Tengo sed.
¡Cielos!
Dile que se siente.
Dice que te sientes.
Me debe dinero.
Puede ser una miseria para él, pero es una fortuna para mí.
Dice que le debes dinero.
Dijiste que terminarías el campo en un día.
Si lo permitía el clima.
Depende del clima.
¡A la mierda el clima! No recibirás ni un centavo.
- Dejó el seguro puesto. - ¿Qué dice?
Sé un hombre y agarra ese rifle.
¡¿Qué dice ahora?!
Pero tiene un arma.
Agarra el rifle.
O tu hermano se queda con la propiedad.
- ¡Hazlo ya! - ¡Dime qué dice!
Dice que el seguro está puesto.
Papi no va a pagar.
Entonces papi debería cerrar los ojos.
Dice que cierres los ojos.
¡Por favor!
Ya estamos a mano, ¿verdad?
¿Mi viaje hasta aquí esta noche? Son horas extras.
Me quedaré con el rifle de tu padre.
Eso debería dejarnos a mano.
¡Espera!
¿Qué le preguntaste?
Le pregunté...
si me habría disparado.
Y dijo que no.
No.
Dijo que me habría dado el arma
y me habría pedido que te disparara.
Dijo que todo lo que tenía que hacer
era que pareciera un accidente.
Y entonces todo sería mío.
¿Le dijiste que estaba equivocado?
Lo siento...
¿Por qué? ¿Qué dijiste?
¿Por qué lo sientes?
Lo siento, no te escucho.
Es hora de que aprendas a hablar por ti mismo.
Como lo acabo de hacer yo.
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30 AÑOS DESPUÉS
¡Emerson!
Emerson...
¡Vas a hacer que me echen!
Ah, sí...
Seguro que puedo hacer eso.
¿EXTRAÑAS LA GRAN CIUDAD?
TODOS LOS DÍAS Y EL DOBLE LOS FINES DE SEMANA
¿VAS A REGRESAR?
HABLANDO DE ESO, LEÍ QUE ESTE ES BRUTAL
"MUERTE EN UN LUGAR TRANQUILO"
ES UN LOCURA
¿QUE YO MENCIONE ESE LIBRO?
EL QUE PEDÍ POR INTERNET HACE TRES DÍAS
EN CUANTO LO HAYA LEÍDO, ES TUYO
Mal se ve por fuera como yo me siento por dentro.
¿Qué pasa?
- Aquí tienen. ¡Disfruten! - Gracias.
Dios, eso se ve bien.
- ¿Quieres cambiar? - ¡Soy vegetariana!
Bueno...
Haces esto cada vez que salimos, lo esperaba. Dame.
Parece que tengo el hábito de robarte lo que es tuyo.
¿Está hablando de quien yo pienso?
Solo es un trozo de carne.
Recuerda, yo invito, ¿sí?
¿En serio?
Creía que invitaban los dos viejos que dejaron la sartén puesta
- y quemaron su casa. - ¡Mal!
¡Bromeo! Eres muy buena conmigo.
Sí, bueno, tú también eres buena conmigo.
- Sí, claro. - Claro que sí.
Muy bien, entonces...
¿qué es lo más amable que he hecho por ti?
Lo sabía.
- No hay nada. - Leíste mi novela.
Las chicas de la escuela la encontraron.
Leyeron una página y se burlaron, pero...
tú citaste frases del último capítulo.
Me gustó.
- Me permitió entrar en tu cabeza. - Estaba muy mal escrita
- y era demasiado lúgubre. - Me dio celos de ti.
Eras superinteligente.
- Y yo era super... - ¡Sexy!
Y estaba celosa de eso.
Y por cierto, eres muy lista.
¿Lo bastante lista para Emerson?
Ustedes tienen más en común que nosotros dos.
Cree que escribes a la perfección.
- Sí, claro. - Y ambos son periodistas.
- Mientras que nosotros tenemos... - Sexo.
Que cambiaría por un Pulitzer mil veces.
No tiene ni idea de lo que es un Pulitzer.
Hughie, ¿dónde estás?
- En el garaje de Clive. - ¿En serio?
Estaba abierto.
Abierto o no, ¿qué haces allí?
