Oh, sí. Eso es.
Justo ahí.
Son diez.
Eso es todo lo que tengo.
Que te jodan, a ti y a tu pequeña polla de mierda.
Oye, ¿cuántas balas puedo conseguir por cinco dólares?
¿Para qué?
Andy Warhol.
Pensaba que teníamos lo necesario para hacer que un matrimonio funcione.
Tenemos que hacer que nuestro matrimonio funcione, cariño.
No lo entiendo.
¿Acaso no sé que mi marido es homosexual?
No.
Te divorciaste de tu marido, Taylor,
porque también quería a un surfero,
y... va a seducir a Tom...
a hacer que Tom se orine
encima de él,
y, después, Taylor dirá...
"Ahora soy un surfero de verdad".
Hagamos un descanso.
Ya ha pasado bastante tiempo... quiero que me devuelvas mi guion.
Lo siento, Valerie, no lo encuentro.
¿Lo has perdido?
Era la única copia.
Me prometiste que convertirías Por el Culo en una película.
- ¿Lo leíste siquiera? - Era muy obsceno,
creí que eras un poli encubierto intentando pillarme.
Lo perdiste aposta.
Porque no soportas que una mujer tenga éxito.
Oh, Valerie...
sabes que las mujeres no pueden ser artistas de verdad.
¿Por qué no?
Bueno...
las mujeres pueden ser hermosas.
Hazte modelo.
O actriz.
Te podría estrangular ahora mismo.
¡Quiero borrarte esa expresión de engreído
de esa cara pálida
y patriarcal!
Vale, ya es suficiente. Hemos sigo indulgentes con tus pataletas...
- ¡No! ¡No! ¡No! ¡No me toques! - demasiado tiempo, Valerie.
- ¡Tienes que irte! Vale. - ¡No me toques!
¿No es genial?
Ya te lo he dicho, ¿vale? Andy no vendrá.
Puedes volver la semana que viene.
Hola, Valerie.
Fábrica.
Hola, Viva.
Sí, en realidad está aquí.
Puedo pasártelo.
Andy, Viva quiere hablar contigo, por favor.
Oh, no.
¿Sí?
Valerie.
Te has puesto maquillaje.
Estás guapa.
Valerie, como puedes ver, estamos muy liados.
Tienes que irte.
Tenías demasiado control sobre mi vida.
Abajo el patriarcado.
¡Chúpame la polla, Warhol!
Última noticia desde Brookfield Heights, Michigan.
Cinco personas muertas y una herida...
En lo que parece ser un tiroteo masivo en un centro comercial.
Los residentes asistían a un mitín del
candidato a concejal Kai Anderson.
Cuando una mujer de la zona, Meadow Wilton, abrió fuego
contra la muchedumbre.
Somos impenetrables. Somos...
La señora Wilton disparó al joven político,
mató a tres asistentes y luego
se disparó a sí misma.
Un segundo individuo, Allyson Mayfair-Rochards,
está bajo custodia policial.
De momento, se niega a hablar.
Las acciones de mi mujer fueron por motivos políticos.
Escribió una entrada en su diario
sobre lo enfadada que estaba por la derrota de Hillary Clinton,
jurando vengarse de los que apoyaban a Trump.
Mencionó específicamente a Kai Anderson como su objetivo.
Los ojos de la nación
miran hacia Brookfield Heights,
mientras que Kai Anderson, el joven que
sobrevivió a la bala de una asesina,
espera los resultados de su candidatura para concejal.
Me acabo de enterar de que voy 20 puntos por delante.
¡Hemos ganado!
¡Sí!
¡Sí! ¡Lo hemos logrado!
Muchísimas gracias.
Hostia puta.
Me acaba de retuitear Eric Trump.
¿Puedo ayudarla?
No me van estas chorradas teatrales.
Eres una mentira.
Una puta marioneta.
Se te ven las cuerdas.
Has perdido el rumbo.
Al igual que todas las mujeres.
Reconocer un culto al hombre solía ser fácil.
Antes de las mentiras
que nos cegaban a las injusticias.
El macho quiere desesperadamente
que las hembras le guíen.
Quieren que mamá esté al mando.
Pero no dejamos de renunciar
al orden natural de las cosas.
Sé lo que significa
asesinar a un hombre.
