Anteriormente en Dead Still...
Hay un yanqui en la ciudad.
Una especie de coleccionista de fotografías.
Él es Bushrod Whacker.
Está bien, Henry. Lo compraré.
Caballeros, Molloy es un gran fotógrafo
y hay mucho dinero en la fotografía de fantasmas en Estados Unidos.
Puedes usar una de mis viejas cámaras.
Y creo que iré contigo.
Eva Lambert, es una médium muy conocida.
Por los muertos.
Muéstrate ante nosotros.
¡Haga que esto pare, bruja!
¡Son un fraude, Molloy!
Nancy, he visto...
Cogieron su álbum.
¿Qué es esto?
Una rosa negra.
Creo que me has pillado con la guardia baja, Nancy.
¿Puedes ver esos rostros?
De acuerdo, Roper.
¿Qué tenemos?
Un suicidio.
¿Y?
Enviuda hace poco,
no puede seguir sin su amada.
Y acaba con su vida.
Es trágico, pero tiene sentido.
Un poco raro no pegarse un tiro en la cabeza.
Considerando el estado de estas paredes.
Parece que había suministro de sobra.
Ah, sí.
Suscita preguntas, ¿verdad?
Parece que hubo una pequeña reunión aquí.
Se vio salir a un hombre corriendo de aquí
gritando, parecía alterado.
Parece ser el estadounidense al que me hizo seguir.
¿Por qué Farrelly está siguiendo a un estadounidense?
Porque tenía informes
de que un estadounidense llamado Whacker
fue pescado en Liverpool traficando
con fotografías obscenas
y creo que Farrelly hace un trabajo bastante aseado,
si esa era la verdadera intención de su pregunta.
Whacker es un viejo conocido
de Cannon y Emil Czerny.
Bueno, Harry, no saques
conclusiones precipitadas y todo eso.
¿No podemos usar lo que ya tenemos?
LA REINA DE LOS FANTASMAS
Todo lo que sé es que un grupo de viejos conocidos
están cayendo como moscas y no creo que sea coincidencia
que lo estén haciendo.
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¿Por qué estáis durmiendo ahí?
No ha pasado nada inapropiado, tío.
Bueno, ya lo suponía.
No os creo tan estúpidos
como para obviar una confortable cama.
Sí.
¿Cómo estás?
Pues generalmente peor.
Siento haberme quedado, señor.
No estaba en condiciones de volver a casa.
No pasa nada en absoluto, hijo.
Todos nos vimos incapacitados por ese par de timadoras.
Tío, tu pared.
¿Mi pared?
Sí, en su estudio.
Dios, menudo trabajo, Sr. Blennerhasset.
¿Lo visteis los dos?
Menuda colección, señor.
Seguro que os pareció un poco extraña.
Sí.
Extraña sí es.
Muy extraña.
Pues os puedo asegurar que es solo una colección
de algunos de mis retratos favoritos.
Nada inapropiado.
Pero están frente a tu silla.
Sí, como si le estuvieran observando
con sus ojos sin vida.
Y tú querías que te subiéramos allí
para mirar aquello específicamente.
No pasa nada.
Ya basta.
Y le estabas hablando a la pared...
Ya basta, Nancy.
Por favor.
Bueno, volvamos al trabajo.
Será mejor darse prisa o llegaremos tarde a la cita.
Nos vemos allí.
Todos nos comportamos de forma rara, ¿verdad?
Sí, como si estuviéramos enajenados.
¿Verdad?
Bueno, diviértete.
Yo me vuelvo a la cama.
Espero que estés en condiciones de trabajar, Molloy.
Tenemos un largo camino por delante.
Sí, estoy genial.
Me alegro de verlos vivos a los dos esta mañana,
porque hay alguien que no lo está.
Se rumorea en la calle que el Sr. Cannon fue hallado muerto
por su propia mano anoche.
Dios, los conocidos de su sobrino
parecen estar todos condenados, señor.
Bueno, quien siembra vientos...
Nos estamos quedando sin provisiones.
Ya comprarás más antes de ir a Athlone.
¿Por qué no vas nunca tú a por ellas?
¿Por qué soy siempre yo la que va de un lado para otro?
Porque yo soy la maldita reina de los fantasmas, ¿verdad?
Tengo que mantener el misterio.
Los clientes no saben quién es quién de las dos.
Papá siempre decía que para mantener viva la representación
había que rotar.