La laptop de Clive.
Le pertenece al periódico.
Ha desaparecido de sus archivos.
¿Y crees que sé dónde está?
Eras su abogado, Maurice.
Sabes dónde está todo.
Escucha, un miembro de tu personal la tiene.
Emerson Stafford.
¡Cielos!
¿Y todo el trabajo de Maria Riedle también lo tiene Stafford?
Sí.
¿Qué vas a hacer con toda esta basura?
¿Te la envío a la sala de archivos?
No, no, no.
Tú lo dijiste. El trabajo de Clive le pertenece al periódico.
Sería un pecado ver que se desperdicie.
- Toma. - ¡Por fin!
Mi novela de porquería...
¿Cuál fue tu parte favorita?
Todo esto de la novela...
- ¿Por qué no lo llamas libro? - Porque es una novela.
- ¿Cuál es la diferencia? - ¿Entre novela y libro?
Bueno, en primer lugar, una novela es ficción.
¿Y por qué lo llaman Premio Booker, como libro en inglés?
Creo que Mal necesita una victoria, así que se la concederé.
Mi parte favorita de tu "nóvela"
es cuando la niña le dispara a ese ciervo.
¿George Slammon?
Ese conductor ebrio asesino de niños.
- ¿Qué? ¿Qué pasa? - ¡No lo creo!
¡Salió libre!
Sí...
Diez años, cumplió siete. Por buen comportamiento o algo así.
¿Tú y él...?
No, su hermano Leonard.
Robaba cigarrillos para mí si dejaba que me mirara las tetas.
Qué monstruo...
- ¡Jamás dejé que las tocara! - ¡No! George.
Pasándosela de lo más bien.
Es un asesino.
Merece la horca, no maquinitas.
¡Sí! ¡Vamos!
Recuérdame nunca convertirme en tu enemiga.
¡Sí!
Encontrar mi próxima víctima ha sido una tortura.
Y luego el mundo me ofrece
una que lo merece con creces delante de mí.
Pero necesito estar segura antes de que mate a ese...
¿Quién es?
Papá.
- ¿Nos estás controlando? - Más bien descontrolándome.
¿Qué pasa?
Necesito sacar el tema de Maria Riedle con Hughie. Pero...
No puedes decirle que te conté que la contrató.
Por eso te llamo.
Espero que uses ese gran cerebro tuyo
para encontrar la manera de evitarlo.
¿Te conté que hice un curso por Internet una vez?
¿De qué?
- Falsificación. - ¿Qué?
- ¿Enseñan eso ahora? - Sí.
Quizá pueda ayudarte.
- ¡Te estaba buscando! - ¡Te estaba buscando!
Suerte para mí.
Tú primero.
- George Slammon. - Sí, supe que salió libre.
- Quiero hacer un artículo del sistema penitenciario. - Bueno.
Tuve que mirar los obituarios del padre y de la hija que atropelló.
Esta... Patricia Ripley los escribió.
¿Será posible hablar con ella? Parecía estar al tanto.
Una mujer mayor.
Jamás nos conocimos.
Nos comunicábamos por apartado postal.
Claro. Eso es raro, porque
encontré esto pegado a uno de esos obituarios.
AL MEJOR EDITOR DEL MUNDO. ESTARÍA PERDIDA SIN TI. M. R.
Es un poco informal para alguien a quien nunca conociste.
No recuerdo recibir esto.
Pero "M. R." es...
Eso significa madame Ripley.
Sí, firmaba todo así.
Bueno, quien sea ella, me encantaría tener su número de teléfono.
Si lo tienes. A menos...
- ¿A menos...? - A menos que esté muerta.
Bueno...
Ah, querías verme.
- Puede esperar. - Bien.
Hola, George.
Al menos es constante.
Esta historia de las penitenciarías...
¿Cuál es tu enfoque?
Cómo la gente buena hace cosas malas.
Necesitaré el número de teléfono de Ripley
cuando puedas dármelo.
- Ya córtala. - ¿Que la corte con qué?
Investigas lo de Maria Riedle.
Crees que Buckley no lo hizo.
Seguro que estás escribiendo un libro de mierda.
