El verano del 69 estuvo cargado de acontecimientos cruciales.
Rusia estaba involucrada en un conflicto fronterizo al borde de la guerra,
la inflación estaba en su punto más alto desde hacía 20 años
y las mujeres no tenían derecho a decidir.
Me alegro de que los tiempos hayan cambiado.
En fin...
para mi familia sureña,
el verano consistía en barbacoas,
viajes en coche...
Habéis ido todos al baño, ¿no?
- Yo primero. - Lo haré en los arbustos.
y juegos.
Si caes en una propiedad mía y tengo una casa, me pagas el alquiler.
Si no puedes pagar, te vas a la cárcel.
Y ni siquiera estaba jugando.
Pero lo que diferenció al verano del 69 del resto
fue que lo pasé en Nueva York con mi padre.
Él escribía canciones para Marvin Gaye
y yo intentaba hacer amigos nuevos.
Por desgracia, ninguno había logrado lo suyo
en el mes que llevábamos allí.
Sabía que había pasado un mes porque iba por mi cuarto calzoncillo.
¿Hablas con mamá? ¿Me la pasas?
- Eh, mamá, adivina. - Se acabó.
Las llamadas a larga distancia son carísimas.
¿Te van las cosas mejor en el trabajo?
No. Ni siquiera he conocido a Marvin.
¿Quieres que me saque una foto en el dormitorio
y te la envíe para que te inspires?
Puedo tenerla revelada para mañana.
Con envío urgente, la tendrás allí en cinco días.
No te diría que no.
Antes los mensajes guarros tardaban más,
pero al menos nadie podía decir que lo envió por accidente.
Pero nada funciona.
Las canciones son tan malas que ni Pat Boone las robaría.
Quizá deberíamos volver a casa.
Espera, aún no hemos montado en taxi.
¿Montar?
No conseguí que me parara uno hasta el 96.
Eres Bill Williams,
el mejor compositor que existe.
En Alabama.
En cualquier parte.
Y si dejas que Nueva York pueda contigo,
jamás te lo perdonarás.
En eso te doy la razón.
Y no te preocupes por nada.
Aquí todo está como lo dejaste.
Ayúdame a deshacerme del resto de trastos viejos de papá.
¿Por qué conserva toda esta porquería?
Chica, ese hombre no es capaz de soltar nada.
Es como un bebé agarrándose a un mechón de pelo.
Lillian. Gracias a Dios.
Todas estas casas son iguales. Es la cuarta puerta a la que llamo.
¿Jackie?
Tus vecinos son unos bordes.
Que me haya equivocado de casa no implica que no pueda usar el baño.
Dios.
¡Tía Jackie!
Jackie era la hermana de mi madre y eran polos opuestos,
por eso era nuestro pariente preferido.
No la veíamos mucho y, cuando venía,
solía ser porque necesitaba dinero.
¿Qué te trae a la ciudad?
Pasaba por aquí, chica, pero no te preocupes.
No necesito nada.
Puedes decirle a Bill que no esconda su dinero y el alcohol.
Bueno, Bill está de viaje.
En ese caso, ¿dónde están su dinero y el alcohol?
Es broma.
¿Y adónde vas?
¿Y de quién es ese coche?
De mi novio Keith.
Tú lo recordarás. Lo llamábamos "el Pedorretas".
Total, que me lo ha dejado para ir a Tuscaloosa mañana por la noche
a ver a un amigo que toca en un nuevo club.
¿Un club?
Dijiste que en Tuscaloosa no había más que la uni de Alabama e iglesias.
- Chitón. - Me he pasado
para ver si queríais venir conmigo.
No me digas más.
Bueno, espera, Kim. No podemos irnos sin más.
Mañana montamos el mercadillo.
¿Para eso es todo esto? Creía que os habían desahuciado.
No quieres ir porque papá se enfadaría.
Tu padre no me da miedo.
