Está bien, está bien. ¿Qué tal esto?
Oí el rumor de que hay un ganadero, no lejos de aquí,
- que le da polvo de ángel a su ganado. - No.
Está bien...
¿Qué tal un artículo sobre las aguas residuales sin tratar
- en el agua potable? - No.
- ¿Nepotismo en el ayuntamiento? - No.
¿Una profesora de yoga que también regentea un burdel?
Emerson...
necesitamos darle a los lugareños
un motivo para comprar el periódico de aquí.
A los de aquí les importa una mierda si el agua huele raro.
No se cuestionan por qué sus filetes son grandes y jugosos.
O por qué John Joe le dio a John Joe hijo el contrato para cortar los setos.
Bueno, ¿qué es lo que quieren?
Dímelo tú y yo lo escribiré.
En un pueblo pequeño, a no más de 80 kilómetros de aquí,
hubo un robo en la oficina de correos.
Ahora bien, mañana,
su periódico local va a publicar una historia sobre eso.
Causó sensación. Supongo que lo escuchaste.
No.
Nueve de la mañana.
Un tipo entra a la oficina postal.
Está solo en el lugar.
- Bueno, excepto por los cajeros, ¿no? - La cajera.
Esta mañana solo hay una trabajando
porque su compañero se reportó enfermo...
El tipo que entra
sujeta un montón de globos con helio.
Y cuando los suelta...
Suben de repente
y cubren la cámara de seguridad.
Miren quién se despertó.
Con la cámara cubierta, el ladrón se baja la capucha...
Saca un arma
y le apunta a la cajera,
cuyo dedo está por apretar la alarma.
"No la apreté", le dice.
"Lo sé", le responde él.
"¿Cómo lo sabes?", le contesta ella.
"Porque ya estarías muerta si lo hubieras hecho".
Esa es una buena frase.
Inventada completamente por el tipo que escribe la historia.
- Le diré que te gustó. - ¡Sigue!
Con el arma apuntándole,
la cajera agarra un sobre grande y empieza a meter el dinero dentro.
Cuando termina, se lo entrega al ladrón. Y...
¿Y qué?
Y eso es todo.
Él se va con el dinero.
Bueno,
¿qué has aprendido de esto?
- La historia necesita un mejor final. - Cierto.
Pero piensa en el panorama completo.
Esa historia es algo que verías en la televisión,
no algo que pase aquí.
Eso es lo que quieren los lectores.
Armas, crímenes, idas y vueltas.
No 400 palabras sobre su profesora de yoga local
siendo un poco puta.
Pero lo más importante es
que las buenas historias no son algo que pueda asomarme a la ventana
y ver gratis.
¿Qué pasó con el ladrón? ¿Lo atraparon?
Hay solo una manera de averiguarlo.
Tendrás que comprar el periódico.
www.subtitulamos.tv
Matar es como comer.
Posponlo por demasiado tiempo
y estarás famélico.
Dónde y cuándo terminará todo eso, quién lo sabe...
Solo sé que le he dado suficiente soga a Tom.
Y él ha decidido ahorcarse.
El hombre ha tenido todas las oportunidades del mundo
para probar que no merece esto.
Que no debería ser quien me dibuje una sonrisa en el rostro.
Y sin embargo... nada.
Solo la confirmación de que una vida debe acabar.
¡Cállate! ¡Mierda!
¡Cállate!
Y de que me pagarán.
Espera, mamá.
Es tu hijo. Lidia tú con él.
Puede decir lo que quiera.
Es mi tierra.
Mi ganado va donde quiere.
Cuelga.
- ¡¿Que dijo qué?! - ¡Vamos!
¡Quédate donde estás! Voy en camino.
- DEDICADO GRANJERO MUERE - Todo lo que hizo
fue posponer lo inevitable.
Su muerte y mi felicidad.
- HORRIBLEMENTE - No he terminado con Tom.
Ni de casualidad.
Buenos días.
Recibí tu correo por error.
LA "OBITUARISTA" KILRAVEN CHRONICLE
¿Tienes un paracetamol?
