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Ay, Dios.
Nunca más.
¿Vodka con Coco Pops? ¿En serio?
No hay leche.
¿Quieres que me los coma a palo seco?
Te acabas de levantar...
Soy todo un cliché. ¿Qué puedo decir?
Pásame una cuchara.
¿Por eso te apartaron del caso?
¿Por beber demasiado?
Puedo beber tanto como cualquiera de esos policías
sin vomitar en una autopsia.
- Siempre te recuperas. - Exacto.
Por algo te llaman la Gata de las Nueve Vidas.
- ¿De verdad? - Sí. Abreviación de Agatha.
¿Has oído eso, Hari? Yo también tengo un mote, igual que tú.
- Gata Hari. - Muy graciosa.
Antes tenía dos, pero atropellaron a Gato con Botas.
Están buenos.
Pues dime: ¿por qué te apartaron del caso?
Son dinosaurios. No soportan que una mujer les diga la verdad.
Así de sencillo. Mi exmarido era igual.
Exmaridos.
- Has tenido más de uno, ¿recuerdas? - ¿Quién lleva la cuenta?
¿Sabes qué?
Se van a enterar.
Van a ver que no hace falta tener una polla y pelotas para resolver un caso,
o para llenar un lavavajillas de la forma más ergonómica posible.
Solo hace falta...
cerebro, corazón e instinto.
Y eso es lo que tengo.
¿Vas a ayudarme o qué?
Claro que sí... Gata de las Nueve Vidas.
Vale. Ponme al tanto.
Tenemos a cinco sospechosos captados por las cámaras de vigilancia
en la zona en el momento del secuestro.
Aún estamos dándoles forma a sus historias,
pero parece que dos de ellos tienen conexiones con la familia que podrían
darnos algunas pistas interesantes.
Me están dando ganas de vomitar. Espera a que se asienten los Coco Pops.
¿Y el padrastro? Seguro que es el principal sospechoso.
Prefiero decir que "nos está ayudando con la investigación".
Organicemos una rueda de prensa para esta tarde.
Si se echa a llorar y dice: "Solo queremos recuperar a nuestro angelito",
sabremos sin duda que ha sido él.
Eso haremos.
Creía que estabas fuera del caso.
Ahí fuera hay un niñito aterrado.
Está atrapado, no puede respirar...
y voy a encontrarlo. Voy a sacarlo a la luz
y me da igual tener que pasar por encima de cualquiera para conseguirlo.
Cuando eras pequeña y se te caían los dientes de leche,
los cogía de debajo de la almohada y te dejaba 50 centavos.
Y luego los guardaba en una cajita de Tic Toc en el armario del baño.
Cuando estaba saturada por el trabajo o tu padre se ponía difícil...
los vaciaba en la palma de la mano
y apretaba tanto como podía...
tus dientes en el puño...
hasta que notaba... sangre.
Hasta que me sentía...
viva.
Vale. Vuelve a explicármelo.
A las 11:15, termina la clase de kárate de Ashley
y le recoge su madre en la iglesia metodista.
A las 11:30, paran en el centro comercial,
donde la madre va al McDonald's a comprar un Happy Meal,
diciéndole a Ashley que se quede en el coche.
Cinco minutos antes
el Vauxhall Corsa verde aparca delante de Hollywood Bowl,
conducido por el hombre de las gafas de sol...
¿Mamá?
Dios...
Claro que estás aquí...
¡Encantadora!
¿Has visto a Gata Hari?
No. Ha... desaparecido.
Se pasa la noche de fiesta...
También, mira quién fue a hablar.
¿Qué tienes para mí?
- ¿Qué quieres decir? - Respecto al niño desaparecido.
¿Has comprobado las coartadas de los cinco sospechosos?
- Eso fue hace mucho tiempo. - ¿Qué quieres decir?
Gata, llevo meses sin verte.
Te vi hace dos días.
¡¿De qué estás hablando?!
Dame un segundo para revisarlo todo.
- ¿Dónde está? - ¿El qué?
- ¡Toda la investigación! - Aún tengo las notas.
Es que me pareció que no sería bueno colocarlo todo en la pared.
No tienes derecho a decirme cómo debo llevar este caso.
¡Ningún derecho! ¿Me has oído?
Estaba a esto de descubrir algo.
- Te has levantado. - Agatha...
Prefiere que la llamen Gata.
No sé qué pasó anoche.
Parecías muy nerviosa. Y los dos bebimos mucho. Pero...
si te sirve de consuelo, no creo que llegáramos a...
¿Que llegáramos a qué?
Elvis no entró en el edificio.
- ¿Este tío va en serio? - Disculpa, ¿tú eres...?
