No creo que debieras empezar con un flashback.
¿Por qué no?
- Para empezar, es desconcertante. - HACE SIETE AÑOS
El tiempo avanza hacia adelante.
De 1944 a 1953. Eso es lo que he escrito.
Sí, pero la mayoría de tu libro ocurre en 1953,
y creo que es donde tus lectores se sentirán más cómodos.
¿Y qué sabrás tú de mis lectores?
¡Alan!
Yo soy el que vendió 200 000 ejemplares.
Sí, y yo soy la que te ayudó.
Todo lo que digo es
que ya sabemos que Atticus Pünd
estuvo en un campamento nazi de prisioneros en 1944
porque lo contaste en los primeros dos libros.
Comprende el mal porque lo ha experimentado.
Sí, y lo entiendo completamente,
pero mostrarlo con frío, hambre y abatido...
no agrega nada a la historia.
Y la gente no compra tus libros por todo ese horror.
¿Y por qué la gente compra mis libros, Susan?
¡Porque quieren saber quién lo hizo!
Bueno, ese es exactamente mi argumento.
Siete meses de mi tiempo, 90 000 palabras,
¿solo para descubrir que fue el mayordomo?
Alan, no hay nada de lo que avergonzarse.
Tus libros son un entretenimiento brillante.
Y algo serio, algo significativo,
algo que de verdad se relacione con la condición humana,
¿todo eso es irrelevante?
Tu libro es sobre una camarera que fue asesinada
luego de recibir un ramo de rosas.
¡No veo cómo un capítulo en Auschwitz ayude!
Bueno, entonces, ¡quizá no deberías editarlo!
www.subtitulamos.tv
Era nuestro escritor más exitoso con gran diferencia.
Pero el único con el que no me llevaba bien.
Por supuesto que estamos devastados por su muerte.
Pero tienen su nuevo libro.
Sí. Estamos trabajando en eso ahora.
Bueno, mientras tengamos el libro y el catálogo,
no hay problema en cuanto a nuestro trato concierne.
Lo que es más urgente para nosotros
es que aún esperamos una decisión de ti, Susan.
- Comprendo. - No estoy segura de ello.
La prensa ya está revoloteando.
Es importante que hagamos una declaración segura
que no sugiera conflicto interno.
No hay ningún conflicto.
¿Y si no quiero ser directora ejecutiva?
Estaríamos decepcionados.
¿Pero podría continuar como editora sénior?
Tendríamos que reclutar a un director ejecutivo de afuera.
Imagino que es algo que tendrías que discutir con él...
o con ella.
Claro.
Nos gustaría hacer un anuncio en breve
y confiamos plenamente en ti, Susan.
Pero necesitamos una decisión de tu parte pronto.
Claro, claro.
"Mientras tengamos el libro y el catálogo".
Sí... Lo escuché.
¿Encontraste algo en Suffolk?
No, ya te dije. Se habían llevado todo.
Cuadernos, primeros borradores, fotocopias... todo.
¿Se lo llevó...?
Bueno, supongo que quien lo mató.
¿Qué?
¿Lo mató para robarle su novela?
Lo sé. No tiene sentido.
Esa casa suya, Abbey Grange, ¿cuándo fue la última vez que la viste?
No he estado en Suffolk en cinco o seis meses.
Le cambió el nombre, ¿lo sabías?
Solía llamarse... Ridgeway Hall cuando la compró.
"La aventura de Abbey Grange".
Una historia de Sherlock Holmes.
Sir Eustace Brackenhall es asesinado durante un robo.
Excepto... que fue un robo fingido.
Es curioso, en realidad.
Alan jamás fue muy admirador de Conan Doyle.
- Prefería a Agatha Christie. - Le robaba a ella.
Tomaba prestado.
Sí, como Robin Hood "tomaba prestado" de los ricos.
Voy a encontrar ese capítulo faltante.
Descubriré quién lo mató.
¿Estás segura de que lo mataron, Susan?
Después de todo, tienes que admitir que parece un poco improbable.
Un escritor de asesinatos... asesinado.
Cuéntame de la cena que tuviste con él cuando te dio el manuscrito.
El jueves a la noche. Estabas en Fráncfort.
- Sí. ¿Qué pasó? - Fuimos a La Maison.
El restaurante club donde pagas una membresía de mil libras
para tener el privilegio de pagar por comer allí. Lo eligió él, no yo.
¿Y te dio el manuscrito en el restaurante?
Por eso pagué. Era una celebración.