Es un libro de mierda en el que me encantaría dejarte al margen.
La nota adhesiva en ese obituario.
Maria trabajó para el Chronicle.
Y se veían aquí.
Tengo razón, ¿verdad?
¿Extraoficialmente?
Si me cuentas todo.
- Querré algo a cambio. - Dime.
Aquí tienes.
Tienes la laptop de Clive.
Este pueblo está lleno de pajaritos que cuentan cosas...
Hay algo allí que necesito.
¿Ambos investigamos lo de Maria Riedle?
Está bien.
Mientras más seamos, mejor.
La semana que murió,
- la policía fue de puerta en puerta. - Sí.
Los cuestionarios están en la laptop.
Registraron los nombres de cada dueño de un arma en el pueblo.
Además...
la cantidad de armas que poseía cada uno.
Y quieres una copia.
¿Por qué?
Porque el rifle es la clave de todo esto.
Dame un motivo por el que debería darte lo que quieres.
Porque sé qué pasó realmente esa noche.
Por qué Maria fue al bosque.
Mallory le robó la cartera y el pasaporte.
Maria los quería de vuelta.
Lo siento, Hughie. Sigo un paso adelante de ti.
Esto es como un iceberg.
Y solo has visto la punta.
Si quieres ver todo...
me darás lo que necesito.
Una hora perdida escribiendo y borrando.
¿Qué me impide seguir adelante con esto?
Y no me vengan con esta mierda de "cumplió su sentencia".
Lo merece.
¿El trabajo te estaba volviendo loca?
Es Emerson. Escribe sobre la reforma penitenciaria.
Le dije que le daría una mano.
Ese tipo depende demasiado de ti.
Creo que te toma el pelo.
Yo no me preocuparía.
No soy de mucha ayuda. Digo,
no es como si hubiera estado en la cárcel.
Deberías hablar con George Slammon.
Acaba de salir de la cárcel.
No, eso sería una pérdida de tiempo.
¿Por qué?
Bueno...
la gente como él no puede reformarse, ¿no?
Creo que diferimos en eso.
Mató a un padre y a su hija.
- Técnicamente. - ¿Qué? El tipo manejaba.
Bajo la influencia del alcohol.
Al alcohol afecta tu juicio.
La gente hace cosas que difieren completamente de su carácter.
Y hasta donde me fijé la última vez,
el carácter importa.
De acuerdo.
Papá...
¿estás borracho ahora?
Supongo que podría estarlo. ¿Por qué?
Porque eso afecta tu juicio.
Así que todo lo que dijiste, lo puedo ignorar, ¿cierto?
Tú decides.
No es como si yo fuera un experto del tema.
Sí, eso es seguro.
Pero conozco a alguien que sí lo es.
¿EN QUÉ SE PARECEN EL DUELO Y LA DEPRESIÓN?
Lamento haber venido de sopetón.
Está bien. Está tranquilo por aquí.
Pasa.
Terapia del duelo.
Mi madre murió cuando nací.
Jamás lidié con eso.
Mi padre rara vez saca el tema.
Creo que se culpa por su muerte.
Mientras que realmente...
yo culpo al personal del hospital.
Y por culpar quieres decir...
Quiero estrangular a cada uno de ellos.
¿Te sientes deprimida?
Siento que hago las cosas por inercia.
Que ya nada realmente importa.
Y antes que lo digas, ya he probado cada pastilla que existe.
Me provocan lagunas. He perdido trozos de mi pasado.
Así que trabajo en desarrollar mecanismos de afrontamiento.
Me alegra escuchar eso.
La pena puede ser una emoción abrumadora.
Pero es importante que sepas que no estás sola.
Que está bien tomarse el tiempo...
¿El perdón es importante?
Quiero decir...
¿cómo lo hiciste tú?
Concentrémonos en ti.
Está bien.
Es que... acudí a ti
porque has pasado por esto.
Todo lo que quiero saber es
¿cómo perdonaste a George Slammon?
Dilo. ¡Di que no lo perdonaste!
¡Di: "Cada día que está vivo, estoy muerta"!
Es verdad.
Me convertí en terapeuta del duelo después de lo que pasó.
Sin embargo, también obtuve un diploma.