Sí, bueno, papá sigue encerrado en Mountjoy,
así que ¿qué coño sabrá él?
¡Un segundo!
¡Ya no habrá otro segundo!
Mira dónde casi te lleva tu impetuosidad.
No te preocupes, Roper.
Cuando caes en la trampa una vez,
no vuelves a caer en ella.
Créeme.
He hecho mis indagaciones, chicas.
Seguro que vosotras también.
Excavando en el pasado de todos
cuantos acuden a vuestras sesiones de espiritismo.
Siempre viene bien ponerle nombre a los rostros.
Seguro que sí.
Leí el informe de una sesión en Kilkenny
en la que todos los asistentes sufrieron visiones
tras beber alguna clase de brebaje.
Nuestro negocio atrae
a unos cuantos bon viveurs, cierto es.
Y luego está lo de aquella sesión en Tullamore
del febrero pasado en el que a los asistentes
les sustrajeron sus pertenencias.
Y ladrones también.
Bon viveurs y ladrones, sí.
Nos aman.
No soy yo de los que creen en coincidencias, chicas.
Detective, hay muchas cosas
que escapan a su comprensión.
No significa que no sucedan.
Lo que yo no consigo comprender
es por qué ese tal Whacker se puso a disparar
sin motivo alguno.
No.
Sí que tenía motivo.
Estaba viendo espíritus, ¿verdad?
Alguien a quien había matado, dijo.
¿Mató a alguien?
Allá en EE. UU.
Y era el fantasma de ese alguien el que lo atormentaba
por haber convocado nosotras a su fantasma.
Sí, claro que lo hicisteis.
Sí lo hicimos.
Como dijimos que haríamos.
Y luego escapamos.
Así que os fuisteis.
¿Quién se quedó?
El tipo que nos contrató.
Henry Vickers.
También el anfitrión, el fenecido Sr. Cannon.
Y luego unos fotógrafos.
¿Fotógrafos?
Dios, ya estamos.
Sí, hemos tenido bastantes encontronazos
con asquerosos fotógrafos últimamente.
Un grano en el culo.
Qué me contáis, chicas.
¿Seguro que todo lo que hacéis es real?
Sí.
Lo es.
Más aún para que no estorben.
Son muy libres de fotografiar lo que quieran.
No tenemos nada que esconder.
¿Quiénes eran los fotógrafos?
Era un tipo joven. De Dublín.
Y luego un hombre mayor
y una chica joven.
Un tío y una hermana del Sr. Vickers.
¿Es eso cierto?
Al menos, beban algo.
No.
Eso es, sí.
Eso es, muchacho.
Entonces, ¿no cree que hay algo
bastante peligroso en los que nos hemos involucrado por accidente?
Molloy, no seas insensato.
Y antes de que me expongas lo que estoy seguro
será un relato apasionante, no lo hagas.
Nosotros hacemos fotografías.
Y tú has estado haciendo un trabajo admirable al respecto.
A pesar de que no quería que le hiciera
una fotografía a su madre.
No, no fuiste mi primera elección, no.
Pues me debería haber confiado
esa información y haber sido sincero conmigo.
Deje de considerarme un idiota.
Creo que lo entendiste mal.
Es simplemente que no quería que un buen muchacho como tú
tuviera que vérselas con mi mezquina familia.
Qué reconfortante.
La razón por la que soy el mejor en lo mío
es porque no cuestiono la tragedia.
La falta de hematomas indica
que no hubo lucha.
Más aún, creo que lo que el Sr. Cannon había bebido
lo tenía en un estado de suma relajación.
Así que todos están ebrios,
hay una pequeña trifulca y el Sr. Cannon se disgusta.
¿Y luego se suicida?
Bueno, la garganta presenta un corte limpio
y metódico de oreja a oreja.
Qué maldita pérdida de tiempo.
Espere, Bill.
Ossie, la cuestión de la herida.
¿Sería difícil hacérsela uno mismo?
Bueno, se sorprenderían.
Muchos hombres se han hecho cosas peores.
Ossie, ¿qué crees tú?
Tenía el cuchillo en la mano derecha cuando lo encontraron,
como anotaste, Ronnie.
El movimiento del cuchillo es consistente
con que el Sr. Cannon se rajara la garganta
de izquierda a derecha.
Pero si no lo hizo él...
¿Entonces quién? ¿Fred?
Va a decir que el fotógrafo asesino.
Esperen.
Esperen y...
A ver, no.
Basta.
Ya está, muchachos.