El subinspector Toro. Barnabus Toro. Soy compañero de Agatha.
Tenemos una relación de amor y odio.
Supongo que ahora estamos en la fase de odio.
¡Cállate, Barney! Intento pensar.
Claro, claro. Aunque, estrictamente hablando,
todo pensamiento es subconsciente,
porque la consciencia supone darse cuenta de que uno piensa,
no pensar, con lo que es imposible intentar pensar.
¿Qué tal si pones la tetera al fuego?
- No sé yo si podría quemarla... - No, que prepares un té.
- Creo que a todos nos vendría bien. - Claro.
Es todo un personaje.
- Puede que un poco autista. - No me lo estoy tirando.
¡Lo sé, no he dicho que así fuera!
Es solo una interesante novedad, nada más.
Sé que crees que me tomo este caso demasiado personalmente.
Pero soy una mujer.
Empatizo.
Y sé luchar.
Y soy terca como una mula.
Y deja que te diga
que esta mula pega buenas coces con unos buenos tacones.
¿Qué has hecho con mis notas del caso?
¿Tienes hojas de té? No soporto las bolsas.
- Nunca quedan bien preparadas. - Un momento.
¿No podemos hacer nada mejor?
¿Sustos con una gata?
¿Por qué estás siempre aquí? No recuerdo haberte dado una llave.
¿Qué pasó con el niño desaparecido, con Ashley?
¿Qué es lo que no me estás contando?
He intentado hacer algo contigo, Agatha, en serio...
pero no creo que esto funcione.
¡No entréis aquí, por favor! Tengo un sistema.
- Sé dónde está cada cosa. - Tranquilo, Barnabus.
Ya seguiremos con esto más tarde.
¿Qué está haciendo él aquí? ¡Largo de mi casa!
Esta no es tu casa, Gata.
Nunca lo ha sido.
Vamos, Miau.
Buena chica, Miau.
Miau Khalifa. Un poco más contemporáneo.
Había escrito un par de colecciones de relatos cortos,
me habían nominado para el Gold Dagger y tenía buenas ventas.
Y mi editor decidió que debía escribir una serie de novelas de detectives.
- NEGRAS MENTIRAS - Yo no quería hacerlo,
pero preparé algunas notas, recopilé ideas
y, de repente, escribí "La Gata de las Nueve Vidas".
- Es un buen título. - Sí. Gracias.
Jugué con la idea,
creé un caso normalito
sobre un niño desaparecido para poder interrogar al personaje
y ver si llevaba a alguna parte.
¿Al personaje... basado en mí?
No. Al personaje que eres tú.
Agatha... algún apellido. Nunca llegué tan lejos.
Cuarenta y tantos años, divorciada un par de veces, madre soltera,
alcohol, pastillas, problemas con la autoridad...
Y al revisarlo todo, me di cuenta...
de que era un gran cliché.
- Te lo dije. - Lo sé.
¡Te lo dije desde la puta página uno!
Lo sé, y debería haberle hecho caso a esa voz crítica.
Pero, en aquel momento, veía episodios de Cracker y de Prime Suspect
y pensaba: "¡Yo puedo escribir uno de esos!".
Y lo intenté, pero resultaste ser un poco...
- Genérica. - Vete a la mierda, Rain Man.
¡Tranquila, Miau! Tranquila.
Te guardé en el cajón por un tiempo y,
de vez en cuando, te sacaba
para ver si había algo con lo que pudiera trabajar.
Ahora escribo muchos guiones,
y a las plataformas de streaming les encanta que haya mujeres protagonistas.
Eso y los putos mundos distópicos de fantasía.
¿Te crees que eres un creador patriarcal?
¿El dios de tu propio universo? Pues lo siento, pero soy real.
- Mi vida es real. - No.
No lo es.
Eres una creación ficticia.
Mira a tu alrededor. ¿Viviría así alguien real?
¿Una cuchara, un cuenco, una caja de cereales?
Solo eres un boceto, Gata. Una idea sin desarrollar.
- No, no. - El jefe, los exmaridos... ¿Qué son?
- Solo son personajes irrelevantes. - No... Tengo una hija.
¿Y cómo se llama?
- No lo sabes, ¿verdad? - Se llama...
No lo sabes porque no me molesté en darle un nombre.
Fue una idea de última hora,
destinada a intentar hacer que fueras más interesante.
¡No!
No, no...
¡No! ¡No!
Llevo tiempo luchando con esta idea, bloqueado.
Fue muy difícil,
pero he intentado emparejarte con otro personaje
para ver si eso animaba las cosas.
El subinspector Barnabus Toro.
Me encanta ese nombre. Es muy satisfactorio decirlo.
