?
Al principio. Era disciplinado,
atento a los detalles, eficaz.
No se llevaba bien con los demás,
pero lo achacaba a que era religioso
y a que rechazaba la afición de los demás al alcohol y a las putas.
He visto a hombres con sed de sangre en el oeste.
Nunca en un lugar como Chicago
y les aseguro que jamás en el curso de una protesta laboral.
- ¿Habla de la revuelta de Haymarket? - Así es.
Nos convocaron para mantener la paz,
pero la cosa se puso muy violenta.
Una bomba contra la policía, disparos a los participantes...
Hay que estar medio loco para hacer lo que él hizo aquel día.
¿Qué hizo exactamente?
Lo vi sentado a horcajadas sobre un huelguista muerto.
Un joven... un crío, en realidad...
en un callejón trasero.
Apuñalaba el cuerpo con un cuchillo una y otra vez.
Eso no fue lo peor.
Estaba desnudo.
¿Desnudo?
De pies a cabeza,
empapado en sangre.
Abajo, entre las piernas,
tieso como un asta.
¡Dios! ¡¿Esa niña alguna vez dejará de berrear?!
Bueno, ayudaría si su padre la cogiera alguna vez.
Ya basta, mujer.
Deja que chupe algunos dulces.
Gracias, Sr. Byrnes, pero no tiene ni un diente.
¿Por qué no se los da a su tocayo?
Aquí tienes, joven Thomas. Cógelo.
¿No tienes lengua? ¿Qué se dice?
- Gracias, señor. - De nada, jovencito.
Fuera, haragán.
Todos.
Han estado dos días husmeando por Washington,
entrando y saliendo de varios edificios y esas cosas.
¿Sabes lo que estaban buscando?
Vaqueros e indios, parece ser.
Quienquiera que resuelva estos asesinatos,
una cosa es cierta...
no va a ser...
¿Ese alienista?
No voy a dejar que tire por la borda
30 malditos años de trabajo policial.
¿Me entiendes?
Haré que el Sueco sepa de tus preocupaciones.
¿Los conocía?
¿A la familia Dury?
Los conocía. Todo el pueblo los conocía.
Al reverendo y su esposa,
a Adam, su hijo mayor...
Mi hermano fue a la escuela con el más joven.
Japheth.
El que fue secuestrado por los nativos.
Eso es lo que dijeron los periódicos de la época.
No puedo hacer esperar al sheriff.
La casa está por aquí, lo que queda de ella.
¿Es usted la joven de la ciudad?
Soy la Srta. Howard del Departamento de Policía de Nueva York.
No puedo decir que el Sr. Roosevelt sea muy popular por estos lugares.
Gracias por reunirse conmigo.
Un placer.
Sheriff Early, ¿está familiarizado con lo que pasó aquí?
Era ayudante en ese momento.
Vi lo que les hicieron.
¿Y qué fue lo que les hicieron?
Una carnicería.
Como a cerdos.
Esta es la granja de Adam Dury, caballeros.
So, so.
Buenos chicos.
¿Hola?
¿Sr. Dury?
¿Hay alguien?
Sr. Dury, solo queremos hablar.
Tú no sabrás dónde está tu dueño.
Buenos días, Sr. Dury.
Sr. Dury,
me llamo John Schuyler Moore
y trabajo para el New York Times.
Solo hemos venido a hablar.
Sabemos que ya había dejado su casa
cuando ocurrió el evento.
Casa.
Qué descripción tan pobre.
En mi opinión, el reverendo Dury
no podía salvar el alma de nadie con sus infiernos y sus condenas,
y mucho menos a los pieles rojas.
No fue misionero durante mucho tiempo antes de ser
expulsado de las llanuras y de volver a la civilización.
Y cuando volvió aquí,
trajo imágenes con él
de blancos muertos. Gente que había sido
mutilada en la Masacre de Minnesota del 62.
¿Imágenes?
Fotografías.
Eran espantosas.
Solía enseñárselas a los niños del pueblo,
les decía que eso era lo que les pasaría
si no eran temerosos de Dios.
A nadie le gustaba mucho él...
ni su mujer.
Y nadie culpó a los indios por venir hasta aquí,
raptar a su hijo Japheth y vengarse de ellos
por lo que hubieran hecho en el oeste.
¿De verdad cree que los mataron los nativos?
Eso es lo que el informe dice que pasó hace 16 años,
y eso es lo que yo digo que pasó hace 16 años.
Si no tiene más preguntas, me marcho.
No crea una palabra.
Sr. Dury, esperábamos hacerle algunas preguntas.
No hablo mal de los muertos,
ni aunque se lo merezcan.
Por eso han venido, ¿no?
No tenemos intención de denigrar a sus padres, Sr. Dury.
Creemos que la investigación policial
sobre su muerte es defectuosa.
Tal vez querría hablarnos de un aspecto distinto del caso.
Háblenos de su hermano.
¿Japheth?
¿Qué quieren saber de él?
A veces iba al pueblo después de clase
a buscar algo para su madre o
a hacer recados para su padre.
No tenía amigos por culpa de su enfermedad.
¿Qué enfermedad era?
Se le retorcía la cara,
como si sufriera horriblemente.
Adam Dury no quería la casa de sus padres. Nadie la quería.
No los culpo.
Está repleta de fantasmas.
Le enseñé a cazar con trampas,
a despellejar animales.
Creía que sería bueno para él, pero...
Pero, aun así, no pudo escapar de su sombra.