Dan, se trata de un corte muy preciso
y el Sr. Cannon no solo estaba intoxicado,
era zurdo.
Hágame caso, Bill.
Asesinatos disfrazados de suicidios.
Si el Sr. Cannon se hubiera rajado la garganta
de forma tan rauda y limpia,
en la posición en la que se le encontró sentado,
habría salido un buen chorro de sangre
de la arteria carótida.
Y no se halló rastro de sangre en el suelo,
solo en él.
¿También es lo que cree
que pasó en la comisaría de Dublín?
Solo me estoy centrando en el Sr. Cannon
porque todos estamos de acuerdo
en que pasa algo raro en este caso.
¿Crees que un bastardo enfermo está ahí fuera haciendo esto?
Si es así, es diestro,
bastante ducho con el cuchillo
y lleva ropa que no le importa
se manche un poco de sangre.
De acuerdo.
Encontrad al estadounidense.
Traedlo.
Alguien sabe lo que pasó en esa casa.
¿Qué ocurre?
Aún está vivo.
Sí.
Por eso le pedí que viniera con celeridad.
Vaya, me disculpo.
Un completo malentendido por mi parte.
¿Podemos darnos prisa?
Sí, sí, por supuesto. ¿Molloy?
¿Eso pasa a menudo, señor?
Sí, más de lo que crees.
¿Has traído la nueva cámara?
- Sí. - Estupendo.
Es fácil cometer un error
considerando la cantidad de veneno
que tienes dentro por lo de anoche.
La otra caja con la cámara.
¿Dónde está?
Bueno, está...
está en mi estudio, creo.
Creo que metí algo dentro.
Algo que encontré al dejar la sesión de espiritismo.
¿Qué encontraste?
Podría solo haberlo imaginado.
Ya sabe, como usted imaginó ver
a su antiguo asistente anoche.
Sí.
Es un álbum de fotos.
¿Qué clase de álbum de fotos?
Con fotografías de muertos.
De su tipo de fotografías.
¿Mi tipo de fotografías?
Sí, pero estas un poco más...
¿Homicidas?
Sí.
Tenemos que apresurarnos, Molloy.
Dese prisa, Carruthers.
¿Sr. Blennerhasset?
Estaría bien, creo yo,
tener una fotografía de estudio.
Sí, no costará nada en absoluto.
Algo que poner sobre la chimenea
cuando George haya partido.
Lo sé,
lo sé bien.
No será problema alguno, Sra. Harrison.
Se la mandaré cuando esté.
Quizá debería pasar tiempo con George
antes de que nos deje.
Sí.
Ahí está.
¡George!
No deberías salir de la cama.
Vuelve dentro.
Lo más rápido que puedas, Molloy.
¿Tiene prisa, señor?
Sí.
Percibo problemas a la vista.
Tenemos que llegar a casa a toda prisa.
Ese tono me recuerda a hace años.
Posiblemente.
Y parece que alguien está jugando conmigo.
Bien, Carruthers, necesito que esté en guardia
hasta que descubra cómo resolver esto.
Y que no se entere ni un alma.
Ni un alma, señor.
No me lo puedo creer.
Un asunto espantoso.
Cannon era un tipo decente.
Sinceramente, Percy.
Tuvimos visiones de todo tipo.
Quién sabe lo que el pobre Louis vería antes de acabar muerto.
Bueno, era amigo de las sustancias que alteran el entendimiento.
Era de esperar que las tolerase mejor.
Y Henry también. ¿Dónde está?
En algún antro, presumo.
No sé si sabe lo de Louis.
Te has visto involucrada en muchas
situaciones peligrosas para una chica nueva en la ciudad.
Ya soy mayorcita, Percy.
Es un comportamiento muy ingenuo en estas calles, Nancy.
Puedo ir sola perfectamente,
sin escolta, gracias.
¿Puedes en verdad?
¿Siendo secuestrada en burdeles?
¿Disparada en una maldita sesión de espiritismo?
Pues mírame.
Vivita y coleando, ¿verdad?
Niña estúpida.
¿Qué has dicho?
He dicho que eres estúpida por ponerte
en tal peligro, ¿o no?
¿Estúpida?
Supongo que tendría que estar
de parranda con haraganes impotentes como tú.
Sí, creo que soy una maldita idiota.
¡Cuidado con ese tono!
Disculpas.
Pero nadie atendía a la puerta
y, bueno, es un asunto de cierta importancia.
Mierda.