- "Barnabus Toro". - A mi editor también le gusta.
Lo he descubierto hoy. Un acuerdo por tres libros.
¡Sí! Un capote rojo para un Toro. El Toro enamorado de la luna...
Joder.
Toro sentado.
Falta mucho para tener que preocuparse por los títulos.
Entonces, ¿él puede vivir una vida
y yo tengo que volver al cajón solo porque sufre...
- una enfermedad mental indeterminada? - Deja de gritar. ¡Deja de gritar!
¡Deja de gritar! ¡Deja de gritar!
A lo mejor puedo usarte
como madre de una víctima o como amante celosa,
pero, esto,
la Gata de las Nueve Vidas, detective con defectos y demonios internos...
ya está todo visto.
¿Y de quién es la culpa?
Tienes razón.
No eres tú, soy yo.
El niño desaparecido es tu hijo, ¿no?
¿Ashley? Sí, es el referente. Algo para visualizarlo.
La gente cree que todo está en la cabeza, pero,
a veces, tienes que hacer que sea real para ti.
¿Esas son mis notas?
Tengo que olvidarme de ti.
No, por favor.
No te quedan más vidas, Gata.
UN CAPOTE ROJO PARA UN TORO
Hola, Georgie. Estaba a punto de llamarte.
Sí, estoy terminando la sinopsis para el nuevo libro de Toro.
Es un misterio de la habitación cerrada. Me gusta mucho cómo va a ser.
Sí, eso haré.
Me preguntaba cómo íbamos con los derechos televisivos.
¿Siguen con ese tío de la ITV?
Vale. Porque anoche estuve viendo
a Jude Law en El talento de Mr. Ripley,
y he pensado que estaría muy bien.
O Matt Damon.
Sí.
Sí... Él comprendería la intensidad
y estuvo genial en aquella serie para Sky de hace unos años.
¡Matt Damon!
No van a conseguir a Matt Damon, ¿vale? ¡Es estadounidense!
No, lo siento. Estaba hablando con Philippa.
Vale... Te lo envío y...
me dices qué te parece.
Gracias, Georgie. Hablamos.
¿Quieres dejar de interferir en mis llamadas privadas, por favor?
- Yo solo digo lo que piensas. - Pues es irritante.
Tú concéntrate en cómo sabía Toro
lo del doble suelo del sótano.
Losetas de moqueta.
- ¿Qué? - Losetas de moqueta.
El cuadrado negro debía estar, como en un tablero de ajedrez, a la izquierda.
Cuando llegamos, había un cuadrado de color crema a la izquierda,
ergo alguien debió retirarlas y reinstalarlas.
Sí, como un tablero de ajedrez.
Si decimos que Colin trabaja en una obra y que Mary es de la alta sociedad,
podemos decir que...
¡El peón derrota a la dama! ¡Brillante!
¡Hola!
Hola.
- ¿Lo has comprado todo? - Sí. Aunque había mucha gente.
¿Sabes cómo localizar mi móvil?
- ¿Qué? - No lo encuentro.
Creo que lo tenía en el aparcamiento, al llegar.
Alguien debió sacármelo del bolsillo.
Si fueras a Asda y no a Waitrose...
¿Dónde estabas cuando me enviaste el mensaje?
- ¿Qué mensaje? - Ese sobre recoger a Ash de natación.
Tú ibas a recoger a Ash de natación.
No, me escribiste para decir que no fuera.
- No es verdad. - Sí que lo es. Mira.
¡Ese mensaje no es mío!
¿Dónde está?
¿Ashley? ¡¿Ashley?!
No está aquí. Ya te lo he dicho.
- ¡¿Y por qué no lo has recogido?! - ¡Porque dijiste que lo harías tú!
¿Y si alguien le quitó el teléfono para enviar ese mensaje?
¿De qué demonios estás hablando?
¿De qué demonios estás hablando tú?
¿Dónde está? ¿Ezra? ¡¿Dónde está mi hijo?!
CUARTO DE ASHLEY
- ¿Se sabe algo? - Todavía no.
¿Dónde está, Ez? No lo soporto.
No le va a pasar nada.
¿Vale? Te prometo que no le va a pasar nada.
Hola. Me había parecido escuchar otra voz. He preparado té.
Gracias.
Soy Matilda Gordon.
Su mujer ya se lo habrá dicho.
- Soy el enlace con la familia, - Sí que me lo ha dicho.
- Soy una gran admiradora. - Gracias.
Querría que nos hiciéramos un selfie... en algún momento.
- Ahora no. - No. No.
Le estaba preguntando a su mujer si
se le ocurría alguien que pudiera tener algo contra usted.
Alguien a quien pueda haber enfadado u ofendido.