No creo en tomar pastillas.
¿Por qué?
- ¿Crees en el dolor? - No,
creo en pagar por tu diversión.
¿Una buena noche con Mal?
Lo sé.
Es atractivo, inteligente y de mi tipo.
Pero ahora está con ella.
Y yo tengo asuntos más importantes que atender.
Oye, ¿quieres escaparte un rato?
Es Hughie.
Me sigue poniendo trabas a todo.
¡¿Qué diablos es esto?!
¿Y quién carajo lo escribió?
- ATENTAMENTE, UN LECTOR PREOCUPADO - Y pensé, ¿sabes?
Le preguntaré a Elvira.
Pensé que podrías inspirarme.
La oficina de correos.
Está bien, le daré un vistazo.
Papá fue a cobrar el subsidio de desempleo.
Dije que lo llevaría a casa.
¿No sientes nada de vergüenza, Ward?
¿No te importa lo que piense la gente?
¿Vivir a costa del gobierno así?
¿Por qué no haces algo con tu vida?
Muestra un poco de iniciativa.
Tienes razón, Veronica.
Tienes toda la razón.
¿Cómo estás, Joan?
40 a 1. ¿Te pasaron algún dato?
No, es todo análisis mío.
- Vaya huevos tienes, Ward. - No son huevos, Joan.
Es iniciativa.
¿Me tocas para darme suerte?
¡Que tengas buen día!
Me debes dinero y apuestas a los caballos.
Patsy, ¡ya sabes cómo es!
Todas las transacciones financieras se realizan en mi oficina.
¡Y allí te veré!
¡Yo invito la primera pinta!
Te diré una cosa, ese caballo es algo seguro.
Ni tocará el suelo.
Deberías haber escuchado lo que me dijo Veronica Sloan.
Se pensaría que el dinero de mi subsidio era de ella por cómo se comportó.
- Alguien debería en serio... - ¿Qué? ¿Hacer algo con ella?
Dijiste que te iban a pagar.
También dije que tenemos cuentas vencidas.
Ese no es ni siquiera el precio de admisión.
¡Hay más de ocho euros!
¡No puedes comprarte dos pintas con eso!
Entonces compra tres vasos.
¿Qué es lo que te pasa?
Una carta de odio anónima.
El escritor afirma que...
"No es nada más que una periodista de pacotilla
trabajando para un periódico fallido.
Una aficionada sentimental con vocabulario limitado.
Su prosa es enrevesada con un dominio de...".
"La gramática tan mediocre
que avergonzaría a un niño de seis años".
Callum, tienes seis años. ¿La gramática de Elvira te avergüenza?
"Cada columna carece de vida,
con artículos que tienen
la resonancia emocional de las instrucciones
que trae una caja de Lego".
"Usted, Srta. Clancy, hace que Maeve"...
¿Binchy?
- "parezca...". - Dostoyevski. ¿Qué hago?
Tírala a la basura.
¿Y dejar que me carcoma por dentro?
Cómpralo.
Te subirá el ánimo.
Hoy papá apostó 50 euros a un caballo.
50 euros que no tenemos.
Nuestra profesora de Literatura, la Sra. Bourke.
- ¿Crees que ella la escribió? - ¡No!
Una vez, nos hizo escribir una ensayo.
Sacaste 62 %.
Te pusiste como loca. ¿Sabes cuánto saqué yo?
Menos del 62 %.
Siempre te tomabas esas cosas con calma.
Estaba demasiado ocupada defendiéndote.
Me pasé esa semana golpeando a todos los que hablaron mal de ti.
Y te estoy agradecida por eso.
Sí, bueno, ojalá no lo hubiera hecho.
Teníamos apodos para nosotras.
Apodos que nunca nos quitamos. Tú...
La rara de la madre fallecida.
- Y tú... - La ladrona tonta de la madre muerta.
¿No había otro?
Callum, ¿dónde está tu hermano menor?
Bueno, ve a buscarlo.
¡Por Dios santo!
¿Paga bien ser niñera?
Cuando estás desempleada sí.