¿Por eso has esperado a que se fuera a Nueva York
para vender sus cosas?
¿Sabes qué?
Prepara una maleta.
¡Esa es mi chica!
Pero voy a cerciorarme de que el teléfono está colgado
y que Bill no sigue al otro lado.
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El objetivo de mi padre era vender una canción a Marvin Gaye.
El mío era hacer amigos en Nueva York.
Correríamos tras los tranvías, jugaríamos al béisbol,
bailaríamos números coreografiados...
Vale, mi conocimiento de Nueva York viene de los musicales. ¿Y qué?
Volveré sobre las cinco. No salgas de casa. No abras la puerta.
No cojas el teléfono. No enciendas la cocina.
No te pases el día viendo la tele.
Hasta entonces, lo más emocionante que había hecho
era ir con mi padre al trabajo y ver a dos ratas
pelearse por un rollito de primavera
que luego descubrí que era otra rata.
Pero esto era nuevo.
No sabía qué podía llevar a un hombre a vestirse de mujer.
En Alabama, veía a muchas señoras en la iglesia
con bigote, claro, pero eso no contaba.
No te quedes mirando.
Hola. Tengo una cita.
- ¿Su nombre? - Robinson.
Hola, Sr. Williams.
Aquí llega Alabama.
Burlaos lo que queráis. Marvin se va a enterar de quién soy yo.
- Esta le va a encantar. - A ver si adivino. Suena un banjo.
Era increíble la flagrante falta de respeto
que le tenían a mi padre por ser de Alabama.
A ver, ni que fuéramos de Misisipi.
Esperad a oír esta.
*Cuando estoy en tus brazos...*
Para. Para. Mejor no continúes.
Pero aún no he llegado a la mejor parte.
¿Sabes quién más no llegará a la mejor parte?
Cualquiera que la oiga.
Marvin ha llegado.
¿Qué tal, colegas?
Me encanta el nuevo material.
Gracias, Marvin.
Aún hay más esperando.
Verás...
Vaya por Dios, Alabama.
¿Qué?
No es culpa mía que sea un mote pegadizo.
- Armstrong está en la luna... - Voy a abandonar el módulo lunar.
- Un estadounidense de 38 años... - Dean.
- que pisa la superficie de la luna. - Necesito tu ayuda.
Los del estudio dicen que mi música no es lo que bailan los chavales,
así que tienes que avisarme si me voy acercando.
- Vale. Claro, sí. - Un pequeño pasa para el hombre...
- Vale... - y un gran salto para la humanidad.
Tienes que buscar una frase mejor para este sonido en U.
Tienes pupu, cucu, pupu...
No lo estás ni mirando.
Perdona, papá, pero están poniendo en directo la llegada a la luna
y vas a hacer que me lo pierda.
Vale. Podemos ver la llegada a la luna,
pero, después, nos ponemos con las canciones.
¿Cómo sabemos si es real siquiera?
No puedes creerte todo lo que sale en la tele.
¿Y cómo es que el Gobierno tiene dinero para mandar a unos blancos a la luna,
pero no puede arreglar el semáforo de la cuarta con Kent?
¿Cómo sabemos quién hay bajo esos trajes?
Seguro que han cambiado a los astronautas blancos
por negros por si algo sale mal.
Veréis, antes de Twitter,
los mayores agobiaban a sus hijos con sus teorías locas.
Pero, si es real,
esos tíos son la caña total.
No puedes darte por vencido y, aun así, llegar a la luna.
Papá no pudo evitar sentirse inspirado,
igual que yo me sentía inspirado para dar mi "gran salto".
Mañana me escaparé mientras mi padre trabaja
y exploraré Nueva York y haré amigos nuevos.
Y, si me pillan, al menos sé
que puedo huir y vivir en la luna.
A ver si mi padre puede darme una azotaina estando allí.
Vamos a Tuscaloosa y volvemos enseguida.