La pantomima de la otra noche...
no era eso, deja que te diga.
¿Qué eres?
¿Una sintecho?
¿Esquizofrénica?
¿Quieres un par de pavos para colocarte?
Muy conveniente que fallara su objetivo así.
Podría haber caminado directa a él
y bam, ¡justo en la polla!
¿Por qué no lo hizo?
Hotel Reunion, habitación 12.
Llámame
cuando estés lista para oír la verdad, hermana.
- ¿Quién cojones eres? - ¿Quién cojones eres tú?
Soy la maldita Beverly Hope,
y vas a querer apartarte de mi puto camino.
No tengo tiempo para estas chorradas, ¡Kai!
Caballeros.
Así no es como tratamos
a miembros distinguidos de la prensa.
Y a una buena amiga.
Entra.
¿Qué está pasando?
¿Quiénes cojones son esos?
Voluntarios.
De todas partes.
Milwaukee, Cincinnati, Birmingham.
Deseando formar parte de la historia.
Está pasando.
La gente nos escucha y responde a la llamada.
Estamos desaprovechando el impulso.
Ahora mismo, la gente está aterrada, desequilibrada.
Tenemos que aprovechar eso, llevarlo al siguiente nivel.
Necesitamos...
sangre fresca.
Lo que el público desea ahora
es estabilidad.
Les prometí ley y orden y eso les voy a dar.
Eso no es lo que acordamos.
¿Qué ha pasado con lo de prender fuego al mundo?
Beverly...
te preocupas demasiado.
Hemos tenido éxito.
La nación conoce mi nombre y es gracias a ti.
Has hecho un trabajo fenomenal.
Ahora es momento de relajarse un momento.
Tómate un descanso.
Kai...
acordamos un poder igualitario.
Esto no parece serlo.
Tienes que confiar en mí.
La confianza es lo único que forja una verdadera sociedad.
¿Meadow confió en ti?
Meadow era un alma atormentada.
Tengo temas del consejo que tratar.
Sigue trabajando así.
- Es hora de irse, Beverly. - ¡No me toques!
Estaba esperándote.
Pasa.
¿Nadie sabe dónde está?
Los policías se la llevaron.
Puede estar con el FBI o con la policía estatal. No lo sé.
Dios sabe que la llamada de Ally no iba a ser yo.
He llamado a Samuels para comprobarlo,
- pero no me lo coge. - Pierdes el tiempo.
Es parte del festival de salchichas del sótano de mi hermano.
No se permiten chicas.
¿Crees que Ally va a hablar?
¿De qué?
No sabe nada.
Que pueda probar.
- Hoy habéis cerrado, ¿no? - Sí, es lunes.
¿Qué es tan importante que querías que nos reuniéramos aquí...?
- ¿Quién es esta? - Se llama Bebe Babbitt.
Me encontró y quiere ayudarnos.
Realmente os habéis metido en ello, señoritas.
¿No debería estar hablando con Kai?
No. Esa es precisamente la cuestión.
Creíamos que todo esto nos conseguiría respeto, joder.
Nos prometió un asiento en la mesa,
pero, ahora que él tiene su estúpido asiento
y fama nacional, hace lo que siempre hacen los hombres:
- Dejar a un lado a las mujeres. - Las chicas tontas
son estúpidas y están condenadas.
La historia puede cambiar,
pero la historia de la mujer siempre se repite.
Es cierto.
Engañan a las mujeres para que los elijan
y, entonces, quitan fondos a Planificación Familiar
y nos obligan a recibir ultrasonidos transvaginales
antes de poder abortar.
Diles lo que me has dicho a mí.
Háblales de Valerie.
Valerie era el amor de mi vida.
Era una artista,
una intelectual, una escritora...
una visionaria.
Se llamaba Valerie Solanas.
¿La que disparó a Andy Warhol?
Supe de ella en mi clase de Estudios de la Mujer de Vassar.
Era una zorra loca.
El mundo estaba loco... Ella era la única que estaba cuerda.
Las balas que le metió a Andy Warhol
fueron los primeros disparos de una revolución.
Para cuando tenía 15 años, había dado a luz dos veces,
inseminada por su padre o su padrastro,
pudo ser cualquiera.