Definitivamente la escribió un hombre.
¡Dios mío! ¿No escuchaste lo que acabo de decir?
Ignórala.
Haz lo que haces mejor.
¿Y exactamente qué sería eso?
Escribe algo tan bueno que ese imbécil no agarre más un bolígrafo.
- Nada de hablar de la carta, dije. - No, es gracioso.
¿Por qué? ¿Porque se ríe de mí?
No, está lleno de señales delatoras.
¡Mira! Una caligrafía muy particular.
Básicamente, es un rastro de migas de pan.
Es como si tu odioso amigo
rogara por ser atrapado.
Si quisiera ser atrapado, habría firmado con su nombre.
Prácticamente lo hace.
¿De qué sirve saber que esta persona puntúa raro las íes
o que las tes las inclina en ángulo?
¿Adónde vas? No tienes dinero.
¿Quién dice que pagaré yo?
- Papá, no me dejes así. - No me necesitas.
Vas a estar en el ático,
persiguiendo tus migas de pan.
Está todo allí.
- ¡Ve a encontrarlo! - No, no... ¿El ático?
¡Gracias!
Se animan las cosas el día de cobro del subsidio, ¿no?
No se compara en nada a cuando dan la prestación familiar.
¿Y tú? ¿Vas a cantar también?
Escuché que haces una versión muy buena de "Stayin' Alive".
- ¿Me recuerdas nuestro trato? - Tragos a cambio de hablar.
- Un cubalibre, ¿verdad? - Buen hombre.
Alguien ha hecho su tarea.
¡Ahora no, Patsy!
Quiero mis cinco euros.
Bueno, no recibirás tus cinco euros.
Recibirás diez.
- Solo quiero los cinco. - Lo sé...
Pero si me das cinco,
te daré diez.
Considéralo interés.
¡Muy bien, Patsy!
Bueno.
¿Dónde están?
Cuando cobre el subsidio. Cuando cobre.
Ahora, Patsy, ¡lárgate!
Hay un muchacho que necesita ser educado
sobre los pormenores de su nuevo pueblo.
- Ten. - ¿Conoces a Patsy?
- Sí. - Gran cantante.
- Es talentoso. - Adiós, Patsy. Te veré luego.
- En cuanto a esta historia... - Sí, se trata de Kilraven.
La mitad del pueblo cobra subsidio de desempleo.
Y la otra mitad, las buenas personas,
- trabajan, ¿no? - Yo no trabajo.
No, no. Dejaste de trabajar hace unos años.
Si vas a escribir una historia
sobre los vividores del subsidio en la costa,
por favor, déjame fuera de eso.
¿Por qué dejaste de trabajar?
Fue por la época que mataron a esa mujer, ¿no?
Esa austríaca, suiza o...
- Alemana. - Alemana.
Pero supongo que ya sabías eso.
Creo que has estado hablando con Clive Cavendish.
Y te ha estado metiendo ideas en la cabeza.
Te aseguro que es un juego peligroso.
¿Sabes? La noche que fue asesinada, bebió en este lugar.
- También estabas aquí, ¿no? - ¿Sabes?
Las personas en este pueblo se ponen un poco...
malhumoradas cuando se saca este tema.
Probablemente sea mejor que te quedes con tu historia del fraude al subsidio.
Bueno, Ward.
Esas personas no te están invitando tus tragos, ¿no?
EN RECUERDO...
¡Mamá!
- Pero no conocía a Maria. - Sí, pero sabías de ella.
Sabía que era novelista o algo así.
Se iba a su casa.
Tenía un pasaje de ida a Hanover.
Su cartera, su pasaporte y su pasaje jamás fueron encontrados.
- Sí, lo sé, fue trágico. - ¿Tú crees?
Era una forastera aquí. La gente no la aceptó.
Sí, ¿por qué fue eso?
Porque son unos bichos raros de mierda.
Bueno, relátame esa noche.
Escuché que te fuiste después de ella.
Escucha, estaba como una cuba.
Mi cabeza se sentía como un enorme abismo.
