Hasta donde alcanzo a recordar,
mi vida siempre ha estado impregnada en muerte.
Hora de la muerte: 11:20.
Quién sabe si eso es algo malo...
Pero lo que sí sé, es que la muerte,
como el chupete de un bebé,
siempre ha estado ahí cuando necesitaba consuelo.
Lamentablemente para mí,
el consuelo no abunda.
Recuerda...
Piensa en alguien que te haga enojar.
Aprieta el gatillo.
Mírate, estás mejorando.
Sí, claro... No acerté.
No estaría tan seguro de eso.
Mi décimo cumpleaños, por ejemplo.
Estar parada frente a ese ciervo muerto,
fue la primera vez que mi padre me vio feliz.
Digo, realmente... muy feliz.
Cómo recé porque no fuera la última vez...
¿Para qué es eso?
Siendo la clase de persona que soy,
la escuela habría sido una tortura sino hubiera sido por dos cosas vitales.
Mi escritura...
y mi mejor amiga Mal.
Te lo juro. Si te presentas,
vas a ganar este concurso.
Les dices unas palabras elegantes
y los tendrás comiendo de tu mano.
¿Y si eso no funciona?
Imagínatelos a todos desnudos.
Vamos... Quiero escucharlo.
"Ese día...
mientras destrozaba el cráneo de su matón contra el aparador,
la sorpresa se apoderó de ella".
Imaginarme las personas desnudas no sirvió.
Pero imaginármelas muertas...
Bingo.
"El sonido del agrietamiento intracraneal mientras
- el cerebro salpicaba las paredes, - ¡Qué asco!
fue semejante a una música que esta jovencita jamás había oído antes".
Ahí fue cuando me di cuenta
de que la muerte y la escritura eran una combinación poderosa.
Que allí es donde reside la felicidad.
Por supuesto, como todo lo demás que me daba paz,
fue efímero.
Pero cuando un médico por fin me vio por mi profunda depresión,
de todo lo que hablamos fue de pastillas.
Tantas pastillas...
Pero hace cinco años, le puse freno a eso.
Esas cosas me ponían sonámbula, perdía la noción del tiempo.
Hacía locuras que apenas recordaba.
¿En resumen?
Me hacían sentir más muerta que viva.
- ¡Elvira! - Y quiero sentirme viva.
¡Elvira!
Entonces... ¡pasó algo maravilloso!
Dicen que si quieres escribir,
tienes que sentarte, abrirte una vena
- KILRAVEN LLORA A UNA LEYENDA - y sangrar en la página.
- Hablando de frases a seguir... - OBITUARISTA MUERE A LOS 76 AÑOS
Bueno, aquí estoy.
La nueva obituarista del Chronicle de Kilraven.
Un trabajo con el que he soñado. Y sin embargo...
esta felicidad que he anhelado sigue sin aparecer.
Como una pieza de rompecabezas perdida en el lateral de un sofá.
Cuando termines, archívalo.
- ¿Y después qué? - Después esperas a que alguien muera.
¿Y cuándo podría ser eso?
Clancy...
jamás digas eso en voz alta.
Tu trabajo es escribir obituarios.
Tomar ese talento que afirmas tener
para hacer que vivan los muertos, para darles voz a los que no la tienen.
No sentarte a rezar que algún jubilado estire la pata.
EDITOR MUERTO PUEBLO CONMOCIONADO
- ¿Qué miras? - Nada.
Bueno, regresa a trabajar.
No se va a escribir solo.
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SEIS MESES Y QUINCE FUNERALES DESPUÉS
Población 5000 y disminuyendo...
Kilraven es como un parque de diversiones en invierno.
Su gente está convencida de que,
si solo saliera el sol,
si esa fábrica reabriera,
si los extranjeros se fueran,
sus vidas volverían a ser buenas.
En la superficie,
un pueblo rezagado común y corriente.
Pero como a mi padre le gusta decir,
debajo de esa apariencia de letargo,
hay un montón de cosas raras pasando.
BIENVENIDOS A KILRAVEN POBLACIÓN: 5007
Ah, funerarias...
¡El paraíso!
Y no es solo la tranquilidad o los restos humanos.
Verán,
las personas van por la vida con una gran estúpida sonrisa.
Ocultando cómo se sienten de verdad.
Aquí, no hay sonrisas.
Solo lágrimas, dolor e impotencia.
Aquí...
verán a las personas como realmente son.
