ANTERIORMENTE EN WATCHMEN
¿Quién es usted?
Soy el que ha colgado al jefe de policía.
No es verdad.
Hay una gran y artera conspiración que se está produciendo aquí, en Tulsa.
¿Estuviste con él anoche?
- ¿Qué? - Con el jefe.
¿Actuó de forma extraña?
¿Ahora me estás interrogando?
¿Por qué te iba a interrogar?
Nuestro jefe ha sido asesinado.
Asesinado por uno de vosotros.
¡Detenedlos!
¡Cuidado!
Angela Abar es su nieta.
Estás detenido.
¡Soy... el Dr. Manhattan!
¿Lo ponemos
en el sótano con los demás, señor?
El sótano será perfecto.
Le daremos uso en breve.
¿Se ha parado, amo?
No, Srta. Crookshanks.
Solo acaba de empezar.
www.subtitulamos.tv
Gracias. Un segundo mientras la conectamos
con el sistema orbital por satélite Trieu.
Espere la conexión con la antena de Marte
en cinco... cuatro... tres... dos...
Conexión completada. Ya está transmitiendo.
Coja el receptor y empiece a hablar cuando quiera.
El Dr. Manhattan la escucha.
Hola. Soy yo de nuevo.
Tengo un chiste.
Párame si ya lo has oído.
Un hombre, un albañil.
Es muy bueno en su trabajo.
Un maestro de su profesión
por ser preciso.
Cada ladrillo tiene su lugar.
En cualquier caso, ese tío tiene una hija,
y va a enseñarle a ser albañil,
porque, después de todo, un hombre es el legado que deja.
Así que papá decide construir una barbacoa en el patio.
Echa cuentas y calcula exactamente lo que necesita,
y le enseña a la hija cómo hacerlo todo,
paso a paso.
Y, cuando acaba, es una belleza.
Una barbacoa perfecta,
tal y como sale en el plano.
Solo hay un problema...
Ha sobrado un ladrillo.
Un único ladrillo.
El hombre se pone nervioso.
Debe haber hecho algo mal.
Va a tener que volver a empezar.
Así que coge el martillo para hacer pedazos la barbacoa.
Y, de repente, la hija dice: "Papá, espera. Tengo una idea".
Coge el ladrillo suelto
y lo lanza al aire...
tan alto como puede.
Y...
Buenos días. ¿Cómo puedo ayudarla?
Y... entonces...
¡Joder!
La he cagado...
Vale...
Olvídate de ese chiste. ¿Puedo contarte otro?
¡Todo el dinero de los cajones! ¡Ahora!
¡Todo el mundo al suelo! ¡Ahora!
¡El dinero, joder! ¡Ya!
¡Atrás!
Suelte a la rehén. Se acabó.
¿Cómo has sabido que íbamos a estar aquí?
¿Has recibido un soplo anónimo?
¿Qué?
¡Vaya! ¿Y si era el FBI?
Porque lo que estás haciendo ahora mismo, ser un justiciero,
es ilegal.
Así que sería muy inteligente
por parte de las autoridades federales darte un soplo
sobre que iban a robar este banco.
Claro que tú no sabrías que era una trampa.
De lo contrario, no te meterías en ella, ¿no?
Mierda.
¿Qué?
¡Como les he dicho a sus hijos, señor, permanezcan detrás de las barricadas!
Damas y caballeros, retrocedan, por favor.
Esta es la escena de un crimen.
- Buen trabajo. - Dame tus esposas.
Oye, Blake.
¿Cómo sabías que su ropa detendría las balas?
¡Por su propia seguridad
y por la integridad de la escena del crimen...
- ¡Chorradas! ¡Chorradas! - retrocedan!
¿Por qué lo están deteniendo? ¡Es un héroe!
¡Por favor! ¡Retrocedan!
¡No es un héroe!
Es una puta broma.
Puta policía.
LA MATÓ LA BASURA ESPACIAL
Activa Devo.
Detén Devo.
- Senador Keene. - Agente Blake.
Siento molestarte en casa.
He dejado tres mensajes en tu despacho.