Que sí.
¿Estás viendo lo mismo que yo?
Sí, pero no tenemos tiempo.
Además, es de noche.
Chica, esas ciruelas están maduras.
Podríamos hacer vino.
- ¡Sí! - Kim.
¿Seguro que podemos hacer esto?
Tu madre y yo lo hacíamos a todas horas siendo crías.
Oye, ¿de qué conoces a este amigo al que vamos a ver?
De por ahí.
¿Por ahí dónde?
Por ahí donde sea.
¿A qué viene tanta pregunta?
Tendrías que oír las preguntas que tuve que responder
sobre lo que llevaba puesto a un mitin político.
Conmigo hacía lo mismo.
No vais a coaligaros en mi contra mientras cogemos ciruelas.
¿Coaligarnos?
Cuando saca el vocabulario, es que está a punto de explotar.
Una vez, hasta dijo un taco.
¡Cierra esa boca!
Podéis meteros conmigo cuanto queráis,
pero nunca hay motivos para usar un lenguaje indecente.
Nada nos daba más miedo
que el rostro cabreado de un agente de policía blanco.
Salvo, claro, el rostro cabreado
de un agente de policía negro.
Veréis, los agentes negros no podían arrestar a la gente blanca,
así que, si contrariabas a un policía negro,
no dudaba en imponer su autoridad.
- Eso seguro. - Devolveremos las ciruelas al árbol.
Jackie, deja que hable yo.
Hola, agente.
Me llamo Lillian Williams, soy de Montgomery
y trabajo para el estado, como usted.
¿Tenéis algún código entre esclavos o algo?
- Cállate. - No. Deja que yo me ocupe.
¿Sabían que se ha denunciado el robo de este vehículo?
Es el coche de mi novio Keith.
Solo tú tendrías un novio que roba coches.
Keith Freeman es quien ha denunciado el robo.
Jackie, ¿le has robado el coche a tu novio?
¿Qué?
Bueno, sí, vale, tuvimos una discusión.
Lo pillé poniéndome los cuernos y quería darle una lección.
Jackie.
Por eso quería ir a ver a mi amigo
Toby Jenkins tocar esta noche.
Si mi novio se da el gusto, yo no voy a ser menos.
Esperen, ¿van a ver a Sweet Tea Jenkins?
Va a ser todo un espectáculo.
Yo también voy para allá.
En cuanto las deje en comisaría.
Me escapé del apartamento en cuanto papá se fue a trabajar.
Por fin me había aventurado a salir por la ciudad.
¡Las vistas, los sonidos, los olores!
En Alabama, cuando alguien hablaba de comida callejera,
se referían a animales atropellados
y no olía ni de lejos tan bien como esto.
Sí, no sabía a qué venía eso,
¡pero estaba en Nueva York, gente!
Hola, me llamo Dean.
¿De dónde has sacado esas zapatillas?
¿Sabes pelear?
No sabía pelear, pero seguro que los dejé sordos con mis gritos
mientras me robaban las zapatillas y el cinturón.
¡Maldita sea!
Había escondido la llave en una zapatilla.
Houston, tenemos un problema.
Papá...
Te has quedado fuera, ¿no?
El tipo del vestido.
Papá me dijo que no me lo quedara mirando, pero también
que siempre mirara a los adultos a los ojos para hablar con ellos.
Me tienes hecho un lío, papá.
Sí. Me he debido dejar la llave dentro.
No tienes acento de por aquí.
Soy de Alabama.
De Montgomery. Es la capital.
Chico, ya sé dónde está Montgomery. Yo soy de Union Springs.
Ah, eres del campo.
Lo dice el que está sentado en la calle descalzo.
Touché.
- Soy Lonnie. - Yo Dean.
Bien, Dean, espero que tu padre llegue antes de que oscurezca,
porque las ratas empiezan por los pies y luego van subiendo.