O eso debió haber sido.
- ¡Fondo blanco! - Por ti.
- Oiga... - Ya voy, señor.
Te ves fantástico, si me lo permites.
Dos copas de champán
y luego una botella de Gevrey-Chambertin.
Ese fue mi error.
¿No le gustó el Gevrey-Chambertin?
Por Dios, no, le encantó.
- 200 libras la botella. - Vaya, disculpa.
¿Y cuál fue el error?
Dejé que se emborrachara. Crees que a ti te trataba mal,
pero podría ser igual de desagradable conmigo.
Recuerdo...
Hablamos del título del libro.
En ese momento, era lo único que sabía.
Tengo que decir que me gustó desde el momento que lo anunciamos.
"Los asesinatos de la urraca". ¡Muy fuerte!
Creo que puedo verlo en la lista de los más vendidos.
"Asesinatos de la urraca".
No, ¿disculpa?
¡No es "Los asesinatos de la urraca"! ¡Es "Asesinatos de la urraca"!
¡Ese es el maldito título!
No hay necesidad de ofenderse.
No lleva "los". Lo sé.
Es "Asesinatos de la urraca".
Ya sabes lo irascible que podría ser después de un trago o dos.
Las cosas podrían haberse puesto muy desagradables,
excepto que justo pasó una cosa bastante rara.
No es algo que esperarías ver en un restaurante como ese.
Sonó como si hubiera explotado una bomba.
Imbécil.
De todos modos, conseguí cambiar de tema.
Y a partir de eso, las cosas estuvieron muy bien
y luego Alan se fue en taxi a su apartamento de Londres.
Y al día siguiente, viernes, te escribió una carta...
Disculpándose por su comportamiento,
y el sábado regresó en tren a Suffolk.
En cuanto a Alan concierne,
te dio un manuscrito completo.
Definitivamente no dijo lo contrario.
Tendré que regresar a Suffolk.
Puedes ir conmigo, si quieres.
Cuando vayamos al funeral.
Hijo de puta...
No me invitó ni a eso.
Disculpe.
¿Quién será enterrado aquí?
Sir Magnus Pye. Mañana, creo.
¿Y Mary Blakiston también está enterrada aquí?
Ella está por allí.
- ¿La conocía? - Todos la conocían.
Y ella conocía a todos.
Siempre fue una entrometida.
Y ahora en una tumba está metida.
La muerte, el gran nivelador. ¿Verdad, Pünd?
Sí. Eso es ciertamente verdad.
Era el señor de la mansión, el dueño de los terrenos, el promotor inmobiliario.
Ella solo era el ama de llaves.
Uno se pregunta por la conexión entre ellos.
Esa conexión, creo yo, es muy clara.
Es la conexión entre sus muertes
la que me interesa.
Odio los cementerios.
Me alegra salir de aquí.
No todos tienen esa opción.
- ¿Cómo puedo ayudarlo? - ¿Es Robert Blakiston?
- ¿Por qué quiere saberlo? - Me llamo Atticus Pünd.
¿Pünd? ¿El detective famoso?
Creí que dijo que no estaba interesado en Saxby-on-Avon.
Eso fue antes del asesinato de sir Magnus Pye.
Supongo que cree que también hice eso, ¿no?
¡Sr. Pünd! ¿Qué hace aquí?
Vino por el asesinato de sir Magnus.
¿Lo invitaste a pasar?
Estoy trabajando.
Harry puede cuidar las bombas.
"Pase, Sr. Pünd.
Harry regresó a las bombas,
mientras Robert acompañaba a Pünd al apartamento que ocupaba
encima del taller".
Disculpa, no te oí entrar.
¡No, no te disculpes! Deberías seguir leyendo.
Quizá puedas decirme quién lo hizo.
Adiviné el último.
- ¿"Atticus Pünd en el extranjero"? - Era la monja.
¡Sí!
Con un candelabro en los claustros.
¿Alguna idea hasta ahora?
Bueno, solo voy por la página 50,
pero ahora mismo diría...
que Joy Sanderling es mi sospechosa número uno.
¿Por algún motivo?
Es la menos probable.
¿No es así como funciona siempre?
No veo por qué deberíamos hablar con usted.
Acudimos a usted por ayuda y nos ignoró.
Su enojo es bastante comprensible, Robert.
Ser acusado injustamente de la muerte de su madre
debe haber sido desagradable para usted.
¿"Desagradable"?
¿Y por qué no me ayudó?
Porque, como ya expliqué,
no creía que hubiera nada que pudiera hacer.
