En una caja de zapatos, Wesley.
Me pregunto si puedo echar un vistazo a esa caja.
No están todas aquí, Wesley.
- Pero hay bastantes. - Hola.
Has llamado a Empeños Pirdoo. Soy Glenn Pirdoo.
Ahora mismo no le puedo ofrecer ayuda inmediata.
- ¿Ese chico ha desaparecido? - Sí, jueza.
¿Y Paul Allen Brown escribió
que haría desaparecer a una niña pequeña?
Sí, jueza.
Bien, Wesley. Detenlo.
Puede que sea incorregible.
¿Sabes qué significa esa palabra? Que está más allá de la corrección.
Sé lo que significa.
Ellos no lo saben, pero soy el padre real de esos niños.
Esos dos, los grandotes.
Subid.
Solicitud de pasaporte.
¿Nombre?
Donald DeLoash.
Pero tengo un plan. Un plan genial.
Mira, voy a poner un mecanismo de respiración.
Joder.
Vamos allá, coño.
- Atenta. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo. - TRES AÑOS ANTES
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Atenta. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo. Vamos allá.
Vamos allá, coño. Atenta. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Atenta. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Atenta. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Ojalá tuviera una forma.
¿Una forma de qué?
Una forma de darte las gracias.
Por hacerme levantar cabeza
y volver a mirar esas estrellas... Pa.
Ya es bastante agradecimiento, cielo.
Estaba hundida en el fango.
Lo recuerdo.
Hasta el fondo.
Lo vi.
Se me dan bien los números.
Tal vez pueda ayudarte con ese tema...
en la iglesia, con las facturas y eso.
Bueno, tenemos un buen montón.
¿No debería estar ya en la casa de los raritos?
Lo saco de allí de vez en cuando.
Intento construir algo,
algo duradero entre nosotros.
Supongo que por si luego necesito...
que escoja un bando.
Por su parte, le encanta salir de allí... a Dave.
Me voy a El Paso a recibir a Paul Allen Brown.
¿Ha sido arrestado?
Fue arrestado hace diez minutos en Hermosillo.
Estará de vuelta en El Paso esta noche.
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He tenido una vida bastante interesante.
- Nací el 4 de junio - HOGAR DE LOS TESOROS
- de 1944, en un orfanato. - ABANDONADOS DE FILADELFIA, 1953
Hija de una huérfana de 15 años.
Qué suerte la mía.
Tuve cien madres, de entre 6 y 17 años,
y me parecía bien.
Algunos niños no son amados, ¿sabes?
En fin, nací de verdad el 20 de julio de 1969,
la noche que llegamos a la luna.
O eso me han dicho.
Están colocando la bandera.
Supongo que eres la única persona
que no disfruta de una cobertura televisiva del suceso.
¿Cómo es tu familia? Cuéntame.
No puedo.
¿Por qué?
Soy huérfano, así que...
- Sí. - Mierda.
- ¿Qué? - Mierda.
¿No sales con huérfanos?
No, no. Digo mierda porque ese es mi rollo.
¿Qué es tu rollo?
Ser huérfana.
Iba a colar ese detalle sobre mí
con la pregunta sobre tu familia.
Porque a veces uso mi trágico pasado como huérfana
para que los hombres se compadezcan de mí y así... ya sabes.
Yo también lo hago.
Solo que con mujeres.
Estaba mencionando mi trágico pasado como huérfano
en estos momentos
para que te compadecieras de mí y así...
ya sabes.
¿Quién ha hecho esto?
¿Quién ha hecho esto, señora?
Yo.
Lo he hecho yo.
Su marido tiene a mi mujer en su puta cárcel.
La quiero recuperar.
Su marido sheriff no carga su arma de sheriff.
No sirve de una mierda.
Marido inútil, arma inútil.
Siéntese.
"El sargento Luke Steel había ganado algo de peso.
Aún era sexy y atractivo y un poli del carajo.
Pero su mujer solo mencionaba
el tema de su peso a todas horas".
¿Es usted?
¿Es usted, señora?
¿Se mete con Hector por su peso?
No me preocupa su peso.
Me preocupa su salud.
¿Ha leído esto?
¿Ha leído esto, señora?
¿Esta mierda?
Aún está en desarrollo.
"Luke Steel sujetó su arma con la mano".
No usó el pie.
"Apuntó con el arma de su mano al mal... malhechor".
Mal escrito.
"Alto, malhechor", mal escrito.
"'Alto, malhechor', exclamó Luke Steel.
'Sí, alto', exclamó también el compañero de Steel, Rod Powers".
Espero que eso sea para otro miembro de la familia.
Byron.
Las palomas son fascinantes y, normalmente, soy una gran admiradora.
Pero esta hija de puta está montando mucho jaleo
durante mis tan relevantes y posiblemente últimas posibilidades
de intentar que alguien me oiga.