La conocí por primera vez en su habitación del Hotel Chelsea
a finales del 67.
Para entonces, tenía 30 años y acababa de escribir
su obra maestra, el Manifiesto SCUM,
y hacía lecturas en voz alta.
Costaban un dólar para las mujeres que iban a escuchar y 2,5 para los hombres.
"El varón es completamente egocéntrico,
está atrapado en su propio interior,
incapaz de empatizar con los demás,
de amar, de tener amigos, afecto o ternura".
El Manifiesto SCUM fue la primera vez
qie alguien había expuesto claramente la tesis radical
de que los hombres eran el verdadero problema de la sociedad.
¿Alguna vez ha empezado una guerra una mujer?
- No. - ¿Los contaminantes y asesinos de la Tierra directores
de Standard Oil o Dow Chemical son mujeres?
- No. - ¿Esperan las mujeres
en oscuros callejones por las noches para violar a los hombres
cuando vuelven a casa de trabajar?
- ¡Joder, no! - ¡Dios, no. - ¡¿Las mujeres abusan de sus hijas?!
- ¡No! - ¡No! - ¿Las mujeres pervierten el arte
volviéndolo comercial como unos hombres que todas sabemos?
- No. - Reunió
un devoto grupo de seguidoras a partir de esas lecturas...
las chicas de la calle, prostitutas, deshechos.
Estaba Hedda... abandonada en un orfanato
hasta que se hizo mayor y acabó en las calles.
Loxi... la puta más mierdera de todo Manhattan.
Martha... la única puta bisexual negra
que he conocido a día de hoy.
Y Mary la fuerte, que estaba huyendo
por matar a un tío en algún lugar del sur.
Hablar no funciona con los hombres.
La única forma de ganar es antiasimilar
y jugar a su juego.
Hacerles lo que han estado haciéndonos
desde el principio de los tiempos.
¡Este planeta no avanzará
hasta que nos manchemos las manos de sangre
- y asesinemos a todos los putos hombres! - Hay algunos
por los que me gustaría empezar.
Ese es el espíritu, Martha.
Aunque nuestra misión era destruir a todos los hombres,
se permitían algunos...
hombres como Bruce y Maurice.
Eran unos guarros. Masocas. Y homosexuales.
SCUM hace referencia a Sociedad Contra el Universo Machista.
Nuestro objetivo es matar a todos los hombres
que no forman parte del cuerpo auxiliar de SCUM.
Como los afeminados
como Bruce y Maurice, aquí presentes, que, con su brillante
y provocador ejemplo, animan a otros hombres
a emasculinizarse.
Cualquier hombre presente debe dar un discurso
que empiece por las palabras...
Soy un zurullo,
un abyecto zurullo.
¿Y por qué deberíamos dejar que te quedes, zurullo?
Porque los hombres también me han hecho daño a mí.
Me han rechazado.
Me violaron en las duchas de los barracones.
Está bien, traidor a tu género,
puedes quedarte... de momento.
Escuchad esto.
"Los enfermos hombres irracionales...
intentan defenderse
de su propia asquerosidad,
cuando vean que SCUM va por ellos...
se aferrarán aterrados a la Gran Madre
con sus grandes tetas saltarinas,
pero las tetas no les protegerán de SCUM".
Nos trasladamos a San Francisco,
donde se estaba produciendo el movimiento realmente.
Una vez que nos instalamos,
el plan definitivo apareció,
plenamente formado en la hermosa mente de Valerie.
No quiero que vayas.
Sí, pero las guerras necesitan mártires.
Y estos tienen que ser sonados.
Tenemos que hacer que se enfrenten a su mayor miedo...
la envidia de coño... y tenemos que hacerlo
con el único lenguaje que esos mediosimios comprenden,
la violencia.
¿Recuerdas qué te dije? ¿Sobre por dónde empezar?
¿Destrozar parejas?
No son solo los hombres
el problema.
También las mujeres que creen que, al abrirse de piernas para un hombre,
ganan valor.
Están perdidas.
Así que hay que matarlos a los dos
para enviar un mensaje.
¿Qué quieres que hagamos cuando te hayas ido?
Haz que la fábrica elabore las capas de color verde mugre
como te he dicho y consigue la pistola.
Después, espera mi señal y ve a trabajar.