Los rumores, chismes de pueblo, son como la marea.
No pueden dar marcha atrás.
Pero ahora que sir Magnus ha sido asesinado...
¡Exacto! ¡Exacto! Me da un motivo para estar aquí.
Y primero, tengo algunas preguntas para usted, Robert.
- ¿Las responderá? - ¿Sobre sir Magnus?
Sobre su madre y sir Magnus
y la relación entre ellos.
¿Robert?
Le diré todo lo que quiera saber.
- No tengo nada que ocultar. - Gracias.
Para empezar...
su madre y sir Magnus eran cercanos, ¿no?
Eran más que cercanos.
Ella lo adoraba.
Como ella lo veía, no era solo su jefe.
Era un aristócrata.
El señor de la mansión.
Antes vivíamos en una granja, pero, cuando mi padre se fue,
nosotros nos mudamos a la casa de huéspedes en Pye Hall, así que...
era casi como si fuera nuestro dueño.
- ¿"Nosotros..."? - Mi madre, yo y...
mi hermano menor, Sam.
Ah, sí. Eran tres entonces.
Bella.
Ven, muchacha.
¡El último en llegar al lago es un burro!
Bella, vas muy rápido. Más despacio.
¡Sam, Sam!
¡Alcánzanos, Bella!
San murió.
En un accidente.
Lo siento.
Prefiero no hablar de ello, si no le importa.
Pasó cuando era pequeño
y no tiene nada que ver con esto.
Como desee.
COMO DESEE, RESPONDIÓ ATTICUS PÜND
¿Hola?
Soy yo.
¿Qué pasó con tu llave?
- Tengo las manos ocupadas. - Usa los dientes.
Espero que no hayas comido.
- Un paquete de galletas Jaffa. - ¿Para el té?
- En el almuerzo. - Irresponsable.
¿Cómo estuvo Suffolk?
Soso.
¿El paisaje?
La experiencia.
No hay señal del capítulo faltante, todos odiaban a Alan
y ver esa casa solo me puso celosa.
¿Viste a su abogado?
Sí. ¿Por qué preguntas?
Solo pensaba que,
si quieres ocultar papeles,
podrías dejarlos con tu abogado.
Sí, tuve la misma idea, pero no estaba allí.
¿Aún crees que fue robado?
Estoy segura de que sí.
Sus cuadernos tampoco están y su computadora fue borrada.
La salsa se pone interesante...
¿Algún sospechoso?
Todos son sospechosos.
Se divorció de su mujer, discutía con el vecino,
estaba por desheredar a su novio,
y luego está su hermana Claire.
¿Sí?
Me pregunto si podríamos hablar un momento.
¿Sabías que hay un personaje basado en ti?
No. ¿Qué personaje sería?
- ¿Srta. Pye? - ¿Sí?
Me pregunto si podríamos hablar un momento.
Podía notar que había leído el manuscrito.
Estaba mintiéndome.
¿Mata al hermano y roba el libro,
así jamás aparece impreso?
Parece un poco extremo.
Sí, estoy de acuerdo.
Esto es bueno.
Es Kotsifali.
De Creta.
¿Cómo era Alan en Woodbridge cuando eran profesores?
Ya te conté.
No era muy agradable, pero apenas lo conocí.
Fuiste a su boda.
Porque Melissa me invitó, no él.
Es curioso pensar en Alan, Melissa, Katie y tú
todos juntos mucho antes de que yo llegara.
A ti no te fue muy mal.
Conseguiste siete bestsellers.
¡Y a ti!
Sir Magnus era casi como un padre para mí.
Se preocupó por mi educación
y me ayudó a conseguir un trabajo en el taller.
También te consiguió este apartamento.
Venía con el trabajo.
Entonces, ¿eras cercano a sir Magnus, pero no lo eras de tu madre?
Jamás me dejaba en paz.
Ese era el problema.
Jamás pareció entender que tenía una vida propia.
- ¿Por qué la amenazaste? - No lo hice.
- Pero discutieron. - No fue nada.
Estábamos en el pub y acababa de terminar de trabajar,
y allí estaba, molestándome de nuevo.
Debería darte vergüenza.
Estoy tomando un trago, mamá. ¿De acuerdo?
Cada minuto de cada maldito día no me dejas en paz.
No me hables así.
- Ya no soy un niño. - ¿No?
Te diré qué eres.
Eres la mayor decepción de mi vida.
Bueno, entonces, ¡consigue a otro que lo haga! ¿Sí?
