Mi madre solía decirme
que nunca juzgase a las personas hasta conocer su historia.
Sí. Puedo hacerlo.
Quizá pienses que lo entiendes,
pero no.
- EL CLIENTE DE TELEMEDICINA SE HA DESCONECTADO. - Por eso, como paciente,
es importante tener a alguien que te defienda.
Justo a tiempo.
Acabo de acabar con mi último paciente de telemedicina.
Yo me acabo de despertar.
¿Cómo has dormido?
Habría dormido mejor si hubieras estado aquí conmigo.
Alguien para contar tu historia, para ser tu voz...
para decir tu nombre.
Sobre todo cuando no puedes hablar por ti mismo.
¿Sus necesidades de oxígeno han bajado tanto?
La tormenta de citoquinas también se está nivelando.
Mira su PCR, la ferritina.
Es estupendo.
He pedido otra radiografía de tórax
para ver si también las infiltraciones están disminuyendo.
¿Has hablado con ella? ¿Está mejor?
Solo para decirle que la metimos
en el ensayo clínico. Pero está agotada.
Seguramente son los efectos secundarios.
Y puede dormir todo lo que quiera si estos números siguen mejorando.
Mantenme informada.
¿Jo? Buenos días.
Es hora de levantarse.
Dios, ¿te callas? Estoy despierta.
Vale. ¿Vas a trabajar?
Sí.
¿A la hora de siempre o...?
¿Va todo bien?
Sí, todo va genial.
Ya casi que ni opero,
y cuando lo hago, no se recuperan lo suficiente para enviarlos a casa.
¿Y cómo olvidarme
del camión frigorífico lleno de cadáveres
con el que me cruzo cuando voy del aparcamiento
al hospital?
La única razón por la que sigo en cama
es porque estoy paralizada de emoción.
- ¿Entonces vas a ir? - ¿Por qué te importa?
Se me ha pinchado una rueda de la bici y me tienes que llevar.
Me ha dicho que la ensalada que le he hecho era demasiado pequeña.
Así que he vuelto a hacerle una más grande.
Ahora dice que debo de odiarla porque es demasiado grande.
No puedo ganar.
No, te tiene cariño, papá.
No es ella. Es la demencia.
Saberlo no hace que me duela menos.
Vamos a superar esto.
¿Vamos? Solo te veo por teléfono.
Y ni te molestas en mantenerlo quieto.
Tengo que dirigir un hospital.
Y no sabía que habría una pandemia.
La hermana de Ben se queda contigo.
Con los chicos.
Que tampoco los veo.
Ben se queda en la estación
y yo la mitad de las veces estoy demasiado cansada para ir al hotel.
Te prometo que Silver Villas es más cómodo que mi despacho.
Odio esto. Lo odio todo.
No es justo.
El COVID no es nada justo.
Mira, tengo que colgar.
Te quiero.
No salgas, papá, ¿vale? No es seguro.
Díselo a tu madre. Ella es la que siempre está intentando irse.
Yo también te quiero.
Dra. Wakeman a Neurología.
Buenos días, Avery.
No demasiado.
¿Sabes cuántas traqueotomías he tenido que hacer esta semana
a pacientes con ventilación a largo plazo a causa del COVID?
No, pero me temo que me lo vas a decir.
Once, Richard.
Van a ser doce en una hora
y este número va a seguir creciendo,
por eso necesito que me ayudes en esto.
¿Cuándo se fue tu madre a San Francisco?
¿Qué? No, no. Es un fondo falso de videollamada
para cuando habla con Harriet. Esa no es la cuestión. Mira.
¿Quieres que cambie de fondo?
Quiero que hagas que tu mujer lleve una puñetera mascarilla.
Está en un coche recolector de gérmenes con su conductor sin mascarilla.
Ella lleva mascarillas.
En la barbilla, bien,
o colgando de la oreja como un pendiente raruno.
Vive con cáncer. Es inmunodeprimida.
Tengo que operar.
Dile que lleve la puñetera mascarilla bien, por favor.
¡Ya sabes cómo es
conseguir que tu madre haga algo!
Sí, por eso llamo a los refuerzos.