¿Cuál es la señal?
Cuando llegue, lo sabrás.
Disparar a Andy era la señal para que actuásemos.
Nos apostamos junto a un paseo de los enamorados,
escogimos la primera pareja que apareció.
El lugar equivocado en el momento equivocado.
¿Has visto eso?
Hay... mapaches ahí fuera, patos.
¿Qué coño...?
Nos podríais haber matado.
SCUM está impaciente.
A SCUM no le consuela la idea
de que las generaciones futuras prosperen.
SCUM quiere coger
parte de esa emocionante vida para sí.
Espera.
¿David Faraday y Betty Lou Jensen?
Fueron las primeras víctimas del asesino del zodíaco.
He visto la peli de Fincher unas 50 veces.
Es mi Baby Einstein.
No los matasteis vosotros, fue Zodiac.
¿Has prestado atención, ingrata?
Fue el plan de Valerie desde el principio.
Nosotros éramos Zodiac.
Los asesinatos de Zodiac eran de SCUM.
Todos los asesinatos adjudicados al supuesto Zodiac
fueron, en verdad, trabajo de la Sociedad contra el Universo Machista.
Salvo que no morían solo hombres, ¿no?
Apuñalados, sí. Disparados.
Pero fueron tanto hombres como mujeres.
¿Qué he dicho? El plan era empezar por las parejas.
Para enviar a las mujeres el mensaje
de que copular con hombres solo hará que las maten.
Está todo en el manifiesto de Valerie.
Hoy estás preciosa.
Gracias.
Aquí hay alguien más.
Todo lo que hacía era meticuloso.
Valerie planeó todo hasta el último detalle.
Pásaselo a la mujer, zurullo.
Levántalo.
Mira por el visor.
¿Qué ves?
La retícula.
Y en esa retícula... los hombres.
Porque vamos a usar su propio invento para destruirlos.
Y, en cuanto empecemos a librar al mundo de su pestilencia,
el resto de mujeres se darán cuenta de que no tienen que temer
al hombre, evolutivamente inferior.
Y se alzarán y se nos unirán.
Pero, antes, algunos de esos cabrones
van a tener que morir.
El asesinato de
ese impostor de Warhol fue su señal
para que empezáramos su trabajo.
Fue el pistoletazo de salida de la revolución.
Todo lo demás lo dirigió desde la celda
del Hospital Matteawan para delincuentes psicópatas,
en Nueva York.
Y era precioso.
Todo según el plan.
Pero alguien empezó a enviar cartas a los periódicos.
¡¿Quién cojones es Zodiac?!
No tengo palabras. No lo entiendo.
¿Alguien,
algún capullo,
se lleva el mérito por nuestro trabajo enviando detalles explícitos
de los asesinatos al periódico, y haciendo que la gente
resuelva esta locura de crucigrama?
- Es un mensaje cifrado. - Es una gilipollez.
¡Algún iletrado con polla está usando nuestro duro trabajo
para ganar atención!
Eso es bueno, ¿no?
Así no nos buscan a nosotros.
Es nuestro. Nosotros lo ideamos.
Lo estamos llevando a cabo.
La gente debería temernos a nosotros, y no a un hombre anónimo
que tiene problemas para deletrear palabras simples.
Pues asumamos la autoría.
- Que la gente sepa que son asesinatos de SCUM. - No.
Tenemos un plan. No comunicaremos quiénes somos
hasta que hayan muerto mil personas, ¿vale?
Revertiremos la estructura de poder
y recuperaremos el lugar que nos corresponde en la cumbre.
Las mujeres se librarán del peso muerto del patriarcado
y el divorcio barrerá el país.
Valerie, eso no tiene sentido.
Tiene sentido para mí y yo soy la jefa.
Es mi manifiesto. Ahora no.
Puede que sea
una elaborada trampa de la policía.
Sé exactamente lo que es.
¡Esas malditas sanguijuelas, los hombres!
Lo quieren todo.
Sus egos no les dejarán aceptar menos.
Necesitan ser agentes de la creación y del caos,
¡y no pararán hasta que el mundo entero
esté en sus mugrientas manos!
Mientras Valerie estaba en el manicomio,
hubo otro asesinato atribuido a Zodiac.
El taxista Paul Stine.