UN MES ANTES
¡Sí!
Voy a casarme, Ma.
¿Con quién?
Lonnie Sholes.
Lonnie es homosexual.
Lonnie ha completado un curso de conversión
en Cleaver.
¿Completado cuándo? ¿Lonnie?
A la una... de la tarde.
¿Vas a casarte con un hombre que era homosexual hace doce minutos?
Tengo miedo.
¿Miedo de qué?
De sufrir una recaída.
Soy incorregible, Ma.
Desprecio esa palabra. La detesto.
Esa palabra implica que no puedes cambiar,
que no puedes avanzar, evolucionar, desarrollarte.
Que se joda esa palabra. Que se joda.
Cualquier vida puede cambiar con amor.
Las palomas...
Las palomas son pájaros luchadores de altos vuelos.
Agresivas.
Las palomas jóvenes.
Pequeños barones rojos. Depredadoras.
Y luego encuentran sus parejas y cambian.
Renacen... gracias al amor.
Calmadas, tranquilas,
convertidas en palomas...
gracias al amor.
Byron me hizo renacer, me convirtió.
Y yo lo convertí a él con amor.
Lonnie no te salvará con amor cristiano.
Para ser salvada, necesitas amor que salga de los genitales...
De los suyos y de los tuyos, cielo.
Es demasiado tarde.
¿Sus estándares de confidencialidad son los más elevados?
¿Del mundo?
No, a ver... Si yo recibo...
Esta es una comunidad conservadora.
Si yo recibo publicaciones liberales, digamos,
como el New York Times o The Guardian o un dildo con arnés,
¿será... confidencial?
Sí.
- Por decir algo. - Vale.
Genial. ¿Y tienen...?
¿Tienen buzones postales de distintos tamaños?
Así es. Tenemos cinco tamaños.
El mío tiene que medir más de 19 cm.
Vale.
Ahora sí está cargada, chico.
Saciada y feliz.
Siéntate.
¿Puedo leerte algo?
"Steel y Powers
se adentraban en un campo abrasador con numerosos cuervos negros".
Bien, ¿podemos analizar esta frase?
"En un campo abrasador con numerosos cuervos negros".
Tío. Venga ya, hombre.
¿Qué?
Cuervos negros, hombre.
¿Y qué pasa?
Te preguntaré algo. ¿Qué otros putos colores de putos cuervos
has visto, sheriff?
¿Cuervos blancos? ¿Rojos? ¿Grises?
¿Has visto un cuervo beige?
Escribe "cuervo". Claro y conciso.
Un conciso cuervo. Claro y conciso.
Lo necesario, sheriff. Lo necesario.
¿Qué ha escrito usted?
No he escrito una palabra sobre numerosos cuervos negros,
señora, en campos abrasadores.
Ahí me ha pillado.
Trae aquí a mi mujer de inmediato.
Su marido es un puto rastrero.
Un marido y un padre jodidamente rastrero.
Ve a por mi mujer, rastrero. Trae a mi mujer, rastrero.
Trae a mi mujer, joder, puto rastrero.
Tengo a tu mujer. Te llevaré junto a ella.
Soy el único en el mundo que sabe dónde está.
Pero tienes que dejar a mi familia.
Tienes que venir conmigo y dejar a mi familia,
puto chiflado.
Malas noticias, chicos. Ese es vuestro padre.
¿Cariño?
¿Sí?
Va a ser muy especial... esta noche.
Genial.
No como la última vez.
O la vez anterior a esa.
Ni como ninguna de las otras veces.
Soy más "no gay" esta vez,
gracias al programa.
Genial.
Porque he estado muy comprometido con el programa.
Genial.
Sí. Cariño, ¿sabes qué sería divertido?
¿Qué?
Si apagamos todas las luces y corremos las cortinas
para no poder ver nada... ni a nosotros... en absoluto.
¿Por qué sería divertido?
Bueno, sería como... estar en el espacio o algo así.
Vale.
Genial.
"Cuando Luke Steel por fin engañó a su mujer
después de no hacerlo... durante muchos años,
unos 30 años, fue casi como si no tuviera opción".
- Para, hombre. - "Veronica comprendía a Luke Steel
de una forma que su mujer no hacía.
Veía que lo que le hacía especial quizá era
tener algo de sobrepeso,
pero también tener un acento sexy a oídos americanos como los de ella".
¿Vas en serio, tío?
"La mujer de Luke era mexicana, como Luke,
así que sus oídos eran mexicanos.
Así que sus palabras sonaban normales.
Pero, para Veronica, sonaban cautivadoras e interesantes.
Luke Steel era cautivador e interesante,
aunque hubiera ganado algo de peso,
así que no tuvo otra opción que ser él mismo
y empezar a follarse a Veronica en Albuquerque
en una convención de sheriffs".