Tres horas y dos ratas después...
¿Sigues aquí?
Sí.
Qué valiente.
¿Tienes hambre?
Hace tiempo que no pruebas un buen plato sureño, ¿eh?
- Quizá un poco. - ¿Sí?
Por suerte para ti, he cocinado demasiado.
Mira esto. También tengo unas pantuflas.
Creo que me voy a quedar aquí hasta que termines.
Para recuperar mi plato, por supuesto.
¿Dónde está tu vestido, encanto?
¿Te has quedado sin pintalabios?
Me sentía mal por él.
Dios sabe la de burlas que he aguantado yo.
¿Le digo algo?
- ¿Le digo que ignore...? - ¡Volved aquí, gamberros!
No. Lo tiene controlado.
Dame una pantufla.
¡Dame una pantufla!
Pasar la noche en una celda.
Esto es caer muy bajo, incluso para ti, Jackie.
Me temo que debemos retener el vehículo.
El papeleo para la puesta en libertad puede tardar,
puesto que dos de ustedes tienen antecedentes.
- ¿Dos de nosotras? - ¿Dos de nosotras?
A nadie le sorprenderá que me hayan arrestado antes.
A mí no me miréis.
Cáscaras, creía que los habían borrado.
¡Lillian!
Fue... Estaba...
Estaba en la universidad, así que no cuenta.
Antes de irme yo a la uni, ¿me pones eso por escrito?
Y todos estos años haciéndome sentir
como si fuera la oveja negra de la familia.
Primero de todo, yo nunca te he llamado eso.
- Para el caso... - ¿Y qué hiciste?
¿Una sentada? ¿Una manifestación?
¿Una marcha por la libertad?
Unas cuantas cruzamos corriendo el patio, pero desnudas,
delante de una estatua de Booker T. Washington.
Era novata. Fue una novatada de la hermandad.
No os riais.
Estaba aterrada.
Nos pusieron las esposas y todo.
Creía que iba a acabar en prisión con los grilletes
y casada con una mujer como Moms Mabley.
¿La perfecta Lillian es una expresidiaria?
No soy una expresidiaria,
pero seguro que tampoco soy perfecta.
Supongo que no somos tan distintas como pensaba,
después de todos estos años.
Kim Williams, su papeleo está en orden.
Ya puede marcharse.
Os veré en casa.
- ¿Vas a irte? - ¿Cómo vas a llegar hasta allí?
Pediré a este agente tan amable que me lleve.
Por favor, no quiero quedarme con estas delincuentes.
Dean, ¿qué haces aquí fuera?
Hola, papá. Este es Lonnie.
No podía entrar y él se ha quedado conmigo hasta que llegaras.
Te lo agradezco.
Me llamo Bill.
Me suena tu cara.
Nos topamos antes, cuando volvía del ensayo...
vestido para mi espectáculo en el Village.
Claro. El Village.
No sabía muy bien de qué hablaban mi padre y Lonnie.
Solo estaba contento de haber conocido a alguien de casa.
Además, mis pies estaban en un paraíso de algodones.
¿Y has hecho una prueba para su espectáculo?
Unos chicos me robaron y Lonnie me las has prestado.
Eh, le han robado. Ya es un neoyorquino de pura cepa.
Bueno, gracias de nuevo.
Dean, devuélvele a Lonnie su vestuario y dale las gracias. Vamos.
Bill, ¿quieres cenar algo?
No sé yo si... ¿Qué es?
- ¿Rabo de buey? - Sabe como el de mamá.
Sin presiones. Seguro que tenéis una nevera
llena de comida casera sureña.
Bueno, tenemos salchichas con patatas.
No deberíamos ser maleducados.
Aceptaré tu oferta.
Está decidido. Subid.
Calla. Tu abuela no vivía en Bibb Street en Tuskegee.
La abuela de mi padre vivía en Bibb Street.