¡Maldición!
Ese tanatopractor medio ciego lo hizo parecer más vivo que mi obituario.
Mi mami te dio propina.
Ella insistió.
Bueno... quiere que se la devuelvas.
Dijo que escribiste una porquería.
Aún busco mi voz.
Dijo que llevas seis meses trabajando en esto.
Esperábamos algo mejor.
Mira...
papi era un granjero.
Y un feniano.
No, papi era un desgraciado gordo que apenas cabe en este ataúd.
Pero al leer lo que escribiste,
pareciera que no conocías al hombre.
Lo que me dice que no te preocupaste por conocerlo.
Lo que, hasta donde tenía entendido,
era tu trabajo.
- Patsy... - Tom.
Lamento mucho tu pérdida.
Y yo lamento mucho la tuya.
CONMOCIÓN POR LA MUERTE DE VINCENT AL CAER ÁRBOL EN SU AUTO
CONCEJAL USA DINERO RECAUDADO PARA FINANCIAR SU ADICCIÓN
CAE RAYO POR SEGUNDA VEZ EN LA TORRE DEL RELOJ
Corresponsales de delitos.
- Para algunos, un trabajo excitante. - MUERTE DE ALEMANA SIGUE SIN RESOLVERSE
Pero para otros, es una muerte lenta,
atormentados por los asesinatos sin resolver.
¿Quién te hizo esto?
Para Clive, en efecto, para Kilraven,
eso significaba Maria Riedle.
¿Clive? A mi oficina. Ahora.
Ah, la Parca.
Salió de detrás de su escritorio de la muerte.
Dime, ¿lo que dicen estos es verdad?
¿Qué es verdad?
Tus compañeros creen que escuchas las noticias de las muertes
mientras te relames del gusto.
Esto no me da ningún placer, pero...
tengo dos opciones. O trabajas freelance o te dejo ir.
¡¿Treinta años?! ¿Así como así?
- ¿Qué puedo hacer, Clive? - ¿Sabes qué, Burns?
- ¿Qué? - ¡Vete a la mierda!
¡Vamos!
Cielos.
Clancy...
Clive renunció.
Fue su decisión.
Porque le pediste que fuera freelance.
La tirada ha disminuido.
Tengo que combinar Agricultura con Moda.
Eso matará a Kate.
- ¡Ni hablar! - Esa es ella.
Está leyendo el email.
Quizá podrías combinar las noticias de nacimientos con los obituarios.
Elimina al intermediario.
Y quizá tú podrías mejorar un poco,
así las familias dejan de quejarse conmigo.
Escucha, recibirás 200 euros por obituario.
- ¿No tendré sueldo fijo? - Lo revisaremos más adelante.
Hughie...
en promedio, muere una persona cada diez días en este pueblo.
- A veces, he esperado semanas. - ¿Eso no es bueno?
No cuando mantengo a mi padre.
Anímate.
Al menos sigues siendo periodista.
No estás atrapada aquí como yo,
maquillando hojas de cálculo que me dan úlcera.
Pero...
- ¿cómo voy a vivir? - No lo sé.
Quizá deberías empezar a matar gente.
Quizá puedo empezar contigo.
Así se habla.
Ahora, lárgate.
No se va a escribir solo.
Porque estaba ocupada con mis cosas entonces,
ignoré todas las señales.
Pero es como si, un día, papá despertara y decidiera:
"Creo que me dedicaré a la bebida".
Leí en alguna parte que a los que trabajan freelance
les pagan por columna, o incluso a veces por palabra.
O quizá nunca.
¿Cómo está esa cabecita?
Estaría mucho mejor si ese fuera el último del día.
Ya sabes que siempre cuentas conmigo si quieres hablar.
Sí.
Lo mismo aplica para ti.
Siempre puedes conseguir otro trabajo en el pueblo.
¿Notaron que no me dijo que puedo conseguir otro trabajo en otro pueblo?
Pobre hombre.
No vislumbra un futuro sin mí.
Sé que crees que no tienes futuro, pero...
Escribir es todo lo que tengo.
Este trabajo, papá...
es toda mi vida.
Y por cierto, sabes que si estoy arruinada, tú también, ¿no?
¡Cielos!
Te diré una cosa...
nadie le hace daño a mi pequeña.
- Especialmente ese imbécil de Hughie. - ¡Cierra la puerta!
Me rompe el corazón verte así.
Oye...
podría desempolvar mi currículum.