¿Su sombra?
La de mi madre. Era una...
Era una mujer sin corazón.
Conmigo solo había indiferencia, pero con Japheth...
A Japheth no lo dejaba en paz.
Le decía que no era hijo suyo,
que unos salvajes caníbales lo habían abandonado a la puerta de casa.
Decía que era el hijo bastardo de un piel roja.
Y la única vez que el alma de mi pobre hermano
sentía algo de paz era cuando subía a esas montañas, escalando.
Los espasmos de su cara cesaban
y estaba tranquilo como un estanque.
Se pegaba a las rocas como un lagarto.
Nunca he visto a nadie como Japheth Dury.
Ha dicho que no tenía amigos. ¿Escalaba solo?
Casi siempre, pero hubo una época en que lo hacía acompañado.
Otro tipo, un granjero.
Más mayor. Se encariñó con Japheth.
Yo confié en él para que cuidase de mi hermano.
Traicionó esa confianza.
Sr. Dury,
¿qué cree que le pasó a su hermano?
Japheth volvió a casa una noche. Estaba alterado.
Sollozaba, maldecía...
Sangraba... ahí abajo.
Le habría arrancado yo mismo la garganta a ese tipo de haber podido.
¿Ese hombre... sigue por aquí?
Depende de cómo lo mire.
- ¿Y cómo he de mirarlo? - Como si no mirara a este mundo.
Murió en los Gunks. Se cayó por un precipicio de 300 m.
Fue en la época en que mataron a los Dury.
¿Cree que fue un accidente?
¿Un accidente? Tenía la garganta rajada de oreja a oreja.
Le faltaban los ojos.
¿Recuerda su nombre?
Jamás lo olvidaré.
Beecham.
George Beecham.
¡Extra! ¡Extra!
¡Venga a por su periódico!
Theodore.
He tenido un encuentro con el jefe Byrnes recientemente.
Exjefe Byrnes.
Disculpe. ¿Me lo empaqueta, por favor?
Por supuesto.
Mire, no hay razón para que usted y Byrnes
se den de cabezazos por este asesino infantil.
La gente no está preparada para esta
nueva y presuntuosa forma de investigación.
Solo quieren que atrapen a ese malnacido.
Se asustarían si supieran
que un alienista ha podido averiguar la identidad del asesino
antes que el departamento de policía.
¿Por qué me está diciendo esto?
Porque la fe es algo terrible
para quitarle a un hombre, Theodore.
Es como quitarle su futuro.
No se puede detener el futuro.
Los espasmos faciales,
la caza, la escalada... Tiene que ser él.
No sé por qué, pero...
casi siento pena por él.
Lo mejor de nuestra naturaleza.
Laszlo, ¿estás bien?
No creo que alcanzara el hueso.
Tienes que hacerle un torniquete.
¿Por qué crees que nos han seguido hasta aquí?
Porque sabemos demasiado.
John, si no salgo de esta y tú sí,
necesito que le des un mensaje a alguien.
Tendrás que entregar ese mensaje tú mismo,
ya que no tengo intención de que ninguno de nosotros muera hoy.
Laszlo, debemos darnos prisa.
Creo que lo mejor será quedarnos en el bosque.
¿El dolor va a más o a menos?
No te sabría decir.
Creo que mi cerebro ya se ha habituado.
¿Qué querías decirme?
Tu mensaje.
Ah, no es nada.
No soy estúpido, Laszlo.
Me he enamorado lo suficiente como para reconocer esa mirada.
"Aburrida", creo que la llamas.
¿Conoce tus sentimientos?
No en toda su extensión.
¿Y es recíproco?
Sí.
Por supuesto.
Ya lo sospechaba, pero oírtelo decir...
Es maravillosa.
Te hará muy feliz.
Cuida de ella, Laszlo.
Lo haré lo mejor que pueda.
Bueno, supongo que puedo presumir de haberos presentado.
No hablo de Sara.
¿Pues de quién?
De Mary.
¿Mary?
Sé que es difícil de comprender.
He puesto en duda mis sentimientos miles de veces.
Me decía que era preocupación y sentido del deber por mi parte,
y dependencia por la suya.
Y, naturalmente, soy consciente de lo inapropiado que es, pero...
hay ciertas cosas que no se pueden controlar.
Te lo dije,
el amor reside en el corazón.
Tonterías.
Sigue siendo fisiológico.
Mi cerebro reacciona a cualidades que tiene ella y de las que carezco...
Bondad,
amabilidad,
coraje.
Humildad.
Eso también.
Nadie se lo merece más.
Estabas celoso.
Venga ya.
Gracias, Mary.
Si no te conociera mejor,
pensaría que no quieres recuperar tu habitación.
Debe ser el doctor.
Buenas noches, señorita.
Disculpe por entrar sin llamar.
¿Está...
en casa el buen doctor?
Ciertamente, debe estar en casa a estas horas.
Echaremos un vistazo.
¿Dr. Kreizler?
¿Dónde está?
¿Arriba?
Seguro que habéis pasado tardes estupendas ahí arriba.
¿Te ha mordido la lengua el gato?
Bien.
Iré a mirar yo mismo.
¿Qué crees que estás haciendo?
Respóndeme.
¡Corre, Mary! ¡Corre!
¡Huye!
¡Kreizler!
¿Dónde está, por el amor de Dios?
Esas tenemos, ¿eh?
¡Ven aquí, fulana!
¡Mi pierna!
Ven aquí. Ven aquí.
Dame eso.
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