Sí, os lo juro, la casa era tan pequeña que la puerta delantera era la trasera.
Bueno, a lo mejor somos primos lejanos.
El mundo es un pañuelo.
Mi abuela está muerta, así que nunca lo sabremos.
Está muer...
Bueno, los dos sois artistas de Alabama.
Me sorprende que no sepáis nada del otro.
No creo que hayamos tocado en los mismos sitios.
Quizá Lonnie pueda darte consejo, ya que está habituado a actuar en Nueva York.
Me encantaría hacerlo. Solo si tú quieres.
Mi padre intenta venderle una canción a Marvin Gaye,
- pero lo hace fatal. - Dean.
Tus canciones acaban en la papelera.
- Dean. - Que no te dé vergüenza.
Cuando llegué a Nueva York, me costó Dios y ayuda dar forma a mi espectáculo.
Nadie quería oír a Lonnie Edmond recitar poesía política al ritmo de la música,
pero les encantaba oír a Dess Obediencia hacer playback sobre ese tema.
Dess Obediencia. Ya lo pillo.
Bueno, no es nada.
He de buscar la forma de dar con ritmos distintos a los que estoy acostumbrado.
Hay algo que quiero que intentes.
Los blancos lo llaman "grito primario".
Se supone que saca a la superficie lo que tu mente consciente ha silenciado.
Lo único que hay que hacer
es gritar tan fuerte como puedas con toda tu alma.
¿Quieres que mi padre grite? Dile que has perdido dinero.
¿Quieres que grite? ¿En tu cocina?
Sí.
Mira, yo lo haré contigo.
Uno, dos, tres.
Creo que he notado algo.
Yo gritaba porque había visto una cucaracha tan grande
que tendría que pagar el alquiler.
Pero me alegro de que eso ayudara a mi padre.
Sí.
Sí, es buena.
- ¿Verdad? - Sí, qué buena, tío.
Es buena. Quiero que pruebes otra cosa.
Ven a mi cuarto.
Donde tengo la ropa.
Claro.
*Así lo hacemos en el sur*
*Di lo que piensas, explica cómo te sientes*
*Pierde el control, cielo, no te cortes*
*Canta algo real*
*Canta bien alto*
*Así lo hacemos en el sur*
Vale. No está mal. No está nada mal.
Se llama Hospitalidad sureña,
porque así lo hacemos en Alabama.
Creo que no nos conocemos.
- Marvin. - Bill.
Les estaba tocando una canción que he escrito especialmente para ti.
Bien, oigamos lo que tienes.
De acuerdo.
Su nueva imagen fue temporal, claro,
pero no su éxito.
Papá le vendió Hospitalidad sureña a Marvin Gaye
y, a partir de ahí, se abrió la veda.
Ahí está. El gran hombre.
Después de aquello, el recibimiento de Alabama en el estudio cambió.
Yo conseguí mi objetivo de hacer un amigo en Nueva York,
aunque no como esperaba.
Le enseñé a Lonnie todo lo que sabía de las misiones del Apolo,
y él me enseñó cosas de Nueva York, como los espectáculos de Broadway.
Bueno, del off-off-Broadway, básicamente.
Y cuando su pianista se puso enfermo,
papá hasta le sustituyó.
Hasta que crecí no entendí
por qué Lonnie tuvo que mudarse a Nueva York
para poder ser él mismo,
pero conocerlo me ayudó a disfrutar de mi tiempo allí.
Papá y él perdieron el contacto después de un tiempo,
pero espero que Lonnie fuera capaz por fin de volver a Alabama,
con boa y todo.
Tengo que decir que fue el mejor verano de mi vida.
*Así es como lo hacemos*
Pero papá creyó que ya era hora de hacer las maletas y volver a casa.
Dean, haz las maletas. Nos vamos a casa.
Houston, volvemos a casa.
¡Chico, deja de hablar solo y muévete!
¡Perdón!
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