La siguiente representación contiene escenas reales nunca vistas.
Donde no se ha podido contar con imágenes reales, se han tomado
licencias artísticas intentando representar el espíritu de la historia.
Unidos resistiremos,
o divididos nos cogerán, uno a uno.
La división es la forma más rápida que tienen para infiltrarse,
dividiros y ganar la batalla.
El 28 de junio de 1969 será recordado
como el inicio del movimiento por los derechos LGTBIQ.
Seis días y seis noches de disturbios violentos
que sacudieron a la ciudad de Nueva York,
los Disturbios de Stonewall dieron vida
a una revolución que lleva creciendo décadas.
Si un grupo pierde derechos, todos perdemos derechos.
Durante demasiado tiempo, la comunidad LGTBIQ ha sido perseguida,
acosada y apaleada
por una sociedad que se negaba a reconocerlos como iguales.
El camino de esta revolución está pavimentado por muchos héroes anónimos.
Conoce a los guerreros, los organizadores,
los artistas y los agitadores de antaño
que construyeron nuestra comunidad con sociedades secretas,
que alzaron la voz cuando hizo falta
y que se manifestaron cuando los llevaron al límite.
¿Por qué no hacéis algo?
Publicaban sus nombres, direcciones y lugar de trabajo en los periódicos
como si fueran asesinos.
Solo por ser gais ya eran culpables.
Puede que no conozcáis sus nombres,
pero esta es su historia.
Y la nuestra.
El movimiento surgió cuando más gente se les unió.
¡Derechos de los gais! ¡Derechos de los gais!
¿Qué decís?
¡Revolución ya!
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Hace cien años, los gais y las lesbianas
se divertían juntos en la clandestinidad.
Estamos hablando de los felices años veinte
y los sucios treinta.
Ya sabéis, la prohibición y todo eso.
Todo estaba muy oculto en las sombras, pero se podía encontrar vida gay
si sabías dónde buscar.
Pero para 1950 este tipo de amor, era amor prohibido.
Una ola conservadora se extendió por los Estados Unidos tras la guerra.
Las pocas libertades que teníamos, desaparecieron
con la histeria de la Guerra Fría.
Los agentes del FBI dan caza a los comunistas...
Los gais eran relacionados con el comunismo.
Éramos usados de cabeza de turco, criminalizados y cazados.
Dos sociedades secretas emergieron para devolver el golpe
lideradas por gais y lesbianas radicales.
Fueron los hombres de la Mattachine Society...
No voy a fingir. No voy a usar una máscara.
No suelo perder mis batallas.
Y las Hijas de Bilitis.
Nos conocimos en Seattle.
Estamos hablando de 1949, la palabra gay ni existía.
Esta es la historia de cómo sus acciones aplanaron el camino
para el movimiento de los derechos de los homosexuales.
No pueden obligarnos meternos en sus cajas.
No vamos a entrar.
En la cima de esta colina en Silver Lake, Los Ángeles,
cinco hombres se juntaron para formar una sociedad secreta
para mejorar y proteger los derechos de los homosexuales
con acciones encubiertas y una organización bien enraizada.
Fueron la Mattachine Society.
Uno de ellos era Harry Hay, considerado por muchos
como el padrino del movimiento de los derechos gais.
Otro de ellos, un héroe menos conocido,
fue este guaperas llamado Dale Jennings.
Sus historias comienzan antes de la Segunda Guerra Mundial
y llegan hasta bien entrada la década de 1950.
Aunque solo hubiera un comunista en el Departamento de Estado,
¡seguiría siendo demasiado!
Todavía falta más de una generación para los Disturbios de Stonewall...
¡Poder gay! ¡Poder gay!
Pero aquí están, en los albores de un nuevo movimiento.
Por lo general Harry Hay se lleva todo el crédito,
pero yo también estuve ahí, en la fundación de la Mattachine Society.
Cogimos el nombre Mattachine
de las sociedades secretas de la Francia medieval
porque sentíamos que nosotros, los gais de los 50,
también éramos revolucionarios enmascarados,
escondidos y listos para el cambio.
Y para entender qué era la Mattachine Society
y por qué necesitábamos organizarnos,
tenéis que entender cómo era ser gay en esa época.