Y si no puedes encontrar a nadie,
entonces, ¡muérete de una vez y dame un poco de paz!
Mary Blakiston era una mujer horrible.
¡Ya está! Lo dije.
Lo siento, Robert, pero es verdad.
¿Era horrible con usted?
Sí.
Cuando vino a mi oficina en Londres,
me dijo que se había opuesto
a su matrimonio con su hijo, pero no me quiso decir por qué.
Es muy personal, Sr. Pünd.
Nada es más personal que el asesinato, Srta. Sanderling.
Bueno, estaba el motivo obvio.
El color de mi piel.
- Lo siento. - No se disculpe.
Al vivir en un lugar como Saxby-on-Avon,
la gente tiene actitudes diferentes.
Una se acostumbra.
Pero ¿por qué deberías acostumbrarte tú?
¿Por qué la gente tiene que ser tan tonta, carajo?
Si no la ofende, Srta. Sanderling,
¿podría decirme de qué manera se manifestaba este prejuicio?
¿Era hostil con usted?
¡No! Para nada.
Siempre había sido bastante amable conmigo,
pero eso cambió en cuanto le contamos que estábamos comprometidos.
Nos vamos a casar por la iglesia en julio.
No.
¿Disculpe?
- No te vas a casar con mi hijo. - ¡Mamá!
Estoy pensando en las futuras generaciones.
No pueden ser arruinadas.
No lo permitiré.
No lo dice en serio.
- No puede pensar eso. - Ni lo discutiré.
No, te lo advierto, Robert.
Este matrimonio no se llevará a cabo.
Me asombró la manera en la que lo reveló.
Pero le diré algo, Sr. Pünd.
Sé que Robert no mató a su madre.
Estuve con él toda la mañana el día que ella murió.
Pero si se diera la vuelta y me dijera que lo hizo,
que la empujó por esa escalera,
no lo culparía.
Lo perdonaría.
Porque sé cómo se sentía.
- Qué mujer simplemente espantosa. - ¿Quién? ¿Mary Blakiston?
Habría tenido suerte de tener una nuera como Joy Sanderling.
Oh, Dios.
- ¿Estás bien? - Oh, no, no es nada.
Solo... dolor de cabeza.
El pub está abierto. Quizá deberíamos buscarte un vaso de agua.
No. Ya estoy completamente recuperado.
Gracias.
- Debiste haberle contado. - ¿Qué?
Ya sabes qué.
Lo de Sam.
- El lago. - ¿Por qué?
No tiene nada que ver con esto.
Tres muertes en Pye Hall.
Tres muertes con doce años de diferencia.
Aun así debiste contarle.
Ya sabes cómo es este sitio.
Lo descubrirá de todos modos.
Cuéntame de este hotel.
¿Lo compraste?
Mi primo Yannis lo hizo.
Creía que estaba completamente arruinado.
Pidió prestado dinero.
¿Dónde encontró a alguien lo bastante loco para que se lo prestara?
Eso no es justo.
Lo siento.
¿Y tiene nombre?
Se llama Polidoro.
Polidoro fue rey de Tebas.
El hijo de Cadmo.
Es bonito.
A diez minutos andando de Agios Nikolaos.
Tiene siete habitaciones, un restaurante en la terraza y un bar.
- Es rentable. - ¿Y por qué lo venden?
El dueño tiene 92 años.
Ya dije en la escuela que me iré al final del trimestre.
Ya te decidiste.
Te lo dije en el auto, Susan.
No... no.
Me dijiste que lo estabas pensando.
Sí, bueno, lo pensé. Y decidí.
Y quieres que vaya contigo.
Sí.
No creo que pueda hacerlo.
Ese no es mi mundo, Andreas.
No sé nada de hoteles...
camas, sábanas, huéspedes... y tampoco tú.
- Aprenderemos. - Nos iremos a la ruina.
No lo sabremos hasta que lo intentemos.
Por Dios, vas en serio con esto, ¿no?
Susan, ¿hace cuánto tiempo que estamos juntos? ¿Seis años?
Te amo.
Y creo que me amas.
Pero necesitamos cambiar.
Tengo un trabajo que no me gusta.
Tú tienes un trabajo que te consume y te hace enojar.
¡Me encanta mi trabajo!
Bueno, quizá ese sea nuestro problema.
No sabía que teníamos un problema.
El momento es perfecto.
Charles se va. La compra. No quieres ser directora ejecutiva.
- No sé lo que quiero. - Sí, bueno, yo sí.