No es la primera mujer que me saluda así,
señorita Vickers, y sé que no será la última.
Lo siento, detective.
He tenido un duro día repleto de hombres enervantes.
Creo que es hora de que desaparezcas, Percy.
Escríbeme una carta de disculpa si quieres.
La contestaré si no me han asesinado.
No sea duro con ella, detective.
Hoy está un poco de mal humor.
Vete ya, Percy,
como un buen chico.
No te des mucha prisa.
Parece un muchacho encantador.
¿Qué quiere, detective?
¿Estuvo en la casa del fallecido Sr. Cannon anoche?
Vamos.
Podríamos aprovechar y tomarnos un té.
Tienen unos bollos bastante decentes.
No tan buenos como los de Cork, claro.
Bien.
Señorita Vickers.
Se ha visto envuelta en un montón
de asuntos policiales últimamente.
Bueno, detective.
Resulta que un montón de asuntos policiales
están relacionados con muerte y fotografía últimamente.
¿Y este estudio fue contratado para hacer fotografías
en la sesión de espiritismo?
Molloy lo fue.
Henry y Louis lo contrataron.
Querían entrar en el negocio ese de la fotografía de espíritus
con ese tipo estadounidense.
¿El Sr. Whacker ha estado mezclado en ese creciente
mercado negro de fotografías peculiares?
Su hermano ha debido intentar ganar
sus buenos dineros.
¿Dónde está?
No estoy segura, detective.
Sospechosa coincidencia.
Da igual.
¿Y dónde están el Sr. Molloy y su tío?
¿Quiere nuestra ayuda profesional
o sospecha de nosotros?
Solo trato de hacerme una idea
de lo que pasó aquella noche
en casa del Sr. Cannon.
Así veo si sus teorías coinciden con las mías.
¿Y cómo se toman esas teorías
allá en la comisaría de Dublín?
No muy bien durante bastante tiempo,
pero empiezan a tornarse en algo.
Solo que no en la cuestión de fondo.
No.
No del todo, aún no.
Bueno, contésteme a esto.
¿Alguna vez se ha topado con algún ejemplo
del uso de una rosa negra en fotografía mortuoria?
¿Como una especie de atrezo fotográfico?
No.
No me mentiría sobre nada de esto, ¿verdad?
No, no lo haría.
Muy bien, señorita Vickers.
Gracias por su tiempo, y el bollo.
Puede que tenga que volver luego
a charlar con su tío.
Por supuesto.
Y quiero que sepa
que si esto deriva en algo peor,
no debe lamentar haberse cruzado de brazos
a ver cómo pasaba.
Arre.
Su sobrino me contó que encontró el álbum
en cierta sociedad secreta en los Montes Wicklow.
Obviamente, no muy secreta se está mezclado Henry.
Luego Whacker se encaprichó de él y lo compró,
entonces lo encontré yo y me lo guardé
como un puto idiota.
¿Y nadie te vio llevártelo de la sesión de espiritismo?
Creo que no, no.
Bueno, si Regan está en lo cierto,
entonces, hipotéticamente, la persona que mató a Cannon
estaba buscando el álbum.
Y le hizo lo mismo al hombre
preso en la comisaría de Dublín.
Bueno, si saben que estuvimos allí,
entonces Nancy y tu madre y tu hermana pueden no estar seguras.
No me diga eso.
Estamos a una hora de Dublín.
Tú eres el idiota que se lo dejó en mi casa.
Lo sé, pero no sabía que lo había cogido.
Sinceramente, estaba en muy mal estado.
Lo siento, señor.
¿Es horrible?
Sí, no parecen falsas para nada, Sr. Blennerhasset.
Entonces, debemos destruirlo.
Tenemos que llevárselo a la policía.
- No. - ¿No?
No, Molloy.
Hay una forma mejor de lidiar con esto.
¿Pero y si Regan está en lo cierto, señor?
¿Por qué no les damos el álbum a ellos?
Son pruebas, ¿no?
Esas fotografías.
¿Parecen mías?
¿Y dónde está Henry?
Se esconde en un apartamento de Queen Square.
¿Sabe que Louis está muerto?
Por eso se esconde en ese apartamento de Queen Square.
¿En qué andaban metidos, Hanna?
Henry no me lo dijo, con exactitud.
Pero le robó algo a cierta gente
y esa gente quiere a toda costa recuperarlo.
¿Crees que Louis fue asesinado?
¿Pero por qué?