Val Ashton, estado poshepatectomía
con los segmentos del cinco al ocho
debido a una hemorragia por embarazo hepático.
Se le quitaron los drenajes hace dos días,
pero esta mañana tuvo taquicardia a 120,
la tensión le ha bajado
y las transaminasas y bilirrubina tienden al alza.
Es amable, generosa, exitosa,
le gustan las novelas románticas eróticas.
Sin avergonzarse.
También necesito cumplidos, chicos.
Me alegro que tengas buen humor, Val,
pero tus análisis nos preocupan.
Voy a pedir un TAC.
Tuve un bebé en el hígado.
¿No podéis hacer una excepción para madres y bebés que desafían la lógica?
Estoy harta de videollamadas.
Luna va a pensar que su madre es una masa pixelada.
Técnicamente, se lo parecerías incluso en persona.
Los bebés solo pueden ver unos quince centímetros...
¡Schmitt! No es importante.
Val, sé que no es lo que querías oír,
pero Luna está con respirador y moverla es muy peligroso.
Además, tenemos que asegurarnos de que estás bien
antes de estar con ella.
Por el bien de Luna y tuyo.
¿Vale?
¿Sabemos si está bien?
No lo sé. Es él.
No me estáis escuchando...
Tengo que quedarme en casa. No quiero perderme...
Dios mío.
Vale, tenemos a un hombre positivo en COVID,
pulso a 123, tensión 9/6.
Oxigenación 92 a los 100, flujo alto.
Incoherente y desorientado.
Lo vi hace dos días. Estaba bien.
¿Es un ictus?
Podría ser. O encefalitis por COVID.
Tengo entradas para el Día de Apertura
y David se muere por atrapar una bola.
- ¿Quién es David? - Su hijo.
Llevémosle a una sala COVID.
Esperad. Convulsiona.
Pongámosle de lado.
¿Listos? Uno, dos, tres.
www.subtitulamos.tv
No hay signos de trauma encefálico pero Helm, llama al TAC
y diles que subiremos cuando sea posible.
Lo haremos nosotros. Helm, sal.
Pero yo ya he tenido COVID...
No importa. Eres residente
y él positivo. Fuera. Ya.
Soltadme. Atrás.
Tom. Tom, soy yo. Soy Teddy. Intenta calmarte.
No me toques.
Tranquilo. Solo intentamos cuidarte.
- Pon dos de Ativan. - No. No os conozco.
- ¡No os conozco! - Estado postictal.
No. No os conozco.
Un minuto y los medicamentos harán efecto.
Teddy, yo me encargo, ¿vale?
Por favor, llama al TAC.
Vale.
Hola, Angel.
Estaría contigo pero los médicos malos dicen que no.
¿Puedes decir "malos"?
¿Puedes acercar el móvil para olerle la cabeza?
¿Y si te traigo una de las mantas?
Me casaré literalmente contigo.
Val.
Mierda. Esa es tu cara de malas noticias.
El TAC muestra que tienes un absceso
que está erosionando una arteria del hígado,
causando lo que se llama un pseudoaneurisma.
Vale.
Es un debilitamiento del vaso sanguíneo,
lo que causa una filtración.
Tenemos que llevarte a operar de inmediato para repararlo.
Siento que no sean mejores noticias.
Vete.
Ocho años.
He querido ser madre durante ocho años.
Sabía el nombre de mi bebé.
Sabía el color del que pintaría la habitación.
Sabía la nana inventada que le cantaría por la noche.
Y ahora que por fin tengo la oportunidad...
ser madre es un programa de televisión raro
que estoy viendo por el móvil
y no sé si algún día será real.
Por favor, que sea realidad.
¿Te has enterado de lo de Koracick?
Sí. Le están dando el mejor de los cuidados
y yo intento no pensar en ello.
¿Puedes esperar para las habitaciones convertidas?
¿Más pronto es posible?
Verás, incluso con el confinamiento estamos a tope.
Hoy hemos recibido seis casos de residencias,
tres de la misma.
- ¿De cuál? - Silver Villas en Ballard.
El COVID se extiende por esos sitios como un fuego incontrolado.