Tengo que llevaros un poco más atrás, a donde empiezan nuestras historias.
Me mudé a Los Ángeles en 1935.
Había estado casado dos veces, con mujeres.
En aquella época admitir que eras gay era un suicidio.
Pero yo sabía lo que era.
Había fundado una compañía de teatro
y me movía por círculos de izquierdas.
Aunque no lo creáis, en aquella época ser comunista era guay.
También empecé a conocer a otros hombres como yo.
Luego, en 1952, me pasó algo
que le había pasado a muchos de mis amigos.
Un paseo y una parada en un aseo público se convirtieron en una pesadilla
cuando un policía encubierto empezó a seguirme,
intentó seducirme,
quiso obligarme a intentar algo con él,
me forzó a tocarlo
y me arrestó.
Los polis de antivicio heteros se hacían pasar por gais
y siempre estaban a la caza de nuevas presas.
Los hombres gay eran objetivos.
Nos tendían trampas para arruinarnos
emocional y financieramente.
Algunas relaciones te podían llevar a ser condenado a 15 años o de por vida.
Si no te arrestaban, podías acabar golpeado
y abandonado para morir en una alcantarilla.
No tenía ni idea de lo que iba a pasarme.
Los policías podían contactar con nuestros empleadores,
publicar nuestros nombres y direcciones en el periódico.
Perdíamos empleo, familia...
Conocí a hombres que acabaron suicidándose.
Aquella noche me acusaron de vagancia y conducta lujuriosa.
Nos pasaba lo mismo a todos,
pero estábamos empezando a defendernos.
Me detuvieron a las once y media, pero no se me permitió comunicarme con nadie
hasta las tres de la madrugada.
Llamé a Harry.
Llamé a mis hermanos de la Mattachine Society.
Toda la Mattachine Society va a ayudarte, Dale.
Vamos a luchar contra esto.
Y esta era el tipo de pelea
que Harry estaba esperando para atraer atención a nuestra causa.
Era un poco mayor que nosotros,
y las raíces de su radicalismo
eran aún más profundas que las mías.
En lo más alto de los años 30,
cuando el mundo heterosexual era muy muy hetero,
muy estirado, muy macho
y muy poco emocional,
es en este periodo cuando todas las maricas
y las reinonas usaban
largos vestidos de raso
de tonos lavanda.
No era que tuvieran un poco de pluma,
tenían el plumaje entero.
Eran todo pluma.
Podía pavonearme en plan macho si quería
y podía mostrar toda mi pluma cuando me apetecía.
Cuando Dale y yo nos conocimos y formamos la Mattachine Society,
mi mujer y yo éramos miembros activos del partido comunista.
Sí, en aquel entonces estaba casado y tenía dos hijos.
En aquella época conocía más gais casados que solteros.
Era una forma de esconderse. Una buena tapadera.
Y a veces resulta emocionante tener un secreto.
Durante la Segunda Guerra Mundial
se dio un gran cambio en la vida gay de Estado Unidos.
Los gais aislados de todo el país
se juntaron en gran número por primera vez.
Y cuando acabó la guerra,
se asentaron en grandes ciudades portuarias...
Nueva York, San Francisco y Los Ángeles.
Luego, en 1948,
salió a la venta el libro del Dr. Kinsey sobre la sexualidad masculina.
Se convirtió en un éxito de ventas de la noche a la mañana
afirmando que el 37 % de los hombres
habían tenido experiencias homosexuales.
Era la prueba de que éramos miles
en cada ciudad en todo el país.
¿Os lo podéis imaginar?
Ahora podías ir por la calle sabiendo
que una de cada diez personas
podría tener tus mismos sentimientos,
tus mismas experiencias.
Por fin podías conocer a alguien y enamorarte.
Y, hablando de amor,
otro tipo de amor del que no se puede hablar está a punto de nacer,
a la vez que nace otra sociedad secreta,
las Hijas de Bilitis.
Es hora de que nuestras hermanas nos cuenten su parte.
Supongo que mi primera pregunta será cómo os conocisteis.
Nos conocimos trabajando en Seattle.
Y...