Es decir, sé que son todos unos degenerados,
pero son básicamente inofensivos.
Pues alguien no lo cree así.
Esos chicos...
No pueden hacer nada
sin meterse en un montón de líos.
Yo quería vivir en la ciudad para tener emociones.
Esto ya es demasiado.
Bueno, ya te lo he dicho.
Si dejas que hombres con un gusto horrible
dicten tu vida social,
acabarás en la peor de las situaciones.
Créeme, me he despertado con cadenas
que daba miedo verlas.
Eso no me importaría.
Lo que no me gusta es el asesinato.
Bueno, estás haciendo un gran trabajo a ese respecto.
No importa lo que diga Percy.
Otro payaso inútil buscando una distracción.
Al menos es una emoción de la que puedes prescindir.
No como yo, que estoy atrapada con el maldito idiota de tu hermano.
¿Crees que le importará si le hago una visita?
Tendrás suerte si te abre la puerta.
No te preocupes, tengo mis métodos.
Siempre he sabido que eras tú, puto Abel White.
Sé quién estaba detrás.
No, espera. Para.
No me lo arruines, mujer.
Te lo advierto.
Date maldita prisa.
Quiero leer el siguiente capítulo.
No lo podré leer esta noche,
así que no te emociones.
¿Es una buena historia, Betty?
Casi demasiado, Farrelly, si me entiendes.
Las tareas de la casa se han visto descuidadas, por así decirlo.
Aunque nuestra descendencia no corre peligro aún.
No le hagas caso, Farrelly.
Solo te toma el pelo.
Aunque tampoco es que las tareas de la casa sean para tanto.
No lo estarás leyendo tú sola, ¿no?
Tenemos una regla.
Leemos un capítulo cada uno y se lo pasamos al otro.
Hemos tratado de leer páginas a la vez,
pero yo me impaciento esperando que él me alcance.
Anda ya.
Me gusta analizar cada detalle.
¿Quién resuelve la mayoría?
Eso es, yo resuelvo la mayoría.
Solo porque te basas en mis pistas.
Dice que es la mejor detective que ha conocido, señora.
No es que eso me vaya a abrir muchas puertas,
pero, bueno, me conformo con lo que tengo.
La comisaría de Dublín no está en nuestra cocina, muchacho.
En fin, el tiempo es oro,
así que ¿volvemos al asunto?
¿Dónde estamos?
Whacker sigue ingeniándoselas para darnos esquinazo.
Le hemos buscado en su dirección,
pero no hay señal de él.
Yo sí que creo que hay una señal.
Que oculta algo.
No, algo no acaba de encajar.
¿Por qué alguien gastaría todas sus balas
disparando a la casa
y luego se dedicaría a asesinar a alguien con un cuchillo?
Bueno, me temo que también podrías preguntar por qué alguien
lo haría parecer un suicidio
si solo quisiera asesinar a otro.
Hace unos años, tuve problemas con un asistente
que, posteriormente, cometió suicidio
tras enviar una carta acusándome de cosas.
¿Qué clase de cosas?
No es relevante.
Lo que sí es relevante es que cuando me interrogó
la policía, fueron tan agresivos
que me ha hecho recelar de ellos desde entonces.
¿Qué tiene que ver eso con esto?
El asistente... Le permití
introducir un motivo en mi obra.
Una rosa negra.
¿Quién más sabe lo de la rosa?
Nadie.
No conozco a nadie que la use en sus obras.
Pues dígaselo a Regan, entonces.
¿Crees sinceramente que Regan va a creer
tu historia de cómo encontraste el álbum?
¿Del asistente de un hombre que hace fotografías
de gente muerta?
¿Cree que sospecharían de nosotros?
Sí, eso creo.
Y por eso nadie debería poder ver ese álbum.
Mira, quien esté usando esto,
lo está relacionando con mi obra por alguna razón.
¿Para incriminarle?
No lo sé.
Pero, Molloy, esto podría arruinarnos.
Estaremos implicados mientras sigamos en posesión de ese álbum.
Y mientras sigamos en posesión de ese álbum,
nuestros seres queridos correrán peligro.
Y por eso debemos destruirlo.
Buenos días, señora.
Nancy.
Sí, sabía que eras tú por tu forma de llamar.
Es nuestra antigua forma de llamar, ¿recuerdas?
Cuando éramos niños.
Si me pidieras que la hiciera yo, no sería capaz
ni aunque mi vida dependiera de ello, pero en cuanto la he oído
sabía que eras tú.