¿Me vas a decir que me vuelva y me lave las manos?
No... Currículums, papá.
Eso acabo de decir.
Eso es lo que he estado escribiendo.
Pero las vidas de las personas no son currículums.
Son mucho más que eso.
- Pero me gusta como escribes. - Sí...
Puede ser mejor.
- ¿Cómo? - No siempre, pero a veces,
papá me inspira.
Voy a escribir avances.
Obituarios para los premuertos.
- ¿Como zombis? - Como Michael Jackson.
- Que hizo genial de zombi. - Y quien, al minuto de morir,
tenía obituarios subidos en las páginas web de los periódicos importantes.
Preparados desde hace años, investigados, perfeccionados.
Listos en un santiamén para imprimirse.
KILRAVEN - REGISTRO DE ELECTORES
- ¿Qué? ¿Elegirás personas viejas? - Personas enfermas.
- Que pulsean con la muerte. - FALLECIDOS
Y escribiré de ellos antes que mueran.
Esos avances, con reflexión y tiempo,
serán sentidos y emotivos.
No una basura escrita mientras baja el ataúd a la tierra.
- AVANCES - Algo que la familia adore.
FORMULARIO DEL OBITUARIO
Eso no le dará otra opción a Hughie que darme de nuevo sueldo fijo.
¿Qué se siente, Alice?
¿Morir?
Saber que estás muriendo.
- Es por Rose que me preocupo. - ¿Tu hija?
Una mole.
Una marimacho.
No creo que lo sobrellevará.
Tendrá que hacer el duelo.
Dicen que hay etapas.
Negación, ira, negociación, depresión y...
- ¿Suicidio? - Eh... no.
Aceptación.
Dime, ¿quién eres?
Lo sé, no debería.
Pero...
Tu hija.
Rose.
¿Recuerdas?
¡Gracias a Dios!
Aquí estoy, mamá.
Por fin perdiste peso.
¿Pero te mataría ponerte un poco de rubor?
¿En qué estábamos?
Me aconsejabas sobre cómo aceptar tu muerte.
¿Quién dice que me muero?
Nadie me escucha.
La historia de mi vida.
¿Por qué la gente dice eso,
"la historia de mi vida"?
Porque todos tenemos una.
Y me muero por escuchar la tuya.
"Para Alice,
el viaje del descubrimiento no está en buscar nuevas tierras,
sino en ver a las antiguas con nuevos ojos".
Quita la última frase.
- No eres el maldito "Prowst". - Proust.
¿No te gusta?
Felicitaciones por el plazo de entrega. Apenas si está fría.
Pero, Clancy,
tus palabras chillan cuando deberían cantar.
Hazlo mejor. O no lo hagas.
¿Hacerlo mejor? Perfecto.
¿Qué tal un muerto andante?
O, bueno... trepador.
- Es un trabajo muy peligroso, ¿no? - ¿Quién dice?
La Oficina Nacional de Estadísticas.
Afirman que la tasa de mortalidad para los techadores está...
por los techos.
Nada puede matarme.
¡Ningún techo ni ninguna estadística!
Lo siento, Bob. Pero las estadísticas discrepan.
"Siempre buscando las alturas,
mientras Bob subía por su escalera una última vez.
Considérenlo muerto,
pero no derrotado".
Quita la última frase. No eres el maldito Hemingway.
A ver, hay cierta mejoría.
Solo noté dos errores de tipeo.
La gente de este pueblo cree que mi próximo avance
será para el hombre más amable de Kilraven.
Papá disiente enfáticamente.
Aun así, el tipo tiene cáncer. Etapa cuatro.
Y como no hay etapa cinco,
- solo es cuestión de esperar. - 19 DE ENERO
- 1 DE FEBRERO - Y esperar...
y esperar.
Y esperar.
Y esperar y...
Un día precioso, ¿no?
- Es de lo más raro. - EDAD: 72
Este moribundo se rehúsa a morir.
Un día precioso, ¿no?
Su cuerpo grita cáncer.
Un día precioso, ¿no?
Pero cuatro semanas después de mi último obituario,
- SERÁ EXTRAÑADO PROFUNDAMENTE - Sandy sigue por este mundo.
Un día precioso, ¿no?
Mi cuenta en el banco está casi en cero
- y mi trabajo sigue sin ser leído. - ERA AMABLE Y COMPASIVO
ERA UN HOMBRE HORRIBLE
Un día precioso, ¿no?