Phyllis lo cuenta mejor que yo.
Pues...
Yo trabajaba para una revista de negocios en Seattle.
Me enteré de que el jefe
había contratado a una mujer divorciada
de San Francisco para que viniera
a hacerse cargo de una publicación diaria que había.
Todas las chicas estábamos emocionadas por su llegada.
El día que llegó,
estábamos todas fisgoneando desde nuestros puestos
cuando la vimos entrar
con su traje y sus tacones
llevando su portafolio.
Creo que esa fue la primera vez en mi vida
que vi una mujer con portafolio.
Estamos hablando de 1949,
en aquel entonces la palabra gay no existía.
Así que organicé una fiesta para que todos la conocieran.
Y ella estuvo todo el tiempo en la cocina con los hombres
bebiendo whisky y fumando,
intentando aprender a anudar una corbata, cosa que no consiguió.
No sabía nada sobre lesbianas hasta que conocí a Del.
Claro que me había fijado en otras chicas en el instituto,
pero creía que era imposible que pasara nada, así que me olvidé del tema.
Al final de la noche
tenía que mover ficha u olvidarme del tema.
Así que moví media ficha.
Y ella movió la otra mitad.
Y así fue como nos conocimos.
MIENTRAS TANTO EN LOS ÁNGELES
Una noche, en 1949, estaba en una fiesta con unos cuantos gais más,
estábamos hablando sobre Kinsey
y la caza de brujas llevada a cabo por el gobierno contra los homosexuales.
Esto se conocería como el Terror Lila.
Por orden del presidente, el Departamento de Estado
había despedido a cientos de gais y lesbianas
argumentando que eran un peligro para la seguridad.
Teníamos miedo.
En aquel momento parecía
que íbamos camino a convertirnos en un estado fascista.
Hay que hacer algo, dije yo.
Tal y como había aprendido en el partido comunista,
la unión hace la fuerza.
Me pasé toda la noche escribiendo La Llamada,
un manifiesto para organizar a los homosexuales.
Teníamos que establecer un grupo de homosexuales
para luchar contra las trampas policiales y la discriminación.
El problema era que la idea era muy peligrosa.
Nadie quiso ni tocarlo,
salvo mi esposa, que lo leyó
e inmediatamente pidió el divorcio.
¿Podéis culparla?
Poco tiempo después, mientras daba clases de música
en la California Labor School,
mi novio Rudi me sugirió referirle mi idea
a un par de mis alumnos que creía que eran gais.
La respaldaron por completo y nos reunimos a discutir el tema.
Solo éramos unos pocos.
Uno de ellos era Bob Hull.
Su novio era Dale Jennings.
Veíamos a los homosexuales como parte
de una minoría oprimida.
A Harry le gustó la idea
y eso acabó siendo la fundación de la Mattachine Society.
Se trataba de impulsar un cambio real, de una hermandad real.
La posibilidad de sufrir una redada
hacía que todas nuestras reuniones fueran secretas.
Estábamos atemorizados.
Antes de cada reunión cerrábamos las cortinas y
metíamos el teléfono en un cajón
con un cojín encima
por si el FBI tenía micrófonos en la habitación.
Era emocionante formar parte de algo tan nuevo y progre.
De día éramos personas normales y corrientes,
pero de noche, no convertíamos en radicales
decididos a cambiar el mundo.
Cuando Del y yo llegamos a San Francisco en 1953,
nos llevó dos años tener contacto con otra lesbiana,
pero no porque no las viéramos, porque nos llevó un tiempo
juntar el coraje para decirles algo.
Éramos tímidas, así que veíamos todo desde fuera.
Más adelante, encontramos varios bares gais,
y nos enteramos de que sufrían redadas constantes.
Nunca se sabía cuándo iba a aparecer el furgón policial
a meter a todos los presentes dentro.
Los cargos eran absurdos,
en plan: Visitar un sitio de dudosa reputación.
Estábamos emocionadas cuando alguien sugirió
que comenzáramos un nuevo grupo
porque eso significaba que conoceríamos a más lesbianas.
Empezó siendo un club social muy secreto.
Nos reuníamos en nuestras casas
y montábamos fiestas en casa porque era más seguro
que ir a bares.