Vale, pasa.
Pasa.
Salchichas.
Dios, me pirra una buena salchicha.
Eres mi salvación, Nancy.
Madre te está buscando.
Está preocupada.
No te preocupes por ella.
Siempre está preocupada cuando no nos tiene bajo su puño.
Míranos a los dos ahora,
pegándonos la gran vida en la ciudad, ¿eh?
Tomarás alguna salchicha, ¿verdad?
Henry, ¿en qué andas metido?
Algo de kétchup no estaría mal, ¿eh?
Henry.
Tomarás alguna salchicha, ¿verdad?
Sí, por supuesto que tomaré alguna salchicha.
Bueno, ¿vas a contarme qué ocurre?
Unos malditos trapicheos,
deja que te diga, Nancy.
Nos enredamos con Whacker, verás.
Ahí empezó todo.
Contactó con Louis antes de venir aquí
por algún tipo de publicación.
En fin, que resultó ser un entusiasta
del aguardiente, así que salimos todos
el lunes por la noche y dice que va a reunirse con un coleccionista de arte
en una casa de los Montes Wicklow
y que si vamos con él.
Así que yo dije: "¿Por qué no?".
Vamos borrachos perdidos a esas alturas.
¿Qué puede pasar?
Así que nos dirigimos todos a la casa en los Montes Wicklow
y es una noche animada.
Animada. Imagina la escena.
Podrías saber de lo que hablo
si tuvieras algunas fiestas más en el cuerpo.
Henry, ¿qué hiciste?
Robé un álbum de fotografías lleno de fotos
de personas siendo torturadas y asesinadas.
Lo sé, lo sé.
Pensé en su momento que solo era una tomadura de pelo.
¿Quién es esa gente, Henry?
¿Quiénes son?
No lo sé, una especie de sociedad secreta.
Pero no tienen nada de secreto,
sino que no saben por dónde andan
y van dejando esas fotografías
por todo ese maldito lugar.
¿Os echaron?
No, al principio no.
Parecían bastante agradables al principio,
lo que era bastante extraño,
bueno, quizá un poco teatral todo
o ese tipo de ambiente, y yo pensé que solo eran
raros por el placer de ser raros.
No deberíamos haber estado allí, Nancy.
Y solo eso probablemente no habría estado mal,
pero fui yo y empeoré las cosas.
Yo siempre metiendo la maldita pata hasta el fondo.
Estás siendo demasiado duro contigo, Henry.
No, Nancy, no lo entiendes.
Whacker me dijo que esas fotos eran reales.
No estaban falsificadas o amañadas.
Esa gente había empleado a alguien
para hacerles fotos a personas que los habían hecho enojar.
Son una rama aparte del mal, Nancy.
Tienen influencia.
No sé cómo, pero tienen formas
de hacer que la gente haga cosas por ellos.
¿Pero por qué hacer algo tan grotesco como esto?
Porque es algo que no se ha hecho nunca antes.
Porque pueden.
Ten mucho cuidado, Nancy.
Tú también, Henry.
No, lo digo muy en serio.
Tienes que tener mucho cuidado
hasta que todo esto pase.
Bueno, tú también.
Intenta regresar a casa lo más pronto posible.
O ve a casa de madre unos días.
Una forma ligeramente más segura de vivir con miedo.
Sí, pero he organizado un encuentro con Whacker más tarde,
a ver si puede parar la cacería.
Sé discreto.
Tienes la tendencia a no ser muy discreto.
No te preocupes por mí.
Puedo ser escurridizo cuando la cosa se pone fea.
Adiós.
Violetas y lirios de todas las clases.
¡Flores silvestres!
Flores.
Un estadounidense.
¿Busca alhelíes, señor?
Dame las malditas flores, mujer.
Ahí.
¿Le has dicho a Maud eso sobre los alhelíes?
No me acordaba qué flores me habías dicho.
¿Importa?
No, no. En realidad no, supongo.
¿Te han seguido?
No lo sé.
Es uno de esos días en que parece
que todo el mundo te está observando.
¿Dónde está el álbum?
¿Cómo que dónde está el álbum?
Tú tienes el álbum.
Maldita sea.
Alguien lo robó en casa de Cannon.
¿Qué hay de tu tío, tu hermana?
¿Para qué lo querrían ellos?
Esas cosas son como los Caravaggios de las fotografías.
Muy lucrativas.
