E inspire... y espire.
Vale, estupendo.
¿Cómo va el ejercicio?
Todo eso de inspirar y espirar me ha pillado por sorpresa,
pero he subido andando desde el aparcamiento.
- Es el segundo piso. - Lo sé. No he terminado.
Aún tengo que bajar.
Puede vestirse.
Veo que su donante ha superado la evaluación psicológica.
Estoy tan sorprendido como usted.
Todo parece estar bien.
En nada programaremos su operación.
¿En serio? Fantástico.
- Pero pasa una cosa. - ¡No, no!
No puede darme esperanzas y luego dejarme con el culo al aire.
Siempre igual, doctor. Lo hace a todas horas y estoy harto.
Solo necesitamos el historial médico de Gina por parte de padre.
Creo que le debo una disculpa.
Debería haberle dejado terminar.
La cuestión es que
el padre de Gina murió.
¿Podemos programarla sin eso?
- Por supuesto. - ¡Perfecto!
- Pero no se lo aconsejaría. - ¡Hijo de puta!
Va a vivir con un solo riñón.
Si en su historial hay trombos, piedras en el riñón
o cualquier otra cosa, se estaría poniendo en peligro.
Vale, sí, lo entiendo.
Me aseguraré de que consiga el historial.
Gracias, hijo de puta.
Qué bien que podamos reírnos de eso.
Sí.
Vale, voy a las escaleras.
Mi padre murió hace 20 años.
No tengo su historial médico.
Aunque podría inventármelo, como con mi número de la Seguridad Social.
No. El médico dice que podría haber
complicaciones serias de salud.
Y, en serio, deberías dejar de usar 123456789.
Diles que mi padre era un capullo, pero tenía una salud de hierro.
Has dicho que murió joven.
Atropellado por un tren.
En ese momento, a nadie le importa tu nivel de colesterol.
¿Puedes al menos intentar encontrar a su médico
o hablar con algún familiar?
Está mi madrastra Charlene,
pero hace un siglo que no hablamos.
¿Y eso?
Tengo miedo de apretujarle el cuello
hasta dejarla sin respiración.
Como hacen todas las familias.
Vamos, Cannoli, toca pasear.
¿Puedes llamarla, por favor?
Si te pasara algo, no me lo perdonaría.
Estaré bien.
No me gusta hablar de esto,
pero nací con una flor en el culo.
¿Sabes cuántos tests de embarazo me he hecho?
Y adivina...
No veo ningún bebé.
*Cuando eres afectivo*
*te sientes más vivo*
*Ser feliz es relativo*
*Pero si te encuentras hecho mierda*
*espabila ya y recuerda*
*Es imperativo...*
*Imperativo*
*ser positivo*
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Gina no puede operarse sin ese historial.
- Hay demasiadas variables. - Ya lo sé.
Pero se niega a hablar con su madrastra.
Si firma el consentimiento para la operación y le pasa algo,
podría acabar matándola.
Ay, Dios. Me muero de risa.
Perdón, estoy en una reunión de trabajo.
Si Gina no quiere hablar con su madrastra,
supongo que podrías cancelar la operación.
Es la idea más estúpida que he oído.
Sí, iba por vosotros.
- No puedes pasar de un donante. - Estoy de acuerdo.
Si ella está dispuesta, es decisión suya.
Ya es adulta.
Una adulta cuyo mail es SraJustinTimberlake143@hotmail.com,
pero todos tenemos nuestras cosillas.
Bueno, cuando muera porque no conocían su historial médico,
su marido Justin podrá cantar en su funeral.
Bye Bye Bye.
Creo que Gideon y Jerry tienen razón.
Debería cancelar la operación.
Si algo le pasara, no podría vivir con ello.
Ahora es mi amiga. Si la mato, habré matado a la mitad de mis amigos.
Venga ya. Seamos serios.
¿Qué posibilidades hay de que algo vaya mal?
- De hecho... - No importa.
No vale la pena. Se acabó la operación.
Qué idiotas sois.
No, vosotros no.
Estoy comiendo con un puñado de capullos.
Vosotros no.
No sé por qué me sorprendo.
Mi hija me rompe el corazón una y otra vez.
Lo siento mucho, Norma.
Y, aunque ya sé lo que me espera, sigo haciéndome ilusiones
al pensar que las cosas cambiarán.
Lo siento mucho, Norma.
Sí, ya lo has dicho. Trabajas en un asilo.
¿No os enseñan a consolar a la gente?
Hola, Norma.
¿Estás bien?
Su hija ha cancelado el Finde Familiar.
- Otra vez. - Lo sient...