¿Dónde vas?
Ahí están mis padres.
Siguiente.
- ¿Una misión de rescate? - Sí.
Deja lo que estés haciendo y ve a Silver Villas.
¿A recoger a tus padres?
He intentado llamar a secretaría,
pero no responden.
¿Dónde quieres que los lleve?
A mi hotel.
No me importa. Sácalos de allí.
Sí, voy. Te quiero.
- Vale, gasas... - Aquí tienes.
Khan era adjunto en Pakistán.
Podríamos estar ayudándole a él.
No va a pasar.
No, ya. Solo lo digo.
Succión.
Tú eras cirujano vascular, ¿verdad?
Sí, Dr. Schmitt,
uno de los primeros en obtener la certificación en mi país.
¿Por qué te fuiste?
Vale, pinzas Kelly.
No fue precisamente una elección.
Quiero mi hogar, me formó.
Pero está bien no preocuparse por la persecución religiosa
o los bombardeos.
- Así que quise solo volver a empezar. - Pinzas.
- ¿Solo? - Es una residencia de cinco años.
Si acabara esto y tuviera que empezar otra vez...
Paso. ¿Te lo imaginas?
¿Te imaginas prestar más atención a lo que toca
para que la paciente no muera?
Mierda. El tejido está tan friable
que se me desintegra en las manos.
- Tenemos que controlar... - ¡Sé lo que tenemos que hacer!
Cambiad todos. Vamos a hacer una maniobra de Pringle modificada.
Pinzas.
Vale, gracias.
Eh. El móvil te ha estado sonando como loco.
- Vale. - BEN: 12 LLAMADAS PERDIDAS. 7 MENSAJES DE VOZ.
Vale. Vamos...
- Te he intentado llamar. - Ben, ¿cómo ha...?
- He recogido a tu madre y está enferma. - Espera, para.
- Estamos en el hospital. - ¿Ahora?
Ahora mismo.
¡Mamá!
¿Mamá?
Eh, soy yo.
Estoy aquí.
- ¿William? - Vale, bien.
¿Dónde está William?
Mamá, estás en el hospital.
Vamos a cuidarte.
Va a venir pronto, ¿verdad?
- Vale. - Sí, sí. Va a venir pronto.
- ¿Vale? - Túmbate y relájate.
No puedo llevar esto. Tengo que coger mi ropa.
¿Dónde está mi ropa?
Vale. Está muy nerviosa.
¿Hay algo que le podamos dar para calmarla?
¿Puedo pedir alguna medicación?
*Tengo luz del sol*
*En un día nublado*
- *Cuando fuera hace frío* - *Hace frío*
- *Tengo el mes de mayo* - *Tengo el mes de mayo*
Sí.
- *Imagino que os preguntaréis* - *Imagino que os preguntaréis*
- *¿Qué me hace sentir así?* - *¿Qué me hace sentir así?*
- *Mi chica* - *Mi chica*
*Mi chica*
*Hablar sobre*
- *Mi chica* - *Mi chica*
¿Qué ves, Shepherd?
Veo una lesión en el tálamo,
pero es pequeña, ya es algo.
¿Habéis podido hablar con él desde las convulsiones?
Estaba postictal y le dieron lorazepam,
así que no era coherente.
Vale. Voy a ir.
¿Segura? ¿Quieres que llame a la Dra. Mehta?
Es Tom. Voy a ir.
Gracias.
Ellis ha decidido que no quiere los macarrones con queso
después de rogarme que se los hiciera, así que si tienes hambre...
¿Qué pasa?
Parece que Tom tiene complicaciones neurológicas por COVID.
- Pensaba que era asintomático. - Sí, yo también.
Me acabo de sacar leche, así que hay en la nevera para Scout.
Bailey y Ellis tienen que dormir.
Asegúrate de ver los deberes con Zola.
Si Scout tiene un berrinche, prueba la pelota de yoga.
¿Qué se me olvida?
Respirar.
Estaremos bien.
Vete. Salva a tu amigo.
Era mi maestro.
Y me salvó el cerebro.
Y fue mi primera experiencia sexual tras Owen,
lo que no debería importar, pero también me salvó de alguna manera,
así que no quiero que muera.