- No estaba en mi despacho. - Claramente.
He oído que has atrapado a The Revenger.
- Enhorabuena. - A Revenger, sin The.
Y lo atrapé el mes pasado. Hoy ha sido a Mr. Shadow.
Joder, Blake.
En nombre del contribuyente estadounidense,
gracias por mantener nuestras calles a salvo
de ricos capullos que juegan a disfrazarse.
De nada.
- ¿Puedo pasar? - Puedes.
- ¿Puedo mirar? - Cuidado con los dedos.
- ¿Cómo se llama? - Who.
¿Por el grupo?
No lo sé. Así se llama él. Pregúntaselo.
¿Tienes a alguien que pueda cuidar de él mientras tú estás fuera de la ciudad?
¿Voy a irme de la ciudad, Joe?
Mañana, el subdirector va a enviarte
a Tulsa a encargarte de una investigación.
- Y tú lo sabes... - Porque yo se lo he pedido.
¿Qué voy a investigar?
- Se ahorcaron al jefe de policía. - Le ahorcaron. ¿Lo conocías?
Un poco. Era un buen hombre.
Su mujer era la jefa de mi campaña para el Senado.
La gente supone que lo hizo el Séptimo de Caballería.
Pero tú no.
El Séptimo siempre asume el mérito cuando mata a un policía,
pero en este caso no se ha oído nada.
¿Crees que ha sido un justiciero?
- Podría serlo. - ¿Por qué?
Considéralo celos profesionales.
Los justicieros ya ven a la policía como sus enemigos.
Y ahora, tienen envidia de máscaras.
A lo mejor no deberías haber enmascarado a los policías, Joe.
Funciona.
La delincuencia ha descendido en Tulsa un 80 % desde que aprobamos el AMPA.
- Y otras ciudades... - ¿La has llamado AMPA?
El Acta de las Máscaras Policiales Antiidentificación.
Y es un acrónimo tan bueno que otras ciudades
quieren apuntarse y probarlo.
Atlanta, Nueva Orleans... joder, hasta Denver.
Las máscaras salvan vidas.
Mi reputación y mi fama se basan en esa idea.
Esos policías llevan tres años manteniendo la paz,
y ahora, alguien intenta comenzar una guerra.
Y, si lo logran, todo se irá a la mierda.
Y tú no podrás ser presidente.
¿Sabes, Laurie?
El presidente puede salvar a quien quiera.
A cualquiera.
Hasta podría sacar a tu búho de esa jaula.
Maldita Oklahoma.
Vale. Olvídate del ladrillo. Otro chiste.
Tres héroes mueren y todos aparecen en las puertas celestiales.
Dios está ahí para decidir cuál será su destino eterno.
El Cielo... o el Infierno.
Nuestro primer héroe va vestido como un gran búho.
Y Dios le dice: "Te concedí
la capacidad de realizar grandes invenciones.
¿Qué hiciste con semejante talento?".
El hombre búho dice: "Creé una maravillosa nave voladora
y unos trajes y unas armas geniales
para poder traer la paz a la ciudad".
Dios le pregunta: "¿Y a cuánta gente mataste?".
El hombre búho parece ofendido.
"A nadie", dice, "no arrebaté ni una sola vida".
Dios frunce el ceño: "Lo siento, hombre búho.
Tienes buen corazón,
pero eres un blandengue".
Y Dios chasquea los dedos
y el héroe va al Infierno.
El Séptimo de Caballería.
Al parecer, hace referencia a la última resistencia de Custer, pero qué más da.
No son más que el Klan con otras máscaras.
Aparecieron tras la aprobación del Acta de las Víctimas de Violencia Racial.
Los afroamericanos vinieron a Tulsa a reclamar sus beneficios,
compraron tierras y empezaron negocios.
Y todos sabemos lo corteses que son los blancos
cuando la gente de color se atreve a prosperar.
Pero en los Estados Unidos de Robbie Redford,
los policías protegen a todo el mundo, así que atacan.
Identifican a toda la gente de Tulsa que raya el supremacismo,
registran sus casas, les quitan las armas...
hasta aquellas que están eximidas.