Una de las mujeres dijo un día: Deberíamos tener un nombre.
No podemos seguir reuniéndonos sin tener cómo llamarnos.
Mirad este libro llamado
The Songs of Billitis.
Billitis era contemporáneo de Safo de Mitilene, al menos en un libro,
así nadie sabría qué significaba,
ni nosotras sabíamos qué significaba.
Ella era la única que había leído el libro.
En fin, de ahí es de donde sale lo de Hijas de Bilitis,
y de haberlo sabido en 1955,
le habríamos llamado Grupo Activista de Lesbianas
y así no tendríamos que volver a dar explicaciones sobre el nombre.
Una de las cosas que las Hijas de Bilitis hizo
fue crear una red de apoyo
para decir: Me importan tus problemas.
Porque, hasta entonces, cada uno se tenía que apañar solo.
Construir tu propia burbuja de seguridad...
para poder esconderte dentro de ella.
Estás por tu cuenta, muñeca.
Por eso pienso que las Hijas de Bilitis ayudó tanto
a nuestra organización, porque era la manera de decir:
Vamos a intentar ser buenas entre nosotras.
Intentemos ver en qué nos podemos ayudar.
Mattachine se fundó en Los Ángeles en 1950.
Tan profundamente arraigada estaba la conspiración del silencio
entre la prensa que, cuando las Hijas se fundó en 1955
no teníamos ni idea de que existía Mattachine.
Y no fue si no hasta después de empezar a funcionar como grupo organizado
que descubrimos que existían este tipo de grupos de hombres.
Puede ser difícil entender hasta qué punto
estábamos paranoicos en aquel entonces,
porque hasta establecer contacto nos daba miedo.
Los comienzos de las Hijas de Bilitis fueron tan frágiles
que Del y yo actuábamos como concejeras de las demás miembros.
Éramos muy pocas y teníamos miedo.
En aquella época solo había miedo ahí fuera.
Te podían arrestar por vestir de forma inadecuada.
Podías acabar en la cárcel, perder tu apartamento.
Podías perder tu empleo y todo lo que tenías.
Te expulsaban de la iglesia.
Si tu familia se enteraba de que eras gay,
te echaban de casa.
Muchas mujeres llegaron a las Hijas de Bilitis
tras haber sido abandonadas por sus familias
o ingresadas en instituciones mentales
donde recibían terapia de electroshock.
Así fue que las Hijas de Bilitis se convirtieron en un grupo de autoayuda.
Nuestro principal propósito era educar al público en general
para aceptar a las lesbianas en la sociedad
y nuestro lema era "Qui vive",
que significa estar atenta en Francés.
Qui vive!
Para ese momento, la Mattachine Society estaba completamente establecida,
pero seguían siendo tiempos peligrosos.
Los bares gais sufrían redadas constantes.
No estábamos seguros en la calle,
casi ni estábamos seguros en nuestros propios hogares.
Una noche, en una reunión de Mattachine en Los Ángeles,
invitaron a hablar a un ex agente de antivicio descontento.
Sacó los trapos sucios y habló de operaciones encubiertas en las playas...
Usaban señuelos para seducir a hombres gais y poder arrestarlos.
Los hombres estaban furiosos,
decidieron que tenían que descubrir la tapadera de los policías
y atacar con información
para unir a todos los gais del país.
Así que decidieron lanzar una revista.
Dale Jennings y los demás miembros de Mattachine
se juntaron para fundar One, la primera de su clase.
Se hizo conocida por ser la voz de los homosexuales estadounidenses.
Y eso es exactamente lo que era.
No salíamos y decíamos:
"Deberías ser gay", y todo eso.
Pero decíamos que podías estar orgulloso de ser gay.
Puedes estar orgulloso de ser tú mismo.
Puedes mirarte al espejo y decir: "Soy yo, ¿no es bonito eso?".
Eso era radical.
Había cartas, artículos, historias.
Todo lo que fuese de interés para los homosexuales
se imprimía ahí para convertirse en un foro.
Comenzó a familiarizarse con el público americano
con cuestiones sobre la homosexualidad,
en los Estados Unidos y en el extranjero.
