Fijaos en ese pardillo.
Parece un camarero o algo.
Seguro que escribe poesía.
¿Ese es tu novio?
No, no es mi novio. Es mi profe de poesía, el Sr. Reed.
- ¡¿Qué?! ¿Va en serio? - Lo he clavado.
¿Por qué estáis tan contentas?
No te preocupes.
¿No crees que es un poco tarde
para que tu profe te lleve a casa?
Estaba en una noche de micro abierto en la cafetería en la que trabaja.
- ¡¿Qué?! - ¡Dos veces! ¡Dos veces!
- Eres buena. - ¿Qué está pasando?
Nada, solo que somos como una vidente con su bola.
Y como vidente, te haré saber que
nunca es buena idea acostarse con tu profesor.
- No me estoy acostando con él. - Bien.
- Aún. - ¿Qué...? Venga ya.
Sabrina, siempre he sabido que eras tonta,
pero no me había dado cuenta de que eres un cliché andante.
Pensaba que te iban los idiotas con abdominales para rallar queso.
Sí, así era, cuando era joven. Pero ahora soy una mujer.
Puedo rallar queso en el cerebro de Brian.
Brian parece un verdadero pederasta.
¿Por qué? ¿Porque cree que tengo un futuro de verdad?
- ¿Con la poesía? - Claro.
O tal vez como cantante o compositora,
si alguna vez decido enfocarme a la música.
No sabes cantar. Ni escribir canciones.
Vamos, abre los ojos, este tío solo quiere follarte.
¿En serio? ¿Y por qué quiere que lea
mi poesía en el Festival de Arte del colegio?
Porque quiere follarte.
Me gusta la poesía.
- Bote, lote, mote. - Sí, cuidado, Ben,
puede que se enamore de ti también.
Escucha, tuve un rollo en el instituto con un tío de la facultad,
y fue un gran error.
¿Te acostaste con un profesor? Qué tierno.
No, no fue tierno. Y no era un profesor.
Solo fue un tío que trabajaba en la escuela.
¿Como un conserje?
No, no como un conserje.
Era encargado del mantenimiento.
Así que el rey conserje.
Lo que importa es que fue muy traumático.
Una vez tuvo lo que quería de mí, se deshizo de mí.
Y cuando intenté plantarle cara,
actuó como si nada hubiera pasado, ¿sabes?
Como si fuera una psicópata loca que se lo había imaginado todo.
Y nadie me creyó.
Todos creyeron al conserje, ¿eh?
Al menos el conserje conducía un coche.
Vaya. ¿Qué ocurre?
Intento clavar el puto aterrizaje de la puta voltereta.
- Tienes que doblar las rodillas. - ¡Eso ya lo sé, joder!
Vale, no me grites, ¿de acuerdo?
Háblame.
Déjame entrar.
Vale, bueno...
han publicado la lista de los más buenorros de octavo.
y aparezco en el número 42.
- No está tan mal. - De 50.
Eso da pena.
Dios, ¿sabes?, cuando era niño,
solían poner eso en el tablón de anuncios.
Siempre estaba en el top cinco.
Una vez pillé faringitis,
tuvieron que mandar a todos a casa con antibióticos.
No lo entiendo. Lo he intentado todo.
Mi pelo está más grande de lo que nunca ha estado.
Les pagué a todos su almuerzo la semana pasada.
He gastado una fortuna en esta hebilla.
He pensado que esta voltereta haría que se tornaran las cosas.
Dame 200 pavos... Arreglaré tu problema.
- ¿Puedes ponerme el número uno? - Sí.
Bueno, es decir, después de curarme el herpes genital
y arreglar la división racial de América.
No, no hago milagros, Chip.
Pero puedo ponerte en el top 20.
Vale, bien.
¿Qué tengo que hacer?
Ten un precioso sueño
y disfruta de tu última noche como impopular.
"Me tuve que levantar y fui a pasear.
Mientras lo más alto del puente alcanzaba,
mis pies temblaban.
Y vi lo fácil que sería saltar".
Hazlo. Salta ya.
No molestes a los poetas.
Tenemos que ser discretas.
Trato de evaluar la amenaza que puede suponer el Sr. Reed.
Sí. Ahí está,
rodeado de sus seguidoras.
Probablemente decidiendo cuál es la que quiere...
matar.
No creo que los poetas vayan matando a la gente.
¿Sí? ¿Qué hay de Che Guevara?
No sé qué significa eso.
"Pasa el viento.
El fulgurante sol emerge
y, con él, un nuevo día".
Lo siento.
Con todo el dolor que hay en el mundo...
me parece más apropiado hablar desde el corazón, improvisando.