Verás, ahí es donde tengo un problema.
Porque hasta esa noche,
- las personas decían que tú... - ¿Qué personas?
Estos bichos raros de mierda.
Decían que eras un hombre tranquilo.
No tomabas más de un par de tragos en el pub y luego...
no lo sé. Algo cambió.
No fui el único que estuvo aquí esa noche.
Pero estuviste, y estabas sobrio.
Bueno, Mallory y... Hughie estuvieron aquí.
Hablaré con ellos.
Sí, pero no te van a contar nada.
Te diré con quién será mejor hablar: la oficial Mulcahy.
Sí. Ya intenté eso.
No hubo suerte.
Esa es la cuestión con Rose, ¿sabes?
Si le haces un favor, ella te lo compensará.
Como muchas personas en este pueblo,
creo que no le caigo bien.
Bueno, creo que tienes un problema más inmediato.
¿Cuál?
Bebo más rápido de lo que preguntas.
En marcha.
- Me marché a las 23. - Maria se había ido.
Fui a comer pescado y papas y luego a casa.
Y Elvira puede confirmarlo.
- ¿Qué? ¿Que comí pescado y papas? - No, que te fuiste a casa.
- ¿Me acusas de algo? - No, no, no...
Solo intento armar la cronología de los hechos, ¿sí?
Mi hija estaba pasando por un mal momento entonces.
Elvira... ¡Despierta!
No recuerda nada.
Bueno, parece estar mucho mejor ahora.
Sí, es algo que le llevará tiempo.
Escucha,
no quiero que le menciones nada de esto a ella jamás. ¿Entendido?
Digamos que lo hago...
¿Qué pasará?
¿Terminaré en el bosque con un balazo en las tripas?
Como dije antes,
ese es un juego peligroso.
¿Cuál?
Meterle ideas en la cabeza a las personas.
Cómprate un trago.
En medio de toda esta banalidad,
hay una coincidencia aquí en alguna parte
y no pararé hasta encontrarla.
¿El Sr. Stewart vive aquí?
Andrew es mi marido, sí.
Sí, bueno, su marido me ha estado escribiendo.
Cartas desagradables.
- No lo creo. - El hombre está... enfermo.
- Cometes un error. - ¿En serio?
Me gustaría escucharlo de su boca.
Tienes razón.
Está enfermo.
Y tampoco ha escrito nada en años.
- Lo siento, yo no... - La próxima vez que intentes esto,
mejor que estés segura.
He hecho esto mal.
En vez de mirar cómo está escrito algo,
necesito mirar qué es lo que está escrito.
EL MISTERIO DE LA EXISTENCIA HUMANA NO RESIDE EN PERMANECER VIVOS,
SINO EN ENCONTRAR ALGO POR LO QUE VIVIR
EL MISTERIO DE LA EXISTENCIA HUMANA
"Hace que Maeve Binchy parezca Dostoyevski".
¡Peggy Brunswick!
Como dije antes, la información es esencial.
Es hora de ver en qué ocupa sus días Peggy
cuando no está escribiendo estas cartas encantadoras.
¿Algo más?
Hola, Toni.
Pide la misma sopa todos los días.
Y se demora una hora en tomársela.
- ¿Qué pasa con el...? - ¿El hipo?
Lo ha tenido desde hace años.
Algo relacionado con el corazón.
Aunque no tiene uno.
Lo siento, pero a la mierda con esa vieja.
En mi primer día,
no paró de hablar de
que las chicas que se hacen abortos son asesinas.
¿Y la peor parte?
Ni una vez esa perra me ha dejado propina.
Mientras Peggy juega con su sopa,
tengo una hora para averiguar lo que necesito.
CRIMEN Y CASTIGO - DOSTOYEVSKI
¿Qué tal te fue con esa carta?
La quemé.
Cielos, yo no podría haberlo hecho.
Supongo que eso nos hace más diferentes de lo que creía.
Papá... ¿soy una buena persona?
- ¿A qué viene eso? - Conocí a alguien hoy.
Es un chico muy bueno. ¿Bill?