Deshonesto. Deshonesto.
¿Qué?
Deshonesto.
Es la puta realidad, tío.
Ese algo especial se desvanece, tío.
Mi algo especial no. El mío no.
Sigue siendo especial mi algo especial.
Aún es bonito. Fresco. Gratificante.
Lo conservamos. Lo pulimos.
Lo atesoramos, cultivamos. Le damos lustre.
Tú... te has rendido, hombre.
Te has rendido.
¿Aventuras? Ninguna. En 50 años, cero.
No me he permitido esa debilidad. No me he permitido ese egoísmo.
No he roto mi promesa.
Tú, entrado en la mediana edad,
a una distancia ya muy alejada de tu peso ideal,
inventando una infelicidad que justifique tu egoísmo.
Marido de mierda.
¿De qué estás hablando?
Un marido de mierda. Eso es lo que eres.
Me da igual qué otra cosa seas.
Si es lo que eres, es lo que eres.
Un marido de mierda.
Ya te he oído.
Ella merece ser amada. Tu mujer merece ser amada.
Peleó a muerte. Peleó a muerte, joder.
Lo apretó, apretó el gatillo.
Asesina por amor... tu amor.
Deberías amarla, puto estúpido.
Tienes una copia antigua.
¿Que tengo qué?
Hice una revisión.
Estás leyendo una copia antigua.
Para que lo sepas.
De niña, había ocasiones en las que me sentía sola,
carente de esa luz brillante y que guía,
la gran luz de una madre y un padre.
Pero lo que aprendes,
mientras deambulas sola,
es que solo es amor.
Y eso puedes encontrarlo en cualquier parte. Algunos lo hacen...
si son afortunados.
Y yo soy una de ellos, eso seguro.
Joder.
¿Joder qué?
¿Qué coño...? Ella estaba...
¿Estaba qué?
La caña para respirar.
Era el indicador.
Era el indicador de la ubicación.
Joder.
¡Lillian!
Byron...
¡Lillian!
Joder.
Eh, pájaro, largo de una puta vez.
No es un pájaro. Es una paloma.
Joder.
A ver, es un pájaro, pero es... No es un pájaro trinando.
Es una paloma llorando.
- Joder. - ¿Qué coño dices?
- Es una paloma... - Te he oído.
llorando.
Creía que solo era una canción.
Las palomas se emparejan de por vida.
Cuando su compañera muere, lloran. Lloran durante meses.
Permanecen a su lado y lloran durante meses.
Es penetrante el llanto de una paloma.
- ¿Ese ruido es eso? - Ese ruido es eso.
¡Lillian!
¡No!
- ¡¿No qué?! - ¡No le dispares!
Ni siquiera la veo.
Intentaba asustarla y que se fuera.
Mi mujer está enterrada en un campo.
Y la enterraste tú, sheriff,
¿y ahora vas de blandito por una paloma?
- Ha muerto su mujer, tío. - Mi mujer está bajo tierra.
Perdona por el tiro al aire.
¡Dios!
Escúchame.
Es horrible, llevas razón,
por lo que estás pasando.
¿De acuerdo?
No estás sola, amiga. No estás sola.
Tu amada ha muerto. La mía casi.
Pero aún tengo tiempo.
Aún lo tengo.
Pero tienes que parar.
Tienes que hacerlo.
Tienes que parar.
¡¡Lillian!!
¡Hector! ¡Hector!
¡¡Hector!!
Mierda.
¡Cierra la puta puerta!
¡Lillian!
Byron.
¡Lillian!
Byron.
Tenemos que talar este puto árbol.
¿Qué?
Tenemos que talar este puto árbol.
Talemos este puto árbol.
- Atento. Sigue el ritmo. - Atento. Vamos allá.
- No. - ¿Qué?
- Es: "Atento. Sigue el ritmo". - Vale.
"Sigue el ritmo" después. Y luego "vamos allá".
Claro, sí. Vale.
- Atento. Sigue el ritmo. - Pero eso va luego, ¿no?
- El "vamos allá". - Sí.
Son dos "sigue el ritmo" y luego el "vamos allá".
Vale.
Atento. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
- Vamos allá. Vamos allá. - Vamos allá. Vamos allá, coño.
- No he dicho el "coño". Coño. - No pasa nada, no pasa nada.
- Dilo la próxima vez. - Bien.
Atento.
Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
¡Vamos allá, coño!
Atento. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Byron.
Oye, tío. ¿De qué coño vais?
¿De qué coño vamos quiénes, tío?
Tú, tu mujer y tu otra amiguita.
¿De qué coño vais?
El amor.
¿Qué puedo decir, hombre?
El amor es un gran misterio.
¿Sabes qué, tío? Tengo que decírtelo.
Eres un puto estúpido.
¿Por qué?