Solo tenías que comportarte,
pero, no, eres un maldito aficionado.
Obviamente, sí.
Pero esto se ha puesto muy serio de repente, Whacker.
Podría haber hecho una fortuna de no ser por vosotros, cabrones.
Pues no habernos llevado allí, entonces.
Bueno, yo no sé moverme
por la campiña del puto Wicklow, ¿verdad?
¡Violetas!
Voy a encontrar el álbum.
¿Te has vuelto completamente loco?
¡Déjame en paz de una vez!
¡Violetas, he dicho!
Me largo de este país dejado de la mano de Dios.
¡Violetas!
¡Tenemos que hacerles saber que no lo tenemos!
¡Violetas y rosas!
¿Cómo estás, Maud?
Harry.
Mi buen amigo.
¿Qué puedo hacer por ti?
Supongo que no habrás visto a un estadounidense
rondando por aquí, ¿verdad?
¿Sí?
¿Un tipo mayor?
¿Es algo oficial?
Puede.
Como hace un minuto, Harry.
No debería costarte localizarlo.
So, so.
So.
Señor, ¿quiere que compruebe dentro?
No, Molloy, vete a casa.
Carruthers y yo nos ocupamos.
¿Qué quiere que haga, señor?
Vale, venga conmigo
y traiga consigo ese palo que tanto aprecia
y silbe si ve algo.
¿Nancy?
¡Nancy!
Carruthers, ¿qué pasa?
Nada.
¿Y por qué silba?
Porque no pasa nada.
Le dije que silbara si pasaba algo.
Lo siento.
Maldito hombre.
¿Tío?
¿Qué tal tu viaje?
Bastante bien.
¡Lilly!
¡Mamá!
¡Lilly!
Dios. Gracias al cielo.
¿Dónde está mamá?
Está con Billy.
¿Había alguien aquí?
Sí.
Ya se ha ido.
Haces putas fotografías.
¿Qué peligro puede haber?
Coge tus cosas.
¿Cómo está Henry?
Henry está en mala condición.
¿Cómo de mala?
Bebe lo mismo de siempre,
solo que bebe por desesperación.
Lilly.
Tontina.
¿Cómo estás, Violet?
Creo que nuestra casa no es muy segura.
¿Podríamos quedarnos aquí esta noche?
Podéis quedaros en mi habitación.
Nancy.
Yo dormiré aquí.
Nosotros podemos compartir habitación.
Sí, hacia arriba y hacia abajo.
Será genial.
¿Dónde está la cocina?
Abajo al fondo.
Sírvete tú misma.
Lo haré, gracias.
Hogar de huérfanos y descarriados, veo.
Ese álbum de fotos...
¿Sabes de él?
¿Quién te lo ha dicho?
Henry.
Me lo contó todo de él y de su dueño.
Una organización, dijo.
Una muy ambiciosa.
Quien encargara este álbum,
es gente muy peligrosa y enferma.
O muy rica y poderosa,
que suele ser el caso con las sociedades secretas.
Henry se lo llevó, pero creyeron que lo tenía Czerny.
Luego creyeron que lo tenía Cannon.
¿Quién creen que lo tiene ahora?
Uno de vosotros lo tiene.
Lo cogió en la sesión de espiritismo.
Dios, lo robé yo.
Lo robé por accidente.
Pero está destruido, ¿verdad?
Cierto, lo hemos hecho.
Debería poner fin a este desgraciado asunto.
En las nubes.
Intoxicados del todo.
Puestos hasta arriba.
Las hermanas Lambert.
Zorras manipuladoras.
No serían las primeras personas en volverse locas
por ese brebaje inmundo.
Ya me imagino.
Así que estaban todos alucinando,
se armó una buena
y entonces ese Whacker sacó un arma.
Sí, tuve que derribarle.
Luego recogimos nuestro equipo.
Y salimos de inmediato.
¿Dijiste que viste a alguien al marcharnos?
Solo era Carruthers.
Estaba invadido por las visiones.
Todos lo estaban.
Por eso es tan difícil conseguir
una imagen clara de lo que pasó.
Tengo una idea, detective.
¿Sí?
Es una teoría.
Estos jóvenes no están del todo recuperados
de las desventuras de anoche.
Deberíamos dejarlos ir a dormir.
Así usted y yo podemos hablar en privado.
Le estaría muy agradecido.
¿Vas a tu estudio, tío?
No, iremos a otro lugar más apropiado, Nancy.