Mis palabras, atrapadas en mi disco duro.
Los tumores de Sandy luchando por sus vidas.
Un martillo neumático haciendo pedazos mi cerebro.
¿Qué diablos hago?
- ¡¿Qué diablos hace?! - Un día precioso, ¿no?
¿Habla en serio?
Nadie en su sano juicio podría pensar que hoy es un día precioso.
¿Dices que pasa algo malo
- con mi mente? - Por fin.
Algo que sale de su boca que tiene sentido.
No me puedes hablar así.
Estoy enfermo.
Únase al puto club.
- Vaya a buscarlos. - Oblígame.
Está bien.
- Iremos a la policía. - ¿Por qué? Lo salvé.
Cielos... ¡Me salvaste!
¡Eres más tonta de lo que creía!
¿No lo sabías?
- ¿Saber qué? - El pueblo se ríe de ustedes.
Esa rata de alcantarilla incapaz de comportarse como un padre.
El bicho raro esperando a que se muera la gente.
Tu madre, en cambio...
Sí que estaba buena.
Una lástima que se muriera y tú no.
- Tenía razón. - ¿Lo admites?
- Sí me empujaste. - No.
Es un día precioso.
Mentiría si dijera que no había fantaseado con hacer esto algún día.
Pero jamás supe cómo me sentiría.
Sra. Benson, gracias por recibirme.
Sé que esto es raro,
siendo yo quien vio a su marido... resbalarse.
Pero no le quitaré mucho tiempo.
- La cuestión es... - Sí.
Tus palabras son cómo será recordado Sandy.
- Mientras más sepas... - Más puedo,
y disculpe la expresión, traerlo a la vida.
De acuerdo.
Pero nos vamos a emborrachar.
Así que estoy debajo de este gran sicomoro.
Haciendo el amor por primera vez.
Pero hay un granjero,
mirándonos disimuladamente,
con sus caballos frisones detrás.
Yo me tapo las tetas...
¡Que siguen siendo fabulosas!
Pero mi marido, aún a media asta,
se ofrece a dar otra función.
Sandy podría ser grosero en ese sentido.
Veré si puedo incluirlo.
Entonces...
eso es todo.
¿En serio?
Porque siento que aún nos falta algo.
Escucha, te contaré algo extraoficialmente.
De acuerdo.
Sandy estaba...
¡en remisión!
¡Los últimos cinco años!
Sandy no estaba enfermo.
¡Solo le encantaba la atención que recibía!
Pero tenía un blog.
Sobre sus altibajos, el pueblo lo leía.
Mentiras.
Sandy pudo haber vivido 30 años más si no hubiera sido por esa caída.
- Querida, estás llorando. - Lo siento.
Es de la impresión.
Creía que a Sandy le quedaban meses,
no años.
Años que le arrebaté yo.
Creía que había matado a un moribundo, cuando en realidad,
había matado a un hombre que merecía morir.
Está bien, cariño.
Jamás había sentido tal felicidad.
Y todos quieren ser felices.
¿Verdad?
"Lamentablemente, no podemos hacer nada por Sandy,
excepto atesorar su recuerdo.
Como seguramente hará su mujer Margo,
quien espera algún día encontrarlo bajo ese sicomoro en el cielo,
donde retozarán como adolescentes mientras los observan los caballos".
No, no, no, esto es bueno. ¡Sé que sí!
No puedo publicarlo.
- Tú y tus errores de tipeo pueden... - ¡Por Margo!
La mujer de Sandy no quiere declararlo muerto.
Pero...
está muerto.
Nunca recuperaron su cuerpo. Va a esperar siete años.
¿Nadie leerá lo que escribí?
¿Y no recibo pago?
Lo siento, Clancy.
Me duele tanto como a ti.
No importa.
Me gusta lo que escribí.
Ahora he encontrado mi voz.
Una voz con asesinato como musa.
Por supuesto, debería parar.
Pero ahora no es un buen momento para mí.
¿Nos vemos luego?
Tu primer asesinato es como tu primer orgasmo.
Te sientes culpable.
¿Patsy sigue mal de los bronquios?
No estás seguro de cómo sucedió.
El cinturón.
Pero tienes muy en claro que quieres otro.
Al menos, eso es lo que dice Mal.
¿De dónde sacaste la licencia de conducir? ¿De una puta rifa?
- ¿Quién era ese? - Sylvester McHugh.