Y ahora teníamos al FBI pegados al culo.
El 19 de mayo de 1953,
una informante confidencial de reconocida fiabilidad,
la cual era una desviada sexual, proporcionó
una copia de una publicación denominada One.
La reseña de la publicación indica que está escrita por desviados sexuales.
Recibí un chivatazo de la señorita Romayne Cox,
la secretaria tesorera de la Mattachine Society,
diciéndome que esos pies planos del FBI
estaban realizando un caso legal contra One Magazine.
Si iban a jugar con nosotros,
entonces nosotros íbamos a jugar con ellos.
Escribimos un artículo insinuando que todo el mundo sabía
que J. Edgar Hoover, el director del FBI,
y Clyde Tolson, su socio cercano,
eran amantes.
Todo el mundo sabía que vivían juntos
y que sus madres vivían a su lado.
Obviamente eran gais, ¿verdad?
Sabemos que Hoover le envió una nota a Tolson diciendo:
"Deberíamos ir a por esta gente
y hacer algo o cerrarles el pico".
Agentes del FBI se presentaron en las oficinas de One
no mucho después de que se enviase la nota,
queriendo saber quién escribió el artículo.
Les dijimos que lo escribió la madre de Hoover
y que se podían ir amablemente a tomar por culo.
La mayoría de sus responsables y sus asociados con la publicación
tienen trasfondos amorales y subversivos,
y han sido bastante sarcásticos
al contactar con nuestros agentes
relacionados con sus palabras difamatorias contra el FBI.
Me convertí en editor jefe de One Magazine
y también un colaborador.
Escribí la historia de mi arresto y el juicio
en la primera edición de One,
la cual fue publicada en enero de 1953.
Después de mi arresto, estaba humillado y deprimido,
pero Harry y los otros estaban ahí para recordarme
que no estaba solo.
Los miembros de Mattachine recaudaron dinero
y contrataron a un conocido abogado laborista en representación mía.
George Sibley estaba siempre de lado del desvalido
y sabía que era el hombre idóneo para el trabajo.
También era el único abogado que tomaría mi caso.
"El juicio fue una sorpresa.
El abogado contratado por Mattachine Foundation
realizó un alegato inicial brillante al jurado".
La homosexualidad y la lujuria
no son idénticos.
Y el único pervertido de verdad en este juzgado
es el agente que lo arrestó.
Cuando subí al estrado, declaré bajo juramento
que yo, Dale Jennings, era abiertamente homosexual.
En ese momento, era una locura admitir eso en un juzgado.
¡Orden en la sala!
El juez me dijo que no utilizase esa palabra.
"Esa palabra no se utiliza aquí".
Pero no me silenciaría.
Estaba ahí porque era un homosexual confeso
y no me avergonzaba de ello.
Después de 40 horas de deliberaciones y un jurado indeciso
con solo un reducto contra mí,
sostuvimos que el ayuntamiento desestimaría el caso
y se me concedió.
Mattachine, a través de nuestro Comité Ciudadano de Arrestos Ilegales,
recaudó fondos para mi caso por todo el país.
En este sentido, una unión de hermandad
no es una mera generosidad a ciegas.
Es una unión para autoprotegernos.
Dale y el Mattachine eran héroes homosexuales.
Habían retado a la policía y la policía había retrocedido.
No fue sorprendente que nadie recogiese el juicio,
pero se corrió la voz
y las membresías de la Mattachine Society explotaron.
Cientos de nuevas sedes nacieron por todo el país,
pero creció tan rápido que
Harry, Dale
y los miembros fundadores perdieron el control.
Y una nueva ola de gais conservadores estaban asustados
por sus lazos con simpatizantes comunistas
y los antiguos rebeldes fueron expulsados.
Hal Call se convirtió en la nueva cara de la Mattachine Society.
En la segunda reunión, se lo quitamos un poco de las manos.
Queríamos ver cambios atraídos por métodos evolucionarios,
no métodos revolucionarios.
Nos habíamos dedicado totalmente a esto.
Esta era nuestra vida y, de repente, se había esfumado.
Simplemente esfumado.
El Mattachine continuó sin nosotros.
