A la gente que se pone máscaras la guían los traumas.
Les obsesiona la justicia
por una injusticia que sufrieron,
normalmente cuando eran pequeños.
Bienvenida de nuevo.
Dr. Manhattan está aquí, caminando entre nosotros como si fuera un ser humano.
¿Fuiste tú la que le metió esa idea en la cabeza a mi abuelo?
En realidad, él la metió en la mía.
Dentro de menos de una hora,
van a capturar a Dr. Manhattan
y lo van a destruir.
Entonces, se convertirán en él.
Esa es la mayor locura que he escuchado nunca.
Te acabo de decir que Dr. Manhattan está aquí,
caminando entre nosotros como si fuera un ser humano,
y no me has preguntado quién es.
Es hora de salir del túnel.
Siempre supimos que este día llegaría.
- No eres la misma. - No, John. Tú no eres el mismo.
No me llamo Jon.
Lo siento mucho.
Hola, cielo.
Estamos en un puto lío.
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UN DIOS SE TOPA CON ABAR
¿Qué?
¿Querrías cenar conmigo mañana por la noche?
No.
- Te he traído una cerveza. - Habrás visto que soy policía.
Sí.
Y te estoy diciendo que te vayas, pero no lo haces.
- ¿Me has dicho que me vaya? - Estaba implícito.
Si consigo adivinar por qué estás bebiendo sola,
- ¿dejarás que me una a ti? - Claro.
¿Por qué estoy bebiendo sola?
Estás conmemorando el aniversario de la muerte de tus padres.
Siéntate.
Gracias.
¿Quién te ha dicho en la comisaría que vinieras aquí?
No he hablado con nadie de la comisaría.
- ¿Y quién te ha hablado de mis padres? - Has sido tú.
- No te he hablado de ellos. - Lo harás.
Dentro de unos 20 minutos.
- ¿Pero aún no te lo dicho? - Correcto.
¿Y cómo es que ya lo sabes?
Soy Dr. Manhattan.
Obviamente.
¿Dudas de mí?
No dudo de ti. Solo me pregunto
por qué el verdadero Dr. Manhattan
lleva una máscara de Dr. Manhattan.
No quiero que me reconozcan.
¿Es algo en plan Zeus?
¿Algo en plan Zeus?
El dios griego.
En todas las historias,
bajaba del Olimpo para intentar follarse a alguien,
pero se convertía en un cisne o algo así para encajar.
Supongo que has venido aquí,
a Saigón, desde Marte,
20 años después de abandonar a la humanidad.
El de Marte no soy yo.
Es una grabación mía
que lleva a cabo una serie de patrones predeterminados,
como si fuera un sistema informático.
Es un señuelo para que la gente piense que estás en Marte.
Exacto.
¿Y dónde has estado durante los últimos 20 años?
En Europa.
- Una de las lunas de Júpiter. - Ah, en esa Europa.
¿Y qué estabas haciendo allí?
Técnicamente, qué estoy haciendo allí.
No lo pillo.
La forma en la que experimento el tiempo es única,
y, para ti en concreto, muy molesta.
Dicho eso, estoy, al mismo tiempo,
en este bar, hablando contigo,
y en Europa, creando vida.
¿Y cómo se puede crear vida?
Lo hago con solo mover la mano.
Es 1985.
Una fina capa de atmósfera vaporosa
crece hasta convertirse en una manta azulada.
La tundra reseca se convierte en una fértil sabana.
Grandes alfombras verdes crecen por la árida piel de la luna
como un sarpullido verdoso.
Un océano primordial se convierte en un motor de la creación líquido.
Camino por el lago amniótico,
un criadero de milagros
con aletas, alas y pezuñas.
¿Caminas por encima del agua?
Ocasionalmente.
Mola.
¿Y te tomas libre el domingo cuando has terminado?
No, todo el proceso está completado
en unos 90 segundos.
- Típico. - ¿Disculpa?
Un hombre que crea vida en menos de dos minutos.
Ah, un chiste sexual.
- Tiene gracia. - Gracias.
¿Y qué hay de Adán y Eva?
¿Tú también los creas?
Adán y Eva son personajes de ficción.
En Europa, hice que fueran reales.
Entretejí sus cuerpos a partir de los microbios del agua.
Dos bebés que, por medio de
la maduración biomecánica acelerada,
pronto serían un hombre y una mujer.
Entonces, les di funciones cerebrales avanzadas,
capacidad de hablar instantánea, consciencia de sí mismos.
Y, entonces, les di un lugar en el que vivir.
Una mansión.
¿Les llevaste una mansión?
- Sí, la teletransporté... - Hasta Júpiter.
- Hasta Europa. Es... - Una luna de Júpiter.