Un constructor importante en Londres.
Contrataba todo su trabajo a terceros.
Recortaba tantos gastos que tres muchachos murieron en el trabajo.
Y Kilraven recibió al imbécil con los brazos abiertos.
Como dije antes,
a veces, mi papá me inspira.
Te diré una cosa,
alguien debería cortarle las alas
antes que alguien más salga lastimado.
Está todo muy bien, pero tengo que ser lista.
Eso significa nunca ser atrapada.
Lo que implica elegir al correcto, que significa...
elegir a alguien que se lo merezca.
Así que...
¿Sylvester se lo merece?
Oh, Mal...
Eres mi mejor amiga, pero tienes un gusto espantoso en hombres.
Bueno, estamos en el mismo barco.
Ambas no queremos a un tipo
que se ha pasado toda la vida en Kilraven, pero...
- confía en mí, Mal, alguien... - ¿Mejor va a aparecer?
¡Elvira!
Cielos, has estado soltando la misma mierda
los últimos cinco años.
Escucha...
¿Qué?
La Navidad pasada, escuché sin querer a las hermanas Scriney.
Esas estúpidas decían que chicas como nosotras,
que jamás salieron de Kilraven son diferentes a las universitarias.
Yo fui a la universidad.
Está bien, fue por Internet. Pero tú también fuiste.
Un mes gastándome mi beca en éxtasis no es ir a la universidad.
En fin, decían que nos robaron nuestros sueños.
Que nuestros cerebros estrechos de miras nunca maduraron
porque jamás fuimos a ninguna parte.
Entonces conocí a Sylvester.
Y él ha visto el mundo.
Bueno, Londres.
Así que me dije: "Aprovecharé eso".
¿Y por qué no lo haría?
El hombre es ambicioso.
Puede que crean que no tenemos nada en común.
Este desastre andante y yo.
Pero no podrían equivocarse más.
- Ambas madres muertas. - EN RECUERDO DE GRACE, ESPOSA Y MADRE
La mía en un charco de su propia sangre,
la de ella en una despedida de soltera en Liverpool.
Un lugar para morirse del aburrimiento, ¿no?
¿Qué tal es el sexo con él?
Jamás me preguntas por mi vida sexual.
Bueno, tú no me preguntas por la mía.
Él dice que le doy mil vueltas a su mujer.
Escucha esto. Anoche estaba encima de mí,
comienza a sacudirse como loco.
¿Eso no es bueno?
Estaba teniendo un ataque epiléptico.
Se olvidó de tomarse sus pastillas.
¿Quién dice que no puedo hacer que los hombres babeen por mí?
¿Sabes, Mal?
Hombres como él...
- si los presionas, son peligrosos. - ¡Bueno, tiene su carácter!
Está saturado con el trabajo, pero puedo lidiar con...
¡Mierda!
Ten, toma el mío.
Solo es un helado, Mal.
Nada solo es un helado, Elvira.
¿Sabes?
A veces me siento...
¿El hazmerreír del pueblo?
Perdida.
La gente me dice que me vaya del pueblo. Y yo digo que por qué.
Este es mi hogar.
- ¡Lo que quiero es que pase algo aquí! - ¿Como qué?
No lo sé.
Solo quiero que pase.
Y esperaré por eso si tengo que hacerlo.
Ya me cansé de esperar.
El propósito en la vida de Sylvester parece ser hacer daño a todos alrededor.
Por lo tanto, si mi propósito en la vida es matar,
creo que tendré que poner reglas.
Y una debe ser
que nadie que quiera salga herido.
Este es un pueblo pequeño.
Eso significa que no puede haber ni un atisbo de asesinato.
Todo debe ser un accidente o un suicidio.
Un acto de Dios o un coito que salió mal.
EPIBRON - MEDICAMENTO ANTICONVULSIVO
EPIBRON - MEDICACIÓN PARA LA EPILEPSIA
VALPROATO DE SODIO: ES ÚTIL PARA PREVENIR CONVULSIONES
Hace tiempo, un periodista abrió una imagen que le enviaron por Twitter.
Era una luz estroboscópica.
El hombre, un reconocido epiléptico,
estuvo a segundos de morir
cuando sufrió una convulsión.
Pero pudo haber sido peor.
Pudo haber estado atrapado en el maletero de un auto.
Es crucial en todo esto la investigación.
En este caso, la web oscura y un aerosol de ketamina.