- Tiene síndrome de Down. - Sí, Bill Butler.
Es todo un personaje.
¿Sabías que se aparta de su camino para hacerle las compras a una anciana?
Eso me hizo pensar
que podría ser una mejor persona.
No creo que Bill haga las compras de Peggy por voluntad propia.
- ¿En serio? - Sí.
El descarado Bill
rompió la ventana de Peggy Brunswick con una pelota de hurling.
Y la madre del pobre Bill no trabaja.
Así que, para pagarla,
Peggy hace que Bill le haga las compras a diario.
Eso es terrible.
Sí.
Doy por terminado el día.
Elvira...
¿soy un buen padre?
Me hiciste a mí, ¿no es cierto?
¿Eso no responde tu pregunta?
¡Esa... perra!
- TOM MUERE EN ACCIDENTE DE GRANJA - ¡"Periodista de pacotilla"!
"Prosa enrevesada".
"Un dominio de la gramática tan mediocre que avergonzaría a un niño de seis".
PEGGY BRUNSWICK MUERE
No, no, no. Eso no puede ser.
Lo siento, Peggy,
- POR FAVOR QUE SALE MAL - pero esto no será
un suicidio mediocre.
¿Esto?
Esto será una obra de arte.
Y no hay nada más artístico que una carta de Peggy
matando a Peggy.
Al igual que los abdominales completos y andar en patineta,
resulta que la falsificación es mucho más difícil de lo que parece.
"Querido Bill:
Acudo a ti en un momento difícil".
"Hay un trabajo que necesita hacerse,
tan delicado que nadie puede saberlo.
Mi aflicción, el hipo,
requiere una cura urgente.
Un susto a mi organismo
que me haga la vida, por fin, soportable.
Adjunto 150 euros como pago.
La tarea es simple".
"Usa una máscara,
y en una noche de tu elección, de la que no esté al tanto,
dame un susto tan terrible
que casi me mate del susto.
Por esto, Bill, estaré eternamente agradecida.
Tu amiga, Peggy".
Se iba a la cama
y tú saliste de golpe de una habitación.
Le diste un susto
y se cayó de espaldas por la escalera.
¿Eso fue lo que pasó?
¡El obituario de Peggy es para morirse!
Te amo...
Una chica puede soñar.
Pero una chica también puede hacer realidad esos sueños.
Matar es una carrera.
No entre la víctima y tú.
Sino entre Dios y tú.
Y a mí no me gusta perder.
- ¡Que alguien haga algo! - Creo que está muerta.
¡No, no! ¡Si muere, no podré matarla!
¡Vamos!
Bueno, al menos se le cortó el hipo.
DE ELVIRA: OBITUARIO DE PEGGY BRUNSWICK
Mierda.
¿Clancy?
TE ADJUNTO EL PDF DEL OBITUARIO DE PEGGY
- Eso fue rápido. - Aún no lo leo.
Hablando de eso, ¿cómo lo escribiste tan rápido?
- Simplemente fluyó. - ¿Sí?
Bueno, ojalá no hubiera sido así.
¿Por qué? ¿Hay algún problema?
Sí... Peggy.
Desde el primer día, no fue admiradora tuya.
Dejó en claro que, mientras trabajaras en este periódico,
no quería que escribieras su obituario.
- ¡Debí haberlo dicho! - Pero...
¡intenté salvarle la vida!
Ya sabes cómo es la gente mayor.
¿Y quién va a escribirlo entonces?
¿Significa que no me pagarán?
Hughie, no tengo ni un centavo.
Y ahora tengo una depresión fatal.
Lo siento, Clancy.
No hay pago si no sale en el periódico.
¿Hay otro sitio donde puedas conseguir dinero?
Algo pasa.
Mi carta ya debería haber llegado.
- Buenos días, Bill. ¿Cómo estás? - ¡Buenas, estoy bien!
¡Pero por favor!
La mandé hace cuatro días.
¡Las cartas llegan cuando llegan!
Ahora baja la voz.
¿Has estado bebiendo?
De tal palo, tal astilla...