Era una señal de que el movimiento gay estaba en transición
y no solo para nosotros.
Tiene razón.
Una nueva generación estaba llegando,
nuevas ideas y nuevas voces.
Y una de ellas pertenecía a una joven llamada Barbara Gittings.
Debería estar en el aire de la sociedad
que la homosexualidad es totalmente correcta
y que debe ser valorada y deseada
como una orientación heterosexual.
En el 56, estaba viviendo en Filadelfia.
Me había ido de casa y comencé a intentar encontrar a mi gente.
Primero las encontré en libros.
Te buscas en pequeñas secciones
en los libros de psicología anormal.
Te intentas encontrar en los libros de derecho.
Te intentas encontrar en enciclopedias.
Era muy clínico.
No hablaban de amor.
Hablaban de algún tipo de condición,
una condición extraña que era una desviación de la normalidad.
Y un día descubrí una organización
llamada las Hijas de Bilitis.
Compré un billete de avión a... San Francisco.
Y llamé a, supongo, Del, Phyllis o alguien.
Y por primera vez, me vi en un salón
en un ambiente social normal con otras doce lesbianas.
Y fue una experiencia maravillosa.
Ahí estaba,
una chica bajita con el pelo rizado en un vestido y sandalias.
Nunca vi nada igual.
Era más joven que nosotras.
Poco sabíamos de lo que se avecinaba para nosotras o para el movimiento.
Muchas mujeres temían acudir a una reunión de LHB
o no vivían en una ciudad que tuviese una sede de LHB.
Comenzó a estar bastante claro que necesitábamos
encontrar una manera secreta de conectar a las lesbianas aisladas.
Así que empezamos a publicar The Ladder en 1956.
La primera publicación se la enviamos a todas las que conocíamos
Creo que imprimimos 185 y, después, se estropeó la máquina.
Poco a poco, nos diversificamos y expandimos el boletín en una revista,
la cual incluía noticias, reseñas de libros,
cartas al editor, historietas y similares.
La revista terminó en kioscos en grandes ciudades,
pero la mayoría de los lectores recibían nuestras publicaciones por correo
en un sobre marrón.
Las respuestas que recibíamos constantemente de las mujeres eran:
"Estoy encantada de saber que no soy la única".
No puedo decir qué fuente de inspiración y placer
contenía The Ladder para mí en esas páginas.
Yo, como introvertida,
solo puedo saber qué importancia transcendental
puede significar un movimiento como el vuestro
por el bien de todas nosotras.
Como muchas otras,
estoy viviendo una existencia totalmente reprimida.
Una de las inserciones en The Ladder me llamó la atención
y no pude evitar meditar sobre el tema con algo de ironía.
La parte de salir de las sombras,
qué invitación más deliciosa,
pero poco práctica.
Si saliese de las sombras, perdería mi trabajo
y cualquier oportunidad de encontrar otro.
Me vetarían en toda la ciudad.
De alguna manera, lo fueron pasado mano a mano
y lo enviaron de un suscriptor a otro
en alguna parte del país,
el cual se lo enviaba a otra persona.
Y las pequeñas oficinas de las organizaciones
recibían cartas y llamadas de gente gay aislada,
a veces demasiado asustada como para dar un nombre por teléfono,
los cuales decían cosas como: "Estoy agradecido por vuestra existencia,
por la simple existencia de grupos
de mi clase a los que puedo recurrir".
Estoy interesada, muy interesada
en convertirme en miembro de las Hijas de Bilitis.
Aunque, a día de hoy, la discreción me previene
de realizar cualquier movimiento para ayudar a la causa,
hay un arma muy efectiva que nosotras,
las que debemos luchas en las sombras, todavía tenemos...
la pluma y la máquina de escribir.
Supongo que no somos muy conscientes
que no había muchas mujeres de color,
al menos no en las reuniones de LHB en las que estaba asociada.
Teníamos una en la sede de Nueva York
y esa era Ernestine.
No creo que podamos ser tan radicales
como los homosexuales, como podemos,
como podríamos, como los negros,
porque la causa negra ya es aceptada.
La causa homosexual no está aceptada aún.
Y creo que esto tiene que llegar primero, la aceptación,
entonces, puedes presionar tanto y cuantas veces
como quieras.