Quiero estar contigo, pero bien.
Quiero pasar mi vida contigo, Susan.
¿Pero en Creta?
Me voy a casa.
Con o sin mí. ¿Eso es lo que dices?
¿Por qué la vida tiene que ser tan difícil?
Jamás tiene sentido.
Por eso es que me gustan tanto los libros.
En los libros, los personajes hacen todo por ti,
y todo consigue funcionar solo de la manera correcta.
Elizabeth y Darcy.
Jane y el Sr. Rochester.
¡Incluso en las novelas policiales!
Especialmente en las novelas policiales.
La revelación final.
Todo resuelto.
Hay algo muy reconfortante en ello.
A menos, claro, que te falte el último capítulo.
Sí, eso hace un poco de mella en el asunto.
Supongo que no puedes decirme...
Lo he leído tres veces.
Del principio hasta el casi final y es inútil.
Podría ayudar, quizá,
considerar los eventos en el orden en que ocurrieron.
¿Sí?
La muerte de Mary Blakiston, su funeral
y luego el robo.
¡Ah, sí!
A decir verdad, tengo una idea sobre el robo.
¿Sí?
No fue realmente un robo, ¿verdad?
Tú mismo lo dijiste cuando encontraste la plata.
Es verdad.
¿Cómo sabías que estaría allí?
No lo sabía.
Pero incluso cuando un delito parece ser indescifrable,
uno debería intentar no ignorar lo obvio.
¿Puedo ayudarlos?
¿Señor Whiteley?
¿Cómo sabe mi nombre?
- Es el nombre de la tienda. - Ah, sí. Soy yo.
- ¿Busca algo? - Iba de pasada.
Vi el broche de plata en la vidriera.
Sí, una pieza bonita. Bastante antigua.
- Romana, creo. - Yo diría medieval.
¿Puedo verlo?
Me temo que llega demasiado tarde.
Lo vendimos esta mañana.
Un cliente lo había visto y nos telefoneó.
Entonces, ¿no debería haberlo sacado de la vidriera?
Se me olvidó.
Me pregunto si podría decirme cómo lo consiguió.
Lo siento. Me temo que eso es confidencial.
La mayoría de mis clientes exigen cierta discreción, ¿sabe?
Al vender la plata de la familia.
Aun así, un hombre fue asesinado.
En realidad, vino de un mercado.
¿Disculpe?
Ella es mi esposa Gemma.
Un mercado de pulgas en Campsey Ashe.
Hoy está aquí, mañana no.
No tenemos idea de quién fue el vendedor.
Lo siento, me temo que no podemos ayudarlo.
No importa. Gracias.
- ¿Quién era ese? - ¿Quién crees que era?
- El maldito Atticus Pünd. - ¿Aquí?
Decían que había un detective en el pueblo.
No sabía que era él.
¡Te dije que era demasiado pronto para ponerlo en la vidriera!
- ¿Qué vamos a hacer? - No lo sé.
No me creí ni una palabra de lo que dijeron.
Es una lástima que la mujer llegara cuando lo hizo.
- Sabían que era robado. - Sí.
Qué tontos son para ponerlo en exhibición.
Te diré algo, James...
jamás subestimes la estupidez de los criminales.
He dedicado todo un capítulo a ello en mi libro.
- Estupidez criminal. - Exactamente.
¿Crees que el robo tuvo algo que ver con la muerte de sir Magnus?
La pregunta que haría es:
¿en realidad fue un robo?
¿Por qué estás tan interesado en Brent? Solo es el jardinero.
Estuvo aquí cuando el robo y ambas muertes.
Brent siempre está ahí.
Primero, Mary Blakiston,
luego el robo...
después sir Magnus.
Ya le digo que
no es bueno para mi presión arterial trabajar aquí.
Veamos las cosas en ese orden, Sr. Brent.
Estaba aquí el día que Mary Blakiston murió.
Sí.
Supe que algo andaba mal
cuando el teléfono no paraba de sonar y nadie lo atendía.
Al final, miré por la ventana
y allí estaba, tirada en el piso.
Llamé a un doctor, pero me di cuenta de que estaba muerta.
Había sangre por todas partes.
- ¿Se llevaban bien los dos? - Realmente no.
Jamás me hablaba. Se creía superior a mí,
ella y sir Magnus, los tórtolos.
¿Sugiere que estaban románticamente involucrados?
No con ella.
Era una vieja arpía.
Jamás se habría interesado en ella.