- Ya lo has mencionado. - Sigues dudando de mí.
Solo me pregunto por qué transportaste una casa por toda la galaxia
cuando podrías haber creado una tú mismo.
La mansión es un lugar especial,
un lugar con el que estoy conectado desde mi infancia.
Allí me siento seguro.
Porque, en este momento, eres un niño.
Sí, en este mismo momento.
¿Al mismo tiempo, estás aquí hablando conmigo,
estás creando vida en una luna de Júpiter
y te estás criando en una mansión
de la campiña inglesa?
En realidad, me crie en Heidelberg, Alemania,
hasta que mi madre se enamoró de un oficial de las SS y nos abandonó.
Mi padre es de familia judía.
Temiendo por nuestras vidas, huimos a Inglaterra.
Existen rumores sobre que los señores de la mansión
acogerán a quienes estén necesitados de ayuda
hasta que viajemos al Nuevo Mundo.
¿Cuándo está pasando esto?
En 1936.
Mi padre estaba reparando un reloj.
Al menos era algo que podía arreglar.
Tráeme un trozo de pan.
Yo recorro los pasillos de un lugar extraño.
Tardaré años en estudiar
el espectro electromagnético de la luz infrarroja,
pero no puedo evitar preguntarme si me he vuelto invisible.
Algo me llama la atención...
una atmósfera sellada en sí misma.
En ese momento no me doy cuenta, pero, más tarde,
esto me inspirará para crear mi propia jarra
en Europa.
En 1936,
los padres no suelen hablar de sexo con sus hijos.
En la oscuridad del armario,
no tengo ni idea de qué estoy viendo u oyendo.
Pero, sea lo que sea lo que esos dos se están haciendo mutuamente,
lo están disfrutando mucho.
Esa es la primera vez que conozco el amor.
Tenemos rostros nuevos.
Bienvenidos.
- Me llamo Hans Osterman. - Hans.
Muchas gracias por abrirnos su casa.
Preséntate.
Jon.
Levanta la mirada.
- Hola, Jon. - Hola.
Hans, ¿podemos hablar con Jon en privado?
Nos gusta conocer a todos los niños que pasan por aquí.
Sabemos que nos viste en el cuarto.
Y no pasa nada.
Lo que estábamos haciendo...
Cielos...
Lo que presenciaste... era algo bueno.
Algo hermoso.
Estábamos creando una vida.
Verás...
Teníamos un hijo que ahora habría tenido más o menos tu edad.
Pero...
se puso enfermo y murió.
Tal fue la voluntad de Dios.
Y es la voluntad de Dios
que volvamos a intentarlo.
Jon, esto es para ti.
¿Tienes una Biblia?
No. Papá no cree en esto.
No pasa nada.
Contiene unas historias muy hermosas igualmente.
La primera se llama Génesis.
Y habla de cómo Dios creó el mundo.
Verás, hubo un tiempo en el que no existía nada y...
él lo creó todo.
El cielo, el mar y hasta a las personas.
Y se llamaron Adán y Eva.
¿Y si llegamos a un acuerdo?
Puedes hacernos un favor a cambio de la Biblia.
Cuando te vayas de aquí,
mucho después, cuando seas un hombre en Estados Unidos...
proponte crear algo hermoso.
- ¿Harás eso por nosotros, Jon? - Está bien.
Pues dilo, Jon.
Crearé algo hermoso.
Siete décadas después
y a 627 millones de kilómetros,
cumplo mi promesa.
Estoy creando algo hermoso.
En la atmósfera de bolsillo que sinteticé
y ante las mismas estructuras en las que vivieron
y murieron décadas antes,
creé a Adán y Eva,
no a mi propia imagen y semejanza,
sino a la suya.
Vaya.
He de decirte
que tienes una imaginación increíble.
¿Se te ha atascado algo en la garganta?
Dentro de seis meses, un amigo me está diciendo
que tengo una grave falta de imaginación.
¿Tienes amigos?
Puede que sea más bien un colega.
Una vez intentó matarme.
Me pregunto por qué.
Y dime,
si te has tomado tantas molestias
para crear el Jardín del Edén, ¿por qué lo has abandonado?
Para poder conocerte.
Venga ya.
Te quiero.
Acabamos de conocernos.
¿Cuándo coño te has enamorado de mí?
Ya estaba enamorado de ti.
¿Antes de verme siquiera?
Yo...
no experimento el concepto de "antes".
Entonces, ¿no existe un momento?
- ¿Un momento? - Un momento...
en el que te das cuenta de que:
"Mierda, me he enamorado".
Por ejemplo, yo te estoy mirando,
oculto detrás de tu máscara,
y estoy sintiendo justo lo contrario a ese momento.