¿Disculpa?
- La gente está mirando. - ¡¿Y?!
¿Quién sigue?
Él, si me salgo con la mía.
Bueno, Veronica.
Cada día más joven.
Esta es mi parte favorita.
"Mal redactado y carente de cualquier tipo de contenido significativo".
Lo siento, Elvira.
Recibí tu correo por error.
Hughie se ha vuelto a confundir.
PERIODISTA MUERE DE IMPREVISTO
Este lector preocupado parece muy preocupado.
Nuestros lectores pagan nuestro salario, Kate.
Su preocupación es la nuestra.
Peggy mandó esto el mismo día
que yo mandé mi carta a Bill.
Quien resulta ser un buen chico,
pero ser bueno no paga las cuentas.
¡Mi dinero se viene conmigo a casa!
Antes de escribir los obituarios,
me gusta hablar con los seres queridos.
Como Peggy no tenía ningún familiar,
serían ustedes.
¿Les gustaría agregar algo?
¡Peggy era una perra!
Jamás habló así antes de conocerla.
¡Esa perra!
¿Puedes citarlo?
¿Estás de acuerdo con él?
Era la peor persona que haya conocido.
- ¿No es cierto, Bill? - Una absoluta perra.
Está bien, pero...
supongo que me gusta indagar más.
- Si alguien muere y era... - ¿Odiada?
Bueno, hay un motivo para eso.
¿De verdad quieres saber qué hizo que fuera tan retorcida?
Absolutamente.
El motivo por el que era horrible era...
- Oye, yo atiendo. - No, yo lo haré.
Escuché que juegas al hurling.
Bill...
¡Dios mío!
¡Espera hasta que veas esta carta!
Yo recibo muchas cartas de chiflados.
¿Qué es?
Nombró a Bill beneficiario en su testamento.
- ¿Recibiré su dinero? - Su casa.
Lo que significa... que no importa lo que me pase,
vas a estar bien.
Sobre lo que dijimos antes...
Peggy era una santa.
Y detestaríamos que alguien creyera que pensamos diferente.
Pero mi trabajo consiste en ser sincera.
Retratar a Peggy como una santa...
¡Que es lo que era!
Lo siento, pero no diremos nada malo de ella.
AN POST - ENVIADO CON CUIDADO
Relájate, Patsy.
Recibirás tu dinero.
Afuera no, dámelo aquí antes de irnos.
Te lo daré aquí, ¿de acuerdo?
- Ahora déjame en paz. - Solo te pido...
Pon todo en un sobre.
No me quedan.
- Bueno, en una bolsa. - Lo siento, escoria.
Tampoco me quedan de esas.
Leí sobre ti.
¿Dijiste algo?
Solo decía que no deberías dejar que te hable así.
¿Qué quieres que haga? ¿Que le dispare?
¡Más trabajo para mi hija!
¿Me dices que la mate?
- Yo no dije eso. - ¿Qué clase de pueblo es este?
Soy un ladrón, ¿de acuerdo? No un asesino.
¿Sabes una cosa, viejo?
Puede que tengas razón.
Puede que sea un asesino.
¿Qué dijiste? ¿Y bien?
Dije que hay alguien detrás de ti.
No, no, no.
¿Qué se supone que haga ahora, Ward? ¡Mira!
Patsy, ¿no ves que estoy un poco ocupado ahora?
Pero necesito mi dinero.
Mira...
Pagan 40 a 1, es algo seguro. Ahí tienes.
¿Qué?
¡No!
¿Dónde está mi dinero?
- ¿Se encuentra bien? - No.
Le pregunté si quería un trago.
- Dijo que tomaría un café. - ¡Cielos!
Gracias por quedarte con él.
- De verdad te lo agradezco. - No fue nada.
¿Te importa si me quedo un poco más?
Es una historia interesante. Quiero saber cómo termina.
Hola... ¿Cómo estás?
Que Dios me perdone por lo que dije de Tom Quigley.
Ese hombre es un héroe.
Hizo lo que hubiera hecho cualquiera.