Seguro que Amy tenía una muy buena razón.
Y tanto.
Por lo visto, no estuve a su lado lo bastante
cuando estaba creciendo.
Eso según su carísimo terapeuta,
que pago yo, por cierto, porque Amy no tiene seguro
porque Amy no tiene trabajo.
Lo que, por lo visto, también es culpa mía.
¡Que le den!
Seguro que fuiste una madre cariñosa
que lo hizo lo mejor que pudo.
Se me ocurre una cosa. Tú y yo, finde de chicas.
Cobremos tu pensión en billetes de uno
y que empiece la lluvia en el club de striptease.
Gracias. Eres un ángel.
- ¿Gina? - Hola, Drew.
- ¿Qué haces aquí? - Lo he estado pensando.
Tienes que conseguir el historial de tu padre.
- Ya te lo he dicho... - Si no lo haces,
cancelo la operación.
- Vaya mentira. - Qué va.
Preferiría volver a la lista de donantes
que poner tu vida en grave peligro.
Y no aceptaré un no por respuesta.
- ¿Lo dices en serio? - Sí.
Mira, si te pasara algo...
No vale la pena. Y punto.
Drew, ¿lo cancelarías todo para protegerme?
Vale.
Llamaré a mi madrastra y conseguiré el historial.
- ¿De verdad? - Sí.
Bien.
Me gusta el Drew macho alfa.
¿Y a vosotras?
Alexa, pon algo de principios del 2000.
¡Para! Alexa, para.
Voy a tener pesadillas.
Drew, los platos están limpios,
pero ese meneo es muy cochino.
Norma, ¿a qué debemos el placer?
Su hija no ha podido venir para el Finde Familiar,
así que me la llevo a Filadelfia.
¡Viaje de chicas!
¿Para qué vas a Filadelfia?
¿Y por qué te quitas la camiseta?
Ya lo hemos hablado. Nada de pechos en la cocina.
Al menos esta vez llevo sujetador.
He llamado a mi madrastra por lo del historial,
pero no me devuelve la llamada.
Qué sorpresa.
Así que iré hasta su casa para recogerlo.
Pero Filadelfia está a tres horas.
Por eso voy yo, para hacerle compañía.
Además, si se estropea el coche y muero congelada,
mi hija se sentirá muy culpable.
Vale, voy con vosotras.
En serio, no hace falta.
No, tú vas a hacer esto por mí. Quiero acompañarte.
- No tienes que venir. - Hace años que no vas.
- Podría resultarte duro. - Te digo que estará bien.
Cuando mi padre murió, rompía a llorar
cada vez que me sentaba en su silla favorita.
Eso no va a pasar y tú no vienes.
Gina, ir a la casa de tu infancia
podría traerte recuerdos de la muerte de tu padre.
Ay, por Dios, no está muerto, ¿vale?
- ¿Qué? - Mentí. Está vivo.
¿Gina?
Ya.
Me pido delante.
¿Y bien?
- Has dicho que no preguntarías. - Muy bien.
Es tu vida, es asunto tuyo.
Podemos disfrutar del viaje.
Las cosas eran distintas en mi época.
Coches descapotables, sin cinturón,
sidra caliente en termos y con una torrija como un piano.
Esos sí que eran viajes.
Mis vacaciones eran...
"Tendrías que haber girado allí, Larry".
"Serás cabrona, ¿ahora me lo dices?".
"Te lo he dicho. Nunca me escuchas".
"Sí escucho. ¿Pero sabes lo que oigo?".
Así todo el camino hasta Daytona Beach.
Sé que os mentí, pero, en mi defensa,
estaba muerto para mí. No sé de él desde que tenía diez años.
Eso es mucho tiempo.
¿Qué pasó, cielo?
Cuando mi padre iba al instituto, era...
el buenorro del barrio y todas las chicas le iban detrás,
incluida mi madre.
Pero, mientras salía con ella,
también se veía con Charlene.
Y dejó embarazadas a las dos a la vez,
pero escogió... a Charlene.
- Qué horror. - Cuando era pequeña,
solía visitarlo a él y a su otra familia, pero...
nunca me sentí bien recibida.
No había sitio para mí en la mesa y siempre sacaban pecho
por embutir una silla plegable, como si me estuvieran haciendo un favor.
Luego mi padre se iba a jugar a las cartas
y me quedaba con mi madrastra y mi medio hermana.
Me sentía como Cenincienta, solo que los ratones no me hablaban,
por muchos minisombreros y chalequitos les pusiera.
Con el tiempo, empecé a poner excusas
para no ir más y...
a mi padre no parecía importarle.
Y, 25 años después,
aquí estamos.