Y no quiero dejar a Scout y estoy aterrada por la pandemia.
¿Te acostaste con Koracick?
¿Qué?
Hola. La traqueotomía del Sr. Anderson de la 4722
- se tiene que succionar, por favor. - Voy.
Eh, me has llamado. ¿Sabes algo de mamá?
Solo me contesta con corazones y "Te quiero, cielo"
como si me fueran a callar.
- No, no he tenido tiempo. - Richard, esto no es algo
que pueda esperar hasta que tengas un hueco en tu agenda.
Es mi madre. Me va a dar un ataque de ira.
Acaban de ingresar a la madre de Bailey, positivo de COVID.
Es grave.
Mira, ¿puedes sustituirla en la reunión de la pizarra hoy
y ocuparte de algunos de sus pacientes?
Todos colaboraremos.
Sí, claro. Lo que necesite.
Le hemos quitado más hígado del que esperaba.
Vigilad el panel hepático.
Las siguientes horas serán cruciales.
¿Crees que necesitará un trasplante?
Viendo su suerte, seguramente.
Pero si lo necesita, primero podemos probar la diálisis.
Khan, acaba con las notas de la operación. Vigílala.
Dra. Wilson, gracias, por dejarme observar su procedimiento.
Ha sido alucinante.
Aún podría necesitar un trasplante.
Sí, lo entiendo, pero ha extirpado la mayor parte del hígado
y sigue viva.
¿Sabe lo raro que es?
Eso es inaudito es muchas partes del mundo.
Ya. Notas. Voy.
¿He sido alucinante
o es que es de esas raras personas felices?
Si le has impresionado, alucinante está bien.
Me alegro que hayas podido operar otra vez.
La ferritina es 2087.
600 es severo en COVID.
Su PCR es de 87.
La creatinina a 2,3.
¿Y la necesidad de oxígeno?
Está al 100 % de FIO2.
40 litros.
Ha entrado en fibrilación hace una hora.
Le hemos puesto digoxina, pero hasta ahora no hay respuesta.
La sistólica estaba en 80, pero le hemos suministrado fluidos
y ha subido a 90.
Está empezando a tener fallo multiorgánico
además de tormenta citoquinas.
Lo siento, Bailey.
Aún hay algo que podemos hacer.
Podemos llevarla a la UCI, intubarla...
No quería máquinas.
O mantenerla con vida con medicación.
Tengo que llamar a mi padre.
Estaré aquí si me necesitas.
¿Cómo le digo a mi padre
que el amor de su vida
no vivirá más tras esta noche?
El examen de neuro está intacto. No hay déficit.
Ha preguntado por su hijo.
Creo que las convulsiones y el delirio son efectos secundarios a la hipoxemia
e inflamación por COVID... Quizá una sepsis temprana.
Vamos a vigilarle
y ver cómo responde al tratamiento.
Vale.
Hola, Shepherd. No sabía que habías vuelto.
Bienvenida al infierno.
Hago visita a Koracick.
Claro, porque necesita a alguien para cubrir su servicio.
Le visito a él, no para él.
La saturación ha bajado, tiene fiebre a 39
y ha convulsionado cuando le han traído.
Odio todo.
Dra. Cade a la UCI. Dra. Emma Cade a la UCI.
Me preguntaba si te acostumbras a esto,
pero ahí va mi respuesta.
¿Cómo está el bebé?
Sí, bueno, no me deja dormir,
pero a parte de eso, sí, me muero de ganas de volver con él.
Leo y Allison están con la madre de Owen.
Les echo muchísimo de menos,
pero con los dos padres tratando pacientes con COVID,
no me parecía seguro.
Supongo que te has enterado de lo que pasó.
Sí. Tengo sentimientos encontrados.
Pero también he hecho
cosas más dañinas y complicadas en mi vida
que cualquiera que haya conocido en Narcóticos Anónimos, así que...
Algunas de ellas a Owen.
Owen no me habla más
que para cosas de los niños
y todos me ignoran
o me tratan como si llevara una letra escarlata.
¿Y Tom?
También está dolido.