Podrías ser muy guapo
si no te taparas con maquillaje azul.
No es maquillaje.
- Eres azul por naturaleza. - Así es.
Creía que Dr. Manhattan brillaba.
Podría hacerlo si quisiera,
pero llamaría demasiado la atención.
Vamos. Nadie se dará cuenta.
Brilla solo un poco.
Prefiero que sigas estando insegura
hasta que aceptes cenar conmigo mañana.
Mi amigo azul,
crees saberlo todo sobre mí,
pero has cometido un error crítico en tu aproximación.
Odio a Dr. Manhattan.
¿Por qué?
Hace 40 años,
Nixon acude al Gran Tío Azul,
y le pide que vaya a Vietnam.
Manhattan va, con 30 metros de altura.
Quema el Vietcong con láseres que le salen de las manos.
Un niño pequeño ve arder su aldea.
Ese niño crece
y se convierte en titiritero porque quiere ser el que mueve los hilos.
Fabrica una bomba. Esa bomba mató a mis padres
hoy hace justo 22 años.
¿Esta noche es...
el aniversario de la muerte de tus padres?
Ya lo sabías. Lo dijiste antes de sentarte.
Sí, pero me lo acabas de decir ahora.
En cuanto a Vietnam,
intentaba ser lo que la gente quería que fuera.
Un soldado, un superhéroe, un salvador.
Intenté hacer lo correcto y...
si te sirve de consuelo, lo lamento.
Pues debías saber que acabarías lamentándolo
antes de hacerlo. Así que ¿por qué lo hiciste igualmente?
¿Nunca has hecho nada de lo que sabías que te ibas a lamentar?
Tal vez.
Entonces, ¿cenarás conmigo mañana por la noche?
Ya sabes todo lo que va a pasar.
¿Voy a cenar contigo mañana por la noche?
- Sí. - Incorrecto.
Esta noche, encajas con los demás
borrachos que fingen ser Manhattan y van buscando salir en las noticias.
Pero mañana serás como una ulcerante llaga azul.
Si entro en un restaurante contigo,
la gente se te va a quedar mirando.
¿Por qué ir a un restaurante si puedo teletransportarte a cualquier parte?
Sí, sí. Eso suena muy bien.
Pero, al final, tendremos que salir en público.
¿Cómo te las vas a apañar entonces, Doc?
En realidad, a ti se te ha ocurrido una solución muy elegante
al problema de mi apariencia.
- ¿De verdad? - Sí.
Me la estás explicando en este mismo instante.
En realidad, para ti...
será dentro de dos semanas.
Dao Van Noi. 26 años.
Fuga de gas accidental. Sin parientes cercanos.
Michael Declan. 36 años.
Sobredosis de heroína. Sin parientes cercanos.
William Heath. 33 años.
Suicidio. Sin parientes cercanos.
Vivían solos, murieron solos
y, dentro de 48 horas,
todos serán incinerados.
Cenizas que flotan sobre Saigón.
Escoge uno.
Podría parecerme a quien tú quieras, Angela.
¿Por qué reducirlo solo a estos hombres?
Porque son reales.
Tienen certificados de nacimiento, números de la Seguridad Social,
pasaportes y todo lo que necesitas
para existir en este mundo, así que escoge uno.
Me da igual mi aspecto.
Debería tomar la forma
con la que tú te sientas cómoda.
A mí tampoco me importa.
Pues no deberías tener problema en elegir a uno de estos hombres.
A no ser que, por algún motivo, todavía tengas que...
presentar todas las opciones.
Se llama Calvin Jelani.
Se murió sin más.
Probablemente de un ataque al corazón.
No tiene familia que pague la autopsia, así que...
Cenizas sobre Saigón.
Me sentiría cómoda con él.
Me gusta el nombre.
Calvin.
¿Qué te parece?
Hablas de otra forma.
Mis cuerdas vocales se han soltado en la transformación.
- ¿Las ajusto? - ¡No! No es necesario.
Se te...
ha olvidado tu cosa.
Voy a olvidar mucho más que esto.
Es una conversación para otro momento.
- ¿Tengo una solución elegante? - Sí.
¿Y cuál es?
- No puedo decírtela. - ¿Por qué no?
Porque, entonces, no sería idea tuya.
Vaya, lo tienes bien pensado.
- Gracias. - Así que puedes ver el futuro,
pero no me vas a hablar de él.
No veo el futuro, lo experimento.
Y estás experimentando lo de mañana por la noche,
- ¿y vamos a cenar juntos? - Así es.
No.
Pero te seguiré el juego.
Y, después de cenar,
- ¿cuánto tiempo pasaremos juntos? - Diez años.