- Qué asco. - Sí.
Cuando cierro los ojos,
veo nuestra tierra arder.
Y me digo: "Culpar, ¿a quién?".
¿Culpamos al mendigo con migajas en su poblado mentón?
¿O no le veis?
- ¿Desearíais... - ¿Va a decir "desaparición"?
su desaparición?
- Largo de aquí. - ¿Qué...?
- ¿Ya te sabías esa? - ¿Qué coño ha sido eso? No.
No ha sido improvisación.
Ha rimado. Era un poema.
¿Acaba de hacerle cosquillitas?
Definitivamente le acaba de hacer cosquillitas.
Tenemos a un depredador.
Voy a compartir mis pensamientos con el Dr. Seuss.
De acuerdo. Yo me quedo. Oye.
¿Crees que aquí tendrán maría?
¿En el menú?
- Sí. - No.
¿Sabes? No pasa nada. Voy a preguntar igual. Sí.
¡Sí!
Eso va a brillar la mar de bonito.
¿Qué...?
¿Qué coño os pasa, putos idiotas?
Vale, ¿sabes qué? ¿Quieres quejarte,
o quieres oír el plan?
Ese moratón es tu billete de subida en la lista de buenorros.
- ¿Cómo? - Chip.
Te miro y no veo nada.
No eres listo. No eres gracioso.
Pareces subnormal. ¿Vale? No tienes nada que interese.
El ojo morado te dará mucho más misterio que necesitas.
¿Tengo yo misterio?
Tienes un huevo.
Presta atención. Cuando vayas al colegio,
la gente te preguntará qué ha pasado.
Tú ponte en plan chulo. Di: "No os preocupéis".
Y que los rumores hagan el trabajo.
Lo que sea que inventen será de lejos más sexy
que el hecho de que tu hermano de 10 años te diera en el ojo.
- Tengo siete. - He dicho.
Supongo que vale la pena.
Sí.
Pero primero vamos a tener que empeorar eso un poco más.
Ben.
Dos capuchinos. Disfrute.
Así que te van las chicas menores, ¿verdad?
- ¿Disculpe? - Tu sección de animadoras de allí.
- ¿Te gustan jóvenes? - Mis alumnas.
Para ser sincero. Creo que solo han venido porque ofrecí créditos extra.
Seguro que sí.
¿Qué será lo próximo que les ofrecerás? ¿Un poco de vino tinto?
¿Unos quesos viejos?
Lo siento, no te sigo.
A ver si entiende esto, Sr. Tamborilero.
Te veo. Veo a través de ti.
- Así que si crees... - Siento interrumpir,
pero, ¿puedes inclinar la cabeza hacia allí? Solo un poco.
¿Por qué?
La forma en la que la luz rebota en tu pelo,
me parece muy guay.
Bueno, acabo de ponerme mechas.
Soy Brian.
Sí.
- ¿Dónde fuiste anoche? - Sí,
es una larga historia.
Sí. Qué me vas a contar.
No vendían maría en ese sitio,
pero llegué a hablar con algunos de los poetas,
y ellos sí tenían maría, así que nos la fumamos en su furgo,
y nos emporramos a tope.
Qué bien.
Es supergenial.
Sí. ¿Y tú qué?
- ¿Te enfrentaste al profe de Sabrina? - Sí, sí. Más o menos.
Y luego me lo tiré.
- ¿Qué? - Sí. Mira, antes de que digas nada,
en realidad es un astuto movimiento parental, ¿verdad?
Ella no va a querer acercarse
más a ese tío, porque he envenenado el pozo...
porque soy una ganadora.
No se sigue al campeón.
Así que... ¿te has acostado con el cuelgue de Sabrina...
por Sabrina?
Además, será mejor que me lo agradezca, porque no fue bueno.
Un montón de cosas con la oreja.
¿Qué te ha pasado?
¿Has vuelto a perder tus llaves y a dormir en el jardín?
No. De hecho, he estado con un hombre.
Bien por ti.
¿Tenía una buena tienda de campaña?
Vale. Me voy a hacer algo.
No. Sin tienda de campaña.
Solo un pequeño estudio cutre.
De hecho, creo que conoces a este hombre: El Sr. Brian Reed.
Sí, claro.
¿Disculpa?
¿Vas en serio?
Dios mío. Mickey, está muy fuera de tu alcance.
- Claramente no. - Sr. Reed prefiere a las mujeres
listas e interesantes. Como yo.
Créeme, me lo he tirado.
Le eché un polvo. Un buen polvo.
Y no me sorprendería que hoy no fuese por enfermedad.
Dios, ¿qué tienes?