Pero, obviamente, se dejaron algunas...
¿Qué coño es esto?
Un extracto del diario de Rorschach.
La Caballería usa su máscara, señor.
Me parecía que, para dar contexto psicológico
- querría... - ¿Estamos en los años 80, Petey?
No, señor.
¿Y a quién le importa Rorschach?
Siguiente diapositiva.
Ataques simultáneos coordinados en las casas de los agentes de Tulsa.
No solo atacaron a los agentes, también a sus familias.
Solo sobrevivieron unos pocos, incluyendo a Judd Crawford.
Un par más recibieron disparos pero se quedaron,
pero el resto de la unidad lo deja.
Y no hay forma de reclutar más policías,
porque ¿cómo garantizas que la Caballería no lo va a repetir?
Llega el senador Giddyup,
"¡Si se puede combatir el fuego con fuego,
se pueden combatir las máscaras con máscaras!".
Máscaras amarillas brillantes.
Los policías ocultan sus caras
y los malos no saben dónde viven.
Y quién no desea una identidad secreta. ¿Verdad, Blake?
Verdad, jefe.
La paz regresa a Tulsa hasta la semana pasada.
Pasamos al jefe Judd Crawford en un árbol,
colgado.
Luces.
Blake está al mando. El avión está listo.
Despegáis en dos horas,
- así que coged vuestras... - No, solo yo.
¿Qué?
La policía de Tulsa no va a cooperar
si un ejército de trajeados llega volando.
Puedo hacerlo todo sola.
Laurie, no puedes entrar ahí sola.
Está bien. Pues me lo llevo...
a él.
Comenzamos el descenso hacia Tulsa.
Agentes, abróchense los cinturones.
Yo también me he traído uno.
- Tiene agujeros. - No es para dormir.
En el informe, el director Farragut dijo...
He pensado que, si la policía las lleva...
Donde fueres... ¿no?
Eso no es aplicable.
Y eres un agente federal, no el puto Llanero Solitario.
Bien. Entendido.
Si quieren echar un vistazo por la ventanilla,
tenemos una vista panorámica del Reloj del Milenio.
"¡Contemplad mis obras, poderosos, y desesperad!"
¿Qué?
Eso es lo que dijo lady Trieu
en la inauguración del reloj.
Un saludo a Adrian Veidt después de que ella comprara su empresa.
Finalmente lo declararon muerto,
pero tengo un amigo en el buró de Argentina
que dice que Veidt se sometió a cirugía plástica,
y ahora está viviendo de incógnito por allí.
Lo conocía, ¿verdad? ¿En los viejos tiempos?
¿Cuándo era Ozymandias?
- ¿Quieres mi autógrafo? - ¿Qué?
Está claro que te excita el pasado,
así que ¿qué quieres que te firme?
Escribí mi tesis sobre la huelga policial del 77,
cuando usted y su ex estaban en Washington.
Y al decir ex me refiero al Dr. Manhattan,
el ser más poderoso que ha existido.
Siento no fingir que no sé quién es usted,
porque debemos dejar en paz a los "famosos", pero...
usted me ha traído, agente Blake.
Y, antes de que me reclutara el FBI
para encargarme del proyector,
tenía un doctorado en Historia.
Así que...
por favor, no me trate como si fuera un...
fan.
Sí. Conocía a Adrian Veidt.
Yo tampoco soy una fan suya.
¿Por dónde iba?
Cierto, cierto.
Las puertas celestiales esperan al siguiente héroe que espera el juicio.
Nuestro héroe número dos está seguro de poder superar esto,
porque ese es el talento que le concedió Dios... la inteligencia.
Algunos dirían que era el hombre más inteligente del mundo.
"¿Y qué has hecho con ese gran cerebro que te he dado?", pregunta Dios.
"Pues, de hecho,
he salvado la humanidad", dice el listillo.
"¿Y cómo lo has hecho?", pregunta Dios.
"Pues solté un calamar gigante en Nueva York
y todos le tenían tanto miedo
que dejaron de tenerse miedo entre ellos".
"Vale", dice Dios...
"¿A cuánta gente has matado?".