Vigilaré cómo progresa.
Y gracias por meter a Mer en el ensayo.
Sí, claro.
Hola, Grey.
Soy yo.
Voy a decirlo.
Te echo de menos.
Cuando era pequeña, tenía grandes sueños.
Grandes sentimientos.
Y nunca sabía dónde ponerlos.
Físicamente, me recorrían el cuerpo como un tren de alta velocidad.
Y cada vez que sentía que venía el tren,
mi madre podía verlo.
Me llevaba a la esquina del parque
junto a un árbol raro y torcido.
Decía que era mi árbol.
Y que podía gritarle, golpearle, abrazarle...
Y que recudiría mis sentimientos tanto
que volverían a caberme en el cuerpo.
Así que eso hacía.
Y funcionaba.
Pero ahora soy adulta y golpear árboles...
no está bien visto.
Yo puedo ser tu árbol.
Mi madre tiene Alzhéimer.
Nunca te lo he contado
porque es mayor
y no quería recordarte viejos dolores
tuyos o de Richard.
Pero sería mentira
decir que no ha sido duro.
O doloroso.
Incluso como médico que conoce la enfermedad,
me siento...
Que no sabía una mierda.
que no sabía nada.
Es difícil hablar de ello
con alguien que no ha estado ahí,
que no lo ha pasado.
Nadie entiende que estás
viendo a tu madre morir...
dos veces.
Lo siento mucho, Bailey.
Ojalá estuvieras despierta.
Val no está despierta. Los análisis de la función hepática son altos.
Vale. Haz otros en unas horas.
Claro, Dra. Wilson.
Vale, ¿tu actitud siempre ha sido así de buena?
Mi madre solía decir que cada día sobre la tierra es un buen día.
¿Lo sacó de El precio del poder?
Sí. Aun así, es verdad.
¡Tú! Tú eres médico, ¿verdad?
- Sí. - Genial, sígueme.
- Vamos a un parto de un bebé. - No, no, no, no.
No soy obstetra, soy cirujana general.
Me da igual. Hay un parto inminente y todos los obstetras están ocupados.
Las normas del hospital dicen que necesitamos un médico.
No he asistido un parto...
Has oído la parte de "Me da igual", ¿verdad?
Te guiaremos.
- Los Elmore. - Vale.
Tres embarazos, dos partos, llegó con el cérvix dilatado a la estación cero.
Empezó a coronar en cuanto la metimos en la camilla.
¿Srta. Elmore? Hola. Sé que no soy quien esperaba,
pero estoy aquí... La cabeza está saliendo.
Hola. Hola.
Vale. Vale.
Está bien. Contracción y empujón, ¿vale?
Empujón.
Vale. Contracción y empujar.
La cabeza está fuera. No hay cordón en el cuello.
¿Ves? Como andar en bici.
Está bien...
Baja la cabeza, luego arriba, para sacar los hombros.
Vale, sale.
Ya viene.
Dios mío. Dios mío.
La Srta. Elmore ha pedido que le pongamos el bebé en el pecho
mientras sigue conectado.
Vale, pinzas.
Vale. Dios mío. Vale.
Vale.
¿Listos para cortar el cordón?
Hola. Vale, justo ahí.
Vale, sí. En medio.
En medio, sí.
Bien. ¡Hola, pequeño!
Solo necesito que firmes el papeleo y te puedes ir.
¿Pasa algo si me quedo?
Vale. ¿Mamá?
Hola, soy yo.
Mira, papá también está aquí.
Hola, cariño. Estoy aquí.
Ya verás el hotel de Miranda.
Hay servicio de habitaciones
y las vistas son mucho mejores que las de Silver Villas.
Se puede ver el mar.
¿William?
¿Eres tú, William?
Aquí a tu lado, como siempre.
Te quiero. Te quiero muchísimo.
¿Cariño?
Se duerme y vuelve, papá.
En su estado, incluso respirar le cansa.
No puedo hacer esto.
Lo sé.
Es difícil.
Debería estar ahí.
Es demasiado arriesgado, papá
Debería estar en su cama, no en una caja esterilizada.
Se pasó 60 años cuidándome y ahora...