Al principio de los 60,
gais y lesbianas todavía eran una minoría reprimida.
Gobierno, iglesias y médicos
todavía nos veían como ilegales, amorales y enfermos.
Uno de los mayores problemas creo que era el acoso policial,
el tratamiento desigualitario bajo las leyes.
Por ejemplo, la vigilancia en los bares gais
era mucho más estricta que la otorgada a los bares heterosexuales.
Parece raro, pero arrestaban a la gente gay.
No sabían que no podían ser arrestados.
Creían que eran culpables por ser gais
y por eso les arrestaban.
Muy pocos, si alguno, luchaban.
En esos tiempos, por lo que sabía la policía,
la gente gay eran criminales sueltos
y los legisladores estaban muy preocupados por la reelección
para intentar hacer algo al respecto.
Del y Phyllis decidieron que la mejor manera de colarse en la opinión pública
sería tener a la iglesia de nuestro lado.
Las Hijas de Bilitis se unieron
con otros líderes de los derechos gais
y algunos de los pastores más influyentes de San Francisco
para crear el Consejo de Religión y el Homosexual.
Este fue un gran paso porque los pastores iban a intentar
convencer a los fanáticos en sus bancos
de que Jesús no odiaba a los gais.
Esto fue en 1965
y todavía cuesta creerlo a día de hoy, ¿vale?
Uno de los eventos más significativos
fue el ahora infame baile de disfraces de Año Nuevo,
para recaudar fondos para este nuevo grupo,
la cual parecía una noche divertida en los estándares de hoy en día,
pero por aquel entonces, era un movimiento peligroso y radical.
En aquellos tiempos, la policía tomó la posición
de que solo te podrías vestir de drag en Halloween.
Y esta iba a ser una función de gala
en la cual, si querías ir de drag, podías.
- ¿Y no era Halloween? - No era Halloween.
La noche del baile, los pastores estaban
con sus mujeres, recibiendo a todo el mundo.
Había coches patrulla a la entrada
y todo el lugar estaba repleto de luces.
Los policías estaban haciendo fotos
de todo el mundo que entraba y salía del edificio.
En esas circunstancias,
que era como pasar por un piquete de policías,
más de 500 lesbianas y gais, incluyendo profesores,
incluyendo gente que sabía que estaba en posiciones sensibles,
pasaron el piquete de policías hacia el edificio.
Éramos los abogados ahí en la puerta
y estábamos para asegurarnos
de que todo iba correctamente,
para que así no hubiese ningún motivo para realizar arrestos.
Y, entonces, la policía faltó a su palabra.
Escuché a uno de los policías decirle a un pastor:
"Bueno, si no vas a defender la ley de Dios, lo haremos nosotros".
De repente, entraron un montón de policías uniformados.
Me agarraron, uno de cada lado
y nos metieron en la cárcel.
Una vez que los policías arrestaron a Evander y a Herb,
irrumpieron y tuvieron que arrestar a alguien
para justificar lo que habían hecho.
Así que los acusaron por manosearse mutuamente.
¡No se habían estado manoseando!
Toda la situación en el baile de la noche del sábado
era una situación de acoso policial.
Al día siguiente, siete pastores enfadados
dieron una rueda de prensa.
Estaban furiosos por lo que habían visto.
Antes de eso solo habían escuchado nuestras historias.
Esta vez, lo habían vivido.
Empezaron a ver a los gais y lesbianas con nuevos ojos.
Y desde aquel entonces, la opinión pública comenzó a cambiar.
Era significativo.
Tío, impulsó a la comunidad gay a ponerse en marcha.
Por supuesto.
Ese fue nuestro Stonewall.
Tuvo la medida perfecta de confrontación.
No tuvo connotaciones violentas,
pero nos pusimos en pie y se nos tuvo en cuenta.
Del y Phyllis eran editoras de The Ladder,
pero ambas se estaban cansando.
Querían hacer otras cosas.
Tenían responsabilidades en la junta directiva,
empezaba a ser una carga
y pensaron que podría hacerme cargo de la revista durante un tiempo.
Eso es lo que pasó. Solo pretendía ayudar durante unos meses.