Pero a él sí se le iban los ojos, y hubo muchas otras.
Criadas, una de las cocineras...
Y luego la Srta. Darnley.
Se fue de aquí con un pequeño Pye de regalo.
- ¿Quién era la Srta. Darnley? - La institutriz.
Se ocupaba de Frederick.
Y se podría decir que sir Magnus se ocupaba de ella.
¿Estaba aquí la noche del robo?
No.
Vivo en el pueblo.
Generalmente me voy a las ocho,
y no supe nada del tema
hasta que sir Magnus regresó de sus vacaciones.
Él fue quien la encontró,
y ciertamente me lo hizo saber.
¿Qué quiere decir?
Me culpó. Eso digo.
Aunque no tenía nada que ver conmigo.
Se supone que cuides la casa cuando no estoy.
No puedo estar aquí todo el tiempo.
Parece que entraron por detrás.
Hay una ventana rota.
¿No viste nada?
No.
Eres peor que inútil, Brent.
Ya he tenido suficiente de ti.
Te quiero fuera de aquí.
¿Lo echó?
No lo sé. A menudo hablaba así. No sé si lo dijo en serio.
Y por supuesto que no pudo averiguarlo
porque esa misma noche sir Magnus fue asesinado.
¿Qué sugiere?
¿Que yo lo hice?
¿Que no quería que me despidiera, así que le corté la cabeza?
Pero no estaba aquí la noche de su muerte.
Ya le dije. Me fui a las ocho.
Y a sir Magnus lo mataron a las nueve.
Sí.
Qué lástima, ¿no?
Si me hubiera quedado otra hora,
podría haberlo ayudado.
Pero no vi nada.
Así que no puedo.
La Srta. Darnley.
Esta es una pregunta interesante.
Era la institutriz que quedó embarazada de sir Magnus Pye.
Jamás aparece en el libro,
así que ¿por qué Alan Conway se molesta en ponerle nombre?
Quizá aparece en el último capítulo.
¿Por qué no puedes contarme y ya?
¿Disculpe?
¡Quién lo hizo! ¡Estás en la historia, tienes que saberlo!
No es la muerte de sir Magnus lo que le interesa,
sino la muerte de Alan Conway.
¿No están relacionadas?
Déjeme darle un consejo, Srta. Ryeland.
Está bien, pero ¿podrías dejar de decirme "Srta. Ryeland"?
Suena a los años 50.
Lo que escribió el señor Conway no es lo que importa.
Tiene que entender por qué lo escribió.
¿Cómo hago eso?
Al momento de entregar el manuscrito,
que puede o no haber estado completo,
¿cuál era su estado de ánimo?
No lo sé.
Estaba en un restaurante con Charles. Estaba borracho.
Entonces es allí donde debería comenzar.
Gracias.
Hola.
Me pregunto si podrías ayudarme.
Me llamo Susan Ryeland
y soy amiga de alguien que era miembro aquí.
¿Sí?
Bueno, en realidad,
me gustaría hablar con uno de los camareros
que estaba trabajando el jueves pasado.
Se le cayeron unos platos.
Sí, fui yo.
Estaban cortos de personal y me llamaron a último momento.
Por eso estaba atrasado.
Venía de la cocina.
Alan Conway... desgraciado.
No sabía que fuera miembro.
Simplemente me quedé parado allí.
Estaba sujetando unos platos,
no me di cuenta de lo caliente que estaban hasta que me quemé.
Imbécil.
¿Por qué no le caía bien?
- Dices que eres su editora. - Así es.
- Editorial Clover. - Sí.
Bueno, entonces, eres parte de eso.
¿Disculpa? ¿Parte de qué?
Creo que lo sabes.
Sinceramente, no tengo la más pálida idea de lo que hablas.
"Asesinatos de la urraca".
Sí, ese es su nuevo libro.
Lo sé. Lo leí cuando se anunció.
Ese era mi título. Yo le di la idea.
¿Qué tan bien conocías a Alan Conway?
Lo vi una vez.
Soy escritor. He escrito cuatro novelas.
Policiales, como las suyas.
La única diferencia es que no he ganado millones.
No me los han publicado.
No es fácil.
No es fácil cuando alguien roba tus ideas.
¿Dónde lo conociste?
Hice un curso en un sitio en Wiltshire.
Me costó 200 libras.
Creí que valdría la pena.
Fue el dinero peor gastado de mi vida.
Alan Conway era el profesor invitado.
"El mismo campo asolado por un enjambre
de políticos modernos y odios antiguos.