Estoy aquí porque puedo ayudarte.
Entonces, ayúdame a ser feliz.
Probemos con otro enfoque.
Menciona tu primer recuerdo siendo feliz.
Hablando de psicología barata...
Es raro lo que no recuerdo.
Entonces, parece que tenemos una tarea para casa.
En la próxima sesión,
quiero que me cuentes de un recuerdo de tu infancia
que te haga sonreír.
Elvira, eres escritora.
Investiga sobre el tema. En este caso, tú.
¿Quién hubiera dicho que había tantas armas en Kilraven?
Solo Dios sabe qué estoy buscando.
Pero gracias, Emerson.
No me agradezcas, Hughie.
Habla.
Claro.
Cierra la puerta.
Bueno, la simple realidad es...
que maté a Maria.
- ¿Es una declaración oficial? - ¡Por Dios, Emerson!
¡La amaba!
¿Amas a Mallory?
- Bueno... - ¿Podrías amarla?
¿Sabes a quién te pareces ahora?
- A mí en mi noche de bodas. - Eso me dará pesadillas.
Bueno, no hagas lo mismo que yo.
Olvida el trabajo.
Y búscate a alguien que te ame con todo su corazón,
sin importar lo loca que esté.
Mira lo bien que resultó para ti.
Sí.
Tienes razón.
- Maria fue al bosque... - Porque Mallory le robó la cartera.
- Hughie, lo sé... - Y yo le pagué a Mallory para robarla.
¡Hughie, no!
Solo quería evitar que se marchara.
Y en su lugar, la mandé directo a su muerte.
Jamás pensé que tendría la oportunidad.
Pero es por esto que tengo que resolver su asesinato.
- Y es por eso que esto tiene que... - Quedar entre nosotros.
Necesito conocer mejor a George.
Entonces, podré decidir su destino.
TODAS LAS ALARMAS ESTÁN APAGADAS
ALARMA DENTRO DE 35 MINUTOS
Muere o vive, George. Dímelo tú.
Mierda.
Esto es peor que la cárcel.
Quizá aún está cumpliendo su sentencia.
Solo dame una señal.
Algo que diga que lo sientes, que no debo matarte.
Dios mío...
¿Qué tipo de hombre eres?
Un momento.
¿Eres el tipo de hombre que sale a correr,
recuerda que la plancha quedó prendida y vuelve a casa a...?
¿Quién está ahí?
Muéstrate, cobarde.
¿Quieres matarme, es eso?
¿Hacerme pagar por lo que hice?
¿Qué vas a hacer? ¿Matarme encogiendo los hombros?
Ese aparato es peligroso. Está modificado.
¿Siquiera sabes cómo usarlo?
¡Maldito machista!
Pero no, no sé.
Digo, ¿esta cosa siquiera está encendida?
¡Mierda!
¡Fallé!
ALARMA
Mírate, estás mejorando.
Sí, claro...
No acerté.
No estaría tan seguro de eso.
Mi recuerdo feliz.
No te rindes, ¿verdad?
Debería estar saltando de la alegría.
Y sin embargo...
¡Y sin embargo, nada!
BUSCAR EN ARCHIVO - PADRAIC QUIGLEY: OBITUARIO
ESCRITO POR ELVIRA CLANCY
PADRAIC NACIÓ SORDO...
QUIGLEY APUNTA AL AYUNTAMIENTO, POR HUGHIE BURNS - 1991
UN GRANJERO SORDO DEL CONDADO
APUNTA AL AYUNTAMIENTO, A PESAR DE SU DISCAPACIDAD
¿Has detenido a algún malo últimamente?
Gracias por recibirme.
Esto podría sonar raro.
Pero ¿recuerdas que escribí sobre tu padre para el periódico?
¿Cuando se postuló para el ayuntamiento?
No me malentiendas. Me caía bien el hombre.
Era recio.
Jamás afirmó ser algo que no fuera.
- Sí. - Debió haber ganado.
Pero sus lazos con el IRA seguían apareciendo.
No escuché la palabra "supuestos", Hughie.
Bueno, para uno de esos artículos,
tu padre me trajo a cazar.
Traía a cazar a muchas personas.