El listillo sonríe.
"A unos tres millones.
Pero no puedes hacer una tortilla sin cascar unos huevos".
"Cielo santo", dice Dios,
"eres un puto monstruo".
"¡No es verdad!", dice el listillo.
Dios chasquea los dedos.
El héroe va al infierno.
¿A lo mejor es el almacén equivocado?
¿Sí?
¿Eso te indica tu doctorado en Historia?
Toma. No te comas eso.
Espera aquí.
Ya. ¿No debería...?
¡Eh!
¿Qué estáis haciendo?
¿Quién coño es usted?
Agente especial Laurie Blake.
¿Quiénes sois vosotros?
Pirate Jenny.
Red Scare.
Mola.
Señor, soy del FBI.
¿Están violando sus derechos civiles?
Sí, señora.
Esta gente vino a mi lugar de trabajo y simplemente me agarraron.
No me leyeron mis derechos ni...
Vale. Lo siento, era broma. Me da igual.
Estoy buscando a alguien llamado Looking Glass.
¿Está dentro?
¡Cierra el pico, zorra! ¡Cállate!
Abre la boca.
Looking Glass está en la cápsula. ¿Está esperándola?
Espero que no.
Por la seguridad de nuestros agentes,
vamos a tener que volver a taparte los ojos
antes de enviarte de vuelta.
Todo en orden. Lleváoslo.
Hola.
Sé que hay cola, pero ¿puedo ser la siguiente?
- Por favor, no toque... - ¿Qué hace esto?
Es complicado.
Ponme a prueba.
Determina y expone las inclinaciones culturales negativas
que el sujeto podría no reconocer de otra forma.
- Así que es un detector de racismo. - Eso es simplificarlo demasiado.
Y supongo que esas damas y esos caballeros que tienen los ojos tapados
ahí fuera son sospechosos de pertenecer a la Caballería.
¿Alguno ha reconocido el asesinato de tu jefe?
Todavía no.
Lo siento, tengo algo pegado a los dientes.
Si llevas un espejo en la cara, la gente va a usarlo.
O podrías quitarte esa estúpida máscara, Wade.
¿O prefieres detective Tillman?
Con Wade basta.
¿Me devuelve el mando, por favor?
¿Cómo puedo ayudarla, agente Blake?
Háblame de la autopsia de tu jefe.
Marcas de ligaduras, hemorragia petequial,
una combinación de asfixia y congestión venosa.
Sin duda le ahorcaron.
¿Hicisteis un análisis toxicológico?
Supongo que ha leído el informe y sabe que no.
¿Por qué no?
No hacía falta. La causa de la muerte estaba clara.
Tienes razón. Así es.
¿Y el asalto al rancho de ganado de la otra noche?
- Yo no estaba presente. - Ya lo sé.
Pero el informe dice que tú le sacaste la ubicación
a un sospechoso aquí, en el detector de racistas.
No es un detec...
Si ha leído el informe, ha visto las cintas.
Y, si ha visto las cintas, sabe que no habló.
Eres listo, Wade.
Vale, ¿y a quién le entregó la ubicación?
Sister Night obtuvo la información en un interrogatorio secundario.
¿Así se dice en Tulsa "le pegó una paliza"?
No observé personalmente
ningún acto violento en contra del sospechoso.
Esa tal Sister Night...
¿es Angela Abar?
Sí, así es.
¿Está aquí?
Se ha tomado un día de asuntos propios
para trabajar en su panegírico para el funeral del jefe.
Cielos. ¿Cuándo es?
Dentro de un par de horas.
Bueno...
Pues mejor me pongo algo negro.
Vale.
Ya llegamos al fondo del asunto.
Queda un héroe.
Dios hace crujir los nudillos,
dispuesto a administrar el último ajuste de cuentas.
Pero el héroe número tres es también un dios.
Así que, para distinguirlos, diremos
que es azul
y que le gusta ir por ahí con la polla colgando.
Puede teletransportarse. Puede ver el futuro.
Puede hacer estallar lo que quiera. Tiene auténticos superpoderes.