Nada. No, yo no. No estoy mala ni enferma.
Le dejé agotado...
con sexo.
Mickey, una cosa es que mintieras sobre salir
con tu profe cuando estabas en el instituto,
pero hacerlo teniendo 50 da pena.
No, no, no. No me hagas eso. No...
Para empezar, no estoy para nada cerca...
No importa. Me los tiré. A los dos, ¿vale?
Me he tirado al Sr. Reed, me tiré a Winston.
- Me los tiré a los dos. - Vale.
- No es mentira. - Lo siento.
- No miento. No mentí entonces. Gracias. - Lo siento.
No quiero ser grosera, ¿vale? Es solo...
que no me imagino al Sr. Reed saliendo por los barrios bajos
con una vagabunda flacucha.
¿Cómo no va a parecer grosero?
Porque es verdad.
¿Sabes qué?
Está bien.
No es para tanto. Solo tengo que demostrártelo.
Lo espero con ansias.
¿Qué hay, tío?
¿Qué te ha pasado en el ojo?
No es nada, no os preocupéis.
En fin, seguro que le ha pegado su hermana, la del buen culo.
Muy bien, muy bien. Os diré lo que ha pasado.
Iba de tranqui a la Pizzería Marucci,
me puse a la cola para una porción
cuando tres imbéciles del sur de Greenwich se colaron.
Normalmente, soy un tipo superpacífico.
Vale, pero solo quedaba una porción de pepperoni, y el pepperoni...
es mi complemento favorito.
Así que les digo, yo en plan: "Tío, hay una cola".
Y él dice: "¿Quieres hacer algo al respecto?".
Y yo en plan: "Sí. Creí que nunca lo preguntarías".
En pocas palabras, me da en el ojo, no siento nada.
Y le digo al tipo detrás del mostrador, en plan: "Eh, tío,
dame esa última porción de la pizza de pepperoni para irme.
Mi amigo aquí se llevará una bolsa para cadáveres".
- ¡Toma! - Vaya.
Le pegué un gancho en la cara.
Eres un tío de puta madre.
Sí. No me quedé lo suficiente para ver si murió, pero
no he vuelto a oír nada, así que supongo que no me buscan.
Joder. No sabía que te fuera patear culos.
Hay muchas cosas que la gente no sabe de mí.
Soy un loco misterioso.
Inspirad.
Tomad todos los pensamientos de vuestras mentes,
ponedlos en una mochila.
o en una cartera, si lo preferís.
Ahora, coged la mochila de vuestra elección,
y aceptad su peso.
- Tengo algo que puedes aceptar. - Eh, hola.
¿Qué haces aquí?
- He venido a ver a mi amor. Hola. - Hola. Hola.
- Nos echo de menos. - No, no hagas eso.
Debes irte. Esto es muy inapropiado.
Sí, lo será, hombre mágico. No, uno muy rápido, solo quie...
Espera un momento. ¿Y Sabrina?
Creía que estaba en esta clase.
- ¿Sabrina Pemberton? ¿La conoces? - Sí, soy su tía.
Pero quería con ganas que escuchara lo que iba a decir ahora.
¿Puedo hablar contigo fuera? Gracias.
Habría jurado que iba a estar ahí.
Oye, ¿sabes dónde está?
Porque tal vez podría guiarme a su clase. ¿Es una estupidez?
Es una locura. Lo siento, es una locura.
Ven a cenar esta noche.
Sí. Estará allí, ahí nos podrá ver juntos.
Vale, ¿qué te gusta comer? ¿Te gusta la pizza?
No. Mira, lo de anoche...
fue un error.
Vale, bueno, espera.
Lo sé.
Un error, ¿bromeas? Yo te iba a decir eso.
Mira, si hubiera sabido que eras un familiar de este instituto,
nunca me habría acostado contigo.
Bueno, qué ricura viniendo de un hombre
- con un harén de jovencitas. - Tengo que irme.
Muy bien. Espera un momento. Oye.
Haz lo correcto.
Ahí está el hombre.
- ¿Cómo ha ido? - Jodidamente alucinante.
- Sí. Aún lo tengo. - Ben, quiero darte las gracias.
Este ojo morado es el mejor regalo que me han dado jamás.
- ¿En serio? - A más no poder.
Estáis mirando al segundo tío más buenorro de octavo.
Vaya.
Funciona.
¿Segundo?
¿Como el número dos?
Créetelo.
Vale, la única forma de que hayas pasado del 42 al dos
es si un tío se ha cargado a otros 40 niños.
¿Qué has hecho?
Nada. Un niño me estaba acosando,
así que le dije que puse a tono a unos niños de la escuela pública.