Nunca había tenido un resfriado antes de esto.
Llámame cuando se despierte.
Claro, papá.
Vale.
Mamá.
Si estás lista para irte,
no pasa nada.
Vamos a estar bien.
Te queremos.
Pero no queremos que sufras.
No estoy lista.
Si tú estás cansada, lo entiendo.
Te quiero.
¿Lista para morir?
No.
Quiero ir a casa.
Hola, has llamado a Ben Warren. Deja un mensaje.
Sí, ¿Ben? Es mi madre.
Creo que ha estado lúcida
y me ha dicho cosas que no entiendo
y ahora no sé qué hacer,
y necesito a alguien que me diga qué hacer.
Llámame cuando puedas.
Te quiero.
Hola.
Te he visto salir. Quería ver cómo estabas.
Me ha dicho que no estaba lista para irse.
En una décima de segundo,
se me ha llenado el corazón de alegría.
Pero ahora estoy enfadada.
Enfadada porque nadie me dijo que estaba enferma,
enfadada porque seguramente no tiene idea de lo que pasa.
Para serte sincera,
no quiero que sufra más por el Alzhéimer.
Es una enfermedad horrible
y quiero que sea libre.
Pero no quiero que el COVID sea la razón.
No quiero que sea otra mujer negra
en el recuento de la pandemia.
Sí, lo entiendo.
Al cien por cien.
Nada es fácil.
Todo es confuso y...
duro y horrible.
Pero incluso con el Alzhéimer estaba sana.
Y ahora la veo pasarlo mal
haciendo los reflejos humanos más básicos... respirar.
Y si dice que no está lista para irse...
No sé qué pensar.
Me sentía muy segura
de que no quería vivir como estaba viviendo,
pero quizá me equivoco, ¿verdad?
Quizá es feliz en el mundo donde su mente la lleva.
Ahora me estoy cuestionando cada decisión que he tomado.
¿Debería hacer más?
¿Debería moverla a la UCI? ¿Intubarla?
¿Estoy pensando solo en cómo me siento yo
en lugar de lo que le está pasando en su cabeza?
- ¿Quieres mi opinión? - Por favor.
He sido la que hace todo,
la que lucha con uñas y dientes contra la muerte a toda costa.
Pero sinceramente, con mi madre,
no me dio más tranquilidad al final.
Quizá hiciera lo opuesto.
No lo pensé en su momento, pero fue la opción más fácil.
Recurrir a actuar como una cirujana
y buscar todas las respuestas.
Bailey, le has dado a tu madre mucho.
Ha podido criarte
y verte convertirte en una cirujana increíble.
y jefa de un hospital.
Te vio enamorarte.
- Dos veces. - ¡Dos veces!
Y criar una familia.
Por supuesto que nunca vas a sentir que estás lista para despedirte,
pero...
ella ha tenido una vida maravillosa.
Traje a mis padres a Seattle en contra de su voluntad.
Les prometí que mudarse aquí
era lo correcto,
estarían más cerca de su única hija.
Les dije que yo tenía razón. Que me escucharan.
Y si no lo hubieran hecho, seguirían en casa.
Aislados.
Y mi madre no estaría muriéndose. Todavía no.
No lo sabes.
Se contagió en el sitio que les organicé yo.
El centro dejó mudarse a alguien de Nueva York,
un cirujano retirado.
Fue asintomático el día tras llegar.
Después de decir que habían cerrado a toda persona ajena,
incluida la familia.
¿Cómo podrías haber sabido que iba a pasar?
¿Cómo podrías haber sabido que algo de esto iba a pasar?
Bailey, no te puedes culpar por esto.
Mi madre me dejó cinco mensajes de voz
por mi cumpleaños el año pasado.
No me paraba de llamar
porque se olvidaba de que ya me había
felicitado por el cumpleaños.
Aquí están.
No los he borrado
porque me he dado cuenta
de que puede que sea la última vez en que se acuerde.
Me crio para ser una buena chica.
E incluso cuando la desafiaba...
nunca le falté el respeto.
E intenté ser buena en todo.
Buena estudiante, buena madre.