Unos buenos chorros y está frito.
Pero solo unas rociaditas...
y es hora de dormir.
EPIBRON - TOMAR UNA AL DÍA
Sylvester se pasará los próximos días
tomándose algo de mi propio botiquín de medicinas.
También es esencial la información.
Y como ella me cuenta todo,
siempre sé cuándo y dónde
Sylvester y Mallory se van a encontrar.
¡Te dije que se iba a acordar!
¿No son hermosas?
CAUSA DE LA MUERTE: ATAQUE EPILÉPTICO
INSERTE TEXTO - 7 DE MARZO
McHUGH, UN HOMBRE QUE VIVIÓ PARA CREAR, MUERE A LOS 50 AÑOS
¿Cómo haces eso?
¿Qué cosa?
Bueno, ¡hola!
Hacer que la gente se abra contigo así.
Cuando están en su peor momento.
La gente con la que trato está consumida por la muerte.
Agrégale sedantes y comida pesada del funeral,
y se percatarán de que sus más oscuros secretos
no vale la pena llevárselos a la tumba.
Emerson Stafford.
- Elvira... - Clancy.
Lo sé.
Dime, ¿en qué trabajas ahora?
Es... una sorpresa.
¿No es deprimente?
¿Los obituarios?
Ocupo dos frases de cien en cómo murió alguien.
El resto es un celebración de su vida.
Sí, pero te ganas la vida con la muerte.
- Como las compañías tabacaleras... - Y los corresponsales de crímenes.
Ocuparé el puesto de Clive,
parece que vamos a trabajar juntos.
Sé que el personal se quejará del nuevo que contrataron.
Pero no te preocupes. Me pagan por artículo.
Igual podrían ponerse pesados
cuando vean que uno de cada dos artículos es mío, ¿no?
Oye... ¿tienes planes para más tarde?
Porque pensé en tomarme un trago en el Mariner.
¿Qué te parece a las nueve?
Me parece mucho mejor "no".
Hasta luego.
Esta noche iba a ser la última de Sylvester en este mundo.
Parece que ambos tuvimos suerte.
- Lo siento, llego tarde. - No te preocupes.
¿Qué haces aquí?
- Bueno, "hola" para ti también. - ¿Qué vas a tomar, Elvira?
Lo que sea que tome Mallory.
Visto que tenemos los mismos gustos.
- ¿Qué te sirvo? - Whisky con hielo.
¿Y eso a qué viene?
Dijiste que alguien mejor aparecería,
y ¡justo! Me encuentro con él.
¿Qué?
Podría estar casado.
O ser gay.
No te gusta, ¿cierto?
Bien.
Oye, Emerson.
Elvira cree que eres gay... lo que
- a mí me parece bien. - No, no lo creo.
Lamento decepcionarte.
Bueno, ya aclarado eso, cuéntanos.
¿Cómo terminaste trabajando en nuestro periodicucho
- para ese idiota de Hughie? - A mí me cae bien Hughie.
Al menos sabes dónde estás parada con él.
Te cae bien Hughie porque te deja jugar con tus muertos.
¿Sí?
¿Te deja jugar con tus muertos?
Emerson, ¿por qué ser periodista?
¿Y por qué aquí?
- Se van a reír de mí. - No, no lo haremos.
Era el funeral de mi primo. Yo tenía nueve años.
- Él tenía seis, se ahogó el pobre. - ¿Piscina, río o mar?
En el mar.
Pero tenía un mellizo. En el día del funeral,
sus padres, por algún motivo, no me pregunte por qué,
deciden vestirlos a ambos con el mismo atuendo.
Pueden imaginarse, yo de pie allí, con nueve años.
Miro este ataúd con este chico adentro, mi primo.
Y luego cierran la tapa y entierran al chico.
Hay 16 palabras para "amor" en latín,
pero ninguna para describir lo excitada que estoy.
Pero está este otro chico,
parado justo ahí. Idéntico al que enterraron.
Creía que estaba viendo un fantasma. Esas cosas te afectan.
Luego fui a casa y les conté a mis amigos lo que había pasado.
Tuvieron las peores pesadillas de sus vidas.
Ahí fue cuando lo supe:
mi trabajo es llevarle a la gente las historias más raras del mundo.
Y qué mejor lugar que Kilraven.
No tenemos ni un Falabella.
Pero tenemos gente como Mal, que cometió robo a mano armada.