Dios mío, idiota. Te dije que no dijeras nada concreto.
Lo siento por coger tu consejo y volverlo un montonazo mejor.
No, no lo entiendes, tío.
Ahora eres un luchador, y eso es muy específico.
Vas a ir caminando con una nota en tu espalda.
¿Sí? Pues habrá que soportarla.
Devuélveme mi encuadernador.
"Encuadernador". ¿Qué?
No te entiendo. Habla en cristiano.
¿Puedo ayudarte?
De nada.
Ahí tienes.
Me lo agradecerás luego.
¿Qué te pasa? ¿Estás loca?
Supongo que Brian te ha contado lo de nuestra sesión de slam de poesía.
Mis amigos me han contado que entraste en su clase como una lunática.
- Espera, ¿pero él no ha dicho nada? - No, claro que no,
- porque no pasó nada. - Vale, ya me toca las narices.
Siento que he vuelto al armario del conserje, y todo el mundo...
Sabrina, no miento.
Sabrina, qué vergüenza, ¿vale?
Las mujeres necesitan confiar entre ellas.
Sé que cuando empecé a salir con Edward Olmos junior...
Es Edward James Olmos. No importa.
Eso no pasó. Para de decir eso.
Pues era clavadito a él.
¿Así que solo fue un viejo con mala piel? Lo mío pasó.
Tú aléjate de Brian, ¿vale? Es mío.
Vale, vale.
Así que este tío quiere hacerme parecer una loca.
Claro, sin problema. Hago genial de loca.
¡Soy Mickey!
¿Podemos hablar un segundo?
¡Oye!
Lo he visto. Abre la puerta, ahora mismo.
¿Crees que te puedes esconder de mí?
Pues tengo noticias para ti: no puedes.
Y otra tanda de noticias:
- ¡te buscaré hasta encontrarte! - Señora, no creo que esté en casa.
Está en casa. Sí que está en casa.
- ¡No estoy loca! - Puedo darle un mensaje de tu parte.
Yo le daré el mensaje.
Aquí estás, tío. Te he estado buscando por todas partes.
¿Sí? Bueno, he estado en el gimnasio. Poniéndome cachas.
Tenemos que irnos. Ahora.
- ¿A dónde vamos? - Al aparcamiento.
Unos tíos del sur de Greenwich se han enterado de que metías cizaña.
Quieren luchar contra ti.
¿Quieren luchar contra mí? ¿Cuántos hay?
No lo sé, unos seis.
Pero puedes con eso, ¿verdad?
Sí. Por supuesto. ¿Seis?
Ojalá fueran siete.
Tengo la manía de vencer a un número impar de gente, así que...
Vamos.
¿Quería...?
Sr. Reed, por favor, tome asiento.
- Mire, no sé lo que le ha dicho... - Ha dicho que te sientes, Brian.
Sra. Molng acaba de compartir unas acusaciones inquietantes.
Dice que se ha involucrado...
Que ha habido...
Sexo. "Sexo" es la palabra que busca.
Además de las sucias cosas previas.
- Te hace eso en las orejas. Es... - Eso es...
- No necesito detalles. - Sigue durante mucho tiempo.
- Es todo lo que iba a decir. - Sr. Reed, ¿es verdad?
¿Se ha involucrado en una relación sexual con la Sra. Molng?
Sí.
- Es decir, técnicamente, es verdad. - Por fin.
Por fin lo admite.
- Esto es embarazoso. - No, no, no, no, no.
No hagas eso. Soy yo la que está avergonzada, ¿vale?
Abochornada, incluso.
Es obvio que esto es un problema, Brian.
No sabía quién era.
Estaba en mi otro trabajo, se me acercó,
empezó a hablar, pasó sin más.
Espere, ¿no sabía que era un familiar del Lockwood?
No, claro que no.
¿Y nada de esto pasó en propiedad escolar?
No, me acosó en el trabajo.
Bueno, no estoy seguro de que algo de esto sea ilegal.
Vale, te concedo eso. Que, técnicamente,
no rompe las normas.
Pero este hombre es un depredador.
- ¿Qué...? - Y además,
no le admitirá a Sabrina que nos hemos acostado.
Ni debería. Ahí estoy de su parte.
¿Sabe qué? De hecho, Brian,
eres libre de irte.
- Gracias. - ¡¿Qué?! Claro.
Sí, sí. Claro que es libre de irse.
Porque todo este sistema educativo es
- un gran club de chicos, ¿verdad? - Bueno, de hecho,
el 76 por ciento de profesores de EE. UU. son mujeres, así que estás...
Gracias por tu condescendencia machista, Gibbons.