Lo siento mucho.
Ay, mi niña.
Sí, los viajes en coche de antes eran más divertidos.
Sé que lo has pasado horriblemente mal,
pero quizá esta sea tu oportunidad
para reconectar con tu padre.
No tengo ningún interés en hacer eso.
¿Seguro? Sigue siendo tu padre.
No, qué va.
Solo digo que los hijos tienen tendencia a culpar a los padres.
Como mi hija Amy.
¿Se casa con un sinfín de perdedores porque no la abracé lo bastante?
Bueno, en este caso, lo culpo a él
porque la culpa es completamente suya.
Sí, pero eso no quiere decir que no puedas perdonarlo y pasar página.
Me sigue echando en cara los recitales de baile que me perdí
porque estaba muy ocupada llevando un negocio
para pagar las malditas clases de baile.
Caramba.
Es el peor baño de gasolinera en el que he estado.
Creo que me va a salir un sarpullido solo de tocar el jabón.
Quizá tu padre haya cambiado.
¿Me tomas el pelo? ¿De verdad te pones de su lado?
La gente cambia.
Aunque algunos sean demasiado cabezotas para admitirlo.
- Creo que me he perdido algo. - Mi padre nunca cambiará.
Es un cerdo irresponsable y egoísta. Fin.
La carretera, Gina. Viene un camión.
Quizá tu padre podría hacer las cosas de otra forma
si dejaras de guardarle rencor y le dieras una segunda oportunidad.
Ha tenido 25 años de segundas oportunidades.
No se merece otra.
Vale. Para ti la perra gorda. ¿Qué sabré yo?
Mira, Norma tiene algo de razón.
Cualquier alteración en la propia familia...
Esa es la ventana de mi medio hermana.
Ella dormía en una cama con dosel rosa y yo en un saco
en el suelo contando los minutos para poder irme a casa.
Respira hondo. Tú puedes.
Sí. Solo tengo que entrar ahí,
coger el historial y salir.
- Gina. - ¿Vas a decir
las palabras "perdonar" u "olvidar"?
Porque te va a salir muy caro volver a casa en Uber.
Ve con Dios.
Espero que esto salga bien.
Sí, yo también.
Pero las heridas familiares son las más complicadas.
¿Puedo ayudarte?
Soy yo.
Gina.
Madre mía.
Sí. Te he dejado mensajes.
Los he oído.
Serán dos minutos. Solo tengo que hablar con mi padre.
- ¿Tu padre? - Sí.
Pues no va a ser fácil.
Frank murió de un infarto en marzo.
- ¿Qué? - Y, para que lo sepas,
no hay dinero.
¿Cómo es que nadie me avisó?
¿Y yo qué iba a saber? Hace 20 años que no lo ves.
Dios, ¿ese es tu marido?
No me extraña que lo hayas dejado en el coche.
Así que esa es Charlene.
Huelo a tabaco y licor de melocotón desde aquí.
Ahí viene.
Haz como si habláramos de otra cosa.
Y esa niña se convirtió en Billie Jean King.
Anda, qué rapidez.
¿No estaba tu padre en casa?
Está muerto.
¿Muerto de verdad?
Tuvo un infarto hace un año.
- Mi vida... - ¿Y nadie te lo dijo?
Charlene creyó que me daría igual.
Drew, ¿qué estás haciendo?
Para.
- Vámonos de aquí. - No, Gina.
Genial. Segundo asalto.
¿Cómo pudo no llamarla cuando su padre murió?
- ¿A ti qué te importa? - Es mi amiga.
Está claro que no la conoces.
No, usted no la conoce. Esta mujer es una santa.
Trabaja con ancianos, acoge animales abandonados.
Lo daría todo lo que tiene por cualquiera.
Echó a su padre de su vida.
No, él me echó de la suya,
que es justo lo que tú querías.
Sí, échame la culpa.
Venías aquí llena de rencor.
Ni siquiera lo intentabas.
Era pequeña.
Papá y tú debíais ser los adultos.
Uno no puede desentenderse de los niños.
Tuvo problemas para ajustarse a la otra familia de su padre,
pero ha conseguido ser una persona increíble.
Me está salvando la vida, por cierto. Me va a dar un riñón.
¿Y?
Y que, cuando se ofreció, apenas me conocía.
Solo quería ayudar, porque así es ella.
Y solo queremos el historial médico de su marido
para saber que no morirá durante la operación.
Esperad un segundo.
No irá a por una pistola, ¿no?
Porque me da que es de las que tienen pistola.
Tranquilo, no te dan un arma si tienes antecedentes.
Eso no me consuela.