Sí, pero si no hubiera estado allí...
- Si lo hubiera matado, dices. - yo estaría muerto.
- Me salvó la vida. - Sí, bueno...
Parece que también salvó la suya.
Y esa Veronica Sloan... ¿Sabes?
Bajó la persiana de su ventanilla.
Esa arpía se comporta como si cada centavo de allí le perteneciera.
Por supuesto que lo hace.
Porque se lo está robando.
Ese sobre apestaba a pegamento.
Permítanme dos segundos. Voy a ver esta carrera.
¿A qué viene esa cara?
- Algo que dijo papá. - ¿Del robo?
¿De cuál dices?
Vamos, Emerson, muerde el anzuelo.
Mierda... La cajera.
¡Eso es!
¿La que se comporta como si cada centavo de allí le perteneciera?
- Sé que necesitas esto... - Y te quedas muy corta.
- pero... no me gustan los chismes. - Considérate una fuente entonces.
Todo quedará estrictamente entre nosotros.
¡Vamos!
Ya estoy escribiendo una historia sobre el robo.
Esto sería la cereza del pastel. Es el final perfecto.
- A los de aquí les encantará. - Claro que les encantará.
- Cuéntame. - ¡Vamos, sigue!
¿Ha habido rumores de que esa Veronica ha estado robando?
¡No me lo puedo creer!
Dios mío, Ward. Ese sí que fue un buen dato.
Un carrera increíble...
Sí, bien hecho, Patsy.
No podría estar más contento por ti.
Me preguntaba cuándo llamarías.
¿Dónde está el fotógrafo?
Viniste a hablar del robo,
¿verdad?
Bueno,
- eso depende, Veronica. - ¿De qué?
De qué robo estamos hablando.
Que sea rápido.
Estoy trabajando en una historia.
- ¿Sobre Maria Riedle? - Sobre alguien que roba dinero
a la gente de este pueblo.
Hablamos de 20 000 durante diez años.
¿Hablaste con este genio criminal?
- Ella admitió todo. - ¿Ella?
Dijo que lo hizo delante de las narices de todos.
Cuando las personas lean esta historia, se preguntarán:
"¿Cómo pasó esto?".
Luego se preguntarán: "¿Quién permitió que sucediera?".
Y ya sabes a quién apuntarán con el dedo.
Quieres hacer un intercambio.
De lo contrario, no estarías aquí, lo habrías publicado.
Lo estoy demorando. Te doy tiempo para
que tengas ventaja.
¿Y a cambio quieres...?
El expediente de la fiscalía.
¿El de Riedle?
Imposible.
- Está archivado. - Lo estaba.
Hasta el año pasado.
¿Cómo lo sabes?
A escondidas, los de casos no resueltos le están dando otro vistazo.
Han digitalizado todo el expediente.
Un expediente que me encantaría de verdad
que me imprimieras.
Podría perder mi trabajo.
O con lo que estoy por darte,
podría ayudarte con tu trabajo.
¿Sabes? Me recuerdas a alguien.
Genial, ¿a quién?
No lo recuerdo.
Pero me molesta muchísimo.
- Bueno, eso no fue muy amable. - Tampoco lo eres tú.
Bueno...
¿esta ladrona tiene nombre?
¡Veronica! Abre la puerta.
Ah, Veronica...
¿Otro problema?
¿Con el obituario de Veronica?
No.
Es un artículo muy bueno.
Le dices al lector, sin decírselo,
que esta era una persona compleja y solitaria.
Siento un poco de pena por ella.
La vida de Veronica era un grito de auxilio.
Con suerte, cuando este pueblo lo lea, no verán...
a un monstruo.
Verán a alguien que hizo cosas malas, pero tenía sus motivos.
Veronica tenía necesidades insatisfechas,
necesidades que no podemos entender.
Y si robar ayudaba con eso, entonces,
- era un precio que valía la pena pagar. - Claro.
Lo que no puedo entender
es por qué se suicidó Veronica.
Llámame anticuado, pero ella era un hueso duro de roer.