Antes de partir, me presentaron cuatro rifles
y me dijeron que eligiera uno.
No había pensado en eso desde hace años.
Y luego se me ocurrió algo.
- ¿Sí? - Hace cinco años...
- Déjame que te detenga ahí, Hughie. - No.
Después del asesinato de Maria Riedle,
la policía fue de puerta en puerta.
- Sí. - Y registraron
toda arma de este pueblo y las zonas aledañas.
Pero tu padre le mostró a la policía tres rifles,
no cuatro.
Afirmó solo tener tres.
No digo que tu padre hiciera algo malo. No.
Pero mi pregunta es:
¿estuvo en esta granja alguien que no debiera?
¿Alguien que trabajara aquí?
¿Que se encontrara el rifle?
¿Y quizá se lo llevara?
Nadie vino a esta granja
que yo sepa.
Así que nadie vino a esta granja
y se llevó un arma.
¿O un rifle?
¿De qué se trata realmente esto, Hughie?
Intento enmendar un error.
Y yo intento terminar una jornada de trabajo,
así que, si no te importa...
- ¿Quieres un poco? - No, gracias.
Estoy trabajando.
¿Alguien te ha dicho que tienes un cuerpo estupendo?
Tienes buen cerebro,
pero ese cuerpo...
Deberías sacarle más provecho.
Es igual de repugnante que su hermano.
Esta cosa del obituario...
- ¿Quieres saber algo que hizo George? - Sí.
¿Quizá algo que nadie más supiera?
Metió contrabando en la cárcel por el culo.
Eso no es algo que pueda verificar.
¿Verificar?
Muy bien.
Verifica esto.
¿George te hizo eso?
¡Lo sabía! ¡Merecía morir!
No. George me dio un riñón.
¿Disculpa?
Desde pequeño tuve insuficiencia renal.
George me dio el regalo más grande que existe.
Una segunda oportunidad de vivir.
Supongo que la gente mala hace cosas buenas a veces.
¿No deberías estar anotando eso?
¿Quieres ganar dinero fácil?
¿Podrías escribir por mí el panegírico de George?
- No sabría por dónde empezar. - Solo quiero que suene bien.
- No soy un puto mago. - Elige una amiga, ¿sí?
Escribe sobre ella.
- No tengo muchas amigas. - Genial.
Imagínatela muerta. Y escribe sobre eso.
Yo haré lo demás.
Esta mañana, mientras venía de la casa parroquial,
pensaba en cómo Jesús, para salvar la vida de un pecador,
había dicho: "El que esté libre de pecado
- que arroje la primera piedra". - HERMANO
Lo que es realmente irónico,
considerando que la primera vez que vi al pequeño George
me estaba arrojando varias piedras.
Dejar que hable Leonard
no es una buena idea.
El tipo es un chiflado.
Podría sorprenderte.
De hecho, podría ser lo mejor que haya escrito.
Ahora a Leonard, el hermano de George,
le gustaría decir unas palabras.
Salvado por la campana.
Perfecto.
Lo último que escucharán antes que George esté bajo tierra
es qué clase de monstruo era.
George Slammon me quitó todo.
Mi marido.
Mi hija.
Y mi vida.
- Era... - Dinos qué era.
alguien en quien pensaba todos los días
durante los últimos siete años.
Y cada día de esos siete años,
pensé en lo que...
le diría.
Y ahora es demasiado tarde.
Pero si tuviera la oportunidad...
Si pudiera hablar con George...
- yo... - ¡Por fin!
le diría...
te perdono.
¿Disculpa?
Te perdono, George.
¡No, no es así!
Que descanse en paz.
¡Siéntense, imbéciles!
¡Que se sienten!
Eres un buen chico.
- ¿Cómo están las muchachas? - ¿Cómo estás, Ward?
¿Qué haces aquí?
Son buenos, ¿no?
- ¿Quiénes? - Los de la clase trabajadora.
Todos aportando para pagar la bebida cuando muere uno de los suyos.
Claro que es irónico,
el tipo que atropelló a Slammon...
¿Ya lo encontraron?
Sí.
Un conductor ebrio.
Hay algunos aquí que están felices por eso.
Pero tú no.