- "Armada" es una exageración. - Tenías un palo de golf.
- Un putter. - Y robaste así dos mil de esa tienda.
Bueno, habrían sido mil más si hubiera sido Falabella.
- ¿Cumpliste condena? - Fue suspendida.
18 meses si me aparezco de nuevo en un juzgado.
Bueno,
debería escribir una historia sobre ti.
"A ladrona reformada le va bien".
Quizá yo debería escribir una historia sobre ti.
"Ladrona reformada muere".
- Se rompió mi teléfono, ¿puedo...? - Sí, sí. Usa el mío.
A SYLVESTER: ¿CUÁNDO TE VERÉ? ¿PUEDO LLAMARTE?
EN DONDE SIEMPRE
- ¿Me seguiste hasta aquí? - Este es el de hombres.
Ah... sí.
Me preguntaba qué era ese olor.
No sé qué hace, pero me está dando esa sensación de nuevo.
EN 20 MINUTOS
- Y luego está esa otra sensación. - ELIMINAR MENSAJES. ¿ESTÁ SEGURO?
- Tengo que irme. - Quédate.
A Mallory y a mí nos encantaría.
¿Dos cervezas y ya son "a Mallory y a mí"?
Papá está enfermo.
Dale a Mal su teléfono.
¿Está todo bien?
Bien. A ver...
¿Por qué estacionó aquí?
Oiga, despacio.
Solo busco mi licencia de conducir.
Vengo aquí a veces a...
despejar la cabeza.
Qué curioso.
Porque generalmente, cuando la gente viene aquí, es para consumir drogas.
¿Consume drogas?
¿Ha estado bebiendo?
- Solo un trago, oficial. - ¿En serio?
Porque se la ve muy nerviosa.
¿Está nerviosa?
Entonces no le importará que revise su vehículo.
¿Sí?
Como guste.
¿Hay algo en el maletero?
Un cuchillo de caza de 20 centímetros y suficiente luz estroboscópica
para matar a un hombre.
Bueno...
será mejor que lo abra para mí.
La palanca está rota.
Tendrá que abrirlo usted.
Oiga...
¿Y ese aerosol?
Esta cosa siempre se traba. Es para...
Rose...
Nos llegó un aviso. Pelea doméstica.
Dame un segundo.
Alice trabajaba en las noches en Fruit of the Loom.
Se pasaba todo el día haciendo cestas,
pero llegaba a tiempo a casa para prepararle el desayuno a su hija.
Una mujer sofisticada, su especialidad eran...
Las cestas elegantes.
Hechas de tiras de fresno entretejidas en patrones.
Terminadas con flores talladas como...
Como lo hacía su madre.
Y esperaba que su hija Rose algún día también lo hiciera.
¿Escribió eso? ¿El obituario de mi madre?
Hablamos antes que falleciera.
Dijo que usted significaba todo para ella.
Tenía una manera rara de demostrarlo.
Dejó muchas cosas sin decir.
Debe hacer difícil aceptar su muerte.
Siempre le decía que perdiera peso, encontrara un hombre.
Que usara maquillaje, que fuera al gimnasio.
- ¡Ya me lo dejó en claro! - A lo que voy es...
que creía que era hermosa.
Deseaba haberlo dicho más.
¿Dijo eso?
¿Con esas palabras?
Yo jamás conocí a mi madre.
Moriría feliz sabiendo lo que pensaba de mí.
Conduzca con cuidado.
Ah, y Srta. Clancy...
Cuando llegue mi hora,
me gustaría que escriba mi obituario.
Claro.
Como que acabé.
No estoy hecha para esto.
Estar tan cerca de que me atrapen.
Ni hablar. ¡No!
Se termina ahora.
¿Aquí es donde encontraron el cadáver de Maria Riedle?
¿Estás bien?
Me enteré de que ahora está en ambos pulmones.
El resto de mis archivos esta semana.
¿La primera oficial en la escena?
Si quieres conseguir el expediente de la fiscalía,
necesitarás pedir favores.
La "Mallory" que mencioné.
La última persona en ver viva a Maria.
Han pasado cinco años.
Pero seguro que aún recuerda hasta el último detalle.
Ya me adelanté con eso.
No te traje a este pueblo
- para que tengas sexo. - No.
Me trajiste aquí para que pudiera terminar lo que no pudiste.
Emerson, este es el trabajo más importante de mi vida.
¡Cielos! Aún no lo entiendes.