Siempre son los últimos de los que sospecharías.
No lo sé.
Me parece raro.
Veronica no me daba la impresión de ser suicida.
Lo siento, Hughie,
pero lo que dijiste es un poco insensible.
No lo es si es verdad.
Espera.
No he terminado.
Emerson no está bien.
Creo que se culpa por presionar a Veronica.
- ¿Puedes hablar con él? - No creo que yo...
Por favor. Esto es...
tu especialidad.
- ¿Los suicidios? - Los afligidos.
Y ahora, Emerson está desconsolado.
Creo que entendemos mal a la muerte.
Creo que deberíamos entenderla como libertad.
Al hablar con las familias después de una muerte,
siempre dicen cosas como:
"Por fin está en paz", o "Al menos ahora es libre".
Si les das tiempo, te dirán cuánto dolor sufría esa persona.
Porque todos sufrimos.
Y Veronica
no era diferente en eso.
No le hiciste daño.
La liberaste.
Vivía con miedo. Con el remordimiento de ser atrapada.
Y ahora ese miedo se ha ido.
Así tienes que entenderlo.
Así lo entiendo yo y...
funciona para mí.
No estoy hecho trizas por lo que hizo Veronica.
- ¿No? - No.
Puedo contarte esto, ¿verdad?
Sí... puedes contarme lo que sea.
Veronica tomó sus propias decisiones, ¿no?
Robar. Acabar con su vida.
- Exacto. - No es mi culpa.
- No, no lo es. - No.
Lo que me molesta es que...
Hizo falta que muriera alguien para que escribieras algo tan bueno.
- ¿Lo leíste? - Dos veces.
- ¿Y? - Es lo mejor que he leído en años.
Eso es lo que te está molestando.
Te beneficiaste de la muerte de alguien
- y eso te hizo sentir... - Feliz.
No te preocupes.
No le contaré a nadie.
Ni siquiera a Mal.
No, ya le conté a Mal.
¿En serio?
¿Y qué te dijo?
Que debería hablar contigo.
Que nadie entiende esto mejor que Elvira Clancy.
Al menos alguien tiene una alegría.
Toma, te traje algo.
¿Para mí?
¿Puedes pagarlo?
¿Pero qué digo? Claro que puedes.
No, ya no puedo más.
- Perdí el trabajo de niñera. - ¿Qué pasó?
- Ese mocoso de Callum. - ¿Al que llevamos de compras?
Me delató con su madre.
Tenía a su hermano menor haciendo un poco de
"terapia de compras extraoficial".
- Incluyendo esto. - Le enseñé todo lo que sé.
Pero esa no es la peor parte.
Su madre me denunció con los del subsidio de desempleo.
Podría tener que buscar un trabajo de verdad.
He tenido una buena semana si necesitas dinero.
No.
Recibí un teléfono mejor.
Encontré un tipo que quiere comprarlo.
Ese lápiz labial era para animarte.
Parece que no lo necesitas.
Seguí tu consejo.
Sobre la carta.
La ignoré,
me fui a casa y escribí para desahogarme.
Bien por ti.
- ¿No te quedas? - Tengo que irme.
Voy a tomar unos tragos con Emerson para celebrar.
También ha tenido una buena semana.
Antes podía escuchar a Sandy gritar.
Ese recuerdo se está desvaneciendo.
Así debe ser como funciona esto.
Pero se están formando nuevos recuerdos.
Recuerdos mejores.
Recuerdos con los que solo podría fantasear.
¿Cambiaste de opinión?
Lo siento.
- Creía que eras mi amiga. - Aún no.
¿Vienes aquí seguido?
Yo sí. Todos los días.
Incluso ese día que se cayó el Sr. Benson.
Oh, no... ¡No, no, no!
Aún puedo escucharlo gritar.
Verlo caer así...
Lo veo en mi cabeza una y otra vez.
Lo siento, ¿te conozco?
Aún no, Elvira.
Pero vamos a hacer algo al respecto.
Nos vemos.
No si te veo yo primero.
ADOLESCENTE ENCONTRADO MUERTO
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