Un error no subsana otro, cariño.
George no merecía eso.
Lo siento, disculpa...
¡Tengo que largarme de aquí!
- Vamos. - Pero está empezando recién.
Cielos, es un funeral, no un festival de música. Nos vamos.
¿Has escuchado algo así antes?
¡El hombre mató a su familia y ella va y dice eso!
- Me pareció bonito lo que dijo. - ¡¿Bonito?!
¿Es en serio? ¡El tipo merece pudrirse en el infierno!
No es tan simple.
- Me parece que sí lo es. - ¡Elvira!
Perdonarlo así como así.
- ¿Elvira? - ¿Qué?
- Bueno... - ¡¿Qué?!
George no lo hizo.
- ¡Claro que lo hizo! - No, no lo hizo.
- Que sí. - ¡Dije que no!
Mal, no digas nada más, ¿de acuerdo? Ni una palabra.
Fue Leonard, Elvira.
No, no fue él.
Él manejaba, no George.
Cuando George llegó a casa, dijo que se encargaría.
Con la salud de Leonard,
sabía que no duraría dos segundos en la cárcel.
Y George cargó con la culpa.
Leonard me pidió guardar el secreto, ¡júrame que harás lo mismo!
¿Por qué no me contaste todo esto antes?
- ¿Por qué debería? - Porque entonces yo no...
Lo habría matado.
Habría sido tan fría con él en su obituario.
¡No se suponía que supieras! No es tu culpa.
Un buen hombre murió. ¡Esto es culpa de Mal!
Aun así... ¡que ella lo perdonara es una locura!
¿De verdad piensas eso?
Sí, por supuesto.
Entonces... ¿qué pasa conmigo?
¿Qué pasa contigo?
Digamos que te hice algo parecido,
¿serías capaz de perdonarme?
- ¿Como qué? - ¡Hipotéticamente!
Digamos que te hice algo. Algo horrible.
Y no me atreví a decirte lo que era.
Si te pidiera perdón,
¿me perdonarías?
Necesitaría saber qué fue.
- Entonces, ¿no podrías? - No es lo que dije.
- ¿Qué hiciste? - Está bien. ¿Qué tal esto?
- Sigue. - Sé que te jodí el polvo.
- ¿Que me qué? - Quédate con él, ¿sí?
- ¿Con quién? - ¡Con Emerson!
- Es todo tuyo. - Espera, ¿qué dices?
Digo que estaremos a mano.
Y puedo dejar de sentir culpa.
- ¡Escucha lo que dices! - ¿Te gusta o no?
Es un amigo y un colega.
- Mallory, te volviste loca. - Quédatelo, adelante.
Estaremos a mano y podré olvidarme de todo esto.
- Mallory, ¡no sé qué hiciste! - Por favor, Elvira,
- perdóname de una puta vez. - ¡No puedo perdonarte
por algo que no sé!
Esta es tu última oportunidad.
- ¿Ah, sí? - Sí.
Así es como va a ser.
Puedo irme a casa...
y decirle que se marche.
O puedo ir a casa y hacer cosas que harán que jamás se marche.
Tú decides.
¿Sabes qué, Mal?
Vete a casa y haz lo que mejor te parezca.
Está bien.
Te lo ofrecí.
Ahora estamos a mano.
Estás exagerando todo el tema.
Arreglaremos esto hablando y tomándonos un trago, ¿verdad?
¡Habla todo lo que quieras!
¡Solo consíguete tu propio hombre!
¡Para que lo sepas, el Premio Booker
se llama así por la empresa que lo patrocina!
¡No tiene nada que ver con libros!
¡Oye! Me debes mi dinero.
No me quieres dar una mano, ¿no?
Volqué mi corazón en esas palabras.
Palabras que jamás pude decir.
Mala suerte.
No voy a pagarte.
¡Se murió el hermano equivocado!
- Tenemos que hablar. - ¡No!
Tenemos que reírnos.
Siempre hablas de lo fabuloso que escribe. Bueno...
Aquí tienes la oportunidad de leer más.
- ¿Elvira lo escribió? - Sí.
Es muy bueno.
Para ser de una niña.
Tenía 17 años.