Así que el dios normal le pregunta al dios azul:
"¿Qué has hecho con tus dones?". Y el dios azul dice:
"Me he enamorado de una mujer, he caminado por el sol
y después me he enamorado de otra mujer.
He ganado la Guerra del Vietnam.
Pero, sobre todo, ha dejado de importarme una mierda la humanidad".
Dios suspira.
"¿Necesito saber a cuánta gente has matado?".
El dios azul se encoge de hombros.
"Un cuerpo vivo y un cuerpo muerto tienen el mismo número de partículas,
así que no importa.
Y no importa qué conteste a tu pregunta,
porque sé que vas a enviarme al infierno".
"¿Cómo sabes eso?", pregunta Dios.
Y el dios azul parece muy muy triste
cuando dice en voz baja:
"Porque ya estoy allí".
Y así, un simple pistón
en la inevitable maquinaria del tiempo y el espacio,
Dios hace lo que ha hecho siempre y siempre hará:
chasquea los dedos.
Y el héroe va al infierno.
Van a tener que entregar sus armas.
- Somos federales... - Dale tu arma al hombre, Petey.
Muestra algo de respeto, joder.
Angela Abar...
Laurie Blake, FBI.
Siento mucho su pérdida.
Cal. Hola.
- ¿La conozco? - No, no, no.
No. Disculpe. Nunca nos hemos visto,
pero he oído que eran muy amigos de los Crawford,
y estoy aquí para ayudar.
Esperaba poder ir a tomar un café con usted y charlar.
Ya no soy policía. Me retiré hace tres años.
Lo sé. Y lo entiendo perfectamente.
Tiene familia y esto es muy peligroso.
Tome, coja mi tarjeta.
Mi localizador está ahí.
Por favor, llámeme cuando quiera.
"Cuerpo Antijusticieros".
¿Sabe encontrar la diferencia
entre un policía enmascarado y un justiciero?
No.
Yo tampoco.
Repito, mi más sentido pésame.
Adiós.
¡Preparados! ¡Apunten! ¡Disparen!
Bueno...
Gracias a todos por estar aquí.
Y...
Gracias por honrar a mi marido.
Adoraba este trabajo.
Y os adoraba más aún a vosotros.
Angela...
No puedo pensar en nadie mejor para hablar sobre Judd
antes de enterrarlo.
Muchos de vosotros sabéis que al jefe
y a mí...
nos dispararon la misma noche.
Muchos otros murieron.
Nosotros tuvimos suerte.
Sabíamos que la suerte podría no durar para siempre,
y que deberíamos estar preparados.
Así que hicimos un pacto.
Yo le dije lo que querría que dijera él en mi funeral
y él me dijo qué decir en el suyo.
*Me dirijo al último rodeo*
*Voy a ensillar al viejo Paint y a cabalgar*
*Hasta la vista, viejo amigo*
*Tus lágrimas ya deberían estar secas*
*Me dirijo al último rodeo*
*Que te vaya bien, perrito. Que te vaya bien*
*Que te vaya bien, perrito*
*Que te vaya bien*
*Me dirijo al último...*
¡Que nadie se mueva!
¡Este dispositivo está conectado a mi corazón,
así que, si deja de latir, estáis todos muertos!
Senador Joseph Keene, Jr....
eres un traidor a la raza
y has declarado guerra total al Séptimo de Caballería.
¡Ríndete o morirán todos!
¿Qué coño he dicho?
Calma.
Haré lo que quiera.
¿Vale? Calma.
Aquí estoy.
No intentéis seguirme...
¡Corred!
¡Vamos! ¡Vamos! ¡Vamos! ¡Vamos!
Va a ser este.
Lo presiento.
Nunca dudé de usted, amo.
Eso, Sr. Philips,
es porque es incapaz de tener dudas.
En cualquier caso, agradezco el sentimiento.
Bien.
¿Listo para aventurarse al otro lado?
Sí, señor.
Maldita sea.
Maldita sea. ¡Maldita sea!
¡Mierda! ¡Joder! ¡Mierda!
¡Mierda y requetemierda, joder!
¡Hijo de la grandísima mierda!