Parece manejable. Seguiré siendo joven.
Puedo volver a enamorarme. ¿Y cómo acaba?
Trágicamente.
¿Podrías ser un poco más específico?
Será mejor que no.
Diez años, final trágico,
lo puedo aceptar.
Pero sigo sin estar convencida.
¿De qué?
De que sepas lo que va a pasar.
La gramola está a punto de poner tu canción favorita
justo... ahora.
Dios mío. Hostia puta.
Nunca antes había escuchado esta canción.
Se llama "El túnel del amor" y ahora es tu favorita.
Vaya.
No sabes nada sobre el futuro.
Pero eres muy gracioso.
Ahora te parece gracioso, pero, dentro de seis meses,
será la razón por la que me dirás que me vaya.
- Creía que pasaríamos diez años juntos. - Y así es.
¿Y qué es lo que pasará dentro de seis meses?
Está pasando ahora mismo. Estamos haciendo el amor.
No parece que te esté diciendo que te vayas.
Todavía no.
Ahora mismo, me estás preguntando dónde estoy.
¿Dónde estás?
En el bar...
la noche en la que nos conocimos.
Justo antes de que creara el huevo.
Te estoy hablando de la pelea que vamos a tener.
- Cállate. - Y que me vas a decir que me vaya.
- Cállate, cállate. - Está bien.
Maldita sea.
No vamos a pelearnos,
porque no voy a decirte que te vayas.
Vamos a pelearnos y...
lo vas a decir.
Lo siento, pero ya está pasando.
- ¿Quieres pelearte? - No,
pero la pelea se producirá quiera o no.
No si no lo permitimos.
Ya sabías esto de mí.
Quién soy y cómo percibo las cosas.
Te lo dije la noche en la que nos conocimos
sabiendo que nos conduciría a esta discusión.
- No estamos discutiendo. - Poco nos falta.
Y, ahora, dices...
¡No me digas lo que voy a decir, joder!
No es justo.
Si no vamos a estar juntos,
¿para qué cojones estamos juntos?
No tiene sentido.
Hasta ahora, mi capacidad de conocer el futuro
te ha resultado muy reconfortante.
Te daba una sensación de seguridad y estabilidad
que nunca tuviste de pequeña en el orfanato.
¿Tu infancia no estuvo llena
del temor constante
- de no volver a tener una familia... - No te atrevas...
- porque te arrebataron la tuya? - ¡Para!
Ya nos estamos peleando.
Y tanto que sí.
¿Qué sabes tú del miedo?
¿Cuándo fue la última vez que pasaste miedo?
Es 1959.
Estoy en Gila Flats, Nuevo México.
Me he dejado el reloj dentro de la cámara de campo intrínseco.
Y ahora estoy encerrado dentro,
siendo plenamente consciente de que, cuando acabe la cuenta atrás,
la piel se desprenderá de mi cuerpo.
¿50 años?
¿La última vez que tuviste miedo fue hace 50 años?
No, Angela. Estoy destrozado ahora mismo.
Y te recompones, pedazo a pedazo
y no vuelves a tener miedo.
Porque, si sabes lo que va a pasar,
¿de qué habrías de tener miedo?
¿Qué riesgos asumes?
Yo asumo un riesgo.
Asumo un riesgo cada día
desde que te acercaste a mí en aquel bar.
¿Qué coño haces tú?
Lo siento.
¿Hace falta que lo diga?
Sí.
Vete.
Fusión del núcleo.
¡Idiotas!
Les damos muchas oportunidades.
Energía solar, eólica, transmisión de energía sin cables...
¿Por qué
tienen que seguir fabricando
esas putas bombas?
Puede parecer paradójico, pero...
las fabrican para sentirse seguros.
Me alegro de volver a verte, Jon.
Lo mismo digo, Adrian.
¿Cómo has sabido que era yo?
Porque solo Dr. Manhattan
tendría el valor de aparecer aquí
totalmente desnudo.
¿Debería ponerme algo?
Bienvenido de vuelta a la Antártida, Jon.
Te agradezco la visita.
- ¿Cuánto tiempo ha pasado? - Parta ti, 24 años,
41 días y 13 horas.
- Para mí, está pasando... - En este instante, sí. Lo recuerdo.
Y, Jon, ¿qué te estoy diciendo
hace 24 años, 41 días y 13 horas?
Acabas de intentar destruirte.
Te estoy diciendo que me has decepcionado.
Ya.
Siento aquello.
Ahora me estás explicando que acabas de matar a tres millones de personas.
"Estás en un jaque mate moral", me dices.
Estaba jugándomela.
¿Jugándotela?
A que tenías moral.