Tres años y medio después...
Me gustó ser editora.
Me gustó el poder.
Podía hacer muchas cosas que creía que eran importantes.
Intentamos mejorar la ficción.
Intentamos mejorar la poesía
y, desde luego, intentamos mejorar las portadas.
Las portadas del principio eran, en su mayoría, dibujos
y algunos eran horrorosos.
Muchas imágenes de gatos, dibujos de gatos.
Seguíamos haciendo lo de "solo para adultos" más pequeño.
El subtítulo Una Opinión Lésbica se hacía más grande.
Intentamos no politizar The Ladder.
Hay muchos enfoques para cambiar la sociedad
y cómo encajar en ella.
Le dije a Barbara que acogeríamos a aquellas
con una postura militante más radical,
pero lo que tenía que entender
es que no todo el mundo estaba listo para eso.
Siempre había algún tipo de tensión,
pero, en parte, eso es porque creo que cualquier movimiento de cambio social
atrae a la gente testaruda.
Es necesario movilizar las cosas.
El ejemplo es el Sr. Frank Kameny,
el fabuloso fundador de Mattachine D.C.
Miradlo.
Está a punto de mejorar los derechos homosexuales
un poco más.
Despedido de su trabajo en el gobierno en 1957 por ser gay,
Frank no se fue en silencio.
El movimiento por aquellos tiempos era una estructura defensiva,
tímida y compungida
que no tomaba posiciones firmes.
¡Tonterías! Eso no encajaba con mi personalidad.
Y la Mattachine Society de Washington
estaba formada alrededor de mi personalidad.
Frank Kameny fue una gran influencia para mí
porque tenía una visión muy
clara y convincente
de lo que debería estar haciendo el movimiento.
Y eso era que debíamos estar levantados
y reclamando nuestra igualdad y derechos.
Empezamos protestando, lo que creó una mentalidad,
la cual permitió a los gais realizar manifestaciones públicas como gais.
Toda la publicidad posible.
Esa era la idea, romper ese escudo de invisibilidad
que siempre nos había dificultado
transmitir nuestro mensaje.
Sabías que estabas haciendo algo memorable.
Mattachine y las Hijas de Bilitis,
que una vez estuvieron aislados y separados, se juntaron
y comenzaron a mezclarse.
Grupos de gais y lesbianas dejaron de esconderse
y se unieron, vestidos de punta en blanco
y comenzaron a demostrarle al mundo que, sí, cariño,
somos igual de buenos que tú.
Pueden parecer mansos y ordenados,
pero en 1965, los gais en un piquete
eran un sobresalto para el sistema.
En los 60, hubo un cambio de temperamento distinto
y del ritmo del movimiento gay,
en parte como resultado de...
de la militancia del movimiento de los derechos civiles negros.
Nos caracterizamos en el movimiento
como una organización militante activista.
Eran palabras muy sucias en aquellos tiempos.
Y cada cuatro de julio durante el resto de la década,
Barbara y Frank lideraban una marcha
en frente del Independence Hall de Filadelfia,
lo que fue conocido como "Reminder Notices",
un recordatorio de que los gais y las lesbianas
seguían sin derechos ni protecciones
otorgados a otros ciudadanos estadounidenses bajo la Constitución.
Era una nueva demostración de unidad,
una nueva demostración de fuerza.
Aunque las Hijas de Bilitis y la Mattachine Society
se desvanecerían del venidero Youthquake en los 70,
todo el movimiento LGTBIQ
está construido bajo los cimientos que colocaron.
¿Y qué te parece esto como final feliz?
Del y Phyllis se convirtieron en la pareja del mismo sexo
en darse el sí legalmente en 2008.
- Con este anillo... - Con este anillo...
- Me uno a ti... - Me uno a ti...
Antes de la celebración, necesitábamos organización.
Nos enseñaron a trabajar juntos,
a dejar de escondernos y a luchar por el poder.
Hemos llegado muy lejos, pero la lucha no se ha terminado.
Debemos estar atentos.
- Qui vive! - ¡ESTAD ATENTOS!
EN MEMORIA DE PHYLLIS LYON. 1924-2020.
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