No fuimos nosotros, fue el impostor.
El público aceptó que ese hombre era el asesino.
Su identidad seguía siendo un misterio.
Cuando Valerie salió,
volvió a San Francisco con nosotros.
Algunos
van a la cárcel y encuentran a Dios.
Una de mi bloque incluso se hizo una experta...
en flauta.
Pero cuando yo estuve en la trena,
tuve una epifanía mucho más personal,
una que creo que os sorprenderá a muchos esta noche.
Y es que yo, Valerie Solanas,
autora del Manifiesto SCUM,
estaba equivocada de la hostia sobre los hombres.
Cometí un error.
Abrí la puerta lo justo para
para que un par de pollas colgantes pudieran entrar.
Estaba segura de que tenía que haber uno o dos
hombres inofensivos dispuestos a ayudar a nuestra causa,
pero ¿sabéis qué aprendí cuando estaba en la trena?
Que no hay excepciones.
¿Por qué no te pones en pie, Maurice?
Vamos, un, dos.
¡Hazlo, zurullo!
¿Hay algo sobre lo que quieras desahogarte?
Soy un zurullo.
Una abyecta escoria inmunda
- que no encaja... - No.
A ver, sí, eres un zurullo. Pero ando buscando
una nueva confesión.
¿Qué es? ¿Una nueva obra?
- ¿Tu próximo manifiesto? - Venga ya,
¿tengo que creerme que nunca has visto esto, gilipollas?
¿Que no estaba calzando tu cama anoche mismo
con una abundante colección de revistas de machotes?
¡El mismo código, la misma letra
repartida por el Chronicle, el Examiner
- el Vallejo Times! - Sabemos que escribiste las cartas, zurullo.
Eso no es mío. Yo no soy Zodiac.
Admítelo, Maurice.
Hazlo como el hombre que le roba el mérito por su trabajo
a una mujer.
Valerie, por favor...
Valerie, por favor, no soy nada.
- Soy un zurullo. Solo un zurullo. - Esto te lo has hecho
tú mismo, Maurice. No hay nadie más
a quien culpar.
¡Bonito reloj, Bruce!
Tu disposición a dejar que a tu compañero, Maurice,
le atraviese mi cuchillo mientras te quedas ahí en silencio
dice más de tu sexo que un millón de manifiestos.
He visto tus garabatos, Bruce.
¡Ningún mensaje cifrado puede ocultar una caligrafía de mierda!
Lo siento.
Lo siento mucho. Yo no quería.
Soy débil. Soy un debilucho.
¡Pero sigo siendo un hombre!
¡Levántate!
Mujeres de SCUM...
- No. - Los hombres no han hecho más que beneficiarse
para nuestra gloria.
- Pero esta noche... - No.
habrá consecuencias.
Esta noche, forjamos nuestro futuro.
- Esta noche, diremos al patriarcado... - ¡No!
que se puede ir a la mierda.
¡A por él!
Pobrecillo.
Le han desaparecido la polla y las pelotas.
No, no es verdad.
Betty Lou Jensen,
David Faraday, Darlene Ferrin,
Cecelia Shepard.
Son asesinatos de Zodiac.
En realidad, asesinatos de SCUM. Pero sí.
¿Me está diciendo que usted es Zodiac?
Correcto.
¿Tiene alguna prueba?
No. No estuve presente en los asesinatos.
Bueno, ¿dónde estaba?
Lo estaba organizando todo
desde el Instituto Matteawan para delincuentes psicóticos.
Voy a pedirle que se vaya, señorita.
¡Es un idiota por subestimar
la ira de una mujer!
Llevo 20 años casado,
es lo último que subestimo.
No soy su mujer. No puede ignorarme sin más.
Su especie será arrasada, aniquilada como si fueran perros,
y SCUM dominará la Tierra.
Y usted lo verá. Todos lo verán.
¡No! ¡Suéltenme!
- ¡No! ¡No! - Era como si hubiera cometido
el atraco del siglo y a nadie le importara.
- ¡Yo soy Zodiac! - Nadie la creyó.
¡Eso la hizo explotar!
Tenemos que pensar a lo grande.
Porque el hombre que pisó la luna
es una mujer, amigos.
Y, cuando terminemos, nadie podrá negar
que SCUM fue el amanecer de la revolución.