No. No lo creo.
¿Nadie en quien basara un personaje de alguna de sus historias?
- Soy escritor. Me invento personajes. - Por supuesto.
Y su hijo... Perdón, hijastro...
¿ha tenido peleas o discusiones últimamente?
No, esto ya lo hemos hablado. Siempre fue muy querido.
- ¿Fue? - Es.
Lo siento, Phil. Me acabo de despertar.
Lo siento.
Es el shock. El cuerpo desconecta.
He revisado el armarito de las medicinas...
para ver si tomaba algún medicamento,
y he encontrado esto escondido.
Son dientes. Dientes de niños.
¿Son de Ashley?
Philippa dice que no recuerda que los guardaran.
Creo que a lo mejor son de un compañero
que me estaba ayudando con una historia.
Ya veo.
¿Otro caso para Barnabus Toro?
No. No. No es nada.
Solo una investigación para recopilar datos.
Nunca la terminé.
Me encantaría leerla, Sr. Jones,
como admiradora, entre otras cosas.
Claro.
No consigo... encontrarla.
Barnabus, no habrás visto
mis notas para La Gata de las Nueve Vidas, ¿verdad?
No, me llamo Matilda.
Barnabus es un personaje de ficción.
No existe.
¿Ashley?
¿Hola?
Es verdad lo que dicen.
No se puede soltar un buen libro sin acabarlo.
¿Qué estás haciendo aquí?
Tenía que venir para el último capítulo...
para ver cómo acaba todo.
Yo no he escrito esto.
No. No es una creación ficticia. Esto está pasando de verdad.
En tu cocina.
Es emocionante, ¿verdad?
Puede que no sea tan genérica después de todo.
¿Dónde está Ashley?
A salvo.
No le pasará nada...
a diferencia de nuestra querida enlace con la familia.
No parece muy inteligente.
Sospechaba de ti, ¿verdad?
El padrastro furtivo.
Así que tenías que silenciarla.
¡Yo no la he tocado y lo sabes!
Eso no es lo que parece.
A lo mejor, encontró el móvil de tu mujer
escondido en el cajón.
- Me estás inculpando. - Así es.
¿Eso también es un cliché, Ezra?
¿Qué quieres que haga ahora?
¿Esto?
¿O esto?
Siempre fuiste un amante horrible, Ezra.
Venga, señor escritor, estamos en tus manos.
¿Qué final es mejor?
¿Qué es lo que quieres?
Quiero que termines mi historia.
Quiero encontrar al niño segundos antes de que se quede sin oxígeno.
Quiero exponer la aventura entre el padrastro y la vecina.
¡Quiero abandonar una reunión de Alcohólicos Anónimos
y arrojar mi placa al río!
- ¿De verdad? - ¡Y lo quiero...
en tapa blanda y en tapa dura en la estantería!
No quiero que sea una mierda exclusiva para Kindle autopublicada en Amazon.
Está bien.
Está bien, lo haré,
pero luego tienes que dejarnos en paz a mí y a mi familia. ¿Trato hecho?
Trato hecho.
Perdón, pero ¿estoy muerto?
¿Y yo soy lesbiana? ¿O todo está en su cabeza?
¡Silencio!
¡Intento pensar!
Me he dejado a mí misma sin opciones.
Sabía que iba a pasar esto.
¿Sabes que hay artistas que no pueden dibujar manos?
Pues yo no puedo escribir finales.
Resolverlo todo en la última página es...
¡No resulta creíble!
Pero... no sería una novela de Matilda Gordon
si no tuviera un giro argumental inesperado al final.
¿Qué está pasando?
Creía que estaba escribiendo una versión actual de Frankenstein
o el moderno Prometeo,
pero ha dado un giro hacia... Stephen King.
Un escritorzuelo de novelas de miedo
que es acosado por sus propios personajes.
- No soy un escritorzuelo. - No.
Una buena historia es una buena historia.
Y esta no está mal... para ser el primer borrador.
Pero creo
que tengo que dejarte en el cajón por un tiempo,
a ver si puedo pensar en un desenlace más satisfactorio.
¡No, no, no, espera, espera! Puedo ayudarte.
He ganado un Gold Dagger. ¡Mis libros están entre los más vendidos!
Pero, en realidad, no es así.
¿Verdad?
Son producto de mi imaginación.
Igual que tú.
Ay, Dios.
Y me temo que no cobras vida.
No, por favor.
¡De momento, adiós!
Jo...
*Dos patitos salieron un día a nadar*
*Sobre la colina y muy lejos*
*Mamá pato dijo: "Cuac, cuac, cuac, cuac"*
*Pero solo volvió un patito*