Ya veo que sigues fingiendo incursiones alienígenas.
Y manteniendo la paz mundial,
con un cefalópodo cada vez.
Has decidido tomar una forma...
muy interesante.
¿Interesante?
Ya no estamos en los años 80, Jon.
Ahora, esa clase de apropiación se considera...
muy problemática.
Estamos en 2009, Doctor.
Han cambiado muchas cosas mientras tú estabas en Europa.
¿Cómo sabes que he estado en Europa?
Me lo ha dicho un elefantito.
Lo que no sé...
es por qué un hombre azul se hace pasar por humano.
Aunque puedo adivinarlo.
¿Cómo se llama?
Angela.
Amor.
Pues...
deja que vuelva a adivinar.
Llevas ese rostro
porque ella no tiene ni idea
de que eres el ser más omnipotente
de la historia de las civilizaciones
y quieres que te quiera por ti mismo.
Le dije quién era en cuanto la conocí.
¿Sabe quién eres?
Sí.
Esa es la cuestión.
Porque ¿quién en su sano juicio
querría tener una relación amorosa con un dios?
Así que no solo quieres parecer mortal,
quieres serlo.
¿Me vas a ayudar?
¿Por qué no lo puedes hacer tú solo?
Dímelo tú, Adrian.
Porque...
tienes una grave falta de imaginación.
He de decirte
que tienes una imaginación increíble.
¡Te estás riendo! ¡Vaya!
Esa Angela debe ser de lo que no hay.
Hace seis meses,
me dice que tengo una imaginación increíble.
Dime una cosa.
¿Tienes un cerebro?
- ¿Disculpa? - Pareces haber replicado
la fisonomía humana básica, pero...
¿qué hay de la fisiología?
¿Tienes un cerebro,
- órganos internos, sangre? - Sí.
- ¿Por qué?
Pues...
teóricamente,
podríamos insertar un dispositivo en tu córtex prefrontal
que cortocircuitara tu memoria.
Si no eres consciente
de tus habilidades,
¡no sabrás usarlas!
Excepto, a lo mejor, como reflejo
en situaciones que amenacen tu vida.
Podrías andar, hablar
y vivir entre la gente normal sin ser detectado.
No sabrías que eres Doctor Manhattan.
¿Y cuánto tardarías en crear ese... dispositivo?
Mi querido Jon.
Lo creé hace 30 años.
Como me has recordado, Jon,
intenté destruirte.
Pero el substractor de campo intrínseco
hacia el que te atraje era
el plan B.
B de borrarte del mapa.
Dime, Jon,
¿sabes qué hay aquí dentro?
Pues no.
Eso es porque lo he irradiado
con partículas de taquiones, un diminuto fragmento del universo
que ni siquiera tú puedes ver, un punto ciego.
Este, Jon...
es el plan A.
A de amnesia.
Dile a tu Angela...
que te ponga esto aquí.
El efecto debería ser inmediato.
Te olvidarás de quién eres, de lo que puedes hacer
y de todo lo que te ha pasado alguna vez.
Así que, si tienes algún asunto pendiente,
este sería el momento de concluirlo.
Angela tiene un abuelo del que todavía no sabe nada.
Él y yo tenemos temas que tratar.
Pues será mejor que los tratéis ahora
que todavía sabes que eres tú mismo.
Gracias, Adrian. Eso haré.
No, querría
una cosa a cambio.
Salvé el mundo del...
apocalipsis nuclear, Jon.
Aparte de ti y de unos pocos elegidos,
nadie lo sabe.
Mis planes de un gran futuro...
ignorados.
Una vez te pregunté, Jon,
si...
al final había valido la pena.
Evitaste responderme
diciendo...
"Nada... termina nunca".
Dime, Jon,
¿viviré para ver mi utopía?
Sí.
Pero aquí no.
No lo entiendo.
Quise...
crear una clase de vida que fuera...
superior a la vida de la Tierra.
Más amable y buena.
Seres diseñados para preocuparse de los demás
en vez de preocuparse de sí mismos.
Y eso he hecho, Adrian.
Lo he hecho en Europa.
Es un lugar hermoso.
Verdoso y puro,
rebosante de vida,
totalmente desprovisto de conflictos.
Pero lo único que quieren es complacerme, adorarme.
Su amor es infinito,
razón por la cual es tan poco satisfactorio,
y debo dejar atrás a mis creaciones.
Siguen allí,
esperando a alguien a quien adorar.
Parece el... paraíso.
¿Quieres que te envíe allí, Adrian?
Sí, Jon.
Eso me gustaría.
Hasta la vista.
¿Simplemente lo meto en tu cabeza?
Sí.
Me haré intangible.