¿Por amar a una chica que no es mi mujer?
No, por no saber lo que es el amor.
El amor es cuando te quieres follar a una mujer a todas horas.
No, no es verdad, puto niñato.
Pues dime tú lo que crees que el amor es en realidad.
El amor jamás decae como el sexo, jamás abandona,
ni por un breve instante, lo más profundo de tu cuerpo.
No viene y va a merced del débil poder de nuestra química.
El amor la desafía.
Tu mujer es fuerte gracias al amor, puto inútil.
¿Tu novia se enfrentaría a mí como un puto púgil
en salas de estar, pasillos y cocinas?
¿Te regalaría ella la herramienta de un poeta, una máquina de escribir,
para que continúes con esa tremenda bazofia de novela detectivesca?
Probablemente no.
Joder.
No, joder.
La otra chica está muy buena.
Me dijo una vez:
"Fóllame hasta que me salgan volando los calcetines".
Pero no se enfrentaría a ti en mi cocina.
Dios mío.
He cometido un error.
Venga, hombre, no seas un puto llorica.
No seas un puto mentiroso. Dentro de ti hay amor.
¿Por qué has vuelto, sheriff?
¿Por qué estás aquí con la lengua fuera?
Para que puedas recuperar a tu mujercita
y alejarte de mí
y dejar a mi puñetera familia en paz.
Eso es amor, chico.
Ahora, echemos abajo a este hijoputa
y vuelve a casa a amar a quien merece ser amada.
Amar a quien merece ser amada. Amar a quien merece ser amada.
Lo haré, tío. De cabeza.
Ve a casa y haz que a tu mujer le salgan volando los calcetines.
Lo haré, tío. De cabeza.
Bueno, después de desatar a mis hijos.
Pero lo haré justo después.
Luego, al final de vuestras largas vidas,
la tuya y la de tu mujer, cantarás para ella una canción familiar,
cual pájaro, más grande que una canción de apareamiento,
una canción de luto por el amor compartido.
Por el amor compartido, por el amor compartido,
- por el amor compartido. - ¡Sí, joder!
- Por el amor compartido. - Sí, joder.
- Por el amor compartido. - Sí, joder. ¡Sí!
Byron.
Aguanta.
- No puedo. - Por favor.
Vamos allá. Vamos allá.
Atento. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Atento. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Atento. Sigue el ritmo. Sigue el ritmo.
Vamos allá. Vamos allá, coño.
Vamos allá, coño.
¡Lillian!
Byron.
Hector, por favor.
Por favor, Hector.
No puedo parar.
Debes hacerlo, Hector.
Me voy...
Me voy a desmayar.
¡Lillian!
Byron.
Gracias, Hector.
No hay de qué, hombre.
¿Está viva?
¿Señora, estás...?
Sí, solo he cerrado los ojos...
para que no me entre porquería.
Se acabó la porquería, Lillian.
Estás conmigo.
Donny... ha salido.
Joder.
¿Dónde está?
Acercándose, apostaría,
mientras trata de conseguir dinero para un arma.
Ese puño.
¿Qué?
La jugarreta del intercambio en México con Nueva Vida, James.
Choca el puño para celebrarlo.
Me imagino la cara del ranger en plan: "¡¿Qué?!
¿Cómo ha podido pasarme esto a mí?
Estoy tan confundido que voy a volver a Texas
y abrir una tienda de yogures o algo
y dejar de investigar todo esto".
No creo...
Nada de yogur aún, Paul.
Aún no he averiguado la forma de enviarlo
al... yogur.
Pero seguimos.
Seguimos.
Hola, James llamado Paul.
Hola, Paul.
Os he oído en el porche
regodeándoos entre vosotros.
Compartiendo información sobre México
y luego hablando sobre el tema del yogur.
La fase yogur del plan de tocarle los huevos a un ranger de Texas.
Sé lo que estáis haciendo.
Y he estado revisando la contabilidad privada de tus padres.
- Rastrero. - ¿Qué?
Puto rastrero.
- ¿Quién? - Tu hijo.
¿Mi hijo?
Deberíamos conseguir un arma, Pa
Ya tengo una, Ma.
- ¿De quién es? - Del sheriff.
Bien jugado.
¿Qué te pasa en el pulgar?
Antiguo.
- ¿Cómo dices? - Antiguo pulgar.
Me impedía llegar a ti, así que me lo corté.
Te quiero.
Yo también te quiero.
- Donny. - Sí.
- Joder. - Ya.
¿Cómo estás?
Algo cansada.
Encontraremos quien nos lleve.
Alguien llevará a una simpática pareja de ancianos.
Claro.
Y si nadie es lo bastante amable para detenerse por una pareja de ancianos,
me colocaré en mitad de la carretera
y los obligaré con mi nueva pistola.
Qué típico.
Buenos días, señoras.
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