Es horrible. Ahora léemelo.
"Es irónico.
Para alguien que le encanta la muerte,
no recuerdo la primera que presencié.
Digo literalmente,
no recuerdo a mi madre".
- Perdóneme, padre, porque he pecado. - ¡No te hagas el listo!
Ese rifle que le robaste a papi entonces,
tiene su historia.
¿Dónde está?
Me deshice de él.
Estaba preocupado por mi hija.
¿Por qué?
Me asustaba que se lastimara con él.
Hughie Burns está husmeando.
Cielos...
Sabe que había armas en nuestra propiedad.
Que alguien robó un rifle.
- ¿Y qué le dijiste? - Nada aún.
Sí, porque no puedes, ¿verdad?
Tu papi estaba metido hasta las orejas con el IRA.
Lo último que quieres es a alguien husmeando en tu propiedad.
- Tendrás que encargarte de él. - Soy un viejo.
Un viejo peligroso, ¿recuerdas?
Encárgate de Hughie, Ward,
o yo me encargaré de ti.
"Los dos primeros tiros acertaron,
pero el tercero se disparó del rifle
y voló al bosque oscuro y depravado
donde le dio a un ciervo.
Evelyn estaba avergonzada.
Sentía felicidad, no pena.
Su padre jamás la había visto tan contenta.
Pero Evelyn estaba convencida de que este sentimiento efímero no duraría.
Que su vida se pasaría buscándolo.
El ciervo aún respiraba.
Su padre tomó su cuchillo de caza y acabó
con la vida de la orgullosa bestia".
Un rifle de caza.
Hola, Ward.
No creía que regresarías.
La mayoría no lo hace.
Tengo un montón de preguntas pendientes.
Por eso es que estoy aquí.
Ahora, antes de empezar,
necesito un favor.
Está bien.
En tu trabajo,
visitas personas que han perdido a sus seres queridos.
Hice imprimir unas nuevas tarjetas de presentación.
¿Podrías dejar una después de visitar una casa?
¡Lo sabía!
¡Lo que dijiste en el funeral de George Slammon era mentira!
¡No lo perdonaste porque no puedes hacerlo!
Dios mío.
Diste todo ese discurso para impulsar tu negocio.
Creo en lo que hago aquí.
Tu teléfono no para de sonar desde entonces, ¿no?
No podré solucionar mi dolor, pero puedo solucionar el de los demás.
- Tengo que saber. Dímelo. - Yo hago las preguntas.
¿Estabas feliz cuando murió Slammon?
Respóndeme y jamás te volveré a preguntar.
Me robó mi vida.
Ahora le robaron la suya.
Su funeral fue el mejor día que he tenido
en muchísimo tiempo.
¡Por fin!
Si solo no hubiera muerto el hermano equivocado...
Bueno...
Tu mejor día, cuando eras pequeña.
Tenía diez años.
Fuimos con mi padre a disparar a unas botellas en el bosque.
¿Y? Tiene que haber algo más.
La terapia que propongo se trata de provocar buenos recuerdos.
¿Qué tal regresar a ese bosque?
¿Y disparar a unas botellas?
No, no creo...
Un momento...
ya intenté eso.
¡Maldita sea!
¿Lo hiciste? ¿Cuándo?
¿Tenía...
19 años quizá?
¿Recuerdas esto por primera vez desde entonces?
Pensé que podría hacerme feliz.
Pero me sentí igual. Estaba ida por los medicamentos.
Elvira, respira profundo.
Inhala por la nariz.
Decidí...
porque no había funcionado,
que me suicidaría.
Haz memoria.
Dime exactamente qué pasó.
Concéntrate en tu respiración
y en la sensación de la silla detrás de ti.
Cierra los ojos.
Quiero que describas lo que ves en tu mente.
Deja que los recuerdos vengan a ti.
¡Gracias a Dios!
Mal me salvó.
No...
¡No!
Elvira...
Déjame aquí. Necesito ver qué pasa después.
Elvira...
Así que es por eso que Mal quiere perdón.
¿Qué pasó?
Mi amiga...
Sigue...
Dejó que me muriera.
¿Y cómo te hace sentir eso?
Como que voy a matar a esa perra.
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