Y el pobre perro no tiene nada de eso, murmura él,
sin saber que el perro es, de hecho...
él mismo".
No estoy seguro de entenderlo. ¿De qué trata?
Trata del imperio.
De la aristocracia.
Del colapso del civismo.
Para ser sincero, no tenía idea de qué hablaba.
Pero me le acerqué igual durante el descanso.
- Y le contaste tu idea. - Bingo.
Parecía bastante amable. Nos pusimos a hablar.
Le conté mi titulo, "Asesinatos de la urraca".
Iba a basarse en la antigua canción de cuna.
Ya sabes: "Uno por dolor, dos por alegría", y demás.
Ambientada en un pueblo donde el hacendado local es asesinado.
- ¿Cómo? - Le cortan la cabeza.
¿Qué veo cuando es anunciada?
La novena entrega de las aventuras de Atticus Pünd.
Igual título. Igual argumento. Igual todo.
¿Qué tanto leyó Alan?
Solo el primer capítulo, pero le conté todo.
¿Y qué hiciste cuando viste el anuncio?
¿Qué podía hacer?
¿Conducir hasta Suffolk y dejarle las cosas claras? No.
Era un escritor importante.
Yo no soy nadie.
¿Quién me habría creído?
Le escribí a alguien de la Editorial Clover,
le mandé unos capítulos.
Jamás me respondió.
Eres editora.
¿Lo leerías? Podría mandártelo por email.
Sí... Sí, por supuesto.
Te daré mi dirección de email.
Si no te importa, ¿puedes decirme una cosa?
En tu versión del libro,
¿quién cometía el asesinato?
¿No te lo arruinaré si te lo cuento?
Bueno, siempre trabajo de atrás para delante.
Así puedo concentrarme solo en el estilo...
De acuerdo. Fue la esposa.
- Lady Frances. - Lady Penelope.
Sí. Estaba teniendo una aventura con su profesor de tenis.
Él lo descubrió. Estaba por echarla de la casa.
¿Y le contaste a Alan eso?
Le conté todo. Escribió un montón de notas.
¡Creía que el muy maldito estaba interesado porque quería ayudar!
Gracias, Lee.
Leeré tu libro, pero no puedo prometerte nada.
- Solo léelo. - Sí.
Una última cosa.
¿Recuerdas a quién le escribiste en la Editorial Clover?
Claro que lo recuerdo, aunque jamás obtuve respuesta de ella.
Se llamaba Jemima.
¡Llegamos!
¡Gracias!
- Hola, Susan. - Hola, Alice.
Ragnar Jonasson te llamó tres veces.
Quiere hablar contigo de las notas que te mandó.
Tu hermana Katie llamó dos veces, quiere que la llames,
y Steven no puede hacer el lanzamiento de Waterstone.
¿Dónde está Jemima?
¿No te has enterado? Ya no está.
¿Cómo que ya no está?
Entregó su renuncia. Se fue.
- ¿Sabes por qué? - La verdad que no.
No, no le gustaba mucho estar aquí.
Era por el dinero. Sé que estaba buscando otra cosa.
¿Tienes un número para contactarla?
¿Esto se trata del capítulo faltante?
Bueno, en parte, sí.
Creo que Charles lo tiene. Sé que también ha intentado comunicarse.
Está bien.
Jamás viste un envío
de un hombre llamado Lee Jaffrey, ¿verdad?
El nombre no me suena.
Bueno, el título quizá sí.
¿"Asesinatos de la urraca"?
- Eso sí que es coincidencia. - Bueno...
Si crees en coincidencias...
- Es tu hermana de nuevo. - Déjala que vaya al buzón de voz.
Hola, te has comunicado con Susan Ryeland.
Por favor, déjame un mensaje.
Disculpe.
Busco a Max Ryeland. Es mi padre.
- ¿Él está...? - Está descansando ahora.
Pero sigue muy enfermo.
- ¿Puedo verlo? - Sí, por supuesto.
¿Está allí?
Papá.
¿Cómo te sientes?
¿Susan?
No, papá. Susan no está aquí.
Soy Katie.
Quiero ver a Susan.
Charles...
necesito hablar contigo.
¿Sabías que Alan plagió "Asesinatos de la urraca"
- de otro escritor? - ¿Qué?
Bueno, no era exactamente un escritor.
Le robó la idea a un camarero
que trabaja en ese restaurante donde lo llevaste a cenar.
¿Cómo sabes?
Bueno, lo vi. Hablé con él.