Toma. Es el médico de tu padre.
Él tendrá su historial.
Gracias.
Y perdón por haberme puesto borde.
Esto es Filadelfia. Me ha embargado la magia de la ciudad.
Encontré esto cuando murió.
Quizá quieras echarle un vistazo.
Gracias.
Lamento tu pérdida.
Lo mismo digo.
¿Vas a abrirla?
Ya lo haré.
No se me tendría que haber calentado la boca tanto.
- No pasa nada. - Claro que sí.
Estaba enfadada por lo de mi hija.
Es comprensible.
La gente proyecta sus sentimientos...
Oye, Freud, chitón.
Estoy hablando con ella.
Alguien tiene hambre.
¿Queréis comer algo?
Hay un restaurante cerca.
Suena bien.
Me apetece un perrito.
Y un dónut.
¿Qué te dice eso, Sr. Freud?
Vaya, esto es... agradable.
Sí, parece que lo que se ahorran en lavavajillas
se lo gastan en cinta adhesiva para arreglar los asientos.
Confía en mí. Hacen un sándwich de queso que te mueres.
¿Cómo es que conoces este sitio?
Mi madre me dejaba aquí los findes
para que me recogiera mi padre.
Bueno, la hamburguesa tiene buena pinta.
Sí, este lugar es encantador.
No pasa nada si no lo quieres abrir delante de nosotros.
Tranquilo.
Vamos allá.
Madre mía.
Recuerdo haber dibujado esto.
- ¿Sois tu padre y tú? - Sí.
¿Quién es el otro?
Su corredor de apuestas, Joey el Corredor.
En la mafia no se ponen motes muy creativos.
Mis cigarrillos de chocolate.
El pasaporte a los de la otra clase.
Mi padre y yo.
Ni siquiera sé qué edad tenía aquí.
Me regaló este vestido por mi cumple.
Si hubiera sabido que había muerto, podría haber ido al funeral.
No hace falta ir a un funeral para despedirse.
Sí, a ver...
la cuestión es hablar
y decir lo que quieres decir.
Por ejemplo...
esto podría ser tu padre.
Podrías despedirte.
No voy a despedirme de un kétchup.
No tiene que ser kétchup. Es un símbolo.
Adiós, papá.
Os echaré de menos a ti y a tus 57 variedades.
Venga. Podría hacerte bien.
Hola, papá.
Soy yo.
Gina.
Siempre he pensado que te habías olvidado de mí.
Y...
si fui una lata, no lo hice aposta, pero...
aquellos findes eran brutales
y tal vez lo fueran también para ti. No lo sé.
Supongo que fue un desastre general.
- Perdón, ¿están usando el kétchup? - Sí, lo estamos usando.
Es su padre.
Nunca se lo dije a mamá
porque creía que le era desleal,
pero hubo muchas veces
en que quise llamarte.
Como cuando los Eagles ganaron la Super Bowl,
o cuando ponían El padrino en la tele.
Aún recuerdo que te llenabas con puré de patatas
los mofletes y te ponías a imitar a Marlon Brando.
¿Papá?
Siento que no hayamos tenido la ocasión de solucionarlo.
Siempre creí que te llamaría...
o que llamarías tú.
Pero ahora...
Te voy a echar de menos.
Ha sido perfecto.
Muy bien. Llamaré a mi hija. ¿Contenta?
¿Señor?
Aquí tiene.
Cuide de él.
La comida al final estaba muy buena.
Sí, mi sándwich de pavo sabía un poco a desinfectante de manos,
pero es culpa mía.
Aquí es donde mi padre me enseñó a hacer simpas.
Las primeras veces lo pasaba fatal,
pero luego le pillé el tranquillo.
Aún me tienen vetada en un Red Lobster de Westchester.
- Aquí tiene. - Gracias.
¿Queréis que hagamos un simpa ahora?
- Cuenta conmigo. - ¿Qué? No, por supuesto que no.
Al sentarnos, firmamos un contrato social.
Vamos, es fácil.
Solo tienes que tirar sin querer el vaso de agua
y, cuando la camarera vaya a por una toalla,
mueves el culo hasta el coche.
Mi hija nunca estafaría a nadie conmigo.
Norma, siempre seré tu hija de las estafas.
Vale.
En honor a tu padre...
¡Disculpe! Necesitamos secar esto.
- Va, va, va. Venga. - Dios.
Se me ha caído el agua.
Y mis amigas están fuera, así que tengo que...
Lo siento mucho.
Esto es por la comida. Deliciosa.
Y esto para usted.
Y esto por un simpa
que ocurrió hace unos 25 años.
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