¡Era alemana!
La historia es internacional.
Si tu trabajo lleva al arresto del asesino de Maria Riedle,
estamos hablando de libros, de películas.
- ¿En alemán? - ¡En todos los idiomas!
¿Netflix?
Pensaba más en Sky,
pero también les preguntaremos a ellos.
Eso llamó tu atención.
Ahora...
nuestro trato.
Un cambio en los planes.
Tras el arresto del asesino,
no recibirás la mitad de mis ahorros. Recibirás todo.
Sí.
- ¿Cuál es la trampa? - No recibirás ni un centavo
si no terminas antes que muera.
¿Y cuándo crees que podría ser eso?
Estoy trabajando en ello.
¿Y estás seguro de que este desgraciado...? Y no digo que sea él.
- ¿Seguro que su marido lo hizo? - No tengo dudas.
Ahora ve y pruébalo.
- Gracias. - ¡Vete ya!
¡Elvira!
¿Estás borracho?
- No siempre bebí, ¿sabes? - ¿Sí?
- Solo estos últimos años. - Sí, bueno...
Quizá algún día te contaré por qué.
Pero por ahora, lo disfruto. ¿De acuerdo?
Y podría parar cuando quisiera. Pero, la verdad,
- no me gusto estando sobrio. - Sí, bueno...
- La gente cambia, papá. - Sí, los cerdos podrían volar...
¡Dios mío!
¡Vamos, quítate, campesino!
- Imbécil. - Son unos estúpidos.
¿Sabes que está demandando a su hermano por el testamento de su padre?
Y al pobre le falta un hervor...
¿Y ahora se para enfrente de ti?
Ese tipo es un peligro al acecho.
No.
Cuando digo que acabé, acabé.
Hughie, me prometiste revisar lo de mi sueldo. Ahora es el momento.
¿Lees el Lancet, Clancy?
Afirman que la temporada de gripe llegará tarde este año,
pero va a pegar fuerte.
Pronto.
- Eso es una bendición para tu sequía. - No habrá revisión.
Te voy a pagar por Sandy Benson.
No puedo publicarlo,
pero el trabajo de calidad merece reconocimiento.
Hay suficiente aquí para dos obituarios.
¿Has oído de Sylvester McHugh?
Me temo que no.
Un personaje controvertido.
Esta mañana, lo encontraron desplomado sobre el volante de su auto.
Su medicamento.
Su mujer dijo que sufría epilepsia.
Esa es la versión oficial.
Olvidé volver a cambiarlo.
Mira, con el obituario de Sandy...
Yo hice eso.
Fui yo.
Por fin se sintió que captaste a la persona de la que escribías.
¡Claro que lo hice!
Y además,
me inspiró.
Ver que no lo tenías, lo buscaste y lo encontraste,
me hizo querer volver al periodismo "real".
Lo grande y lo pequeño.
Este pueblo está lleno de historias.
Y yo voy a encontrarlas.
¿Me quedo con 200 por obituario?
La desesperación te motiva.
Veamos a dónde nos lleva.
¿Sabes qué estás haciendo?
Estoy haciendo buen periodismo.
No, le estás apuntando con un lanzallamas a este pueblo.
Sigue haciendo exactamente lo mismo que has estado haciendo
estas últimas semanas.
¿Y si vuelve a haber poco trabajo?
Ya se te ocurrirá algo.
- ¡Hola, cariño! - Hola.
- ¿Nos vamos? - Vaya...
- ¡Oye! Cuidado. - Lo siento.
- FALLECE QUERIDO GRANJERO - Dicen que si quieres escribir,
tienes que sentarte, abrirte una vena
y sangrar en la página.
La cuestión es:
- ¿de la vena de quién hablan? - ÚLTIMA ENTREGA DEL LECHERO
FUTBOLISTA MUERE EN LA CANCHA
- MUERE EX SRTA. KILRAVEN - ¿Y a la sangre de quién
- se refieren? - MUERE CAMIONERO
DIXIE DONOHUE MUERE A LOS 64 AÑOS
No importa. Hughie tiene razón.
- ÚLTIMA RONDA DEL CANTINERO - Estas cosas no se van a escribir
- solas. - MAESTRO MUERE DE IMPREVISTO
GERENTE DE SUPERMERCADO CIERRA CAJA DEFINITIVAMENTE
ADIÓS AL BOMBERO VALIENTE
MUERE PROFESORA DE YOGA
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