¡Dios mío! No vas a olvidarlo, ¿verdad?
Charles, esto es grave.
- Se conocieron en un curso de escritura. - ¿Cómo se llama?
- Lee Jaffrey. - ¿Su libro es bueno?
He leído las primeras páginas...
ah, y el final,
que es completamente confuso y no ayuda para nada,
y, no, en respuesta a tu pregunta. Es horrible.
Pero el argumento tiene muchas similitudes.
¡Sabía dónde vivía Alan!
¿Cómo lo sabes?
¡Porque me lo dijo!
¿Qué podía hacer?
¿Conducir hasta Suffolk y dejarle las cosas claras? No.
- Era un escritor importante. - Imbécil.
Yo no soy nadie. ¿Quién me habría creído?
Sabía que Alan vivía en Suffolk
y que es miembro del club, así que deben tener su dirección.
¿No crees que fuera a...?
¿Hablaste con Jemima?
No.
Le dejé un mensaje en el buzón de voz
y recibí un email suyo esta mañana.
"No sé cuántas páginas eran,
pero estoy segura de que no me faltó ninguna.
Siempre comparo el número de páginas con el panel de control de la máquina...".
No sería propio de ella cometer un error.
Siempre fue muy responsable.
¿Por qué se fue?
Consiguió otro trabajo.
- ¿Qué, y la dejaste ir? - No podía detenerla.
¿Le crees lo de las páginas?
Creo que tenemos que hacerlo.
- Sí. - ¿Mañana? ¿A las nueve?
El funeral de Alan.
Creía que iríamos juntos en auto.
- Sí. Nos vemos. - De acuerdo.
Habla Andreas. No estoy aquí de momento.
Por favor, deja un mensaje después de la señal. Gracias.
Hola. Soy yo.
Estoy aquí sola y...
sintiéndome un poco triste.
Desearía que pudiéramos haber hablado un poco más... constructivamente.
Escucha, por favor, no...
No tomes ninguna decisión sobre lo de Creta.
Quiero decir, no...
No te subas a un avión.
Solo necesito un poco más de tiempo
para hacerme la idea y entonces...
Quizá... No lo sé, quizá...
podríamos hacerlo funcionar.
Bueno, estoy en casa esta noche...
¿por qué no vienes?
Hola. Hola.
- Katie, lo siento... - Papá tuvo una apoplejía.
Ah... De acuerdo.
Está en el hospital Ipswich.
Hablé con los médicos. Está muy débil.
Creen que si tiene otra, él...
no podría lograrlo.
Bueno...
lo siento mucho.
Quiere verte.
¿Por qué?
¿Por qué crees?
No, no... No, lo siento, Katie.
Ya te dije que no quiero verlo.
Sí, pero creo que deberías.
¡Katie! Nos abandonó. A mamá, a ti y a mí.
Éramos unas niñas. No lo he visto en treinta años.
¿Por qué querría verlo ahora?
Para pasar página.
- ¡No creo que le deba eso! - ¡No para él, para ti!
Crees que lo necesito, ¿cierto?
No... lo siento, Katie...
No quiero verlo.
¡No lo haré!
¡Lo siento, lo siento, lo siento!
Infidelidad...
A menudo me ha sorprendido en una investigación de homicidio
lo notable que es la frecuencia en que la infidelidad juega un papel.
En realidad, hay muy pocos motivos
por los que una persona se disponga a matar a otra,
pero la sensación de traición,
la destrucción de la buena fe,
puede ser mortal.
No estoy interesada ahora en la investigación del homicidio.
Desea saber quién mató a sir Magnus Pye.
Bueno, no me lo vas a contar, así que ¡me voy a dormir!
Le aconsejaría que fuera cuidadosa, Srta. Ryeland.
La traición duele.
¡Ya he tenido suficiente! ¡Te digo que ya he tenido suficiente!
Contrólate, mujer.
- ¡Jamás! - ¡Por Dios santo!
¡Cómo pudiste!
- ¡Me das asco! - No hice nada.
Me has convertido en un hazmerreír.
Todos saben de ti y tus asquerosas aventuras.
Eres un viejo verde.
¡Ojalá jamás me hubiera casado contigo!
Eso no fue lo que dijiste cuando viste la casa,
el terreno, el título.
¡Oh, no! Lady Pye.
No te cansabas nunca de eso.
Un día, te pasarás de la raya, Magnus.
Un día, te lo juro, te clavaré un cuchillo,
y no me importará si me cuelgan por eso.
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