Como he descubierto,
mi sobrino tiene un pequeño negocio de fotografía
y se vio mezclado de más con ese tal Whacker,
de modo que surgieron ciertas disensiones entre ambos.
Así que son solo trapicheos con ciertas fotografías de mal gusto.
Dos miembros de ese negocio de fotografía
están ahora muertos por esos trapicheos.
Suicidios, creía.
No, ya no contemplamos esa ruta.
Ya veo.
Bueno, sus teorías
sobre un mercado para esa clase de fotografías depravadas
se tornan ciertas.
Esa fotografía que confisqué...
el sujeto llevaba una rosa negra encima.
Una rosa negra es muy común en la fotografía mortuoria.
¿Sí?
Sí, un símbolo de muerte.
O de amor perdido.
Sí.
Se hacen fotografías por un motivo, ¿cierto?
Para conmemorar algo.
Bueno, retratar la muerte
nos procura sosiego, supongo.
Podemos ver qué nos espera.
¿Siente que puede capturar el alma,
Sr. Blennerhasset?
Sí, lo siento, en cierto modo.
Sí, preservo la esencia de mis sujetos para siempre.
Ese asesino...
podría ser de la misma idea.
Sí que podría, sí.
Al estadounidense, el señor Whacker, le interesa enormemente
la fotografía de los difuntos.
Como algunas de mis obras, dos ferrotipos.
¿Cómo los consiguió?
Eso es lo que encuentro perturbador.
Dijo que tenía sus medios.
Luego se puso hecho un basilisco
y empezó a agitar una pistola.
Creo que es un hombre que no es dueño
de sus emociones.
Empiezo a tener la atención de algunos oídos en la policía,
pero no sé si puedo confiar en esos oídos.
Creo que la muerte de Czerny fue de lo más conveniente.
¿En esas estamos, detective?
¿Sospecha de sus colegas?
Solo creo que alguien trata de ocultar algo.
Me alegro de que no sea usted.
¿Por qué iba a ser yo?
Es que tengo la sensación de que
no quería cooperar en demasía.
No.
Es que no podía ofrecerle apenas nada.
Y ahora veo las cosas como usted las ve,
me alegra poder ser de ayuda.
Si ese tal Whacker
es el que anda matando a todas esas personas y ocultándolo,
¿por qué querría conmemorarlo?
Detective, creo que subestima demasiado
el atractivo del entretenimiento.
¿Se ha ido?
Sí, y bastante contento añadiría,
lo que es un bonito cambio.
¿Le has contado todo?
Sí, lo he hecho.
Le he contado lo de los amigos de Henry
y su pequeño negocio de fotografía.
Se lo he contado.
¿Y lo del álbum de fotografías? ¿Le has contado eso?
Le he contado todo.
Eso espero, tío.
Porque no es una abeja zumbando
de lo que tratas de escapar.
Hay gente muriendo.
Atraería mucho interés del público si esto sale a la luz,
eso seguro.
Regan se encargará de esto, como siempre.
Yo preferiría seguir con la fotografía.
Todo a pedir de boca, ¿verdad?
Henry.
Lo quieren de vuelta.
Se lo vendí a Whacker, lo juro.
¿Dónde está?
No lo sé.
Si Whacker no lo tiene...
Deja a Nancy y al tío en paz.
No tienen nada que ver con esto.
Mentirosos, todos.
¡No, no!
No quiero que Nancy vea esto.
No se preocupe.
No quiero que nadie sepa que lo tengo.
Asegúrate de hacerlo desaparecer.
Y, con suerte, el resto desaparecerá con él también.
Sí.
Eso espero, pronto.
Gracias, Molloy.
Nuestros patrones, señor.
Quieren que dejemos de buscar.
Se está descontrolando demasiado.
Han dicho que se ocuparían ellos mismos.
Han dicho que no nos pagarían.
Fueron ellos los que perdieron el álbum.
Lo sé, pero esperaba, señor,
que esto supusiera ya el punto final.
No para mí.
Buenos días, Nancy.
Buenos días, tío.
Molloy.
Buenos días, Nancy.
Pues la cita de hoy es una niña,
la pequeña Grace McCalister.
Muerta a causa de una virulenta difteria.
Dios, pobrecilla.
Sí.
Sus padres nunca tuvieron ocasión de fotografiarla
mientras vivía.
Los señores McCalister nos esperan a las nueve.
Molloy, cuando estabas fuera, ¿viste a Carruthers?
Sí, en la calesa.
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