¡La puta de oros! ¡La madre que lo parió!
¿Qué ha fallado, amo?
Creo que vamos a necesitar una piel más gruesa.
*Porque es un muchacho excelente, porque es un muchacho...*
Siento mucho molestarle, amo.
Pero hay una carta.
Del guarda forestal.
Léamela.
A ver qué tiene que decir en su defensa nuestro adversario.
"Querido am...".
Sáltese las floridas cortesías y vaya al grano.
"Ruego que me disculpe, señor, pero, cuando llegó,
acordamos las condiciones de su cautiverio.
Su comportamiento reciente sugiere
que tiene intenciones de violar tales condiciones.
Por ello,
si persiste este comportamiento,
afrontará graves consecuencias".
Ha subrayado "consecuencias".
"Sepa que...
mi próximo disparo no será a sus pies, señor.
Por favor, considere esto su primer y único aviso.
Gracias de nuevo por sus deliciosos tomates.
Su humilde servidor, el guarda forestal".
¡A la máquina de escribir, Crookshanks!
A ver de qué está hecho ese chucho retorcido.
¡Sí, amo!
Honorable guarda forestal.
Le ruego perdón, señor,
pero parece sospechar que cometo actividades delictivas,
como si fuera un ruin bandolero.
O algo peor, un villano de opereta.
No soy nada de eso, señor.
Y le aseguro que mis actividades
tienen una naturaleza puramente recreativa.
Es más, ni se me ocurriría
incumplir las condiciones de nuestro acuerdo.
Estoy a su disposición, cuando le venga bien y si así lo desea,
para hablar más de este tema en caso de que desee repetir
sus ridículas acusaciones en persona.
Dicho eso, me complace que haya disfrutado los tomates.
Que le vaya muy bien y mucho ánimo.
Adrian Veidt.
¿Qué le parece, Srta. Crookshanks?
¡Esto hará que se cague de miedo, amo!
La enviaré ahora mismo.
Haga que el Sr. Philips cambie la cuerda de mi arco
y ensille a Bucéfalo.
¡Volveré a cazar a medianoche!
Yo no soy el héroe aquí.
Solo estoy aquí hablando con vosotros
por los rápidos e intrépidos actos de los agentes del orden.
Ellos son los héroes. Ellos me han mantenido a salvo.
Y que me aspen si no sigo luchando por hacer lo mismo por ellos.
Senador Keene...
¿Por qué cree que la Caballería ha ido a por usted?
Creo que es porque nada aterra más a un terrorista
que alguien a quien no puede aterrar.
¿Algo que decir sobre que los rusos creen un generador de campo intrínseco?
Chicos...
cuando juré el cargo, prometí defendernos
de todos los enemigos, internos y externos.
Pero represento al pueblo del gran estado de Oklahoma,
y los rusos no suponen ningún problema.
El puto Séptimo de Caballería sí.
Ahora mismo, la guerra está aquí.
Y no nos iremos hasta ganarla.
Buenas noches y que Dios les bendiga.
Tiene mi voto.
¿Acaso tienes edad de votar?
¿Me firma ahora ese autógrafo o...?
Eso casi ha tenido gracia, Petey.
- ¿Has bebido algo? - No. ¿Por qué?
¿Qué tal si nos tomamos ahora ese café?
¿Adónde conduce?
Al otro lado de la valla.
Tendrá unos 300 metros.
Debe haber usado un taladro para hacerlo tan rápido.
No descartes a las ratas extremistas.
¿Qué tal están sus hijos?
A salvo.
Creía que era un farol.
Esos cabrones siempre dicen que los dispositivos están conectados al corazón
y ninguno se toma la molestia de hacerlo.
Nos ha salvado. Gracias.
Crawford saltó sobre la granada.
Yo solo le di un empujoncito.
Ya...
Está claro que ahora no puedo exhumarlo.
No tiene gracia.
Lo siento. No era broma.
Programaron su funeral demasiado rápido.
Lo que, por cierto, es raro
considerando que sigue abierta la investigación del asesinato,
pero...
íbamos a desenterrarlo mañana mismo.
Discretamente, claro.