Pero asegúrate de retirar la mano rápidamente.
¿Cómo sabes que va a funcionar?
No lo sé.
Eso es lo que hace que sea un riesgo.
¿Vas a olvidar cómo se habla o anda?
No. Tengo entendido que
solo afectará a mi memoria.
A lo mejor podrías decirme que he sufrido un accidente.
Deberíamos irnos de Vietnam,
volver a empezar en un sitio en el que nadie nos conozca.
Puedo ser policía en cualquier parte.
¿Qué tal en Tulsa?
De ahí procede mi familia.
Me parece una gran idea.
Claro que sí, la idea es tuya.
En realidad, es tuya.
¿Qué sucede?
Si lo olvidas todo,
¿seguirás siendo tú mismo?
Perderé mis recuerdos, Angela,
pero tú no me perderás a mí.
Vale, me estás perdiendo.
Y no me estás dando mucho con lo que trabajar,
Dr. Manhattan, así que lo de cenar mañana
va a ser que no a no ser que me des algunas pruebas.
¿Habías pensado en algo en concreto?
Has dicho que puedes crear vida.
Pues crea vida ahora mismo.
Está bien.
- ¿Y ya está? - Técnicamente es vida.
Una gallina habría estado mejor.
¿Cenarás conmigo igualmente?
No, pero me interesa saber más sobre
los diez años gloriosos que compartimos antes de que nos azote la tragedia.
¿Qué quieres saber?
- ¿Tenemos niños? - Sí, tres,
un niño y dos niñas.
¿Son medio dioses?
Nunca pasaría mis
habilidades a otra persona sin su consentimiento.
¿Puedes hacer eso? ¿Darle a alguien tus poderes?
Supongo que podría transferir mis componentes atómicos
a un material orgánico.
Si alguien lo consumiera,
heredaría mis poderes.
Entonces, ¿puedes ponerlos en este huevo
y, si me lo comiera, podría caminar por encima del agua?
En teoría, sí.
Pues no quiero tener hijos.
Nunca he querido tener hijos
y nunca tendré hijos,
así que lo siento, Doc,
pero vas a tener que encontrar otro huevo que preñar.
No son nuestros hijos biológicos.
Son... adoptados.
¿Cuándo los adoptamos?
En Tulsa.
- ¿Qué? - En Tulsa, Oklahoma.
De ahí procede tu familia.
- ¿Quién te ha dicho eso? - Tú.
No es verdad.
Me lo dirás dentro de seis meses, cuando te dé el anillo.
¿Anillo?
¿Nos vamos a comprometer?
En cierto sentido, sí.
Pero ¿esto es después de la gran pelea en la que te digo que te vayas?
- Sí. - Vale. Y esos tres niños...
¿cuánto tiempo llevamos viviendo
en Tulsa antes de adoptarlos?
Eso no lo sé.
¿Cómo que no lo sabes?
Creía que lo sabías todo.
Existe un periodo de tiempo que no puedo ver.
Cuando intento mirar, solo hay oscuridad.
Solo sé que tú estabas presente
antes de que empiece y estás ahí
cuando termina.
¿Por qué sonríes?
Por nada.
Es solo eso que has dicho.
Se parece mucho a un túnel.
A un túnel del amor.
El túnel del amor.
Diez años. ¿no?
¿Y, después, la tragedia?
Así es.
¿Pero no me vas a contar lo que pasa?
No.
A lo mejor debería dejar esta cosa en tu cerebro.
Así no sabrías cómo acaba todo.
Lo dejo totalmente en tus manos.
¿Quieres ponerte de rodillas?
Sí, quiero.
Te quiero.
Yo también te quiero.
Hola, cielo.
Estamos en un puto lío.
¿Cal?
¿Jon?
¿Te encuentras bien?
¿Jon?
Estamos en Tulsa, Oklahoma.
Estamos en el año 2019.
Tenía que despertarte...
porque estás en peligro.
La gente de aquí es mala.
Saben quién eres
y vienen para hacerte daño.
¿Sabes quién eres?
Aún tienes su cara.
Jon, los niños están arriba.
No puedes tener este aspecto, ¿vale?
Tienes que cambiar a tu forma anterior.
No...
- Tengo que seguir adelante. - ¿Qué quieres decir?
- Jon, no tenemos tiempo para esto. - Este reloj está roto.
¿Te acuerdas de lo que pasó? ¿De cómo se rompió?
Es Navidad.
Un hombre enmascarado patea la puerta.
Me tiras al suelo.
La bala alcanza el reloj.
Eran dos. Uno de ellos estaba a punto de dispararme
en la cocina, pero tú le hiciste desaparecer.