Adivinad qué.
He hecho una lista de objetivos.
Algunos hijoputas asquerosos.
Como este gilipollas, Hugh Hefner,
que está claro que se siente amenazado por el poder femenino,
¡así que subyuga y ataca nuestra autoestima
y nuestros cuerpos femeninos evolutivamente superiores!
Billy Graham... el puto inútil opresor de mujeres.
Bobby Riggs,
Steve McQueen.
Steve McQueen... es el peor de todos.
Nos arrebató a Ali MacGraw, malgastó el talento que Dios le ha dado,
y ahora es una ama de casa en la puta Malibú.
Todo se desmoronaba.
Nuestro grupo se dispersó.
Nos quedamos sin energía.
La esquizofrenia se adueñó de todo.
No atendía a razones.
No podía llegar a ella.
Me partía el alma verla así.
Ya no podía formar parte de aquello.
Valerie nunca se detuvo.
Su mente seguía maquinando.
Estaba convencida
de que el patriarcado estaba ahí para aplastarla,
y pretendió crear un registro definitivo
de cada ofensa para que el mundo lo viera.
Valerie.
Te has descuidado.
Has ganado mucho peso.
¿Qué coño estás haciendo aquí?
Has jugado con las teclas de máquina, ¿verdad?
Qué típico de ti, papi,
siempre tratando de impedir el progreso de la mente femenina.
He venido a liberarte.
¿Cómo puedo estar enfadado contigo por actuar
desde tus instintos femeninos?
No se te ocurrió nada mejor, así que...
te perdono.
Los hombres han tratado
de silenciarme desde que era una cría.
¿Qué tienen las niñas que asusta tanto a los hombres?
¿Por qué no nos dejan ser artistas o científicas?
¿Por qué solo los hombres pueden crear "gran arte",
como tú lo llamas?
El juego está amañado, ¿sabes?
Y los que toman las decisiones, los críticos,
son todos hombres.
Hombres, os aterroriza tanto lo que podamos hacer,
que nos forzáis a ser estúpidas,
a ser complacientes.
Albergáis todo el poder.
Incluso ahora, nadie me ve como una escritora,
nadie me conoce por lo que pienso.
Cuando oyen el nombre de Valerie Solanas,
piensan en Andy Warhol.
Me has arrebatado mi arte.
Me has arrebatado mi vida.
Me has arrebatado mi puto legado.
¿A quién estás engañando?
Pegarme un tiro será lo único por lo que te recuerden.
Yo soy tu legado.
Había sido doblegada demasiadas veces.
Murió sola...
utilizada...
escupida por el mundo.
Como Meadow.
Como todas vosotras...
si dejáis que os retuerzan las mentes
las maquinaciones y pequeñas riñas de los hombres.
Solo somos carne de cañón.
Prescindibles.
Debéis reclamar el poder...
antes de que os lo quiten todo esos parásitos.
Antes de que sea demasiado tarde.
Tenemos que contraatacar.
Y esta vez...
no fallaremos.
¿Crees que estarían orgullosos de mí?
¿De lo que he conseguido?
Sí. ¿Por qué lo preguntas?
Tengo mucha presión encima.
¿Soy merecedor
de la responsabilidad que me han cargado sobre los hombros?
Puedes estar jodido
y no estoy de acuerdo con todo lo que haces,
pero eres mi hermano...
y te quiero.
La corona es pesada, Winter.
Y tomo decisiones difíciles...
cada día.
Incluso más según avanzo.
Esto que estamos organizando es real
y va a cambiar el mundo.
Pero no puedo hacerlo solo.
Los seguidores son seguidores.
Les digo lo que quieren oír y me obedecen.
Pero tú y yo...
somos familia.
Eso importa.
Necesito saber que puedo contar contigo, Winter.
¿Puedo contar contigo?
Por supuesto. ¿Qué coño te pasa, Kai?
Gracias.
Oye, Winter.
¿Qué es esto?
Lo encontré en tu cuarto cuando buscaba el Adderall.
Es uno de mis viejos libros de la universidad.
Divagaciones de una zorra chiflada.
No.
No, no, no, no, no.
No digas eso.
Lo he estado leyendo y es...
fascinante.
Inspirador.