¿Adivina qué? No me acosarán para que me calle.
¿Sabe? Hablando de acoso,
tenemos que hablar sobre Ben.
Ha estado agrediendo físicamente a estudiantes
a los que ha calificado como...
- "pardillos". - No parece mi Ben.
Tal vez no conozca a su Ben tan bien como cree.
La buena noticia es que quiere hacer lo correcto,
así que se ha ofrecido a leer un poema sobre antiacoso
en el Festival de Arte del colegio.
Genial. Un castigo perfecto. Los poemas apestan.
¿Qué hay, 48?
Eh, bonita hebilla.
Muy bien, a la mierda.
Gracias, gracias, chicas.
Muchísimas gracias.
A continuación, tenemos a uno de nuestros más jóvenes poetas,
Ben Pemberton, quien recitará un poema
sobre los peligros del acoso.
"Ojos Morados" por Ben Pemberton.
"Los ojos morados molan mogollón, los ojos morados son guays un montón,
pero no debe haber ojos morados en el colegio, que es un tostón.
Los ojos morados dan miedo, pero los ojos morados son divertidos.
ojalá tener uno con todos mis amigos".
Vale, gracias. Gracias, Ben. Gracias.
Por tu poema sobre... por qué los ojos morados
están mal. Ojos morados ha sido el...
A continuación, la hermana mayor de Ben, Sabrina.
Gracias por ayudarme a reconocer mi don.
He escrito esto para ti.
Gracias.
Buena suerte.
"Equipaje" por Sabrina Pemberton.
"Soy un bolso.
Vacío. Caro.
Llevado a sitios que no quiero ir.
Pero tú llegaste,
y revolviste en mis bolsillos como un gentil ladrón.
Estoy preparada. Desabrocha mi botón.
- Mete en mí mogollón". - Me he acostado con el Sr. Reed.
No. Está bien.
Este asqueroso no solo enseña a niñas a escribir poesía terrible,
también les miente a la cara sobre acostarse con su tía.
Pero tengo los recibos.
¡Te buscaré hasta encontrarte!
- No creo que esté en casa. - Esperen. Uno...
Denme un segundo. No es esa parte.
Está en casa. ¡No estoy loca!
Bueno... estaba en casa
durante todo este intercambio, sed conscientes.
- Vale, la... No, no, ellos... - No, no, no, estoy...
- Ya es suficiente. Creo... - ¡Oye, oye, oye! Para. Oye. Para.
Habré acabado en un segundo. Solo dame...
Vosotros quedaos ahí un...
Está justo aquí. Está justo aquí.
¿Sr. Reed, se ha involucrado
en una relación sexual con la Sra. Molng?
Sí.
Sí. Sí.
¿Vas en serio? ¿Te acostaste con ella de verdad?
Pensaba que estabas esperando a que me graduase para dar el paso.
Teníamos algo.
Solo quería enseñarte poesía.
Si hay otras víctimas,
por favor, salid aquí y unid las manos.
- Juntas somos más fuertes. - No...
No, no, no.
Yo no... no me he acostado con ese tío. No.
La voltereta no tiene que ver con eso.
¿49? No tiene sentido.
Tiene todo el sentido.
Hasta Aaron Luber está más alto que yo, y come bichos.
Vale, ¿cómo te explico esto?
Hacer una voltereta en las Olimpiadas,
o para escapar del peligro, mola.
Pero hacerla porque sí, ¿sin avisar? No mola.
Pero clavé el aterrizaje.
Sí, eso es lo peor, tío.
Tal vez si te hubieras dado una leche y comido tus dientes, sería divertido.
Pero en vez de eso tuviste una precisión perfecta.
Eso es raro.
No lo entiendo.
Sí, probablemente nunca lo hagas.
Quizá escribir un poema te vuelva a hacer guay.
- No lo recomendaría. - Sí, no tenemos poesía en la sangre.
Ahora lo veo. Además, eso no tienen ningún futuro de verdad.
- Pensaba que el Sr. Reed dijo... - El Sr. Reed es un idiota.
Su credibilidad se fue por la ventana
en el momento en el que me di cuenta de que no intentaba follarme.
Además, ha dimitido.
No aceptaré consejos de un tío que sirve café.
Leedlo y llorad.
Según esta orden de restricción,
no me puedo acercar a menos de 1 kilómetro del Sr. Reed
debido a la angustia emocional debido a, y cito,
"relaciones sexuales profundamente lamentables". ¿Eh?
Está constatado, ¿vale? ¿Así que quién es la loca ahora?
Así se hace, Mick.
Esa es mi chica.
Espera, ¿qué?
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Desabrocha mi botón.