Si
no eres consciente de tus habilidades,
¡no sabrás usarlas!
Excepto, a lo mejor, como reflejo
en situaciones que amenacen tu vida.
Gracias, Adrian.
Ya entiendo lo que pasó.
Adrian...
¿Con quién estás hablando?
Lo siento, Angela. Esto debe ser frustrante para ti.
Estoy experimentando confusión a consecuencia de la retirada
del dispositivo, y no estoy totalmente seguro de cuándo estoy.
¿Me disculpas un momento?
- Hijo de perra... - ¡Papá! ¡Papá!
Mierda.
¡Papá! ¡Papá!
¿Mamá?
- ¡Papá! - ¡No pasa nada! ¡No pasa nada!
¿Qué sucede?
- ¡Hay un hombre azul en la piscina! - ¡Mira!
Se parece a Cal.
Eso se debe a que es él.
Hijo de perra.
¿Dónde están? ¿Dónde los has enviado?
No pasa nada. Están a salvo.
No.
Apártate de la piscina, joder,
y dime dónde coño están ahora mismo.
- Tienes que verme sobre la piscina. - ¿Por qué?
Es importante para lo que viene después.
Vale, pues ya lo he visto.
Ahora dime dónde has enviado a nuestros niños.
Están con tu abuelo.
¡¿Qué?!
Están en el cine Dreamland
del centro de Tulsa en este momento.
No pasa nada, tu abuelo los estaba esperando.
¿Cuándo hablaste tú con mi abuelo?
Hace diez años, estoy en Karnak.
Veidt me ofrece el dispositivo
y me dice...
Así que, si tienes algún asunto pendiente,
este sería el momento de concluirlo.
Con lo que me teletransporto a Nueva York.
Camino hacia una mansión que fue propiedad de Nelson Gardner,
también llamado Capitán Metrópolis...
líder de los Minutemen.
Cuando murió, años antes,
le cedió su propiedad a un viejo conocido.
Sr. Reeves. Hola.
Me llamo Jon Osterman.
¿Debería eso significar algo para mí?
Me conocerá mejor como Dr. Manhattan.
¿Podemos hablar un momento?
Sí.
Está bien.
¿No debería ser azul?
Hace poco he realizado algunos cambios en mi vida.
Y estoy a punto de realizar algunos más,
razón por la que quería hablar con usted.
Sr. Reeves...
Nuestras vidas han quedado unidas de una forma muy profunda
a través de alguien a quien conocemos los dos.
Pero el futuro es incierto y mi capacidad
de influir en los sucesos
es limitada.
Para asegurarme del resultado óptimo,
quiero formar una alianza.
¿Quiere formar un equipo conmigo?
Usted es Justicia Encapuchada.
- Un héroe. - Así que se trata de eso.
Quiere que me ponga una puta máscara, ¿eh?
No.
Esto es sobre Angela.
¿Angela?
Su nieta.
Yo no tengo una nieta.
Pero tenía un hijo.
Y este tuvo una hija,
lo que la convierte en su nieta.
Así funciona eso, ¿eh?
La conocí en Vietnam.
Estamos enamorados.
Pronto nos casaremos y nos mudaremos a Tulsa,
donde ella será agente de policía.
No sé por qué narices querría ir a Tulsa.
No estoy seguro de que lo sepa,
pero sospecho que es porque siente
que procede de ahí.
- ¿Y qué coño quiere de mí? - Nada.
Pero Angela sí quiere algo. Quiere su ayuda.
Ni siquiera sabe que existo.
Eso es porque usted decide
dejar que siga ignorando su existencia.
- No, no me quiere en su vida. - Sí que le quiere.
¿Qué sabrá usted?
Sé que, cuando la vi por primera vez, sentí un inmenso vacío...
y pérdida.
Lo sé porque repite una vez tras otra
que no quiere una familia,
pero queda claro por sus acciones
que eso es lo único que desea.
Lo sé porque estoy hablando con ella en este mismo instante.
¿Estás hablando con él en este mismo instante?
Relativamente, sí.
Para ti, es en este mismo instante, pero, para él,
fue hace diez años.
Eso es.
¿Estás hablando con ella en este mismo instante?
Relativamente, sí.
¿Puedes hacerle una pregunta?
- Por supuesto. - Pregúntale
cómo supo que Judd Crawford formaba parte de Cyclops.
Pregúntale cómo supo que había un traje del Klan
en su armario.
Quiere saber cómo supo que Judd Crawford
era miembro de Cyclops y cómo supo
que tenía un traje del Klan en el armario.
¿Quién es Judd Crawford?
Dice que no sabe quién es Judd Crawford.
Pero sí que lo sabe.
No... ¡No, no, no, joder!