¿En serio?
He llegado hasta aquí por mi personalidad.
El carisma ha llamado a mi puerta,
pero, para llevarlo al siguiente nivel,
necesito una filosofía, una declaración de intenciones,
algo que puedan poner en los libros de historia.
Preferiblemente
con un título pegadizo.
¿Vas a escribir un libro?
No, no tengo tiempo para esas mierdas.
Solo voy a publicar algo en las redes sociales.
Pero...
Estaba pensando en nombres como SCUM.
¿Qué te parece MOPA?
El Miedo Otorga el Poder Absoluto.
¿Qué tal...
HMMS?
Los hombres mandan,
las mujeres sangran.
Creo que ese podría cabrear a la gente equivocada.
Sí, a mí tampoco me gustaba ese.
Ese ha sido idea de Harrison.
Creo que tiene un serio complejo con las mujeres.
En fin...
gracias por la charla, hermanita.
¿Puedo quedarme un rato más a solas con mamá y papá?
No hay problema. Tengo cosas
de las que ocuparme.
Saluda a las chicas de mi parte.
Hablé antes con Kai... No tiene ni idea.
Eso está bien. Se supone que es una sorpresa.
Ya. Se merece una fiesta por la victoria.
Oye, ¿sabes qué más quiero hacerle?
El trono de hierro de Juego de tronos.
Algunos de los que se nos han unido son soldadores
y tengo esas espadas de atrezzo de La brújula dorada,
una de las películas menos exitosas de Nicole.
Será impresionante.
¿Kai es tu rey?
¿No te parece demasiado?
¿Tú qué sabes?
¿Llegamos pronto?
No. Llegas justo a tiempo.
A ti te tocaba traer a Kai. ¿Dónde están todos?
La sorpresa es que tú eres nuestro invitado de honor.
"Al hombre le gusta la muerte, le excita sexualmente
y, ya muerto por dentro,
quiere morir".
¿Quién es esta puta chiflada?
Por Dios.
¿Qué queréis de mí?
- Respuestas. - Vale.
¿Qué le pasó a Meadow?
Kai quería que Ally la salvara.
Así que dejé que lo hiciera. No sabía que iba
- a volarse los sesos. - Deberías haberlo sabido.
Eras su marido y dejaste que la manipularan.
¡¿Ahora quieres hablar de proteger a nuestras mujeres?!
Yo solo volví loca a mi mujer, ¡no hice que la mataran!
Su muerte...
ha tenido más significado que cualquier momento de su patética vida.
Y lo sabéis.
¡Y es gracias a Kai!
¡Kai es el genio!
¡Es el autor de todo!
¿Y qué hay de "Los hombres mandan, las mujeres sangran"?
- Eso se te ocurrió a ti. - ¿Qué? No, no es así.
Aunque solo lo dijeras para impresionar
a tus nuevos novios aspirantes a nazis, es asqueroso.
- ¡Nunca he dicho eso! - Este sería el momento de negarlo.
No es que te fuéramos a creer.
Tú, de entre todos, sabes lo que es que te marginen,
que te excluyan.
Eres un hombre gay.
¡Soy un hombre!
- ¡Y nosotras somos SCUM! - ¡No!
Que no sufra más.
¡No!
Aquí Beverly Hope informando.
La violencia ha estallado en Brookfield Heights una vez más
con el macabro asesinato del entrenador del gimnasio Funtime Fitness,
Harrison Wilton.
Las partes del cuerpo desmembrado del Sr. Wilton
han sido encontradas por unos corredores esta mañana temprano,
dispuestas de una forma siniestra.
El cuerpo estaba envuelto en mugre del estanque que tengo detrás.
- MUGRE - La policía no ha determinado el móvil,
pero, dada la espantosa naturaleza del crimen,
creen que el asesinato podría haber sido en represalia al tiroteo
perpretado por la mujer de la víctima, Meadow Wilton.
Sin duda, la promesa de ley y orden
en Brookfiled Heights no se está manteniendo.
Solo cabe rezar por que este último asesinato
no sea una señal de lo que está por llegar.
Soy Beverly Hope.
Devuelvo la conexión al estudio.
Sacan lo mejor de sí mismas cuando están enfadadas.
¿No te parece?
¿No lo hacemos todos?
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