Mujer, médico, jefa.
Y ahora solo necesita que sea una buena hija
y no estoy segura de cómo hacerlo,
aunque sea lo que más tiempo llevo haciendo.
Has elegido cuidados paliativos.
Le estás dando el mejor cuidado posible
mientras la mantienes lo más cómoda posible.
Está bien.
Es amable y respetuoso
y valiente.
Ojalá pudiese darle a mi madre una muerte más digna.
Pero me esforcé demasiado.
En realidad es su culpa.
Toda mi vida me dijo que me esforzara al máximo.
Que fuese fuerte. Que luchase por el bien.
Mi madre era lo contrario.
Sobreprotectora, siempre merodeando.
Había una gala
patrocinada por las Hijas de la Revolución.
Me dieron una beca.
Mi madre me dijo que debía aceptar la beca
pero que no fuera a la gala.
Pero no quería darles esa satisfacción.
No, quería que viesen
cómo era Miranda Bailey.
Así que fui con mi padre.
Nos reímos
mucho de esas mujeres tan correctas.
Creo que te refieres a esas mujeres "blancas".
Sí.
Verlas intentar esconder su horror
cuando vieron a quién le habían dado su beca,
sí, fue memorable.
Y los orientadores académicos, madre mía.
Sí, sí, siempre intentando sugerir
una facultad donde nos sintiéramos "más cómodas".
"Oh, Wellesley.
Es una excelente escuela, Miranda.
Pero diría que una escuela estatal es más de tu estilo.
Como si yo no conociera mi estilo.
- Por favor. - Esforzarte más y hacerlo mejor
para que te consideren en la media.
O para que al menos te consideren.
Pero lo que subestiman nuestra grandeza...
Graduada con magna cum laude
con mi grado en biología.
Y mi madre recortó el anuncio de mi graduación
en Wellesley y se lo envió a mi orientador.
No sé cómo lo voy a hacer.
Puedo volver luego.
No. No, no, no. No. Ya he acabado con el EEG.
Quería estar segura
de que la convulsión fue cosa de una vez,
antes de irme a casa, darme diez duchas de agua hirviendo
y abrazarme con todo el mundo.
Maggie dice que sus niveles son estables.
Bien. Gracias.
No sé si me estabas ignorando
cuando fui a tu casa
o... estabas demasiado enfermo para responderme,
pero voy a optar por demasiado enfermo
porque entonces hay un rayito de esperanza para nosotros,
lo que me vendría bastante bien ahora mismo
y sabes que a ti también.
Voy a parar de pedir.
Voy a decidir.
Decido que nos valoramos lo suficiente
para que, aunque te hiciese daño,
más del que pueda imaginar nunca,
más del que se pueda reparar,
quizá puedas acordarte
de algunas de las cosas que no odias de mí
y podríamos salvar nuestra amistad porque...
No sé cómo vamos a superar esta pandemia,
pero sí que sé que
no vamos a superarla solos.
Así que si no quieres saber nada de mí,
vas a tener que recuperarte
y decírmelo tú mismo,
porque hasta que no te oiga decir las palabras,
no te vas a librar de mí.
Madre mía. Tom. ¿Tom?
Tom, ¿me oyes?
Soy yo. Soy Teddy.
Te equivocas.
¿Me equivoco con qué?
Cuando viniste a mi casa.
Te estaba ignorando.
¿Has oído todo lo que acabo de decir?
Te odio.
Ambos sabemos que no es verdad.
Oye.
¿Qué me dices de un baño con esponja?
Pero como amigos.
Un baño con esponja de amigos.
Hola.
He hecho las rondas de los pacientes de Bailey.
DeLuca ha dicho que les vigilará el resto de la noche.
Sí, gracias.
Sí, no sé si preguntar, pero ¿cómo está su madre?
No creen que supere la noche.
Es...
¿Te das cuenta de que la mitad de los pacientes con Covid son negros?
Ya.
¿En una ciudad con un 7 % de gente negra?
¿Cómo encaja?
No encaja.
Si oigo a una persona más echar la culpa a las condiciones preexistentes
como si las condiciones no estuviesen establecidas ya...