¿Yo empecé todo esto?
¿Yo traje aquí a mi abuelo?
¿Todo esto es culpa mía?
Estoy confundido.
¿Tú estás confundido?
¿No es bueno que Judd Crawford haya muerto?
¿Acaso importa de dónde surgió la idea?
Sí que importa.
Solo pregunté al viejo por Crawford
porque él le había matado.
El huevo o la gallina.
¿Qué?
La paradoja.
¿Qué fue antes, el huevo o la gallina?
La respuesta parece ser que las dos cosas.
En el mismo instante.
Tengo hambre.
¡Hijo de perra!
¿Qué coño estás haciendo?
Estoy preparando gofres. Cuidado con los huevos.
¡Maldita sea, Jon!
¡No tenemos tiempo para esto!
Te he despertado porque la Caballería sabe quién eres
y viene a por ti.
Puede que estés aliado con mi abuelo,
pero él está aliado con Dama Trieu y estoy segura
de que ella también sabe quién eres.
Así que deja de hacer el tonto...
Ya ha llegado.
- ¿Qué? - El Séptimo de Caballería.
Están en una furgoneta aparcada al otro lado de la calle.
En la parte de atrás de la furgoneta hay un cañón de taquiones
que usarán para teletransportarme involuntariamente
y luego destruirme.
¿Llevan aquí todo este rato
y no me lo dices hasta ahora?
Había que tratar temas más importantes.
¡Quieren matarte!
- Sí. - ¡Pues detengámoslos, joder!
No podemos.
- ¿Por qué no? - No podemos detenerlos.
- No hay nada que podamos hacer. - Hay algo que puedo hacer.
¿Qué?
- Este es el momento. - ¿Qué momento?
Te acabo de decir que no puedes salvarme
y tú lo vas a intentar igualmente.
En el bar, la noche que nos conocimos, me preguntaste
por el momento en el que me enamoré de ti.
Este es ese momento.
¿Eso debía ser romántico?
- ¿Disculpa? - Tras todo el tiempo que llevamos juntos,
¿te enamoras de mí ahora?
No, siempre he estado enamorado de ti.
- Mi percepción del tiempo... - Ya, entiendo.
Tú quédate aquí mientras yo te salvo la vida.
¡Joder! ¡Joder!
Hemos ganado.
Te equivocabas.
No, Angela.
No me equivocaba.
¿Qué?
Lo siento.
¡Jon!
No puedo seguir llamándote Dr. Manhattan.
¿Cómo te llamas?
Jon.
Sin h.
Jon sin h.
- Yo soy Angela. - Lo sé.
Claro que lo sabes.
Entonces, ¿pasamos diez años en el túnel del amor
y, cuando este se acaba, sucede algo terrible?
Así es.
¿Pero no me vas a contar qué es?
No.
Vale, Jon.
Ha sido un placer conocerte.
Sin duda es una de las conversaciones
más interesantes que he tenido nunca,
pero no puedo tener algo serio con alguien si...
sé que va a terminar en tragedia.
¿No terminan todas las relaciones en tragedia por definición?
Sí. Supongo que es cierto.
Entonces, ¿cenarás conmigo
mañana por la noche?
A la porra. ¿Por qué no?
¿Se quedará, amo?
No.
¿Se quedará, amo?
No.
¿Se quedará, amo?
No.
¿Se quedará, amo?
No.
¿Se quedará, amo?
No.
Si canta Porque es un muchacho excelente,
le vomitaré sobre las botas.
Philips y Crookshanks han insistido en prepararle esto.
¿Antes o después de arrojarme
tomates repetidamente?
Un acto
que dejarían de realizar si consintiera en quedarse.
De no saber lo contrario,
supondría que quiere sufrir.
¿Y sabe lo contrario?
¿Quiere que le consiga otro libro?
No, este me gusta.
¿Por qué?
No lo entendería.
Trata sobre la soledad.
Comprendo la soledad.
¿Porque su gran padre azul
se fue a comprar tabaco y no volvió?
Yo estaba presente.
Fui el primero en salir del agua.
Estaba allí cuando puso la luz en el cielo
y aire en mis pulmones.
Vi surgir la hierba de la tierra yerma
y, poco después, le vi hacer avanzar
a las bestias para que se alimentaran de la misma.
Creó el Cielo
ante mis propios ojos.
¿Por qué el Cielo no es suficiente?
No es mi hogar.
Mi hogar está a 627 millones de kilómetros.
Y mis hijos...
los ocho millones,
están sin duda de pies en sus cunas
llorando desesperados
por que vuelva.
El Cielo no es suficiente, porque...
el Cielo no me necesita.
Que disfrute su maldita tarta.
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