¿Por qué?
Su jefe fue asesinado por el Séptimo de Caballería.
Lo entiendo, hay antecedentes.
Pero...
hay que considerar otras opciones, ¿no?
Por ejemplo, antes estuve en la escena del crimen,
¿y sabe qué vi? Marcas de neumáticos
en la base del árbol.
¿De qué clase de vehículo?
Lo siento. ¿He dicho que se trataba de un vehículo? No, no.
No... Se trataba de una silla de ruedas.
Y entiendo que se les pasara por alto.
Era su jefe, su amigo.
Es difícil hacer bien su trabajo
estando tan unidos a alguien.
Por eso estoy aquí.
¿Sabía que tenía
un compartimento secreto en su armario?
- ¿Qué? - Sí, fui allí a hablar con su mujer,
y, estando allí, encontré el maldito compartimento secreto,
menuda locura, ¿eh?
¿Y qué hacía buscando en su armario?
Cuando asesinaron a mi padre,
encontraron un compartimento secreto en su armario.
Así que...
siempre miro.
De vez en cuando, da resultado.
¿Y qué había dentro?
Dígamelo usted. ¿Qué había dentro?
¿Cómo coño voy a saberlo?
Pues...
su mujer me dijo que usted fue la única persona
que estuvo en ese cuarto desde su muerte.
Y, sinceramente, Angela...
usted no me parece de las que se desmayan.
Vale, se lo diré yo.
Un busto, un gran busto desnudo.
Nada más. Pero...
creo que había algo en ese busto.
No sé... A lo mejor su amigo Judd le pidió
que se deshiciera de ello si le pasaba algo,
o a lo mejor los dos tenían una aventura,
cosa que no tiene sentido, porque su marido está cañón.
Pero, sea lo que sea, sé una cosa...
Los hombres que acaban colgados de árboles
y tienen compartimentos secretos en sus armarios
suelen considerarse a sí mismos los buenos.
Y aquellos que los protegen también creen ser los buenos.
Pero la cuestión, "Sister Night"...
es que yo me como a los buenos para desayunar.
Así, ha sido un día muy largo en las puertas celestiales.
Todos los héroes han ido al Infierno.
Habiendo terminado su trabajo, Dios recoge para irse a casa.
Entonces, ve que hay alguien esperando.
Pero no es un héroe, solo es una mujer.
"¿De dónde has salido tú?", pregunta Dios.
"He permanecido detrás de esos tíos todo este tiempo.
Pero no me viste".
"¿Te concedí un talento?", pregunta Dios.
"No.
Ninguno digno de mención", responde la mujer.
Dios le echa un largo vistazo.
"Lo siento mucho. Me siento avergonzado.
En serio, esto no me pasa casi nunca, pero...
no sé quién eres".
Y la mujer mira a Dios y dice tranquilamente:
"Soy la niña que lanzó el ladrillo al aire".
Y, entonces, se oye un ruido desde arriba, algo que cae.
El ladrillo.
Dios mira hacia arriba, pero es demasiado tarde. No lo vio venir.
Le da con demasiada fuerza y los sesos se le salen por la nariz.
Se acabó el juego. Ha muerto.
¿Y dónde va Dios cuando muere?
Al Infierno.
Redoble de tambor.
Telón.
Un buen chiste.
Lo siento. Casi se ha terminado su tiempo.
Tiene 55 segundos para concluir su transmisión.
No sé por qué no dejo de venir a estas estúpidas cabinas telefónicas
a contarte chistes.
Nunca has tenido sentido del humor.
De todas formas, es probable que nunca escuches esto.
Pero, a veces... sienta bien...
fingir.
Los gilipollas de aquí abajo piensan que te importa algo...
pese a que llevas en otro puto planeta...
treinta años.
Pero no somos dignos de importarle a alguien, ¿verdad?
Grabación completada.
Gracias por ser una usuaria platino de Blue Booth Network.
Su mensaje llegará a Marte dentro de unos 40 segundos.
Buenas noches y gracias por contactar con Dr. Manhattan.
Buenas noches, Jon.
¿Qué demonios...?
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