Como si no estuviésemos forzados a estar al frente de nuestros trabajos
y vivir en situaciones de hacinamiento,
rodeados por peligros ambientales.
Sí, la gente quiere
echarte la culpa de todo lo malo que pasa.
Sí, cuando el racismo sistemático es la raíz
de toda esta mierda. Olvida el pre,
son las condiciones existentes.
Existentes si eres negro.
Richard, ambos sabemos que mi madre es cabezona.
Con todo por lo que ha pasado, me da la sensación de
que cree que es invencible ahora, y no lo es.
No podemos perderla, Richard.
El mundo no puede perderla.
Ya me he encargado.
¿Has hablado con ella?
Bien.
¿Qué has dicho?
Creo que es mejor que quede entre nosotros.
¿Por qué te pones así?
Porque se trata de sexo, ¿verdad?
- Sí. - Gracias. Vale. Buenas noches.
Dios mío. Huele genial.
Compartimos, ¿verdad?
¿Vivir juntos y comer juntos? Di que sí, por favor.
Hoy he asistido un parto.
- ¿Eso es un sí? - ¡Sí!
Sí, sí.
Espera, ¿no hemos estado juntos todo el día?
¿Qué quieres decir con que has asistido un parto secreto?
Ha pasado muy rápido. Fui a ver a Luna
y una enfermera dijo que era un parto inminente,
y en un segundo, tenía un bebé en brazos.
He sido literalmente la primera persona del universo en tenerlo en brazos.
Y luego se lo he dado a sus padres
y han puesto unas caras...
Ya entiendo por qué Val está tan deprimida.
Es el momento más feliz que he visto nunca.
Ha sido tan puro, simple y perfecto...
Estaba frenética.
Pero ha sido una chispa al azar
y mañana, volveré a la misma mierda deprimente.
Hoy le has salvado la vida a Val.
¿Crees que por eso Carina DeLuca
siempre está tan de buen humor?
Ella va entregando bebés
y le sube los niveles de serotonina por las nubes.
Bueno, sí, pero ¿no tiene un hobby con orgasmos?
¿Y si cambiara?
¿Cambiaras el qué?
Carreras. Programas.
¿Es una locura?
Khan lo hizo, y lo que hizo
es mucho más difícil que cambiar de especialidad.
Empezó desde cero sin nada.
Y sé que he gastado años en cirugía,
pero si no me da ninguna alegría,
¿no sería una locura no cambiarme?
Creo que primero tienes que comer, luego dormir antes de tomar ninguna...
Madre mía. Parezco mi madre.
Quiero ser feliz.
Todo el mundo está muriendo.
Meredith...
El mañana no es cierto.
Ni en el matrimonio.
Ni en la vida.
Quiero ser feliz.
Se está descompensando.
Entra tú.
Apenas sabe quién soy.
Y quiero estar con ella.
Quiero que su marido esté aquí con ella.
Merece estar rodeada de amor y familia.
Pero mi padre está en cuarentena.
Es de alto riesgo y no quiero que exponga a nadie.
No quiero que se exponga él.
Sé que no imaginaste esto para tu madre.
Y lo siento.
Pero te necesita.
Es el momento.
Y si no entras,
te prometo que nunca te lo perdonarás.
Tengo miedo.
Lo sé.
Lo haremos juntos.
Los pacientes pierden su poder
cuando se refieren a ellos como "Camilla número 4"
o "chico del dolor de brazo".
Incluso cuando mueren,
no son anónimos.
Tienen nombre.
Son más que números.
Más que "enfermedades comórbidas"
o "pacientes de residencias".
Son hijos, hermanos y tíos,
que hablan cinco idiomas
y dirigen restaurantes... Wade Klein, 66.
Son bisabuelos a los que les encanta Broadway...
Jacob Lappin, 92.
Son enfermeras amantes del béisbol con una risa contagiosa...
Dane Wilson, 45.
- *Mi chica* - *Mi chica*
- *Hablar sobre mi chica* - *Hablar sobre mi chica*
No pasa nada.
Vale.
Son las mejores madres del mundo
y las esposas más queridas...
Elena Rose Bailey, 84.
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